Mi gatita espacial - Capítulo 25

25: Capítulo 25: La Puerta Dorada 25: Capítulo 25: La Puerta Dorada Subieron el tramo final en silencio.

El aire aquí era antiguo, filtrado y frío.

Llegaron a la cima del conducto.

Noé empujó una rejilla decorativa de latón.

Salieron gateando sobre una alfombra blanca y espesa.

Estaban en un pasillo.

Pero no un pasillo en un palacio.

Se veía…

normal.

Parecía el pasillo de una casa suburbana, pintado de un color crema suave.

Al final del pasillo había una sola puerta.

Estaba pintada de blanco, con una manija dorada.

—El Pent-house —susurró Garra.

No iría más lejos.

Se quedó junto a la rejilla—.

Este es tu territorio, Noé.

Yo no pertenezco aquí.

Noé se puso de pie.

Se sacudió el polvo y el hollín de su traje, aunque era inútil.

Parecía un desastre.

Un hombre salvaje.

Caminó hacia la puerta.

Su corazón latía tan fuerte que le dolían las costillas.

Ella está ahí dentro, se dijo a sí mismo.

La Pequeña.

Gaby.

Está esperando su moño.

Llegó a la puerta.

Puso su mano en la perilla dorada.

Estaba fría.

La giró.

La puerta estaba abierta.

La empujó.

—¿Gaby?

—llamó, su voz quebrándose.

La habitación interior no era una celda de prisión.

Era una guardería.

Estaba pintada de amarillo.

Había nubes en el techo.

Había una cuna en la esquina.

Una mecedora.

Pero estaba vacía.

Completamente, absolutamente vacía.

No había muebles aparte de la cuna.

Sin juguetes.

Sin niña pequeña.

Solo una cama de hospital en el centro de la habitación, hecha con sábanas blancas y crujientes.

Y sentado en la almohada de la cama, luciendo pequeño y solitario, había un animal de peluche.

Un pequeño gato gris con una sola oreja.

Noé entró en la habitación.

El silencio era ensordecedor.

Caminó hacia la cama.

Recogió el gato de peluche.

Estaba viejo.

Desgastado.

Reconoció las costuras.

—Señor Bigotes —susurró Noé.

Miró al gato de peluche.

Luego miró hacia la rejilla donde había estado Garra.

No había rejilla.

No había Garra.

Solo estaba el gato de peluche en su mano.

Y entonces, de las sombras de la esquina, salió una figura.

No era un gato.

Era un hombre.

Un hombre con bata blanca, sosteniendo un portapapeles.

Tenía ojos amables detrás de gafas gruesas.

—Hola, Noé —dijo el hombre suavemente—.

Has escalado un camino muy largo.

Noé aferró el gato de peluche y el moño de lunares.

Retrocedió.

—¿Dónde está ella?

¿Dónde está el presidente Miauricio?

El hombre suspiró, golpeando su portapapeles.

—Creo que lo sabes, Noé.

Creo que siempre lo has sabido.

Las paredes de la guardería comenzaron a parpadear.

La pintura amarilla se peló para revelar concreto gris.

—No —susurró Noé, la Piedra en su tobillo quemando contra su piel—.

No, no he terminado.

Tengo los objetos.

¡Tengo el moño!

—El moño es real, Noé —dijo el doctor—.

Pero la niña…

la niña se ha ido hace mucho tiempo.

Noé gritó.

No gritó una palabra.

Simplemente gritó.

Y entonces los Pastores Belgas —no, los enfermeros— irrumpieron en la habitación.

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