Mi Compañero Alfa Idiota - Capítulo 269

Capítulo 269: Capítulo 269

Perspectiva de Brett

Las balas silbaban junto a mis oídos. Una golpeó un tambor oxidado de petróleo con un fuerte *golpe*, lanzando una lluvia de chispas cegadoras. Un segundo disparo resonó, luego un tercero, destrozando la falsa calma nocturna sobre el extenso depósito de chatarra.

—¡Maldita sea! ¡Están disparando! —rugió Cicatriz, agachándose instintivamente. Estas no eran balas de goma ni tranquilizantes. Era munición real. Del tipo letal y auténtico.

Los cuatro de nosotros—bueno, ahora efectivamente tres—nos dispersamos como conejos asustados, zigzagueando desesperadamente entre montones de chatarra, usando cada pieza de basura como cobertura. Pero los perseguidores claramente no les importaba si nos capturaban vivos. La opción “muertos” parecía la preferida.

Luka, ya inestable por su brazo herido, estaba justo delante y a mi izquierda. Después de un disparo que sonó demasiado cerca, gruñó, su cuerpo se sacudió hacia adelante antes de desplomarse sobre una rodilla. Su mano derecha se aferró al exterior de su muslo izquierdo, la sangre inmediatamente filtrándose entre sus dedos.

—¡Luka! —Derrapé, intentando volver.

Casi simultáneamente, Cicatriz, adelante a la derecha, dejó escapar un grito ahogado de dolor. Su hombro explotó en una nube de tela oscura y sangre. El impacto lo hizo girar hacia un lado, y se estrelló contra la puerta de un coche destrozado con un ensordecedor *clang*.

—Maldita sea… me atravesó… —dijo Cicatriz entre dientes, su rostro palideciendo instantáneamente. No cayó, apoyándose contra el coche, su mano buena presionando fuertemente contra la herida. La sangre empapó rápidamente sus dedos y el andrajoso uniforme de prisión. ¿No era potencialmente mortal? Quizás había esquivado arterias y huesos. Pero seguro que arruinó cualquier posibilidad de correr. Nuestro sprint se convirtió en un cojeo, en un arrastrar tambaleante.

¿Rata? Escudriñé frenéticamente en la oscuridad. Su figura escuálida estaba justo delante de Cicatriz. Al ver a Luka y Cicatriz heridos, ni siquiera dudó. Si acaso, pareció impulsarlo. No miró atrás, acelerando desesperadamente hacia la silueta más oscura de lo que parecía ser un almacén abandonado en la distancia, dejando solo una sombra cada vez más pequeña tras él.

—¡Rata! ¡Vuelve aquí y ayuda! —le grité a su espalda que se alejaba, mi voz ronca de furia y desesperación en la pausa entre disparos—. ¡Hijo de puta! ¡Vuelve!

Rata no se giró. Corrió más rápido, como si no fuéramos los camaradas con los que acababa de atravesar una rejilla, sino una plaga que lo arrastraría.

Al instante siguiente, como para subrayar el costo de la traición—o quizás porque los guardias concentraron el fuego en su solitaria figura que huía—sonaron varios disparos rápidos más. La pequeña figura que corría en la distancia se sacudió violentamente, como golpeada por un mazo invisible. Se precipitó hacia adelante, dando varias vueltas en la tierra antes de quedar completamente inmóvil. Los haces de las linternas lo recorrieron, deteniéndose sobre su forma encogida.

Sin movimiento.

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Rata estaba muerto. Así sin más. Por una ventaja de unos pocos segundos.

Un torrente de emociones contradictorias—furia, tristeza sombría, un miedo helado por mi propio destino—me abrumó.

—¡¡Bastardos!! —rugí a los tiradores con toda mi fuerza, lágrimas calientes picando mis ojos. No sabía si eran por el patético final de Rata o por nuestra propia situación desesperada.

Luka trató de levantarse, pero su pierna herida cedió. Agarró mi brazo, sus dedos helados, su voz inquietantemente tranquila, casi resignada.

—Brett… escucha. Tú solo… todavía puedes correr. Olvídate de nosotros. Cicatriz y yo… te compraremos un momento. Solo un momento. —Sus ojos verdes encontraron los míos en la oscuridad. El miedo había desaparecido, reemplazado por un cansancio sin fondo y una súplica—. Corre. Vive… dile a cualquiera que me conozca… lo que pasó aquí.

—¡Tonterías! —espeté, la sangre subiendo a mi cabeza—. ¡O todos caemos juntos o todos salimos! ¡No voy a dejarlos! —La Manada Moonlight no abandonaba a los suyos. No a los que yo conocía. Mi padre me rompería las piernas él mismo si supiera que huí y dejé a camaradas heridos.

Cicatriz, apoyado contra el coche destrozado y respirando con dificultad, dejó escapar una risa sangrienta y dolorida ante mis palabras.

—Idiota… un pequeño… idiota ingenuo… —Tosió, salpicando sangre—. No es… el momento para… esas tonterías… ¡Solo… vete!

Los gritos y pasos de los guardias se acercaban. Las linternas barrían erráticamente. El ladrido del perro comenzó de nuevo—habían confirmado que Rata estaba muerto y se estaban enfocando en nosotros. Cicatriz, con un esfuerzo inmenso, usó su mano buena para sacar una cuchilla de metal toscamente afilada de su cintura. Miró con furia a las luces que se acercaban.

—Vengan entonces… basuras…

En este momento de absoluta desesperación, una voz masculina completamente desconocida, de tono bajo con un acento extraño, habló repentinamente desde mi lado—desde el interior profundo de un montón sombrío de varillas retorcidas y lona rasgada.

—Oye. Ustedes tres moribundos de ahí. ¿Cuál es Brett? ¿Brett de la Manada Moonlight?

Los tres nos quedamos paralizados, con todos los vellos erizados. ¿Había alguien ahí? ¿Habían estado observando todo el tiempo? ¿O… esperando en emboscada?

El shock duró medio segundo. Quienquiera que fuera, conocía mi nombre y mi manada. Entre los guardias y este desconocido «otro», el instinto me hizo apostar.

—¡Soy yo! —respondí inmediatamente, girándome hacia la voz pero viendo solo sombra profunda—. ¡Yo soy Brett! ¿Quién demonios eres tú?

—Afortunado —murmuró la voz, luego se volvió enérgica y autoritaria—. ¡Quédense quietos! ¡Al suelo!

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Antes de que las palabras se desvanecieran, ¡un fuego rápido y entrecortado estalló desde las sombras! No eran las pistolas que usaban los guardias. Este era el *crack* más agudo y autoritario de un rifle de asalto en semiautomático. Los disparos rasgaron hacia las linternas de los guardias y la fuente de los ladridos, suprimiendo instantáneamente su fuego. Un aullido corto y agudo silenció al sabueso más ruidoso.

—¡Demonios! ¡Tienen refuerzos! ¡Cúbranse! —vino un furioso grito de los guardias. Su fuego se dispersó mientras se apresuraban a buscar cobertura, desconcertados por el repentino ataque de flanco.

Aprovechamos el momento para arrastrarnos, gatear y llevarnos detrás de una pila de neumáticos desgastados, momentáneamente fuera de la línea directa de fuego. Mi corazón martilleaba. Miré fijamente a las sombras. Un destello de cañón, otra ráfaga precisa, y la linterna del guardia más cercano se apagó.

—¿Tu gente? —jadeó Luka, la esperanza y una confusión más profunda combatiendo en su rostro.

—¡No tengo ni idea! —siseé en respuesta.

El tiroteo se intensificó. El tirador desconocido estaba claramente entrenado—preciso, usando el terreno. Un hombre con un rifle estaba conteniendo temporalmente a al menos cuatro o cinco guardias. Pero los guardias tenían números, y su fuego comenzó a saturar el área.

Entonces, un nuevo sonido: el rugido de un motor, acercándose rápido. Dos faros cegadores, como los ojos de una bestia, cortaron la oscuridad. Una camioneta oscura modificada y de gran tamaño se lanzó al depósito de chatarra a una velocidad impactante, atravesando tablas dispersas, ejecutando un brusco derrape que la colocó de lado entre nosotros y la línea de fuego de los guardias, su carrocería actuando como una barricada improvisada.

La ventanilla del pasajero bajó. Otro rifle de asalto emergió y desató una ráfaga de supresión hacia los guardias, forzándolos a mantener la cabeza agachada.

—¡Entren! ¡Ahora! —gritó alguien desde el asiento del conductor, con el mismo acento que antes.

¡No había tiempo para dudar! Luka y yo apretamos los dientes, levantando a Cicatriz, que estaba perdiendo más sangre y entrando y saliendo de la consciencia. Lo arrastramos con todas nuestras fuerzas hacia la caja abierta de la camioneta. La pierna de Luka era inútil, así que la mayor parte del peso recaía sobre mí. Mis propias heridas gritaban, el dolor destellaba blanco detrás de mis ojos, el sabor de la sangre en mi boca.

Apenas habíamos metido a Cicatriz hasta la mitad cuando la camioneta se sacudió. El parabrisas se agrietó cuando una bala lo golpeó. El conductor maldijo pero siguió disparando con el arma montada en la camioneta.

De alguna manera, los tres caímos en la caja fría y dura. La camioneta arrancó como un animal asustado, las ruedas traseras lanzando tierra y grava.

—¡Agárrense! —gritó el conductor.

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La camioneta se sacudía y viraba frenéticamente a través del patio lleno de chatarra, tratando de sacudirse la persecución. Los guardias también tenían vehículos; sonidos de motores se acercaban desde atrás, intercambiando disparos entre los coches a toda velocidad.

Me acosté boca abajo en la caja, el viento rugiendo en mis oídos sobre el gruñido del motor y el crepitar del fuego. Cicatriz yacía a mi lado, respirando superficialmente. Luka se aferraba al lateral, con el rostro pálido como un fantasma. Miré hacia la cabina, viendo solo la cabeza borrosa del conductor y la figura en el asiento del pasajero, que seguía disparando hacia atrás.

—¡¿Quiénes son ustedes?! —grité hacia la cabina, mis palabras arrebatadas por el viento.

—¡Manada Centinela del Norte! —gritó el artillero del pasajero por encima de su hombro. Un hombre de rostro duro con barba incipiente y una cicatriz cerca de la sien, ojos afilados como los de un halcón—. ¡Justo estábamos en la zona! ¡Tomamos un trabajo para encontrarte! ¡Seguro que sabes cómo montar una escena, chico!

*¡Centinela del Norte!* ¡Una manada! Una oleada salvaje de incredulidad y esperanza me golpeó, pero fue instantáneamente ahogada por la realidad más urgente—los perseguidores estaban justo detrás de nosotros.

—¡Tienen coches! ¡Se acercan! —gritó Luka, señalando hacia atrás.

Dos SUVs negros nos perseguían de cerca. Las balas rebotaban y chispeaban contra la carrocería y las barras antivuelco de la camioneta. El pasajero del Centinela del Norte seguía respondiendo al fuego, pero los SUVs zigzagueaban, haciendo difícil sacudírselos.

—¡Dame un arma! —le grité al pasajero.

El hombre me miró de reojo, no discutió, rebuscó a sus pies, sacó una pistola, revisó el cargador y la lanzó a la caja. La agarré. Pesada. Metal frío. El peso familiar calmó ligeramente mis nervios destrozados. A la luz de la luna, reconocí que era una Glock.

Gateé hasta el portón trasero, me apoyé contra la barra antivuelco y apunté a los faros detrás de nosotros. Mis manos temblaban. Mi brazo era una agonía. Mi visión nadaba. Apreté los dientes, forzándome a recordar las lecciones de mi padre de las raras veces que me llevó al campo de tiro—respira, apunta, anticipa…

*¡Bang! ¡Bang!* Apreté el gatillo. El retroceso sacudió mis heridas. No sabía si había golpeado algo, pero obligó a un SUV a virar violentamente.

—¡Cuidado! —gritó de repente el conductor del Centinela del Norte.

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