Mi gatita espacial - Capítulo 1

1: Capítulo 1: La Orden Ejecutiva 1: Capítulo 1: La Orden Ejecutiva Parte 1: El Humano Mascota El despertador no sonó; maulló.

Era un sonido sintético y estridente, diseñado no solo para despertar a quien duerme, sino para irritarlo hasta la sumisión inmediata.

Noé gimió, rodando fuera de su enorme y lujoso cojín en el suelo.

Su habitación era acogedora, quizás agresivamente acogedora.

Las paredes estaban acolchadas con una tela suave de color beige que olía ligeramente a atún y detergente fresco.

Era una habitación diseñada para una criatura que necesitaba mantenerse segura, caliente y totalmente dependiente.

Se estiró, sintiendo cómo su espalda crujía en tres lugares, y miró alrededor de su “apartamento”, que era, poco más que una perrera gloriosamente amueblada.

—¡Arriba, arriba, humano mascota!

—retumbó una voz desde el intercomunicador en la pared, cuyo altavoz tenía forma de cabeza de ratón—.

¡Las croquetas están frescas, el agua está filtrada y la agenda está llena!

Noé se frotó los ojos, apartando la niebla persistente de un sueño que no podía recordar del todo.

—Ya voy, señor —murmuró, con la voz ronca por la falta de uso.

No encontraba extraña su situación.

Ya no.

Hubo un tiempo, una era brumosa y difusa en el fondo de su mente, donde caminaba sobre dos piernas con dignidad, donde no tenía que esperar a que le abrieran la puerta.

Pero eso fue Antes.

Aquí, en Gatópolis, la vida era simple.

Comías las croquetas.

Perseguías el punto rojo si eras bueno.

Servías a la especie superior.

Se vistió rápidamente con su uniforme: un sencillo traje gris de una sola pieza hecho de un material suave y algodonoso.

Se sentía extrañamente como una bata de hospital, aunque él insistía para sí mismo que era un “traje de ocio”.

No tenía bolsillos, porque las mascotas no necesitaban cargar cosas.

Salió al pasillo.

El suelo estaba cubierto de una alfombra roja y gruesa, perfecta para afilarse las uñas, aunque Noé se abstuvo.

Los pasillos del Palacio Presidencial eran vastos, con techos lo suficientemente altos como para acomodar las torres de escalada que servían como ascensores para el personal felino.

Dos gatos siameses con chalecos de seguridad patrullaban el pasillo, sus colas moviéndose al unísono.

Se movían con una gracia líquida que hacía que Noé se sintiera torpe y pesado.

Bajó la cabeza respetuosamente, evitando el contacto visual.

—Buenos días, oficiales —murmuró.

Ellos sisearon suavemente, un sonido como vapor escapando de una válvula, pero lo dejaron pasar.

Noé conocía las reglas: mirar hacia abajo, caminar despacio, no asustar a los guardias.

Llegó a la Oficina Oval —literalmente de forma ovalada, con paredes curvas cubiertas de terciopelo— al final del pasillo.

Las pesadas puertas de roble se abrieron automáticamente.

Detrás de un escritorio cómicamente grande, elevado sobre una plataforma para imponer autoridad, estaba sentado el presidente Miauricio.

Era un enorme gato de esmoquin (blanco y negro), con el pelaje peinado a la perfección.

Llevaba una pequeña chaqueta de traje hecha a medida que se estiraba contra su amplio pecho, y sostenía un grueso cigarro entre sus patas.

No era tabaco; el aroma dulce, herbal y embriagador del catnip llenaba el aire, haciendo que la habitación oliera como un consultorio.

—Siéntate —ordenó el Presidente Miauricio.

Su voz era profunda, un retumbo que vibró en el pecho de Noé.

Noé se sentó en el pequeño taburete de madera frente al escritorio.

Estaba diseñado para ser más bajo que la silla del gato.

—¿Quería verme, Su Excelencia?

El presidente Miauricio dio una larga calada a su cigarro de catnip y exhaló una nube verde.

—Noé.

Mi leal mascota.

Mi poseedor de pulgares favorito.

Tenemos una crisis.

Noé se tensó.

—¿Una crisis, señor?

¿Está fallando el tratado con el Ducado de los Perros?

¿Han violado las ardillas el perímetro?

—Peor —gruñó el gato, inclinándose hacia adelante.

Sus bigotes se movían con genuina agitación—.

He extraviado mis pertenencias.

Artefactos preciosos.

Cosas que…

definen mi administración.

Son las muestras de mi poder, Noé, y han desaparecido.

Noé parpadeó.

—¿Perdió sus cosas, señor?

—¡No las perdí!

—El presidente Miauricio golpeó el escritorio con una pata, las garras desenvainadas por una fracción de segundo—.

¡Han sido dispersadas!

¡Por el viento!

¡Por el destino!

¡Por…

la incompetencia!

Y como mi mascota, es tu deber ir a buscarlas.

Eso es lo que hace tu especie, ¿no?

Buscar y traer.

El gato deslizó una hoja de papel a través de la vasta extensión de caoba.

Se detuvo justo al borde, esperando la mano de Noé.

Era una lista.

La caligrafía era irregular, como si hubiera sido escrita por una garra mojada en tinta.

El Dibujo Espacial.

El Retrato de la Pequeña.

El Círculo Dorado.

—No puedes negarte —dijo el presidente Miauricio, sus ojos amarillos estrechándose en rendijas—.

Porque soy tu dueño.

Y también…

porque si las encuentras, tal vez te diga por qué estás realmente aquí.

Noé sintió un dolor agudo detrás de los ojos: un dolor de cabeza, repentino y cegador, como un picahielo clavado en su cráneo.

¿Por qué estoy realmente aquí?

El pensamiento se sentía peligroso, radiactivo.

Lo empujó lejos.

—Yo…

haré lo mejor que pueda, presidente Miauricio —balbuceó Noé, aferrando la lista.

—Buen chico —dijo el gato, recostándose y cerrando los ojos—.

Ahora, largo.

Y no vuelvas sin mis tesoros.

El destino de la administración depende de ello.

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