Mi Compañero Alfa Idiota - Capítulo 239

Capítulo 239: Capítulo 239

Perspectiva de Jacob

El hedor de la alcantarilla —una mezcla de podredumbre y sangre fresca— se aferraba al fondo de mi garganta como un trozo de carne en descomposición. Celena y yo nos movíamos agachados, palpando las paredes húmedas y cubiertas de limo de la tubería. Desde las profundidades llegaban los sonidos de una lucha: impactos, arañazos, y un chillido agudo e inhumano que hizo que se me erizara el pelo de mi espíritu de lobo. El haz de mi linterna cortaba la oscuridad, iluminando rastros de un fluido oscuro y viscoso que goteaba lentamente por las paredes curvas.

—Despacio —susurré, tirando de Celena hacia atrás, con mi propia garganta tensa—. Alrededor de la curva.

Nos apretamos contra el frío hormigón en el recodo, asomándonos lo justo para ver. El haz de la linterna recorrió la escena, y mi estómago se contrajo con fuerza.

Lo habíamos encontrado. O más bien, habíamos encontrado las consecuencias.

Era peor de lo que habíamos imaginado.

Lo primero que nos golpeó fue el olor —un nauseabundo cóctel de brujería consumida, denso con el hedor de azufre y flores pegajosas y podridas, cubierto con el agudo sabor metálico de sangre humana fresca. Y debajo de todo, una putrefacción dulzona y enfermiza que no pertenecía a ningún ser vivo. Bajo el resplandor de la linterna, una mujer con un vestido verde oscuro yacía retorcida en un charco de limo fosforescente, su cuerpo doblado en un ángulo imposible. Sus ojos estaban abiertos y vacíos, fijos en el techo de la tubería; un hilillo de sangre negra se había secado en la comisura de su boca. En una mano, aún aferraba las mitades rotas de lo que parecía una varita de hueso. Una bruja. Y llevaba muerta un tiempo. Ese grito sobrenatural no había sido suyo.

Podía oler más —los aromas de otros, entrelazados. Al menos dos firmas de bruja más, agudas con el dolor y terror de heridas recientes, desvaneciéndose rápidamente en la distancia. El olor de Brett también estaba aquí, dominante, salvaje, y mezclado con ese mismo… hedor de sangre podrida. ¿Estaba herido? ¿Esa cosa siquiera sangraba?

—Dios… —aspiró bruscamente Celena a mi lado, con voz tensa como un alambre. Sus dedos estaban aferrados a mi chaqueta, los nudillos blancos como huesos.

Bordeamos el cuerpo de la bruja, avanzando más profundamente. La tubería se ensanchaba, abriéndose a un espacio subterráneo más grande —un viejo cruce de drenaje o sala de bombas. Era un matadero.

El haz de la linterna revelaba cuerpos esparcidos por todas partes. Muchos llevaban chalecos tácticos que reconocimos, marcados con sigiles de Cazador —cruces invertidas, cartucheras de Lycetina. Habían muerto de diversas maneras: cuellos rotos con fuerza bruta, enormes agujeros desgarrados en los pechos, cuerpos carbonizados como por explosiones a quemarropa o ácido. Había más Cazadores de los que esperábamos; los restos de sus fuerzas debían haber lanzado a sus últimos élites a la refriega anoche, esperando terminar asuntos pendientes.

Pero los cadáveres de los Cazadores estaban agrupados principalmente cerca de la entrada. Más adentro, cerca de una zona central relativamente seca, la imagen cambiaba.

Allí yacían otros dos cuerpos, vestidos con túnicas oscuras similares a la primera bruja muerta. Una tenía la garganta desgarrada por algo salvaje y puramente físico, la herida irregular. La otra estaba peor —todo su torso parecía desecado, encogido como si la humedad y algo más esencial hubieran sido succionados. Su piel estaba estirada sobre los huesos, del color del pergamino gris, su rostro congelado en una máscara de agonía y horror supremos. Los signos de conflicto mágico eran más pronunciados aquí: sigiles chamuscados y ennegrecidos grabados en el suelo de hormigón, finas partículas de polvo brillante flotando en el aire viciado.

Se me hundió el corazón. Así que anoche, una batalla a tres bandas había ocurrido aquí. Los Cazadores habían seguido a su presa. Las brujas habían venido a contenerla. Y la cosa que llevaba a Brett… había estado en medio. Por la escena, parecía que los Cazadores y las brujas habían chocado primero. ¿O tal vez ambos habían atacado a *eso*, y eso había vuelto su conflicto en su contra, dejando que se debilitaran mutuamente?

Al final, Brett —o el monstruo que lo pilotaba— había salido victorioso. Había aniquilado a la mayoría de los Cazadores, matado al menos a tres brujas, y aunque herido, seguía en pie.

Cuando el haz de mi linterna se dirigió hacia la parte más profunda de la cámara, un nicho semiencerrado formado por tuberías derrumbadas y escombros de cemento, vimos el acto final.

Brett —esa figura alta y familiar— estaba allí. Su ropa estaba hecha jirones, manchada de rojo oscuro, negro y ese fluido fluorescente espeluznante. Un corte profundo, hasta el hueso, atravesaba su hombro izquierdo, la carne desgarrada y supurando una sangre marrón oscura y malsana que llevaba ese persistente hedor a putrefacción. Pero se mantenía firme, incluso… con naturalidad.

Frente a él estaba la última bruja viva, acorralada contra una pared, su rostro blanco como el papel. La piedra rúnica en su mano parpadeaba débilmente; estaba agotada. Dos Cazadores heridos se escondían detrás de un pilar de hormigón roto, sosteniendo armas con manos temblorosas, sus cañones vacilando inciertos entre Brett y la bruja.

Un momento frágil, en pausa. Un enfrentamiento a tres bandas. La bruja estaba cantando algo, su voz débil pero desesperada. Los Cazadores jadeaban.

Entonces, Brett… *eso*… inclinó la cabeza. No hacia la bruja o los Cazadores. Se giró con precisión inquietante y “miró” directamente a las sombras donde nos escondíamos.

Nos había sentido. Desde esta distancia, en medio de esta tensión, aún había captado mi latido casi inmóvil y la respiración contenida de Celena.

La comisura de su boca se crispó, el más leve indicio de una sonrisa, o quizás solo un espasmo muscular inconsciente.

Se movió en el siguiente latido.

“””

Fue un borrón. Ignoró por completo las armas de los Cazadores, abalanzándose sobre la bruja. La bruja gritó, levantando su piedra rúnica en un último y cegador estallido de luz. La luz golpeó una pared invisible y más inmunda, y se hizo añicos en la nada. La mano de Brett —los dedos parecían más largos, las articulaciones más pronunciadas— se cerró alrededor de su garganta. Un *chasquido* seco resonó con sorprendente claridad en el cavernoso espacio. El canto cesó. La luz en sus ojos se extinguió.

Los dos Cazadores se quebraron. Dispararon salvajemente, luchando por correr. Las balas se hundieron en el cuerpo de Brett, floreciendo en rosas rojas, pero él solo se estremeció, su impulso sin freno. Dejó caer el cadáver de la bruja como un trapo y se lanzó tras el Cazador más lento. Su mano se hundió en la espalda del hombre y brotó de su pecho, agarrando algo cálido y pulsante. El otro Cazador no logró dar ni cinco pasos antes de que una pieza dentada de varilla saliera disparada como una lanza, atravesando su pantorrilla. Su grito fue cortado cuando Brett aplastó su garganta bajo su pie.

Tomó menos de diez segundos. Eficiente. Brutal. Escalofriante.

Luego, se giró. “Miró” hacia nuestro escondite de nuevo. Las heridas de bala, el corte en su hombro… ¿se estaban *moviendo*? No exactamente sanando. Más bien como tejido necrótico desprendiéndose, revelando debajo una carne más oscura y enfermiza.

No atacó. No se marchó. Simplemente se quedó allí en medio de la carnicería, con la cabeza ladeada, “estudiando” nuestro parche de oscuridad con esos ojos inhumanos.

—Salid, pequeños lobos —la voz era la de Brett, pero la cadencia estaba mal —más suave, entrelazada con el extraño ritmo de un lenguaje antiguo, áspera en los bordes—. Me habéis seguido hasta aquí, habéis visto el espectáculo. Tenéis agallas.

Presioné una mano contra Celena, que se tensó para avanzar. Respiré profundamente, apreté mi agarre sobre mi hoja, y salí de las sombras. Celena se mantuvo a mi lado, igualando mis pasos. Nos detuvimos a unos diez metros de distancia. El haz de la linterna cayó sobre él, iluminando ese leve y espantoso indicio de sonrisa en su rostro.

El aire estaba denso con el olor a muerte y el silencio tenso entre los tres.

—¿Por qué no terminar? —finalmente pregunté, con voz áspera—. Matarnos. Como los mataste a ellos.

Se encogió de hombros —un gesto que contenía un fantasma de los ademanes de Brett pero que parecía completamente ajeno.

—¿Mataros? —sonaba divertido—. ¿Por qué? No sois como estos insectos. —Su mirada recorrió los cadáveres de Cazadores y brujas con desprecio evidente—. Lleváis… un aroma familiar. Aroma de lobo. —Sus ojos se demoraron en el rostro de Celena.

Sentía curiosidad. Podía sentirlo. No una curiosidad benevolente, sino el interés clínico de un investigador examinando un espécimen, o un gourmet evaluando ingredientes. No tenía intención inmediata de matar. Eso, de alguna manera, me hacía erizar la piel aún más.

Celena temblaba, ya fuera de miedo o furia, no podía decirlo. Miraba fijamente ese rostro familiar pero ajeno, y finalmente, la pregunta que nos había atormentado durante tanto tiempo fue forzada a través de sus dientes, su voz desgarrada y rota:

“””

—Brett… ¿adónde se fue?

Ante la pregunta, una minúscula ondulación perturbó la inquietante calma de la criatura. Observó a Celena con esa extraña mirada, algo complejo destellando en sus profundidades —¿lástima? ¿Burla? ¿O algún eco distante y residual de los propios instintos del cuerpo?

Guardó silencio durante unos segundos. Luego habló, con tono plano, narrando un simple e indiscutible hecho como si fuera la historia de otra persona.

—¿Brett? ¿Esa conciencia transitoria que habitaba este recipiente? Está muerto.

Hizo una pausa, como eligiendo palabras, o recordando. Levantó una mano cubierta de sangre seca, estudió sus propios dedos, luego nos miró de nuevo. Su expresión contenía una crueldad pura, casi inocente. —Lo que queda es una cáscara. Carne. Hueso. Algunos fragmentos de memoria instintiva… nada más. Hice uso de él porque… —Se encogió de hombros otra vez—. Este cuerpo fue dejado por alguien de mi lejano linaje. Muchas generaciones diluidas, pero aun así… más ‘compatible’ que algún saco de carne aleatorio. Ligeramente más… conveniente.

Celena se tambaleó. Agarré su brazo, sosteniéndola. Su cara estaba tan blanca como la de la bruja muerta, sus ojos abiertos de par en par. La última y débil chispa de esperanza autoengañosa en ellos finalmente se apagó, dejando solo cenizas grises y muertas. Sus labios se separaron, pero no salió ningún sonido.

En ese momento, la criatura frunció el ceño. Miró hacia su propio pecho, luego inclinó la cabeza, escuchando. Desde las profundidades de la red de tuberías detrás de él llegó el sonido de pasos arrastrándose, gritos. Más olores desconocidos y hostiles se acercaban rápidamente —carroñeros atraídos por los sonidos de la batalla, o la agonía de la bruja. O… la siguiente oleada de Cazadores, brujas, u otras cosas, alertados y en camino.

—Tch. Moscas molestas —murmuró, su voz goteando irritación. Lanzó una mirada hacia nosotros—. Nuestra pequeña ‘reunión familiar’ termina aquí, pequeños lobos. Mi consejo… —Señaló con el pulgar hacia el camino por donde habíamos venido—. Corred. Rápido. Si *ellos* captan vuestro olor, no serán tan… corteses como he sido yo.

Sin esperar respuesta, su cuerpo se retorció de una manera que desafiaba la física, doblándose hacia atrás en una sombra que se fundió a la perfección con la oscuridad más profunda y laberíntica de las tuberías. Desapareció. Solo quedó el persistente hedor a sangre, podredumbre y antigua malicia, dispersándose lentamente en el aire nauseabundo.

Los sonidos de la distancia se hicieron más fuertes, más claros.

—¡Vamos! —Volví a la realidad de golpe, agarrando el brazo rígido de Celena, girando para salir. Corrimos. Corrimos de vuelta por la tubería, sin importarnos el sigilo, nuestras botas resbalando en la inmundicia y cosas peores. Teníamos que salir. Ahora.

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