Mi Esposo Quiere Un Matrimonio Abierto - Capítulo 70

70: CAPÍTULO 70 Ciervo atrapado por los faros 70: CAPÍTULO 70 Ciervo atrapado por los faros Julie
Hoy no está yendo según lo planeado.

He sobornado a una niña para obtener información, he tirado un par de tacones perfectamente buenos en medio de la calle, y actualmente estoy persiguiendo a una ex presidiaria como si estuviera haciendo una prueba para los Juegos Olímpicos.

Mis pulmones gritan, mis piernas arden, y aun así no puedo detenerme.

Cada vez que acorto la distancia entre nosotras, Sara mira por encima de su hombro y acelera el paso.

Me siento como un depredador persiguiendo a su presa, excepto que la presa tiene mejor cardio.

—¡Oye!

—grito—.

¡Deja de correr!

Gira bruscamente hacia un callejón, y yo me esfuerzo más, la adrenalina anulando mi sentido común.

Cuando doblo la esquina, ella tropieza con una grieta en el pavimento.

Estoy tan cerca que no puedo detenerme, y ambas caemos al suelo en un enredo de extremidades y comestibles desparramados.

—¡Buen Señor!

—jadeo, luchando por inmovilizarla sin aplastarla.

—¡Por favor, no me hagas daño!

—grita, retorciéndose debajo de mí.

—¿Qué?

—¡No hice nada!

—¡No estoy aquí para hacerte daño!

—Mi voz sale más cortante de lo que pretendía—.

Solo quiero hablar.

Promete que si te suelto, te calmarás.

Se queda inmóvil, sus ojos aterrados y abiertos encontrándose con los míos.

Lentamente, asiente.

—Genial.

—Me levanto y al instante me arrepiento.

Mi rodilla se hunde en algo pegajoso—.

Oh, por Dios —murmuro, levantando la pierna y encontrando lo que parece un pedazo de chicle pegado a mis pantalones.

Por supuesto.

Mientras estoy distraída, Sara se apresura a recoger sus gafas de sol y sus comestibles dispersos.

Una bolsa de arroz, algunas manzanas magulladas y una lata de frijoles ruedan formando un triste montoncito.

Los mete en su bolsa sin decir palabra, sus movimientos apresurados y defensivos, como si yo pudiera arrebatarle la comida.

Cuando termina, se levanta y me encara.

—¿Quién eres y qué quieres?

—Julie —digo, sacudiéndome la gravilla de la ropa y haciendo una mueca por el chicle que sigue pegado a mi rodilla—.

Mi nombre es Julie.

¿Hay algún lugar privado donde podamos hablar?

Me mira fijamente, sus ojos oscuros entrecerrados con sospecha.

Por un momento, pienso que va a salir corriendo de nuevo, pero luego suspira.

—Necesito dejar esto en la casa primero.

Hay una cafetería cerca.

—Bien.

Se da la vuelta y comienza a caminar de regreso hacia la casa, y yo la sigo, todavía intentando raspar el chicle de mis pantalones.

Cuando llegamos a la puerta, la niña pequeña de antes sigue allí, apoyada contra el marco con una sonrisa burlona.

Agarro mis zapatos del porche, poniéndomelos mientras Sara le habla a la niña en español.

La niña responde, su tono agudo y descarado, y Sara le lanza una mirada de advertencia antes de entregarle la bolsa de comestibles.

La niña resopla, dice algo más en español y desaparece dentro, pero no sin antes lanzarme una última mirada significativa.

—Muy bien —dice Sara, volviéndose hacia mí—.

Vamos.

Hago un gesto hacia mi coche.

—Sube.

Ella duda, su cuerpo poniéndose tenso.

—Podemos caminar.

Está a solo unas cuadras de aquí.

—Sin ofender —digo—, pero no voy a dejar mi coche aquí.

Los labios de Sara se aprietan formando una línea delgada, pero asiente.

Se sube al asiento del pasajero como si fuera un instrumento de tortura, con los brazos cruzados sobre su pecho.

—¿Hacia dónde?

—pregunto.

—Gira a la izquierda en el semáforo.

Mientras conduzco, el silencio entre nosotras es pesado, interrumpido solo por el zumbido del motor.

Le lanzo miradas furtivas por el rabillo del ojo.

Sara se ve diferente de lo que esperaba.

Es hermosa, claro, pero de una manera que se siente cruda y salvaje.

Su cabello es largo y oscuro, cayendo sobre sus hombros en ondas sueltas, y su rostro es afilado, todo ángulos y sombras.

No parece alguien que tome decisiones descuidadas.

Aunque, ¿cómo se ve una persona así?

—¿No eres policía, verdad?

—pregunta.

—No.

—Entonces, ¿por qué estás aquí?

—Te lo dije: solo quiero hablar.

Resopla, sus labios curvándose en una sonrisa amarga.

—Sí, claro.

Me perseguiste por un callejón y me derribaste al suelo porque querías hablar.

—Mira, no estoy aquí para pelear o acusarte de nada.

Necesito que respondas algunas preguntas.

Eso es todo.

—¿Sobre qué?

—Lleguemos primero a la cafetería.

Sus ojos caen sobre mí, buscando algo.

¿Verdad?

¿Debilidad?

No puedo saberlo.

—Justo aquí —dice, señalando un pequeño edificio.

Aparco y nos bajamos.

La cafetería parece haber sido olvidada por el tiempo, una reliquia de los días anteriores a que las cadenas de café se apoderaran del mundo.

La pintura del exterior se está desprendiendo en tiras, revelando capas de colores viejos debajo, una especie de mural accidental.

El toldo está desteñido a un triste tono beige, y el letrero de “Abierto” parpadea como si estuviera alimentado por una batería moribunda.

Sara entra sin vacilar, y yo la sigo, dejando que la puerta se cierre detrás de mí con un suave tintineo.

El interior huele a café rancio y grasa, y una máquina de discos en la esquina emite una débil melodía.

El lugar está mayormente vacío, salvo por un hombre mayor en un reservado, bebiendo a sorbos una taza de algo que parece haber sido recalentado demasiadas veces.

Sara se desliza en un reservado junto a la ventana y recoge un menú plastificado.

—No hablaré sin comer primero —dice, con voz casual, como si fuéramos viejas amigas reuniéndonos para el brunch.

—Bien.

Pide lo que quieras.

Llama a una camarera que parece estar haciendo este trabajo desde la administración de Nixon.

—Una hamburguesa con queso, papas fritas y un batido de chocolate —dice Sara, cerrando de golpe el menú y deslizándolo por la mesa.

—Que sean dos —añado, porque si voy a sentarme aquí y fingir que no estoy cayendo en algún tipo de crisis existencial, bien podría comer.

La camarera garabatea nuestra orden y se aleja con paso pesado, dejándonos en un silencio que se siente más pesado de lo que debería.

Sara se reclina en su asiento, con los brazos cruzados, su mirada dirigiéndose a la ventana cada pocos segundos como si estuviera planeando su próxima ruta de escape.

Me siento rígidamente frente a ella, pretendiendo estudiar la decoración de la cafetería.

Hay un viejo reloj en la pared que está permanentemente parado a las 3:15, un tablón de anuncios cubierto de folletos descoloridos y un estante lleno de tazas desportilladas.

Intento no inquietarme, pero mis dedos siguen tamborileando contra la mesa.

La comida tarda una eternidad, o al menos eso parece.

Cuando finalmente llega, Sara se lanza sin dudarlo.

Come como alguien que no ha tenido una comida decente en años, lo que, me doy cuenta, probablemente sea cierto.

Sus movimientos son rápidos y decididos, sus ojos recorriendo la habitación entre bocados, como si esperara que el mundo le arrebatara su plato.

La observo, tratando de imaginar cómo debe ser adaptarse a una comida que no viene en una bandeja de plástico y sabe a cartón.

¿La saborea?

¿O ha olvidado cómo disfrutar de algo tan simple como una comida?

De repente, he perdido el apetito.

Cuando termina, se limpia la boca con el dorso de la mano y se reclina.

—Bien —dice—.

Ahora estoy lista para hablar.

Me aclaro la garganta, mi mente intentando encontrar las palabras correctas.

Había ensayado esto en mi cabeza de camino aquí: una declaración cuidadosamente elaborada que sonaba profesional y convincente.

Pero ahora, sentada frente a ella, el guión en mi cabeza se siente endeble e inadecuado.

—Soy amiga de Lucas Martínez —digo.

El cambio en ella es instantáneo.

Su rostro se tuerce de ira, su cuerpo poniéndose rígido como un ciervo deslumbrado por los faros.

—¿Te envió él aquí para matarme?

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