MI AMADO PRÍNCIPE - Capítulo 83

Capítulo 83: Capítulo 3 el Lenguaje de la Distancia

La rutina en Cendralis no perdonaba distracciones.

La ciudad despertaba antes que el sol. Las trompetas marcaban el inicio del entrenamiento mientras una neblina ligera descendía desde las torres más altas. El acero comenzaba a chocar incluso antes de que la luz tocara completamente el patio central. Allí no existían transiciones suaves entre la noche y el día. Solo continuidad. Solo deber.

Magnus supervisaba el entrenamiento matutino con la precisión que lo caracterizaba. Espadas chocaban. Órdenes firmes. Formación impecable. Luego inspección de torres, revisión de rutas de patrullaje, ajustes en el calendario de maniobras.

Sus pasos eran medidos. Sus observaciones, exactas. Corregía una postura con apenas un gesto. Señalaba una debilidad estratégica sin elevar la voz. Los soldados respondían con disciplina inmediata. No por miedo. Por respeto.

Todo en orden.

Todo bajo control.

O eso parecía.

Porque debajo de la estructura perfecta, había un pulso distinto.

No interfería con su liderazgo. No alteraba sus decisiones. Pero estaba allí. Como una corriente subterránea que no se ve, pero modifica la temperatura del suelo.

A media mañana, cuando el sol comenzaba a despejar por completo la bruma y el patio vibraba con el ritmo constante del entrenamiento, su guardia personal se acercó con discreción calculada.

No caminó directo hacia él. Dio un rodeo breve. Esperó el momento exacto en que Magnus terminara de corregir una formación.

—Mi señor… ¿me concede un minuto en privado?

Magnus no mostró reacción alguna.

Su expresión permaneció impenetrable, como si aquella petición fuera una más entre tantas solicitudes operativas.

—Concedido.

Se apartaron hacia una galería lateral, lejos del campo de entrenamiento. Las columnas de piedra ofrecían sombra y aislamiento. Desde allí aún se escuchaba el eco del metal, pero las palabras quedaban protegidas.

El guardia, sin teatralidad, deslizó una hoja doblada desde el interior de su guante hacia la mano de Magnus.

El movimiento fue limpio. Invisible para cualquiera que no supiera qué observar.

Sin sello.

Sin marca.

Sin nombre.

Solo el dibujo del árbol.

El corazón de Magnus golpeó una vez, fuerte.

Nada más.

No cambió su respiración. No alteró su postura. No hubo gesto que delatara lo que aquel símbolo representaba.

Pero el impacto fue real.

Medido.

Profundo.

—Nadie lo vio —aseguró el guardia.

Magnus asintió y se retiró a su despacho.

El trayecto fue breve. Cada paso resonaba con la misma firmeza de siempre. Si alguien lo hubiera observado, habría visto al mismo heredero disciplinado de Dravendel.

Cerró la puerta.

El sonido del cerrojo fue suave, pero definitivo.

Desdobló el papel.

Y leyó.

Tengo grabada en la memoria la arquitectura de tu mirada,

Esos ojos verdes que son mi refugio y mi laberinto,

Donde el brillo de la selva se mezcla con la calma del mar,

Y donde siempre encuentro el norte cuando me siento perdido.

Extraño el lenguaje silencioso de tu piel,

Esa superficie de seda que mis dedos ansían recorrer,

Un mapa de suavidad que la distancia me ha robado,

Y que el recuerdo intenta, en vano, volver a tejer.

No hay territorio, por más vasto que sea,

Que logre borrar el tacto de tu calidez en mis manos;

Porque aunque mis mundos sean grandes y soberanos,

Mi único deseo es volver a naufragar en tu piel.

El silencio del despacho se volvió más denso.

Las palabras no eran imprudentes. No eran explícitas. Pero estaban cargadas de intención. No hablaban solo de deseo. Hablaban de memoria compartida. De reconocimiento. De elección sostenida.

Magnus sostuvo el papel unos segundos más.

No sonrió.

Pero cerró los ojos.

Y por un instante, el metal y la disciplina desaparecieron.

La dureza de la mesa bajo sus manos dejó de importar. La ciudad, con su estructura rígida, quedó al margen. Lo único presente fue la sensación de ser recordado con esa precisión.

No como figura política.

No como comandante.

Como hombre.

Se sentó.

El movimiento fue lento. No por duda, sino por conciencia.

Tomó pluma.

La tinta era oscura. Firme. No tembló al apoyarla sobre el papel.

Respondió debajo, en la misma hoja.

He recibido tus palabras y, al leerlas, he sentido el roce de tu voz en mi memoria. Dices que extrañas mi piel, pero no sabes que mi piel también te busca, extrañando la forma en que tus manos le daban sentido a mi relieve.

Si mis ojos son el bosque donde te pierdes, los tuyos —grises como la bruma del amanecer— son el horizonte al que siempre regreso.

Dices que mi cara es perfecta, pero mi perfección es un lienzo vacío si no estás frente a mí para apreciarlo. Y mi sonrisa, esa que llamas hermosa, solo encuentra su verdadera razón de ser cuando nace de un pensamiento tuyo.

Soy suavidad que te espera,

Un paisaje de plata que anhela tu fuego,

Y una sonrisa que guarda, entre los labios,

El nombre que me hace existir.

Al escribir, no fue impulsivo.

Cada palabra fue elegida con la misma precisión con la que organiza un batallón. No había exageración. No había descontrol. Había verdad.

Una verdad que no podía pronunciarse en voz alta en ningún salón de Cendralis.

Cuando terminó, la tinta aún brillaba ligeramente bajo la luz que entraba por la ventana.

Magnus dejó la pluma.

No firmó.

No añadió nada más.

Solo dibujó el árbol.

El símbolo no era romántico.

Era código.

Era punto de encuentro.

Era frontera compartida.

Durante un instante más, observó el papel completo. Las dos escrituras en una misma hoja. Dos voluntades coexistiendo sin testigos oficiales.

El riesgo no estaba en el contenido.

Estaba en la continuidad.

Porque ahora ya no era una sola voz escribiendo hacia el vacío.

Era diálogo.

Cuando entregó la carta a su guardia personal, su expresión era la misma de siempre.

Impecable.

Indescifrable.

Nadie en el pasillo habría sospechado que bajo aquella compostura viajaban palabras capaces de alterar el equilibrio interno del comandante en jefe de Trevaston.

El guardia recibió la hoja con el mismo profesionalismo con el que recibiría una orden estratégica.

No hizo preguntas.No necesitaba entender el contenido para comprender la importancia.

Había cosas que no se explicaban en voz alta dentro de Cendralis. Cosas que no se archivaban, no se registraban, no se discutían en consejos. El guardia personal de Magnus lo sabía. Lo había acompañado suficientes años como para reconocer cuándo una orden tenía peso estratégico… y cuándo tenía peso humano.

Y aquello, aunque no llevara sello ni insignia, tenía más riesgo que muchos decretos oficiales.

Mientras el mensajero se alejaba discretamente por rutas ya acordadas, Magnus volvió al patio de entrenamiento.

No apresuró el paso. No necesitaba fingir normalidad. La normalidad ya era su segunda piel.

Las espadas seguían chocando.

El sonido era constante, casi rítmico. Acero contra acero. Impacto, retroceso, avance. El lenguaje primario de su ciudad. La música que marcaba el pulso de Cendralis desde generaciones atrás.

Los soldados seguían formándose.

Columnas rectas. Filas exactas. Posturas medidas al milímetro. Allí no había espacio para improvisaciones emocionales. Cada movimiento tenía función. Cada respiración, propósito.

La ciudad seguía respirando disciplina.

Desde las torres de vigilancia hasta los mercados inferiores, todo estaba regido por una estructura clara. La eficiencia no era solo un método. Era identidad. Cendralis no se construyó sobre sueños. Se construyó sobre cálculo.

Pero en sus ojos verdes había algo nuevo.

No era visible para cualquiera. Solo alguien que lo hubiera observado durante años podría notar la diferencia. No había suavidad evidente. No había sonrisa espontánea.

Había profundidad.

No era brillo romántico.

El romance implica distracción. Implica fuga. Implica pérdida momentánea del entorno.

Magnus no estaba perdido.

No era distracción.

Sus órdenes seguían siendo exactas. Sus correcciones, implacables. Si un escuadrón bajaba el ritmo, lo detectaba antes que el instructor asignado. Si una formación mostraba debilidad en el flanco izquierdo, él lo veía antes de que el error se consolidara.

Nada de eso cambió.

Era enfoque distinto.

Porque ahora cada evaluación tenía una capa adicional.

Cada frontera revisada no era solo línea territorial. Cada ruta vigilada no era solo prevención de incursiones. Cada torre inspeccionada no era solo altura estratégica.

Ahora entendía la distancia de otro modo.

Antes, la distancia era ventaja o desventaja militar.

Ahora era prueba.

Porque ahora no solo defendía fronteras físicas.

Defendía una decisión.

Y esa diferencia era abismal.

Defender una muralla es sencillo: se mide en piedra, en soldados, en recursos.

Defender una decisión implica sostenerla incluso cuando nadie la aplaude.

Incluso cuando nadie la conoce.

Incluso cuando podría ser utilizada en su contra si saliera a la luz.

Magnus observó a dos cadetes enfrentarse con mayor agresividad de la necesaria. Dio dos pasos al frente. No levantó la voz. Solo dijo una palabra.

—Equilibrio.

Ambos corrigieron de inmediato.

Eso era liderazgo. Ajuste sin humillación. Fuerza sin descontrol.

No era debilidad.

Era decisión.

Y esa decisión no lo hacía más frágil.

Lo hacía más consciente.

Porque amar —aunque nunca lo nombrara así— no lo volvía menos estratega. Lo obligaba a pensar más lejos.

Si algún día esa correspondencia era interceptada, no sería un escándalo sentimental. Sería una grieta política. Cendralis y Trevaston no eran solo capitales. Eran símbolos de sistemas opuestos.

Uno regido por estructura militar. El otro por diplomacia expansiva. Uno firme como el acero. El otro flexible como el comercio y las alianzas.

Y en medio de esas dos corrientes, ellos estaban construyendo algo sin permiso institucional.

Magnus caminó hacia la línea de arqueros. Observó la tensión en las cuerdas, el ángulo de los brazos, la dirección del viento.

—Dos grados a la derecha —indicó.

Las flechas volaron.

Impacto casi perfecto.

Casi.

Siempre había margen de mejora.

Y en ese margen entendía algo más: la distancia no siempre es obstáculo. A veces es calibración.

Y en ese lenguaje silencioso que solo ellos compartían, la distancia ya no era ausencia.

Era territorio conquistado.

No con tropas.

Con voluntad.

La hoja que viajaba en ese momento cruzaría caminos vigilados, pasaría por manos entrenadas para no preguntar, atravesaría puntos de inspección donde otros mensajes eran abiertos y revisados.

Pero no ese.

Porque la verdadera estrategia no estaba en ocultarlo con dramatismo.

Estaba en hacerlo parecer insignificante.

Una hoja sin sello.

Un dibujo sencillo.

Nada que justificara sospecha.

Magnus sabía que el poder no siempre está en lo visible. A veces reside en lo que pasa desapercibido.

El entrenamiento continuó hasta el mediodía. Cuando la señal de descanso resonó en el patio, los soldados se dispersaron en orden perfecto. Algunos conversaban en voz baja. Otros limpiaban sus armas con concentración casi ritual.

Magnus permaneció unos segundos más en el centro del patio vacío.

Miró hacia el cielo despejado.

No había árbol visible desde allí. No había bosque. No había bruma.

Solo piedra y acero.

Y aun así, supo.

No por intuición mística.

Sino porque cuando dos voluntades se reconocen sin necesidad de testigos, la distancia pierde autoridad.

La decisión ya había sido tomada bajo aquel árbol.

Lo que estaban haciendo ahora no era improvisación.

Era continuidad.

Uno de sus comandantes se acercó con informes adicionales sobre movimientos sospechosos en la frontera norte. Magnus escuchó con atención absoluta. Hizo preguntas precisas. Reasignó recursos.

Su mente funcionaba con precisión habitual.

Pero ahora esa precisión tenía una dimensión más amplia.

Ya no pensaba solo en la estabilidad de Cendralis.

Pensaba en el equilibrio mayor.

En cómo cada movimiento suyo podía resonar más allá de lo previsto.

En cómo proteger no solo un territorio… sino la posibilidad de un puente.

Porque eso era lo que estaban construyendo, aunque nadie lo declarara oficialmente.

Un puente.

No de piedra.

No de tratados.

De confianza sostenida en secreto.

Cuando finalmente regresó a su despacho al final del día, la luz del atardecer teñía los muros de tonos dorados. Se detuvo frente a la ventana.

Desde allí no se veía más que la estructura impecable de la ciudad.

Torres alineadas. Murallas firmes. Calles rectas.

Orden absoluto.

Magnus apoyó una mano sobre el marco frío de la ventana.

No sonrió.

Pero tampoco estaba rígido.

Había serenidad.

La distancia no lo debilitaba.

Lo templaba.

Porque ahora sabía algo que antes no sabía:

Que puede gobernar quien entiende el poder. Pero solo trasciende quien entiende la elección.

Y él había elegido.

No impulsivamente. No por capricho. No por necesidad desesperada.

Había elegido con plena conciencia del riesgo.

Y esa conciencia no lo hacía vacilar.

Lo hacía más firme.

En el silencio de la tarde, Cendralis seguía intacta.

Nadie sospechaba que, entre informes militares y estrategias de defensa, el heredero había comenzado a escribir un idioma nuevo.

Uno que no figuraba en tratados.

Uno que no se enseñaba en academias.

El lenguaje de la distancia.

Un lenguaje donde cada palabra cruzada era más poderosa que una orden. Donde cada espera era prueba de constancia. Donde cada respuesta era confirmación de que el puente seguía en pie.

La noche cayó con la misma disciplina con la que había iniciado el día.

Pero Magnus ya no era exactamente el mismo que había supervisado el entrenamiento al amanecer.

No había cambiado su rol. No había cambiado su postura. No había cambiado su lealtad.

Había ampliado su horizonte.

Y en ese horizonte, la distancia no era un muro.

Era un campo abierto que estaba aprendiendo a cruzar sin mover un solo soldado.

Era territorio conquistado.

Y esta vez, la conquista no dejaba ruinas.

Solo dirección.

¡La creación es difícil, anímenme! ¡VOTEN por mí!¿Te gusta? ¡Añade a biblioteca!

En Cendralis, las torres parecían no dormir nunca.

No era una metáfora cortesana ni una exageración poética repetida por los cronistas del reino. Era un hecho. Las almenas permanecían iluminadas incluso cuando el resto de la ciudad se sumergía en la penumbra. Desde los barrios exteriores hasta el corazón del complejo real, el fuego de las antorchas trazaba líneas nítidas sobre la piedra, como si alguien hubiese dibujado con luz el esqueleto de la fortaleza.

El acero sonaba incluso de noche. Guardias cambiaban turnos con precisión mecánica. Antorchas encendidas marcaban corredores que parecían idénticos para cualquiera… menos para quienes sabían observar.

José sabía observar.

No vestía como espía. No se movía como espía. En los registros era apenas una funcionario menor asignada al archivo de logística y correspondencia interna. Una figura gris entre centenares de nombres, uno más en las listas que se actualizaban con disciplina semanal.

Pero su verdadera lealtad no estaba en los registros.

Estaba en la Reina.

Y su trabajo no era espiar secretos grandes.

Era detectar patrones pequeños.

Porque los grandes secretos casi nunca se anuncian con dramatismo. No llegan envueltos en misterio ni acompañados por susurros teatrales. Se filtran en las rutinas. En las repeticiones. En aquello que, de tan constante, deja de parecer importante.

El primero lo notó tres noches atrás.

El guardia personal de Magnus terminaba su turno formal… y luego iniciaba uno que no figuraba en ningún parte.

No era una falta grave. No era siquiera irregularidad directa. Un guardia podía, en teoría, realizar rondas adicionales por iniciativa propia.

Pero no sin registrarlo.

Siempre el mismo desvío.

Siempre la misma puerta lateral, cerca de la galería norte.

Siempre una conversación breve con alguien distinto.

No había contacto prolongado.

No había entrega visible.

Pero había repetición.

Y la repetición, en un entorno militar, es estructura.

José no actuó la primera noche. Tampoco la segunda. Tomó nota, archivó horarios, midió intervalos.

La tercera noche, confirmó que no era coincidencia.

Esa cuarta decidió no mirar desde lejos.

Esperó.

La luna estaba alta cuando el guardia apareció nuevamente. Caminó sin prisa. Como quien cumple una rutina más. Su postura era recta, su ritmo constante. Si alguien lo observaba sin saber qué buscar, vería disciplina.

José veía intención.

Se mantuvo en la sombra de una columna, con un fajo de pergaminos en brazos como coartada perfecta. Nadie sospecha de quien transporta papeles en un palacio que respira burocracia.

En la esquina del corredor, otro hombre se acercó. Vestimenta neutra. Ni oficial alto, ni simple soldado. Un intermediario.

Intercambiaron un pequeño bolso.

Nada más.

Ni palabra prolongada. Ni gesto innecesario.

Aldren Walker regresó al ala privada del príncipe.

El intermediario tomó dirección hacia el circuito de mensajería.

José se movió entonces.

No interceptó al guardia.

Interceptó el tránsito.

Sabía que el guardia era demasiado visible. Intervenir allí habría sido imprudente. En cambio, la red de mensajería estaba llena de manos anónimas, turnos superpuestos y cajas que se abrían y cerraban con velocidad.

En una cámara de clasificación, donde las cartas se reorganizaban antes de salir al amanecer, revisó el bolso.

Había varias misivas.

La mayoría con: — Nombre completo.

— Sello militar.

— Destinatario claro.

— Marca oficial.

Papel grueso. Lacre visible. Trazos formales.

Pero una no.

Un sobre blanco fino.

Sin sello.

Sin nombre.

Sin marca.

Lo sostuvo entre los dedos.

Reconoció el papel al instante.

Ese tipo de pulpa no se producía en otro país.

Se fabricaba exclusivamente en Dravendel.

No era común en uso militar.

Era papel de correspondencia privada.

José no abrió la carta allí.

Ser imprudente era perder años de trabajo.

La retiró con precisión y la reemplazó por otra hoja neutra, del mismo peso y tamaño, doblada con cuidado. Si el circuito era rápido, nadie notaría la diferencia inmediata.

Pero el circuito no siempre era inmediato.

Y ese era el margen donde el trabajaba.

El original viajó esa misma noche hacia el Briemont.

No por las rutas oficiales. No por los caminos señalados en mapas.

Viajó por manos que no firmaban registros.

Días después, en el palacio real, Seraphine, la Reina consorte de Dravendel, recibió el sobre.

No lo recibió en público.

No lo recibió en consejo.

Lo recibió en su estudio privado, donde los tapices amortiguaban el sonido y la luz entraba filtrada por vitrales azules.

La Reina tenía fama de ser paciente. No por debilidad. Por cálculo.

Lo abrió en silencio.

No encontró nombre.

No encontró firma.

Solo palabras.

Y un dibujo pequeño en la esquina inferior: un árbol.

Un árbol sencillo. Trazado con firmeza, no con adorno.

Leyó una vez.

Luego otra.

Luego una tercera.

Buscó referencias políticas.

Buscó metáforas territoriales.

Buscó claves militares disfrazadas de poesía.

Nada.

Era íntima.

Demasiado íntima.

Había contención en cada línea. No era la efusividad imprudente de una aventura juvenil. Era mesura. Era cuidado. Era reconocimiento mutuo.

Pidió entonces los informes recientes enviados por su hijo.

Los colocó junto a la carta interceptada.

Comparó la caligrafía.

No coincidía.

La inclinación era distinta.

La presión del trazo no era la misma.

La forma de las letras variaba.

—No es su mano —dijo finalmente.

Su voz no tenía ira.

Tenía análisis.

Pero permaneció mirando el papel.

La Reina olvidaba un detalle que nunca se cuestionó:

Magnus no redactaba sus informes.

Los dictaba.

Su escriba personal los escribía.

Ella comparaba con la letra del escriba creyendo que era la de su hijo.

Ese error silencioso protegió a Magnus más que cualquier espada.

Seraphine apoyó la carta sobre la mesa. Observó el dibujo del árbol con atención mayor que las palabras.

Un símbolo repetido puede ser más revelador que una confesión directa.

—Puede ser un oficial —concluyó—. O algún asunto personal menor.

Sin embargo…

El papel provenía de Trevaston.

Y su espía no señalaba movimientos menores.

Trevaston no era un territorio irrelevante. Era la ciudad militar del Reino.

La Reina no confrontaría.

No aún.

Confrontar sin certeza es advertir al adversario.

Y ella no estaba segura de tener un adversario.

—Observad —ordenó con calma—. Pero no interrumpáis.

La caza no se precipita.

Se espera.

Y Seraphine sabía esperar.

Mientras tanto, la segunda vía —la del escriba personal de Magnus— funcionaba sin interferencias.

El escriba sabía que existía una primera vía.

No sabía lo que pasó.

No sabía del intermediario.

Solo sabía que el príncipe, en ciertas noches, dictaba palabras distintas.

No eran informes.

No eran órdenes.

Eran frases que no comprendía del todo pero que transcribía con exactitud.

Esa copia sí cruzó las rutas seguras.

Sellada.

Registrada.

Archivada como correspondencia diplomática privada, categoría amplia que rara vez era cuestionada.

En Brirmont, Caius recibió la carta intacta.

La capital de la mancomunidad de los seis territorios no era como Cendralis.

Donde una tenía torres rectas y piedra severa, la otra tenía balcones amplios y corredores abiertos. El aire circulaba con mayor libertad. Las conversaciones no se susurraban tanto.

Pero el poder allí no era menor.

Solo diferente.

Caius reconoció el árbol antes de desplegarla.

No necesitaba más identificación.

El trazo era claro. Firme. Sin ornamento innecesario.

Y al leerla, la distancia entre ciudades dejó de importar por un instante.

No sonrió abiertamente.

No podía.

En Brirmont, los ojos también observaban.

Pero hubo un leve cambio en su postura.

Una relajación casi imperceptible en los hombros.

Guardó la carta en el compartimento interno de su escritorio antes de que Sebastián su consejero de asuntos exteriores ingresara con asuntos de comercio con los dos principados.

La política continuaba.

Las negociaciones seguían.

Pero algo se había afirmado.

En Aurethia city, José entregó su informe.

No con dramatismo.

No con sospecha exagerada.

Describió patrones.

Fechas.

Frecuencias.

Origen del papel.

No añadió interpretación.

Eso le correspondía a la Reina consorte.

Seraphine escuchó sin interrumpir.

—¿Movimiento hacia Brirmont? —preguntó finalmente.

—Indirecto —respondió José—. Pero consistente.

La Reina asintió.

No mencionó la palabra amor.

No mencionó traición.

En su mente, ambas eran posibilidades estratégicas.

Y ambas podían ser utilizadas.

—Continuad —ordenó.

José inclinó la cabeza y se retiró.

En el corredor, mientras regresaba a su puesto anodino, entendió que había cruzado un umbral invisible.

Ya no era solo observadora.

Era pieza activa.

Magnus, por su parte, ignoraba que una de sus vías había sido vulnerada.

No por descuido.

Sino porque ningún sistema es perfecto.

Y él confiaba en la redundancia.

Si una carta no llegaba, habría otra.

Si un mensaje se perdía, habría continuidad.

Lo que no sabía era que ahora no solo lo observaban por protocolo.

Lo observaban por interés.

Esa noche volvió a dictar.

No cambió el tono.

No cambió el símbolo.

El árbol apareció nuevamente en la esquina inferior.

Constancia.

No desafío.

Cuando terminó, despidió al escriba y permaneció solo.

Cendralis estaba en silencio aparente.

Pero bajo ese silencio, engranajes invisibles comenzaban a girar.

En el palacio real, Seraphine volvió a desplegar la carta interceptada.

La leyó sin buscar código esta vez.

La leyó como madre.

Y por primera vez, una inquietud distinta atravesó su análisis.

No era amenaza política inmediata.

Era algo más complejo.

Si su hijo había elegido establecer un vínculo fuera de su supervisión directa, eso significaba que ya no dependía exclusivamente de su estructura.

Eso significaba autonomía.

Y la autonomía, en un heredero, es virtud… hasta que deja de ser controlable.

No destruiría aquello.

No todavía.

Pero las sombras ya no eran ignorancia.

Eran conocimiento en formación.

Y las sombras, cuando aprenden, no olvidan.

En Cendralis, las torres siguieron iluminadas.

El acero siguió sonando.

Los guardias siguieron cambiando turnos.

Pero ahora, entre piedra y disciplina, algo había despertado.

No un escándalo.

No una guerra.

Una conciencia.

Y cuando la conciencia se instala en la corte, incluso el acto más íntimo puede convertirse en pieza de tablero.

La distancia entre Cendralis y Brirmont seguía siendo la misma en mapas.

Pero en el interior de dos palacios, había comenzado un juego silencioso.

Uno sostenido por cartas.

Por símbolos.

Por decisiones.

Y por sombras que ya no solo observaban.

Aprendían.

¡La creación es difícil, anímenme! ¡VOTEN por mí!¿Te gusta? ¡Añade a biblioteca!

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