Mi gatita espacial - Capítulo 3

3: Capítulo 3: La Niña en el Marco 3: Capítulo 3: La Niña en el Marco Noé se sentó en el columpio oxidado, con la respiración entrecortada.

Las cadenas chirriaban sobre él, un sonido lúgubre que coincidía con el latido en su cabeza.

El dibujo de la gatita espacial estaba cuidadosamente doblado en su bolsillo, quemando contra su muslo como un carbón caliente.

—No pertenezco aquí —susurró Noé.

Las palabras sabían a ceniza y hierro—.

Tenía…

tenía un escritorio.

Ella dijo que podía poner una roca en mi escritorio.

—Perteneces a dónde estás —dijo Garra, aseándose la oreja con indiferencia practicada—.

Hasta que dejas de hacerlo.

Así es como funciona.

Eres una mascota hasta que recuerdas cómo ser una persona.

—Escuché una voz, Garra.

Una niña pequeña.

—Tal vez viste demasiada televisión antes de que el presidente te acogiera.

Los humanos tienen cerebros ruidosos.

—No tengo televisión —dijo Noé, poniéndose de pie abruptamente.

El columpio traqueteó detrás de él—.

Yo…

no creo tener una.

Miró la lista de nuevo.

Las letras parecían estar moviéndose, reorganizándose como hormigas en una página.

El Retrato de la Pequeña.

—¿A dónde ahora?

—preguntó Garra, aunque la mirada en sus ojos verdes sugería que ya lo sabía y deseaba no saberlo.

—Un retrato —dijo Noé—.

El presidente Miauricio dijo que perdió un marco.

Una foto de la ‘Pequeña bola de pelo’.

—La Galería de los Rostros Perdidos —dijo Garra solemnemente—.

En el centro.

Es donde guardamos las cosas que no podemos soportar mirar, pero que no podemos soportar tirar.

Es un museo de arrepentimientos.

Dejaron el parque.

Noé no miró atrás hacia el cohete, aunque sentía su casco de metal quemando un agujero en su conciencia.

La Galería era un edificio magnífico hecho de vidrio y postes rascadores pulidos.

En el interior, el aire era fresco e inmóvil.

Las paredes estaban forradas con miles de marcos de fotos.

Algunos contenían fotos de festines de atún.

Otros, fotos de rayos de sol perfectos golpeando una alfombra.

Pero en la parte trasera, en un rincón polvoriento cubierto de telarañas que brillaban en la penumbra, había un estante solitario.

Noé caminó hacia él como atraído por un imán.

Sus pies se movían por su cuenta, ignorando las protestas de su cerebro.

Allí, boca abajo, había un marco de madera.

Madera clara y simple.

Nada lujoso.

Sin pan de oro ni tallado intrincado.

Solo un marco que comprarías en una tienda de manualidades.

Noé lo recogió.

Sus dedos rozaron el vidrio, dejando una mancha en el polvo.

Le dio la vuelta.

Era un boceto.

lápiz sobre papel.

Una niña pequeña, tal vez de cuatro o cinco años, sosteniendo un pequeño bolso, mirando hacia un lado.

Parecía seria, contemplativa, esforzándose por quedarse quieta.

… El aire se quebró con un chillido eléctrico, un sonido que arañaba la piel y hacía vibrar los dientes, como si la ciudad estuviera siendo triturada por engranajes invisibles.

… El dolor fue más agudo esta vez.

Una púa de hielo a través de su cabeza que hizo que sus rodillas flaquearan.

El olor a polvo de grafito.

El rasguño del lápiz sobre el papel texturizado.

—Quédate quieta, Gaby.

Solo por un segundo.

—¡Estoy aburrida, Papi!

¡Quiero jugar a las atrapadas!

¡Me pica la nariz!

—Ya casi termino, mi pequeña gatita.

Solo deja que Papi termine el sombreado en tu cabello.

Quiero capturar cómo le da la luz.

Noé se tambaleó hacia atrás, golpeando una exhibición de ratones de cerámica.

Se hicieron añicos en el suelo.

El sonido fue ensordecedor, como un disparo en una biblioteca.

—¿Gaby?

—logró decir Noé.

El nombre desgarró su garganta.

Era un nombre que no había pronunciado en…

¿años?

¿Siglos?

—Gaby…

te conozco.

El boceto se desenfocó.

Por un segundo, la niña de carbón pareció moverse, girando la cabeza para mirarlo directamente.

Sus ojos eran tristes, acusadores.

—¿Quién eres, pequeña?

—lloró Noé, sus lágrimas cayendo sobre el vidrio, mezclándose con el polvo—.

¿Por qué me duele el corazón cuando te miro?

—Estás teniendo un fallo grave, humano, un horrible error en la realidad —advirtió Garra, retrocediendo, con el pelaje erizado—.

La Sombra viene.

Al sistema no le gusta cuando lloras por artículos no autorizados.

Necesitamos movernos.

Ahora.

Noé levantó la vista.

Las esquinas de la habitación se estaban oscureciendo.

Las sombras no eran solo ausencia de luz; eran estática, zumbando y agresión, arrastrándose hacia él como tinta derramada.

Noé se aferró al marco y el dibujo.

—Necesito respuestas —gruñó, una repentina oleada de ira cortando la confusión—.

Llévame al siguiente objeto.

Garra asintió, con los ojos muy abiertos por el miedo.

—Entonces corre.

Corre antes de que la oscuridad te alcance y te borre.

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