Mi Esposo Es un Vampiro de Un Millón de Años - Capítulo 168

168: Capítulo 168 168: Capítulo 168 Los ojos de Raymond se dirigieron hacia ella.

—Es la única persona a la que realmente he temido —confesó Valentina—.

Siempre tuvo este…

poder.

No solo dinero, sino influencia.

Oscuridad también.

Hay algo extraño en él.

Sus dedos se tensaron formando un pequeño puño.

—Escuché historias, Raymond.

Sobre lo que les ha hecho a otros.

Acoso sexual.

Abuso.

Amenazas.

No es solo el hijo de un hombre rico—es peligroso.

Inestable.

Sacudió la cabeza, parpadeando rápidamente para contener cualquier emoción que intentara surgir.

—Tuve suerte de que no llegara tan lejos conmigo.

Seguí huyendo antes de que pudiera acercarse lo suficiente para atraparme…

pero si lo hubiera querido, no creo que se hubiera detenido.

Raymond no dijo nada al principio, pero su mente trabajaba a toda velocidad.

Daniel Bushman…

o como ahora recordaba de su expediente—Damien Bushman.

Finalmente encajó.

Así que era él.

Raymond exhaló silenciosamente, manteniendo su expresión serena para no alarmar a Valentina.

—Damien…

—murmuró en voz baja.

Valentina inclinó la cabeza.

—¿Qué dijiste?

Raymond la miró.

—Nada.

Solo estaba…

pensando en voz alta.

Gracias a Dios que está fuera del país ahora.

Valentina asintió lentamente, sus hombros finalmente relajándose.

—Sí…

gracias a Dios.

Ninguno de los dos dijo otra palabra durante el viaje a casa.

Pero ambos pensaban lo mismo—él podría haberse ido por ahora…

pero ese tipo de hombre no desaparece para siempre, y Raymond sabía qué hacer.

**
Lejos, al otro lado del océano, en un rincón oculto de un distrito oscuro conocido solo por los hombres más crueles, se había formado un círculo.

Cinco hombres se sentaban en densas sombras, el aire a su alrededor cargado de tensión.

No solo tensión—dolor.

Del tipo equivocado.

Uno de ellos golpeó la mesa de madera con el puño.

—Lo perdimos…

así sin más.

—No era cualquiera —gruñó otro—.

Era leal.

Peligroso.

Y lo mataron como a un perro callejero.

El hombre sentado a la cabeza del círculo, con ojos que brillaban tenuemente bajo la bombilla colgante, se reclinó en su silla.

Su nombre era Santos.

Despiadado.

Cubierto de cicatrices sin historias porque nadie sobrevivía lo suficiente para escucharlas.

Él era a quien María había acudido cuando estaba desesperada.

El que le había prometido que Valentina sufriría.

Pero ahora, el hombre que envió había sido masacrado.

Santos se pasó una mano por la barba y exhaló lentamente.

—Todos piensan que esto es por venganza.

No.

Se trata de enviar un mensaje.

Uno de los otros—Yuri, construido como un muro y doblemente silencioso—apretó la mandíbula.

La voz de Santos bajó.

—El que lo mató…

no es ordinario.

Quien manejó esa misión lo hizo limpiamente.

Demasiado limpio.

—¿Y?

—preguntó uno, con tono medio preocupado, medio expectante.

Santos encendió un cigarrillo.

—Y ahora…

averiguamos quién fue.

Porque si alguien tiene las agallas para matar a uno de los nuestros, en nuestro territorio, más vale que esté listo para perderlo todo.

Dio una larga calada, con los ojos brillantes.

—Llamen al Lobo.

Díganle que estamos cazando.

La habitación permaneció en silencio—un silencio implacable—mientras el humo se elevaba del cigarrillo de Santos y las palabras quedaban suspendidas en el aire como una sentencia de muerte.

—No dejaremos pasar esto —su voz era fría, definitiva.

Uno de los hombres se inclinó hacia adelante.

—Era uno de nosotros.

Leal hasta el final.

—Y lo mataron como a una rata —siseó otro.

El Círculo nunca toleraba la falta de respeto—y menos aún la sangre derramada de uno de los suyos.

Especialmente él.

El hombre que perdieron no era un soldado cualquiera.

Era de los que manejaban cosas que nadie más se atrevía.

De los que habían enterrado enemigos en silencio.

Santos se levantó de su asiento.

Sus pesadas botas resonaron mientras caminaba alrededor de la mesa, su presencia suficiente para hacer que incluso los más duros se enderezaran en sus asientos.

La habitación estaba silenciosa, débilmente iluminada por el parpadeo de una sola lámpara de araña.

El aire era denso—demasiado denso—con el peso del poder y secretos enterrados.

Cinco sillas, anchas como tronos, formaban un círculo torcido.

En ellas se sentaban hombres que no deberían existir.

Leyendas.

Fantasmas.

Pesadillas susurradas al oído incluso de las élites más corruptas.

A primera vista, parecía una reunión casual de empresarios exitosos.

Trajes caros.

Relojes pesados.

Puros añejados más tiempo del que algunos de sus enemigos habían vivido.

Pero bajo la superficie—bajo la seda y el brillo—había sangre, miedo y poder unidos por décadas de crueldad.

Cada hombre en esta sala dirigía su propio monstruo—uno controlaba un imperio de armas, otro dirigía un sindicato global de tráfico, otro el mercado negro de información, otro el lavado de dinero, y el último, redes de asesinato.

Años atrás, se dieron cuenta de que luchar entre ellos era una tontería.

La codicia podía unirse.

Así que se juntaron.

No como amigos.

Sino como un solo cuerpo.

La gente pensaba que una vez fueron matones.

Brutos que rompían huesos en callejones.

Pero el tiempo había cambiado las cosas.

Ahora vestían trajes.

Hablaban en cumbres.

Estrechaban manos con políticos que fingían no conocer sus nombres.

Y protegían a los suyos.

Rico se reclinó en su asiento, su voz baja pero afilada.

—Piensan que el Círculo es un cuento para dormir.

Un mito.

Mads se burló.

—Que lo crean.

Así, cuando ataquemos, será como una escritura sagrada.

Santos no habló.

Solo fumaba, con los ojos perdidos en la espiral gris de humo que se elevaba sobre su cabeza.

Pero su silencio no era debilidad—era una promesa.

Silas hizo crujir sus nudillos, el sonido como huesos quebrándose.

—Asesinaron a uno de los nuestros.

Un Servidor leal al que dimos nuestra marca.

—Y alguien se atrevió a borrarla —dijo Rico.

Hubo una pausa.

Larga.

Fría.

Entonces Santos se puso de pie, su sombra arrastrándose tras él como una segunda alma.

—Una vez fuimos ratas en callejones.

Matones sin nada más que puños y fuego.

Nos llamaban perros —se volvió lentamente, mirando a cada uno de ellos—.

Pero escalamos.

Construimos.

Sangramos.

Y ahora…

Metió la mano en su abrigo y dejó caer un alfiler negro sobre la mesa—un pequeño anillo dorado grabado con un afilado círculo negro.

—Ahora se inclinan.

No necesitaba alzar la voz.

Todos sintieron el ardor de sus palabras.

—Nos temen.

Jefes de policía.

Jueces.

Y deberían.

Porque ya no solo sobrevivimos.

Gobernamos.

En silencio.

Mortalmente.

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