Mi gatita espacial - Capítulo 37

37: Capítulo 37: La Canción de Cuna 37: Capítulo 37: La Canción de Cuna La escalada tomó horas, o tal vez minutos.

El tiempo era resbaladizo en la torre.

Llegaron al campanario.

Era una plataforma al aire libre, expuesta a los vientos púrpuras de la atmósfera superior.

Sobre ellos, la cara masiva del reloj brillaba, las manecillas moviéndose implacablemente.

En el centro de la habitación, sentada sobre una almohada de terciopelo, había una pequeña caja de madera.

Estaba pintada con estrellas doradas que se estaban pelando.

La tapa estaba abierta.

Una diminuta bailarina —una gata en tutú— giraba lentamente en el centro.

Tink.

Tink.

Tink.

La melodía estaba distorsionada, deformada por el viento, pero Noé la reconoció al instante.

No era una canción compleja.

Era simple.

Repetitiva.

Noé caminó hacia ella.

El viento azotaba su cabello, tratando de empujarlo hacia atrás, pero él se inclinó contra él.

Llegó a la caja.

Puso su mano sobre la tapa.

… El tiempo se deslizaba como piel arrancada, capa tras capa, hasta dejar expuesto el hueso de la realidad.

… La habitación del hospital estaba tranquila.

La única luz venía del pasillo.

Gaby estaba despierta.

Estaba mirando al techo.

—¿Papi?

—Estoy aquí, nena.

—Es demasiado ruidoso —susurró ella—.

El pitido.

Es demasiado ruidoso.

Suena como una bomba.

Noé se puso de pie.

Caminó hacia la mesa auxiliar y recogió la caja de música que había comprado en la tienda de regalos del hospital.

—Puedo arreglar eso —dijo.

Le dio cuerda a la llave.

Abrió la tapa.

La melodía tintineante llenó la habitación.

‘You are my sunshine…

my only sunshine…’ No ahogó el monitor, pero lo suavizó.

Convirtió el pitido mecánico en una sección rítmica para la canción.

Gaby cerró los ojos.

Su respiración se hizo más lenta, igualando el tempo de la música.

—Me haces feliz —cantó Noé suavemente, acariciando su cabeza calva—.

Cuando los cielos son grises…

—No pares, Papi —murmuró ella, quedándose dormida—.

No dejes que vuelva el gris.

—No lo haré —prometió, dándole cuerda a la llave de nuevo—.

Seguiré tocando hasta que salga el sol.

Pero su mano se estaba acalambrando.

Y la llave se estaba volviendo más difícil de girar.

… Las agujas del reloj se convertían en cuchillas, cortando la tela del presente para dejar escapar el pasado.

… Noé estaba en el campanario, su mano congelada en la llave de la caja de música.

—Paré —susurró—.

Eventualmente…

tuve que parar.

Cerró la tapa.

La música murió.

El viento aulló, llenando el silencio.

—Ella no podía dormir sin ella —le dijo Noé a Garra, guardando la caja en su bolsillo—.

Y yo no podía seguir tocando para siempre.

—Tocaste tanto como pudiste —dijo Garra—.

Eso cuenta.

Noé miró hacia arriba.

Sobre la cara del reloj, había una escalera que llevaba a una cúpula de cristal en el pináculo mismo de la aguja.

—Uno más —dijo Noé, mirando a las estrellas—.

Ella quería ir a las estrellas.

Tenemos que subir.

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