¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 112

112: La Seducción Forzada de la Heredera Petrolera 112: La Seducción Forzada de la Heredera Petrolera Un segundo Fei caminaba por el pasillo vacío, ocupado en sus propios asuntos como una persona cuerda.

Al siguiente, casi le arrancan el brazo de su lugar cuando fue jalado bruscamente a través de una puerta, estrellado contra una pared en un laboratorio de química abandonado, e inmovilizado allí por un huracán rubio de un metro setenta y ocho con tetas que podrían causar accidentes de tráfico.

La puerta se cerró con un clic.

Maddie Whitmore se paró frente a ella, con el pecho agitado, los ojos ardiendo, bloqueando su única escapatoria como un perro guardián muy caro y muy cachondo.

Fei conocía a Maddie.

Todos conocían a Maddie.

No sobrevivías en la Academia Ashford sin conocer a Maddie, porque Maddie se aseguraba de que todo el cuerpo estudiantil—y la mitad del profesorado—la conociera primero.

Donde Sierra era precisión ártica, Maddie era un incendio de gasolina en un club de striptease.

Sierra te congelaba con una mirada.

Maddie te derretía el cerebro con una risa, un movimiento de cadera, y el tipo de cuerpo que hacía que los sacerdotes reconsideraran sus votos.

Era alta—un metro setenta y ocho con los tacones prohibidos que usaba porque las reglas eran para los plebeyos—construida como si Dios hubiera tomado el plano de una diosa del voleibol y decidido añadir curvas a nivel “que te jodan”.

Hombros anchos y poderosos de clavar pelotas en las caras de sus oponentes.

Muslos que podían partir nueces—o cabezas.

Brazos que parecían delicados hasta que recordabas que podía sacar a noventa millas por hora.

Pero el atletismo era solo el empaque.

El arma real era todo lo demás.

Esta bomba sexual armada.

Tetas como misiles que desafiaban la gravedad—talla DD mínimo, redondas y erguidas, pezones que sobresalían a través de la blusa como si estuvieran enfadados con el sostén que los retenía (probablemente La Perla, 500 dólares cada uno).

Cintura ceñida como de avispa, caderas ensanchadas a la perfección para agarrar y procrear, un trasero tan gordo que convertía los pasillos en pasarelas.

La mayoría de las veces su trasero no solo entraba en las habitaciones—se anunciaba con trompetas.

Su cara era el sueño húmedo americano puro: nariz respingona salpicada de pecas, ojos grandes azul caribeño que parecían inocentes hasta que parecían querer cabalgarte hasta el suelo, y labios perpetuamente brillantes en rosa “ven-a-follarme” que siempre sonreían con suficiencia como si supiera exactamente lo que estabas pensando sobre su boca.

Cabello rubio en una coleta alta que se balanceaba como el péndulo de un hipnotizador, desafiando a todos los chicos en un radio de quince metros a imaginar tirando de ella.

Es ruidosa.

Es caos.

Es apocalipsis de niña rica en forma humana.

Y ahora mismo, ese apocalipsis lo tenía inmovilizado contra una pared.

—¿Qué carajo, Maddie…?

—Has estado evitándome.

No una pregunta.

Una declaración de guerra.

La mandíbula de Fei se tensó.

Como si necesitara este nivel de locura hoy.

—Estoy ocupado.

—Eso dijiste ayer.

Y anteayer.

Y cada vez que he intentado pillarte a solas durante una semana.

—Porque estoy ocupado.

—Mentira.

Se acercó más.

Su perfume le golpeó como una droga—algo floral y caro y diseñado para idiotizar pollas.

A su blusa le faltaban al menos dos botones (deliberadamente, porque Maddie no hacía accidentes), y el borde de encaje de un sujetador se asomaba, apenas conteniendo el tipo de escote que iniciaba religiones y acababa con linajes.

—No estoy aquí para jugar, Fei —su voz bajó, ronca y directa—.

Sé lo que has estado haciendo con Sierra.

Sé lo del aula de música.

Sé que lleva días caminando con las piernas arqueadas.

Todo el mundo lo sabe.

—Entonces sabes que estoy ocupado.

—Sierra no es dueña de tu verga.

—Nadie es mi dueño.

—Bien.

Cerró la distancia en un paso depredador—cuerpo chocando contra el suyo, manos plantadas en su pecho, tetas presionando contra él tan fuerte que podía sentir sus latidos a través de dos capas de tela.

Sus caderas se movieron hacia adelante una vez, deliberadamente, frotándose contra la parte delantera de sus pantalones como si estuviera haciendo inventario.

—Entonces demuéstralo.

Las manos de Fei subieron por reflejo para apartarla.

—Maddie, no tengo tiempo para…

Ella agarró sus muñecas.

Y las sujetó.

Qué demonios…

Las clavó contra la pared junto a su cabeza con fuerza legítima.

Los brazos de voleibol no eran solo para exhibirse.

Su cara estaba a centímetros de la suya ahora—labios brillantes, ojos salvajes, aliento caliente.

—No te estoy pidiendo una cena y una película —susurró, con voz goteando sexo y dinero y derecho—.

Te estoy pidiendo que me folles contra esta pared hasta que olvide mi propio nombre.

Ahora mismo.

Sin juegos.

Sin esperar.

Solo tu verga dentro de mí hasta que uno de los dos necesite atención médica.

Él empujó.

Ella no cedió.

Ni un maldito centímetro.

Su agarre era de hierro—antebrazos de voleibol bloqueados, postura amplia y baja como si estuviera recibiendo un remate del infierno.

Núcleo firme, muslos flexionados bajo esa pequeña falda, el tipo de base construida a partir de miles de horas haciendo sentadillas, estocadas y luchando con tipos el doble de su tamaño solo por diversión.

Cuando intentó deslizarse hacia un lado, ella lo reflejó perfectamente, cambiando su peso con precisión de jiu-jitsu—tres años rodando en colchonetas antes de dejarlo porque «estrangular a la gente se volvió repetitivo».

Mantuvo las habilidades.

Obviamente.

Era fuerte.

Aterradoramente fuerte.

No fuerte como un Dragón, pero lo suficientemente fuerte como para que liberarse significaría usar fuerza real.

Del tipo que podría torcer una muñeca, magullar un antebrazo, quizás romper algo delicado.

Eso haría ruido.

Un grito.

Un golpe sordo.

Una escena.

Y Maddie vivía para las escenas.

Probablemente gemiría extra fuerte—«Oh Fei~ me estás lastimando!»—solo para atraer a una multitud, cambiar el guión, interpretar a la heredera de ojos grandes maltratada por el bruto becado.

El chisme de mañana: Pobre Maddie Whitmore agredida en el laboratorio de química—envíen pensamientos, oraciones (y abogados).

Estaba al nivel de Sierra en escenificar la victimización, pero con un giro juguetón y malcriado—como si guiñara un ojo a la cámara mientras lloraba.

Esa era Maddie en pocas palabras: no solo tomaba lo que quería.

Lo marcaba.

Instagrameaba la conquista.

Se aseguraba de que toda la escuela supiera que era su idea, su victoria, su trofeo de verga.

—Maddie.

—Su voz salió baja, bordeada con una advertencia real—.

Suéltame.

—Oblígame.

Dos palabras.

Entregadas con una sonrisa de mierda que decía Nunca he perdido una apuesta en mi vida, y no voy a empezar contigo.

—Estoy hablando en serio.

—Yo también.

—Se inclinó—tetas presionando más fuerte contra su pecho, pezones como balas a través de la blusa—labios rozando su oreja, aliento caliente y húmedo—.

Tres días seguidos, Fei.

Tres noches con mis dedos enterrados en mi coño, viendo esos videos de ti destrozando a Sierra.

Imaginando que era mi garganta abultándose, mi concha siendo partida por ese monstruo.

Se apartó lo justo para que él viera el hambre cruda en esos ojos azul caribeño.

—¿Sierra se cree reina porque te atrapó primero?

Por favor.

Conozco a esa perra reina de hielo desde que teníamos doce años.

Todo es control, todo ‘propiedad’, todo aburrimiento.

—Maddie escupió la palabra como si fuera veneno—.

Ella no sabe cómo sentir.

No sabe cómo ser arruinada apropiadamente.

Sus caderas se movieron hacia adelante—lento, roce deliberado—la falda subiendo lo suficiente para mostrar el borde de encaje de bragas empapadas arrastrándose sobre su verga que se endurecía rápidamente.

El Dragón se agitó, traidor como era, engrosándose contra su calor.

Maddie lo sintió al instante.

Su sonrisa se volvió triunfante como la del gato de Cheshire—dientes blancos, ojos brillantes como si acabara de ganar la lotería y un Premio Nobel en provocación de pollas.

—Ahí está.

La bestia que me ha mantenido despierta toda la noche al borde como una puta desesperada —otro movimiento—, más duro, más húmedo, su clítoris frotándose sin vergüenza a través de la tela—.

¿Ves?

Tu verga sabe lo que pasa.

¿Sierra es la reina del infierno?

Bien.

Yo soy la que te hará derretirte —y suplicar por más.

Se inclinó de nuevo, la lengua recorriendo su oreja lenta y suciamente antes de susurrar:
—Me gusta duro, Fei.

Más duro de lo que su culo remilgado podría soportar.

Lánzame por todos lados.

Sujétame.

Fóllame como un juguete barato que vas a tirar roto.

Sus dientes atraparon el lóbulo de su oreja —mordida afilada—, tirando lo suficientemente fuerte para picar.

—Deja de hacerte el caballero y dame ya.

—Tengo que estar en otro lugar.

—¿Revancha en el aula de música?

—su risa retumbó—, esa carcajada fuerte y que llenaba el pasillo que hacía que los de primer año se estremecieran—.

Sierra puede esperar.

Esa es toda su personalidad —sentarse bonita mientras el mundo viene a ella.

Demasiado estirada para perseguir.

—No es Sierra.

—Tiró de sus muñecas otra vez—; ella ajustó el agarre, pulgares hundiéndose en los puntos de pulso, dolor mezclándose con el latido en sus pantalones de maneras confusas—.

Cartas de disculpa.

Ashfords.

Una chica Harris.

Asesinato de cisne.

Sabotaje de vestido.

Fiesta que ocurrió antes de que yo incluso…

Se detuvo.

Mierda de línea temporal.

Ella no lo entendería.

Maddie parpadeó.

La máscara de seductora se hizo añicos —reemplazada por genuina confusión nivel heredera.

—¿Estás…

rechazando este coño premium por cartas de disculpa?

¿Como, con sello y todo?

—Órdenes de Harold.

—¿Tío espeluznante Cara-de-Perro?

—el nombre goteaba desdén, como si hubiera pisado mierda de perro llevando Louboutins—.

¿El que se folla con la mirada a todos como si estuviera tasando órganos?

—Sip.

—Pues dile que coma una verga.

Eso es lo que hago cuando Papá fastidia —digo ‘no gracias’, y luego me gasto cincuenta mil en Plaza Ashford hasta que olvida su propio nombre.

Fei soltó una carcajada —afilada, amarga, involuntaria—, porque por supuesto ese era su truco de vida.

Por supuesto la chica que nunca había escuchado “no” sin un jet privado esperando pensaba que la rebelión era terapia de compras.

—Sí, genio.

Dile a Harold Maxton —el tipo que decide si tengo techo/comida/rey del chantaje—que se joda’.

Plan de oro, princesa.

No terminará conmigo buscando en los contenedores de basura para nada.

Estrategia brillante, Whitmore.

Diez de diez.

Sin comentarios.

—Dios, eres dramático —puso los ojos en blanco tan fuerte que probablemente hizo eco.

El agarre se aflojó—, solo una fracción—.

No es para tanto.

Ustedes los Maxtons siempre son tan jodidamente intensos con todo.

—¡No soy un Maxton!

—Lo que sea.

Lo suficientemente cerca, reina del drama.

«Ni siquiera en el mismo maldito universo», pensó Fei.

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