Mi gatita espacial - Capítulo 31

31: Capítulo 31: La Alcantarilla de los Pensamientos Rechazados 31: Capítulo 31: La Alcantarilla de los Pensamientos Rechazados La caída fue larga, oscura y olía a cartón mojado.

Noé golpeó el agua con un chapoteo que le sacó el aire.

No era profundo, pero estaba helado.

Se puso de pie torpemente, tosiendo, aferrando la bolsa de plástico con la evidencia contra su pecho para mantenerla seca.

—¿Garra?

—llamó, su voz haciendo eco en el túnel húmedo.

—Por aquí —gimió el gato desde una cornisa—.

Creo que aterricé sobre una caja de pizza.

Una empapada.

Asqueroso.

Noé vadeó hacia la cornisa y se impulsó hacia arriba.

Temblaba, limpiándose el lodo de la cara.

Miró a su alrededor.

Estaban en un enorme túnel cilíndrico hecho de ladrillo.

Pero esto no era una alcantarilla normal.

No había desechos en el agua —o al menos, no desechos biológicos.

El río que fluía más allá de ellos era un lodo de colores neón derretidos, escombros flotantes y estática.

Noé vio pasar una rueda de bicicleta, seguida de una pantalla de televisión parpadeante que mostraba una fiesta de cumpleaños en bucle.

—¿Dónde estamos?

—susurró Noé.

—La Infra ciudad —dijo Garra, sacudiéndose el pelaje para secarse—.

Aquí es donde la ciudad tira todo lo que no quiere.

Pesadillas.

Objetos con fallos.

Recuerdos rechazados.

Noé miró las paredes.

Estaban cubiertas de grafitis, pero las palabras no tenían sentido.

EL PASTEL ES UNA MENTIRA.

DESPIERTA.

DUELE.

—Es un cementerio —se dio cuenta Noé.

—Es un vertedero para tu cerebro —corrigió Garra—.

Al presidente le gustan las cosas limpias.

Bonitas.

Todo lo feo se va por el desagüe.

Noé revisó la bolsa.

El Señor Bigotes estaba seco.

El Arca estaba a salvo.

Sintió una oleada de alivio tan fuerte que le debilitó las rodillas.

—Necesitamos seguir moviéndonos —dijo Noé—.

Los Pastores Belgas tal vez no nos sigan, pero no quiero conocer a lo que sea que viva aquí abajo.

Caminaron por la cornisa.

El túnel parecía interminable, un laberinto de cosas olvidadas.

Pasaron una pila de maniquíes rotos que se parecían inquietantemente a las “mascotas felices” de las suites de lujo.

Pasaron una montaña de cartas sin leer.

—Noé —dijo Garra, deteniéndose abruptamente—.

Mira.

Bloqueando una rejilla más adelante había un atasco masivo.

Pero no era pelo ni grasa.

Eran juguetes.

Miles de ellos.

Muñecas rotas, pelotas desinfladas, frisbees partidos.

Una presa de escombros de la infancia reteniendo el río de lodo.

—Eso es…

—Noé tragó saliva—.

Eso son muchas cosas perdidas.

—Y creo ver algo brillante en el medio —notó Garra, entrecerrando los ojos.

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