Mi Esposo Quiere Un Matrimonio Abierto - Capítulo 89

89: CAPÍTULO 89 Nadie Odia a Un Moribundo 89: CAPÍTULO 89 Nadie Odia a Un Moribundo Ryan
Las palmas de Ryan están sudorosas y siente un nudo en la garganta mientras recorre la habitación con la mirada.

Las paredes son de un verde suave y apagado, el tipo de color calmante que debería hacerte sentir relajado, pero lo único que consigue es ponerlo nervioso.

Hay una lámina enmarcada de un sereno paisaje boscoso en la pared frente a él y una pintura abstracta más pequeña que parece el berrinche de un niño de cinco años en un lienzo.

Se dice a sí mismo que está concentrándose en el arte porque lo encuentra adorable de una manera ridícula, pero conoce la verdad.

Está evitando la cara del terapeuta.

Porque no debería estar aquí.

«Esto es una pérdida de tiempo», piensa, moviéndose en su asiento.

Sus dedos golpean un ritmo errático sobre su rodilla, un hábito que adquirió desde que todo se fue al infierno.

¿Por qué necesita hablar con un psiquiatra?

Su madre insistió, sin embargo.

Dijo que estaba en una espiral.

Dijo que ya no era el mismo.

Así que, aquí está.

—Ryan.

La voz es tranquila, medida.

Finalmente mira al hombre sentado frente a él.

El Dr.

Matthew Grant, cuarenta y tantos, bien afeitado, con gafas de montura metálica que lo hacen parecer más un profesor universitario que un terapeuta.

Su oficina huele levemente a sándalo, y hay una pequeña fuente de agua en la esquina, cuyo suave borboteo le irrita los nervios.

—Tu madre pensó que podría ayudarte hablar —dice el Dr.

Grant—.

¿Qué opinas?

Ryan se encoge de hombros, mirando fijamente un punto en la alfombra.

—Creo que mi madre es una entrometida.

Siempre lo ha sido.

El Dr.

Grant asiente como si hubiera escuchado esto mil veces antes.

—¿Así que estás aquí por ella, no por ti?

—Estoy aquí porque no dejaba de insistir.

Ella cree que me estoy desmoronando.

Pero estoy bien.

—¿Lo estás?

No pareces estar bien.

—¿Qué demonios significa eso?

—Es solo una observación —dice el Dr.

Grant con calma—.

Estás golpeando tu rodilla como si te debiera dinero, y no has hecho contacto visual desde que entraste.

Eso no grita ‘estoy bien’ para mí.

Ryan exhala, recostándose en su silla.

—Mire, no necesito un sermón.

—No estoy aquí para sermonear.

Estoy aquí para escuchar.

El silencio se extiende entre ellos.

La maldita fuente de agua sigue gorgoteando, y los dedos de Ryan siguen tamborileando.

Odia esto.

Se odia a sí mismo en este momento.

Pero algo en la mirada firme del Dr.

Grant lo hace estallar.

—Mi esposa me dejó —las palabras salen antes de que pueda detenerlas—.

Me dejó por otro hombre.

El Dr.

Grant no reacciona.

Solo asiente, esperando.

—No puedo…

ya no puedo funcionar —admite Ryan—.

Es como…

lo único que me mantiene en pie es el bebé en el vientre de mi novia.

La habitación queda en silencio.

Ryan se arrepiente inmediatamente de haberlo dicho.

Se remueve en su asiento mientras el Dr.

Grant inclina la cabeza.

—Mencionaste una novia.

¿Estás en una relación ahora?

Ryan hace una mueca.

—No exactamente.

Es complicado.

—¿Complicado en qué sentido?

Él vacila.

—Emily.

Mi secretaria.

Está embarazada.

—¿Cómo ocurrió eso?

Ryan se ríe.

—¿Es una pregunta capciosa?

—No.

Estoy preguntando cómo progresaron las cosas hasta ese punto.

Ryan se frota la nuca.

—Julie —mi esposa— y yo…

acordamos un matrimonio abierto.

Se suponía que arreglaría las cosas, ¿sabes?

Ella estaba distante, y pensé…

tal vez necesitábamos algo nuevo.

Algo diferente.

Pero en cuanto traje a Emily a casa, Julie perdió la cabeza.

Se puso furiosa.

El Dr.

Grant se inclina hacia adelante.

—¿Qué esperabas que fuera su reacción?

—Esperaba que lo aceptara.

Estuvimos de acuerdo en esto.

Ella siempre ha querido un bebé, y pensé…

—Se detiene, frotándose las sienes—.

Pensé que sería una manera de tener lo que ella quería.

—Un bebé.

—Sí —dice Ryan—.

Yo…

pensé que tal vez el bebé de Emily podría ser nuestro.

No entiendo por qué se volvió loca.

El Dr.

Grant guarda silencio por un momento, luego pregunta:
—¿Cómo crees que se sintió Julie cuando trajiste a Emily a casa?

Ryan lo mira fijamente.

—¿Cómo voy a saberlo?

¡Ella fue quien aceptó el matrimonio abierto!

—¿Pero estuvo de acuerdo en que trajeras a alguien a su hogar?

¿A su vida personal?

Ryan abre la boca y luego la cierra.

Sus dedos golpean más rápido.

—No lo sé.

Tal vez no.

Pero ¿qué se suponía que debía hacer?

Nos estábamos desmoronando.

Intentaba arreglarlo.

La voz del Dr.

Grant permanece tranquila.

—¿Involucrando a alguien más?

—Estaba desesperado —replica Ryan—.

Julie no me hablaba.

Me estaba apartando.

Pensé que esto era lo que ella quería.

Pensé…

—Su voz flaquea.

—¿Pensaste que traer a otra mujer a tu matrimonio lo salvaría?

Las manos de Ryan se cierran en puños.

—Pensé…

pensé que la haría feliz.

Quería un hijo.

No sabía de qué otra manera dárselo.

El Dr.

Grant lo observa.

—Ryan, ¿cómo crees que se sintió Julie cuando Emily quedó embarazada?

Ryan niega con la cabeza, su voz elevándose.

—¡Todos siguen pensando que saben algo sobre mi vida con Julie!

¡No es así!

Mi madre, mis amigos, y ahora tú.

No sabes cómo fue.

No estabas allí.

No viste lo distante que estaba, cómo dejó de mirarme, cómo ella…

—Se levanta bruscamente, caminando de un lado a otro—.

Lo intenté.

Maldita sea, lo intenté.

Pero nada era suficientemente bueno para ella.

—¿Y crees que Julie sentía lo mismo?

Ryan deja de caminar, respirando pesadamente.

Sus puños se aflojan, y por un momento, parece completamente perdido.

—No lo sé —Su voz es ronca, quebrada—.

Ya no sé lo que sentía.

Agarra su abrigo, con los ojos brillantes de ira y dolor.

—He terminado aquí —dice.

Sin esperar una respuesta, sale furioso, dejando la puerta balanceándose tras él.

Que se joda cualquiera que intente culparlo de esto.

—¿Quieres quedarte calvo?

—el barbero mira a Ryan a través del espejo con los ojos entrecerrados—.

¿Así, completamente calvo?

¿O hablamos de un corte al rape?

—Calvo —repite Ryan—.

Todo.

Fuera.

El barbero, un hombre delgado con cabello entrecano llamado Joe, deja la maquinilla y cruza los brazos.

—¿Tienes algún tipo de enfermedad que deba conocer?

¿Cáncer?

¿Alopecia?

—No —dice Ryan—.

Estoy bien.

No necesito una sesión de lástima.

Solo afeitame la cabeza.

Joe duda, luego se encoge de hombros.

—Es tu pelo, amigo.

Pero tienes un gran cabello.

Grueso.

Abundante.

¿Estás seguro de que quieres desperdiciarlo?

Los dedos de Ryan se agitan contra el reposabrazos de la silla del barbero.

—Estoy seguro.

Necesito parecer la parte.

Joe recoge la maquinilla de nuevo pero se detiene.

—¿La parte de qué?

—Un hombre moribundo.

—¿Disculpa?

—Nadie odia a un hombre moribundo —murmura Ryan, más para sí mismo que para Joe.

Su mente divaga, las palabras salen antes de que pueda detenerlas—.

Julie no lo hará.

Me verá y volverá a sentir algo.

Lástima, culpa…

lo que sea.

No importa.

Solo necesito abrir esa puerta.

Joe le da una mirada larga e incómoda.

—Mira, amigo, ¿estás seguro de que no quieres hablar con alguien?

Esto suena…

—Estoy bien.

—El tono de Ryan es afilado, definitivo—.

Solo hazlo.

Joe niega con la cabeza, murmurando algo sobre ‘la gente está perdiendo la cabeza’, pero enciende la maquinilla.

El zumbido llena la habitación, fuerte e incesante, ahogando todo lo demás.

Mientras el primer mechón de pelo cae al suelo, Ryan mira hacia adelante, pero su mente está de nuevo en el consultorio del Dr.

Grant.

«¿Cómo crees que se sintió Julie cuando trajiste a Emily a casa?»
Ryan aprieta los dientes.

¿Quién demonios se creía el Dr.

Grant que era?

Sentado allí, actuando como si supiera algo sobre su vida.

Julie se fue por culpa de esa serpiente, Lucas Martínez.

Los puños de Ryan se aprietan en los reposabrazos.

Lucas se ganó su confianza con su encanto, se abrió camino hasta su corazón.

Estaban bien hasta que él apareció.

La maquinilla continúa su zumbido implacable, y más pelo cae.

Su cuero cabelludo comienza a sentir el aire frío, y con ello, una extraña sensación de liberación.

Como si se estuviera desprendiendo de algo más que pelo.

Algo más pesado.

Recuerda la cara de Julie la última vez que hablaron.

Esa mirada en sus ojos —estaba feliz.

Feliz de dejarlo.

Ni siquiera le dio la oportunidad de explicarse.

De hacerle ver que todo lo que hizo, lo hizo por ellos.

Por su futuro.

—Respira profundo —dice Joe, como si sintiera la tensión de Ryan.

Ryan inhala, obligándose a relajarse.

Cuando Joe finalmente da un paso atrás, Ryan apenas reconoce al hombre en el espejo.

Sus pómulos afilados, sus ojos penetrantes.

La vulnerabilidad de su cuero cabelludo desnudo.

Pasa una mano sobre él, la sensación extraña y cruda.

Joe inclina la cabeza, estudiando a Ryan como si fuera una pieza de arte abstracto.

—Bueno, definitivamente te ves diferente.

Tal vez incluso un poco rudo.

Pero ¿estás seguro de que esto la hará volver?

Ryan se levanta, arrojando unos billetes sobre el mostrador.

—Ya veremos.

Sale antes de que Joe pueda responder, el aire frío mordiendo su cuero cabelludo recién expuesto.

Se dirige directamente a su auto, con la mente en una sola cosa.

Julie.

Cuando Ryan llega a Illusionaire, el edificio se cierne sobre él, intimidante en su elegancia.

Respira hondo y entra, navegando hacia la oficina de Julie.

Susan, la secretaria de Julie, está al teléfono, sus uñas perfectamente arregladas golpeando contra el teclado.

Levanta la mirada.

—¿Sr.

O’Brien?

—Necesito ver a Julie —dice él.

Susan vacila, luego toma su teléfono.

—Déjeme ver si está disponible.

Él espera, con el pulso retumbando en sus oídos.

No parpadea, no se mueve.

Solo está ahí, deseando que este momento salga a su favor.

Susan cuelga.

—Te recibirá.

Ryan no le agradece.

Pasa junto al escritorio, sus pasos resonando por el pasillo.

Cuando llega a la oficina de Julie, hace una pausa por medio segundo, luego abre la puerta.

Julie está detrás de su escritorio, con las manos sobre su teclado.

Cuando mira hacia arriba, sus ojos se agrandan.

—¿Ryan?

Él sonríe, sus ojos recorriendo su rostro en busca de cualquier signo de emoción.

Espera shock, tal vez ira.

En cambio, ella mira fijamente su cabeza afeitada, frunciendo el ceño con preocupación.

—¿Te afeitaste la cabeza?

—Nuevo look —dice él, entrando—.

Pensé en hacerlo yo mismo antes de que el cáncer lo haga por mí.

Ella vacila.

—Es…

sorprendente.

Él da un paso más cerca, listo para lanzarse al discurso que ha ensayado, pero entonces lo ve.

Su mano.

Un gran diamante brilla en el dedo anular de su mano izquierda, atrapando la luz.

Su sonrisa desaparece.

—¿Qué demonios es eso?

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