Mercenarios, Seré el "King" - Capítulo 33

33: Capítulo 33: Callejón sin salida 33: Capítulo 33: Callejón sin salida La situación se aclaró rápidamente.

Debido a las operaciones militares temporales del Ejército de EE.UU.

en dirección a Ramadi, para rodear y eliminar a una organización armada atrincherada en esa región, esta zona iba a ser cerrada temporalmente, prohibiendo la entrada y la salida.

El cocinero no tuvo más remedio que ordenar a todos que permanecieran donde estaban.

Pero, inesperadamente, la espera se prolongó durante cuatro horas.

Cerca de la una de la tarde, la cola de vehículos en la autopista se hacía cada vez más larga, pero no había señales de que el puesto de control dejara pasar a nadie.

Fue entonces cuando el cocinero empezó a sentir una sensación de urgencia.

—¡¿Qué está pasando?!

¡¿Aún no han terminado de luchar?!

Al mirar a su alrededor, el cocinero sintió de repente la presión.

Porque a su alrededor todo eran coches y gente, atascando toda la autopista con tanta densidad que nada podía pasar.

La mayoría eran civiles pobres, y había algunos militares entre ellos.

En cuanto a a qué grupo militar pertenecían, era imposible saberlo.

La situación en Illiguo era extremadamente complicada en ese momento.

Había muchas milicias de facciones.

La mayoría de las milicias de facciones, siempre que fueran proamericanas, serían integradas en las fuerzas policiales o en el ICDC, mientras que la élite del antiguo ejército gubernamental se incorporaría a fuerzas como la FSI.

Muchos lugareños, desempleados y sin trabajo, también se unían a las filas de los mercenarios.

Para ser exactos, apenas podían considerarse mercenarios, sino meros guardaespaldas privados.

Compraban un AK47 de mala calidad en el mercado negro y algunas balas, y empezaban su negocio.

Estos guardaespaldas de bajo nivel servían sobre todo a empleadores locales un poco más adinerados, muchos de los cuales no podían obtener una licencia de armas del Comité de Gestión Temporal, lo que hacía que muchos operaran sin licencia.

En Illiguo, el control de armas era bastante estricto en ese momento.

Se necesitaba una licencia de armas expedida por el Comité de Gestión Temporal para portar un arma; de lo contrario, si las fuerzas de la Coalición o grupos como el ICDC o la FSI te atrapaban sin licencia, como mínimo te daban una paliza y te llevaban detenido.

Si estaban de mal humor, podían simplemente matarte a tiros sin necesidad de dar explicaciones.

Song Heping se dio cuenta de que varias personas entre el flujo de coches llevaban armas, aunque, en general, era poco probable que alguien lo suficientemente audaz como para seguir al convoy hasta el puesto de control y no huir fuera miembro de una organización de la resistencia.

Pero ¿quién sabe?

Cada minuto que pasaban allí era un minuto de mayor peligro.

Especialmente allí, donde la temperatura diurna era extremadamente alta, de casi 50 grados Celsius, la gente era más propensa a la irritabilidad en tales condiciones.

El cocinero, acompañado por Lobo Gris, fue al puesto de control para ver cuál era la situación.

Si el conflicto en dirección a Ramadi no era intenso, el cocinero planeaba continuar con el convoy; después de todo, esperar más tiempo probablemente causaría retrasos.

No se sabía cuánto tiempo estarían operando allí las fuerzas de la Coalición; seguramente tenía que haber un final, ¿no?

No era como si pudieran luchar durante días y hacer que el convoy esperara durante días.

De lo contrario, la reunión entre la VIP Ángel y los informantes de esta noche se iría al traste.

Y con eso, podían olvidarse de la recompensa.

Antes incluso de llegar al puesto de control, vieron a varios reporteros británicos rodeando con urgencia a los soldados americanos del puesto, clamando para que les abrieran las puertas y los dejaran entrar, alegando que tenían una misión de reportaje de emergencia.

El intercambio entre ambos bandos fue extremadamente hostil, cargado del olor a pólvora.

Quizá fuera la alta temperatura o quizá los británicos no tuvieran intrínsecamente mucho afecto por los americanos.

Aunque en la superficie eran aliados, a los ojos de estos aristócratas británicos, América no era más que un nuevo rico.

—¡Somos periodistas, periodistas, ¿entienden?!

¡No tienen derecho a detenernos!

—Si tienen agallas para detenernos aquí, ¿por qué no entran en Ramadi?

¡Tengan agallas para entrar!

¿Qué sentido tiene detenernos aquí?

—¡Sí, panda de cerdos, si tienen agallas, entren en la ciudad de Ramadi y vean si esos Alibabas no les parten los dientes y les vuelan la cabeza!

¡Solo saben lucirse delante de periodistas y civiles!

¡Menuda clase de héroes son!

Los reporteros británicos estaban bastante alterados.

Quizá, a su modo de ver, sentían que su derecho a informar y sus pasaportes británicos eran supremos.

Al final, uno de los reporteros británicos incluso soltó una palabrota, llamando a alguien «cabrón».

Los americanos detestaban especialmente esa palabra.

Inmediatamente, la atmósfera se tensó.

Un soldado americano apuntó con su arma al grupo de reporteros británicos, con el rostro enrojecido de ira mientras gritaba: —¡¿Qué has dicho?!

¡¿Qué has dicho?!

¡¿Repítelo?!

Antes de que los reporteros británicos pudieran replicar, de repente oyeron gritos desde el Humvee situado frente al puesto de control, donde el ametrallador encargado de vigilar la dirección de Ramadi empezó a gritar a voz en cuello.

—¡Alto!

¡Los vehículos de delante, deténganse!

¡Alto!

¡Deténganse ahora mismo!

Al seguir su mirada, vieron varios sedanes viejos que venían de la dirección de Ramadi, ahora a menos de cien metros del puesto de control.

Aunque había barreras delante del puesto de control, si esos coches pretendían estrellarse, o si estaban cargados con algo como TNT o incluso un simple IED fabricado con un proyectil de artillería de 152 mm, la explosión podría hacer volar por los aires la mitad del puesto de control.

Un traductor del Ejército, usando un megáfono en el idioma de Illiguo, también empezó a gritar para que los coches se detuvieran.

Quizá la gente de dentro de los coches no oyó con claridad.

Quizá huían de la zona de guerra y sus emociones eran un caos total.

Los coches no redujeron la velocidad y se dirigieron directamente hacia el puesto de control.

A una distancia de cincuenta metros, el artillero de la ametralladora pesada del Humvee finalmente se decidió.

Mirando los cuatro sedanes que se acercaban, no podía permitirse dudar más, atormentado por los sueños de su camarada que había muerto en un atentado suicida hacía solo unos días.

Y así, finalmente apretó el gatillo.

Ratatat—
Ratatat—
Ratatat—
El característico sonido sordo de la ametralladora M2HB resonó, vomitando llamas de muerte.

El primer sedán blanco del convoy vio sus cristales destrozados en un instante, seguido de innumerables agujeros de bala que acribillaron la carrocería, salpicando sangre y tiñendo todas las ventanillas de rojo.

El coche finalmente perdió potencia y se estrelló a un lado de la carretera, mientras el agua hirviendo del radiador salía a chorros y despedía vapor.

El cocinero maldijo en voz baja en ruso: —¡Joder!

Los tres sedanes siguientes se detuvieron uno tras otro.

Cinco o seis lugareños con túnicas largas, con aspecto de civiles, dos de ellos mujeres, salieron de los coches.

Aullaban y gritaban de forma desgarradora mientras corrían hacia el primer sedán, abrían la puerta y sacaban a un hombre cuya carne estaba destrozada hasta quedar irreconocible.

Luego sacaron a una adolescente del asiento del copiloto…

Todos los que habían estado pululando por el puesto de control guardaron silencio de repente en ese momento.

Los periodistas de Da Ying también cesaron su alboroto.

Uno de ellos levantó su cámara y empezó a disparar fotos sin parar.

Los demás incluso empezaron a grabar con sus cámaras de vídeo de inmediato, alguien sacó un micrófono y comenzó a retransmitir en directo…

Los soldados del Ejército de EE.UU.

se sumieron en el caos.

Algunos intentaban bloquear a los periodistas, mientras que otros trataban de apartar a las mujeres que gemían…

Justo entonces, una mujer sacó a un niño del asiento trasero del sedán acribillado a balazos.

Muy pequeño.

Sostenerlo era como sostener un muñeco de juguete.

Hacía tiempo que había perdido toda señal de vida.

Era un bebé…

Incluso alguien tan endurecido como el cocinero no pudo evitar apartar la cabeza.

—Vámonos, volvamos —dijo, dándose la vuelta sin mirar atrás.

El cocinero regresó al Humvee de Song Heping y llamó a la ventanilla.

Song Heping abrió la puerta para dejarlo entrar.

En cuanto el cocinero entró, se quitó el casco, se secó las gotas de sudor que le corrían por la cara y luego dijo: —No podemos pasar por delante, supongo que la batalla podría durar quién sabe cuánto.

Señorita Ángel, ¿prefiere seguir esperando o tomar un desvío?

Al oír esto, la Señorita Ángel miró a Song Heping y luego al cocinero.

Parecía no tener ni idea y finalmente dijo: —No me importa qué ruta tomen, ¡lo que quiero es seguridad primero y puntualidad segundo!

El cocinero miró a Song Heping y dijo: —Song, baja un momento.

Tras hablar, empujó la puerta y salió.

Song Heping le dijo a la Señorita Ángel: —Señorita Ángel, quédese aquí y no salga del coche.

¿Entendido?

Tras recibir una rotunda afirmación de la Señorita Ángel, Song Heping salió del coche.

Lobo Gris y el cocinero ya esperaban junto a la carretera, y Song Heping se acercó rápidamente para unirse a ellos.

—No podemos pasar por delante —dijo el cocinero.

—Esos estúpidos periodistas de Da Ying han estado montando un escándalo y no han dejado pasar a nadie.

¿Oíste los disparos de ahora?

Los soldados del Ejército de EE.UU.

han vuelto a matar a unas cuantas mujeres y niños.

Hijos de puta, probablemente nos dispararían si intentamos pasar a la fuerza, tenemos que tomar un desvío.

De lo contrario, me temo que si esperamos más y decidimos tomar un desvío cuando sea demasiado tarde, todo se habrá acabado.

—¿Por dónde?

—Hacia el sur hasta el Castillo Amiji, luego girar al norte hacia Haditha, y pasar por allí para llegar a Ciudad Krasa.

Mientras hablaba, sacó el mapa y se lo mostró a Song Heping.

Después de mirar el mapa, Song Heping reflexionó un momento y dijo: —Eso son al menos cien kilómetros más.

El cocinero dijo: —No hay mejor manera ahora.

Tenemos siete horas hasta las ocho de esta noche, en el peor de los casos no paramos en el Campamento Victoria y vamos directos a Ciudad Krasa.

—De acuerdo —dijo Song Heping—, es mejor que esperar aquí a morir.

La decisión del cocinero también nació de la impotencia.

Como la Señorita Ángel se negó a volver a contactar con su informante para concertar una nueva hora de reunión, esta era la única opción.

Por supuesto, nadie habría pensado que esta pequeña decisión temporal actuaría como una ficha de dominó que cae, desencadenando una reacción en cadena que afectaría a toda la situación.

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