Mi gatita espacial - Capítulo 15

15: Capítulo 15: Código Azul 15: Capítulo 15: Código Azul Noé se movió por los pasillos de la zona blanca.

Todo era cegadoramente blanco.

Las paredes, el suelo, el techo.

Incluso los postes rascadores estaban envueltos en gasa estéril.

Pasó por habitaciones con paredes de vidrio.

Adentro, vio gatos con conos —El Cono de la Vergüenza— luciendo miserables.

Vio perros con uniformes médicos azules patrullando con portapapeles, sus garras haciendo clic en la baldosa.

No eran perros cualquiera.

Eran Pastores Belgas Malinois.

Musculosos, alertas, aterradores.

Mantuvo la cabeza baja, tratando de parecer un perro callejero, rezando para que su traje gris se mezclara con las sombras estériles.

El recolector de aliento, pensó.

¿Dónde estaría?

Se encontró en un atrio central.

Era vasto, frío y vacío, salvo por un solo pedestal hecho de acero inoxidable en el centro de la habitación.

Sentado en el pedestal había un objeto.

Era una máscara.

Plástico transparente.

Un tubo verde unido a la parte inferior.

Una pequeña correa elástica.

La respiración de Noé se detuvo.

La reconoció.

No como un “recolector de aliento”, sino como una máscara de oxígeno pediátrica.

Caminó hacia ella.

El sonido de pitidos en las paredes se hizo más fuerte.

Más rápido.

Bip.

Bip.

Bip.

Extendió la mano.

Su mano temblaba violentamente.

Sabía, instintivamente, que tocar este objeto dolería más que los otros.

Sus dedos rozaron el plástico frío.

… Un rugido blanco lo devoró todo.

… La habitación ya no era una fantasía.

Era la Habitación 402.

Oncología Pediátrica.

Las luces estaban atenuadas.

El pitido era el monitor cardíaco.

Era errático, un pájaro aterrorizado aleteando en una jaula.

Gaby estaba acostada en la cama.

Se veía tan pequeña.

Su piel era pálida, casi translúcida.

Sus labios estaban azules.

Estaba jadeando por aire, su pequeño pecho agitándose con el esfuerzo de simplemente existir.

—¿Papi?

—jadeó—.

No puedo…

no puedo respirar.

El pánico, caliente y cegador, inundó las venas de Noé.

Agarró la máscara de la pared.

—Está bien, nena —lloró Noé, torpe con la correa—.

Ponte esto.

Es la máscara de astronauta.

¿Recuerdas?

Te ayuda a respirar en la luna.

Presionó la máscara contra su cara.

Ella entró en pánico.

Luchó contra él, sus pequeñas manos empujando el plástico.

—¡No!

¡Miedo!

¡Papi, tengo miedo!

—¡Por favor, Gaby!

¡Por favor solo respira!

¡Toma el aire!

… El aire se rasgó como papel mojado.

… —¡No puedo!

—gritó Noé.

No estaba en el recuerdo.

Estaba en el suelo del atrio de la Zona Blanca.

Pero no podía respirar.

Su garganta se había cerrado.

El aire en la habitación se sentía como concreto.

Se encogió sobre sí mismo, como si quisiera desaparecer en su propia sombra, agarrándose el pecho.

El ataque de pánico lo golpeó como un tsunami.

Se estaba ahogando en tierra firme.

El bip-bip-bip era ensordecedor ahora.

—¡Sujeto en apuros!

—ladró una voz robótica desde el techo.

Noé miró hacia arriba a través de ojos borrosos.

Dos enormes Pastores Belgas con uniformes médicos azules se cernían sobre él.

No parecían perros lindos.

Parecían soldados, sus hocicos largos y dientes al descubierto.

Uno de ellos tenía una cicatriz sobre el ojo y una placa que decía: DANTE.

—Código Azul —ladró Dante, revisando un portapapeles—.

Sujeto 42.

Hiperventilando.

Se requiere sedación.

—No…

—jadeó Noé, tratando de arrastrarse lejos, sus uñas rascando inútilmente contra la baldosa—.

No…

me toquen…

tengo que…

traerlo de vuelta…

Intentó alcanzar la máscara en el pedestal, pero su mano la atravesó.

Estaba brillando.

Un holograma de dolor.

Dante agarró su brazo con una pata que se sentía como una abrazadera de hierro.

Una aguja brilló en la luz fluorescente.

—Es por tu propio bien —gruñó el perro.

Noé gritó cuando la aguja entró.

El mundo blanco se disolvió en negro, y lo último que escuchó fue el sonido de su propio corazón deteniéndose.

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