Mi Esposo Es un Vampiro de Un Millón de Años - Capítulo 190

Capítulo 190: CAPÍTULO 190

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No habían venido a la ciudad para hacer turismo.

Estaban aquí por sangre. Uno de los suyos había sido asesinado —una muerte que nunca debería haber ocurrido.

Y ahora era su deber descubrir quién era el responsable… y hacerles pagar.

Habían seguido el rastro, tirado de cada hilo.

Y todo había llevado a una mujer.

Una mujer que, según la última comunicación que su miembro caído había enviado, fue la última persona con quien habló antes de su muerte.

Una mujer cuyo nombre ahora ardía en sus lenguas.

Mientras permanecían fuera de un edificio imponente, mezclándose entre la multitud, sus ojos se endurecieron. ¿Podría realmente haber sido ella?

¿Podría ella haber matado a uno de los suyos?

¿O había más en la historia que aún no sabían?

Una cosa era segura, no se irían de esta ciudad sin respuestas.

Y si alguien estaba involucrado, aunque fuera por un segundo, no habría perdón.

Los tres hombres permanecían bajo la sombra de un árbol cercano, el viento tirando ligeramente de sus chaquetas mientras miraban fijamente la foto en sus manos.

Era la foto de María: sus rasgos afilados, sus ojos fríos, la arrogancia que ni siquiera intentaba ocultar.

Todo lo que habían reunido hasta ahora, cada susurro que habían escuchado de aquellos demasiado asustados para hablar abiertamente, apuntaba a una cosa:

María.

Ella era la última persona conocida que dio instrucciones a su aprendiz caído.

La última en hablar con él antes de su repentina e inexplicable muerte.

Uno de ellos, un hombre con una cicatriz que iba desde su mandíbula hasta su oreja, murmuró en voz baja:

—Si queremos encontrar la verdad, comienza con ella.

Los otros asintieron sombríamente, sin perder un momento más, se movieron al unísono hacia su SUV negro estacionado a solo unos metros de distancia.

El motor rugió a la vida, y condujeron con precisión afilada, serpenteando por las calles de la ciudad como hombres en una misión.

Sus rostros permanecieron duros, indescifrables, incluso cuando se acercaban a su destino, la casa del padre de Valentina.

Se detuvieron frente a la modesta propiedad, sus ojos escaneando cuidadosamente los alrededores.

Era un vecindario tranquilo.

En ese momento, uno de ellos dio un paso adelante y golpeó firmemente la puerta, sus nudillos golpeando la madera con tranquila autoridad.

No tuvieron que esperar mucho, la puerta se abrió con un crujido, y allí estaba ella.

María, de pie justo frente a ellos.

Ella no tenía idea de quiénes eran — su rostro mostraba solo una leve curiosidad y un toque de irritación, como si esperara que fuera otro de los innumerables mensajeros que se había acostumbrado a ignorar.

—¿Sí? —preguntó fríamente, observándolos.

Los tres hombres intercambiaron una mirada rápida y cómplice.

En ese momento, los ojos de María bajaron por un breve segundo — justo el tiempo suficiente para ver el tatuaje que asomaba bajo las mangas de uno de los hombres.

Inmediatamente su corazón se hundió.

Lo reconoció, la marca del Oso Negro — el temido grupo del que se susurraba incluso en los rincones más oscuros de la ciudad.

Y peor aún, no era la marca de cualquier miembro. Era el mismo diseño que había visto en la mano de su líder una vez antes, durante un breve y desafortunado encuentro que había pasado años tratando de olvidar.

Se le cortó la respiración.

«Están aquí por mí», María casi podía ver las piezas encajando, el momento, los susurros.

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La muerte del subordinado.

No era difícil adivinar.

Debían haber descubierto… o al menos sospechado que ella fue la última persona que le dio órdenes.

El miedo subió por su columna, pero tragó saliva con fuerza, forzando una sonrisa tensa en sus labios.

Podía sentir su cuerpo temblando ligeramente, pero se armó de valor, buscando en lo más profundo de la parte de ella que había sobrevivido a tormentas mucho peores.

En ese momento abrió la puerta más ampliamente, su voz sonando un poco demasiado brillante, demasiado falsa.

—Por favor… pasen.

Los hombres intercambiaron una breve mirada, sus rostros inexpresivos, pero entraron sin dudarlo, sus pesadas botas resonando contra el suelo de baldosas.

María cerró la puerta detrás de ellos cuidadosamente, su mano demorándose un segundo más en el picaporte como si estuviera medio tentada a huir.

Pero no, correr solo confirmaría su culpabilidad.

Piensa, María, piensa. Se volvió hacia ellos, poniendo su mejor máscara de confianza, aunque por dentro su estómago se retorcía en nudos.

Hizo un gesto hacia la sala de estar.

—Por favor, tomen asiento.

Los tres hombres se acomodaron en los sofás, sus movimientos afilados, deliberados, la forma en que se mueven los hombres cuando están acostumbrados a la violencia.

María se obligó a caminar con calma hacia un sillón individual frente a ellos.

Estaba sola, no había nadie más en casa.

No vendría ningún refuerzo.

Si algo iba a salvarla ahora, sería su lengua, su capacidad para mentir, manipular y sobrevivir.

Cruzó las piernas lentamente, tratando de parecer relajada, aunque podía sentir el ligero temblor en sus tobillos.

Y entonces, después de una tensa pausa donde la tensión los envolvía como humo espeso, María aclaró su garganta y habló primero.

—Supongo que no vinieron hasta aquí solo para admirar los muebles.

Su voz era firme.

Demasiado firme, había decidido hablar con ellos libremente.

El aire en la habitación se volvió más pesado, denso con tensión no expresada mientras los tres hombres miraban fríamente a María.

Uno de ellos, el que tenía la cicatriz a lo largo del pómulo, se inclinó ligeramente hacia adelante, su voz baja y afilada como una hoja contra su garganta.

—No estamos aquí para jugar —dijo, cada palabra goteando advertencia—. No estamos aquí para intercambiar palabras, no estamos aquí para andarnos con rodeos.

Los dedos de María se tensaron instintivamente contra el dobladillo de su falda, pero se obligó a mantener su rostro compuesto.

—Perdimos a uno de nuestros leales subordinados —continuó el hombre de la cicatriz, sus ojos estrechándose peligrosamente—. Y según todas las indicaciones… tú fuiste la última persona que le dio un trabajo.

Los otros no dijeron nada, pero su silencio era más fuerte que cualquier amenaza, la habitación parecía encogerse, presionando a María más en el asiento.

Lo sintió entonces, la gravedad de la situación.

Una palabra equivocada, un movimiento equivocado, y podría no salir de esta habitación con vida.

La voz del hombre de la cicatriz cortó sus pensamientos.

—Queremos saber… qué tipo de trabajo le diste, ¿qué tan peligroso era? Y quién… exactamente… era el objetivo?