¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 137

Capítulo 137: Sierra Vs Valentina

Pero en algún rincón de su mente, una pequeña pregunta infectada carcomía como un gusano en un cadáver: ¿Por qué coño se había molestado en explicarle nada a Maya?

¿Por qué le había parecido tan jodidamente urgente calmar su vocecita preocupada, como si fuera una mascota frágil que accidentalmente había pateado? No le debía una mierda. Ella no era su guardiana, su confesora, ni su puta conciencia. Y sin embargo, ahí estaba, desperdiciando aliento en promesas de almuerzos, como si su decepción pudiera de algún modo lastimar su ego—o peor, su engrosada lista de harem.

No llegó ninguna respuesta. No estaba seguro de querer una. Algunas verdades es mejor dejarlas pudriéndose en la oscuridad, donde no pueden apestar el presente.

Al anochecer, Sierra había tomado su decisión, afilada como una navaja.

—Me quedo aquí.

Fei levantó la mirada de su teléfono, con las pantallas de vigilancia parpadeando—ningún incendio reciente, ningún suicidio que valiera la pena interrumpir su sesión de pajeo.

—¿Para cenar?

—Para el fin de semana.

—¿El fin de semana?

—Quizás indefinidamente, si juegas bien tus cartas —ya estaba tecleando mensajes frenéticamente, con los pulgares volando como si estuviera firmando órdenes de ejecución—. Mis padres están en otro ‘viaje de negocios—código para follarse a desconocidos en las Maldivas mientras los abogados ocultan los recibos de cocaína. No notarán que he desaparecido. Nunca lo hacen. Y no pienso arrastrarme de vuelta a ese mausoleo vacío fingiendo que el desfloramiento de anoche fue solo un sueño febril.

Viaje, ¿eh? Maddie había balbuceado la misma excusa ayer—padres convenientemente ausentes, ático maduro para el saqueo. ¿Acaso estas dos familias de Legado sincronizaban sus escapadas laborales como algún tipo de calendario de intercambio de parejas de élite?

—Sierra…

—A menos que estés deseando echarme por la puerta. —Levantó la mirada, y por una fracción de segundo la armadura de Perra Infernal se agrietó—una necesidad cruda, casi huérfana sangrando a través, de esas que susurran que ha sido invisible durante tanto tiempo que ha olvidado cómo suplicar sin burlarse.

—Si estoy invadiendo tu espacio, bien. Me largaré. Solo pensé…

—Quédate.

—¿Qué?

—Quédate. —La atrajo a su regazo, besó su frente con tanta fuerza que podría dejar una marca—. Quédate hasta que te hartes de mí. O hasta que tus ovarios se rebelen.

A la mierda la voz racional que zumbaba en su cráneo—el frío calculador sopesando riesgos, advirtiendo que esto se aceleraba hacia un enredo complicado, que debería racionarla como heroína premium. Una chica impresionante quería infestar su ático, despertar con sus muslos enmarcando sus caderas, jugar a la casita como si el mundo no fuera una picadora de carne esperando para triturarlos a ambos.

¿Qué clase de capullo rechaza eso?

Él no.

—Necesitaré ropa —dijo ella, volviendo a la logística como una general requisando municiones—. Cosas del colegio. Artículos de aseo. Mi colección de vibradores, obviamente.

—Podemos saquear tu casa.

—En realidad… —Más mensajes—. La criada los traerá. Lorna es discreta. Más o menos.

—¿Más o menos?

—Chismea con los otros sirvientes, pero todos están demasiado aterrorizados por perder el cheque como para susurrarles a Mami y Papi. Solucionado.

Una hora después, esperaban en el vestíbulo como delincuentes comunes aguardando una entrega de droga. Lorna, su criada, llegó en un sedán lleno de bolsas de diseñador—uniformes, vestidos, suficientes cosméticos para pintar un burdel entero.

La criada tendría unos cuarenta y tantos, filipina, construida como un tanque que follaba por diversión, ojos afilados como botellas rotas.

Dejó caer el botín a los pies de Fei—se había ofrecido a cargarlo como la mula de carga que era—y luego se congeló, mirándolo como si fuera un corte de ternera premium colgando sobre una hambruna.

—¿Señora? —Nada. Su mirada lo recorrió de pies a cabeza—. ¿Es él? ¿El chico?

—Lorna, guárdatelo.

Lorna lo rodeó lentamente, depredadora, palpando su bíceps como si estuviera comprobando el rendimiento de sacrificio del ganado. —Guapo demonio. Brazos como pilares para follar. Mandíbula para romper nueces. Ojos—ay, Dios, ¿morados? ¿Como esperma de diablo?

—Lorna.

—Usted elige bien, señorita Sierra. Este engendra bebés fuertes. Pollas grandes, pulmones sanos. Sin semilla débil.

—¡LORNA!

Fei mantuvo su rostro tan inexpresivo como una lápida mientras Sierra arrastraba a la vieja de vuelta al coche, con las mejillas ardiendo como si le hubieran abofeteado con sus propias bragas.

—Vete a casa. Labios sellados. Lo digo en serio.

—Por supuesto, señorita —Lorna le lanzó a Fei un guiño lascivo por encima del hombro de Sierra—. Fóllala bien, chico guapo. Ella especial. Merece vientre lleno de tu semilla.

Fei asintió, solemne como un sacerdote bendiciendo una orgía.

Lorna sonrió radiante, dio marcha atrás, y desapareció en el resplandor de sodio.

Sierra se arañó la cara como si quisiera arrancársela. —Mátame ahora. No tiene ningún filtro. ¿Límites? Nunca ha oído hablar de ellos.

—Tiene visión —dijo Fei—. Buen ojo para seleccionar sementales.

Sierra lo aporreó con el estuche de maquillaje.

Al día siguiente, el ritual del gimnasio—Sierra insistió en acompañarlo, porque aparentemente ‘ver sudar a su hombre’ superaba el instinto básico de autopreservación.

—No tienes que hacerlo —dijo Fei—. Es una mierda monótona. Levantar cosas pesadas hasta que el alma se te escapa por los poros.

—Precisamente por eso necesito asiento en primera fila para tu «rutina» —iba equipada para la guerra: pantalones de yoga sellados al vacío sobre nalgas que podrían partir cocos, sujetador deportivo tensándose como si estuviera a una respiración profunda de rendirse, coleta alta y despiadada.

—Todo este folleteo cuenta como cardio, pero prefiero no inflarme como una ballena antes de que te canses de empalarme.

No lo discutió. Ella en spandex era un crimen de guerra contra la concentración, y Sierra en modo apisonadora era tan imparable como la sífilis terminal.

¿Ascensor abajo? juegos previos silenciosos.

¿Planta del gimnasio? desastre instantáneo.

Porque Valentina estaba allí.

Acechando junto a los cables como una amazona bronceada esculpida para parodias porno—24 años, trenza oscura como un látigo, sujetador deportivo y mallas pintadas sobre abdominales que susurraban «cómeme» y muslos que prometían muerte por snu-snu.

Su entrenador principal lo había desviado hacia ella para trabajo de espalda—«especialización», había mentido—y desde entonces ella se le había pegado. Manos flotando sobre los dorsales durante comprobaciones de forma. Tetas rozando pectorales en «ajustes».

Mirándole la entrepierna como si le debiera dinero del alquiler.

Fei lo había notado. Obviamente. Valentina era un sueño húmedo andante, coqueteando con toda la sutileza de una cola en un glory hole. Lo había reservado para más tarde—saborear el menú antes de darse un festín.

Pero ahora Sierra estaba aquí.

Valentina detectó a Sierra.

Sierra atomizó a Valentina con la mirada.

—Quién —siseó Sierra, con voz tan calmada como un asesino en serie eligiendo un hacha—, coño es esa?

—Mi entrenadora. Asistente, técnicamente. Para mi espalda y bíceps.

—Te está follando con la mirada como si fueras un solomillo y ella una vegana hambrienta recién convertida.

—Sierra…

—¡Hola! —el gorjeo de Valentina cortó la tensión como un bisturí a través de un himen. Se acercó contoneándose, caderas balanceándose con la arrogancia de una mujer que sabía que su trasero podría lanzar mil OnlyFans—. ¡Fei! No sabía que tenías compañía. —Su mirada se deslizó sobre Sierra—medida, catalogada, descartada como amenaza no relevante—. ¿Compañera de gimnasio? ¿Asistente?

—Novia —escupió Sierra, antes de que la lengua de Fei se desatascara.

La palabra detonó en el aire, pesada como una corrida en un velo de novia.

Novia.

Sin charla previa. Sin mierdas de «¿qué somos?». Solo una cruda y territorial declaración, lanzada como un cóctel molotov hacia líneas enemigas. Sierra Montgomery—la Perra Infernal encarnada—acababa de etiquetarse como suya frente a esta destructora de hogares en ciernes enfundada en spandex.

La sonrisa de Valentina no se quebró. Pero sus ojos se afilaron, pupilas dilatándose como un depredador oliendo sangre.

De repente, el gimnasio se sintió diez grados más caliente. E infinitamente más peligroso.

La sonrisa de Valentina permaneció soldada en su sitio, pero sus ojos se afilaron como navajas.

—Qué agradable. Soy Valentina. Ayudo a Fei con su entrenamiento de espalda.

—Seguro que lo jodidamente haces.

—Ha hecho un progreso increíble. —Su mano aterrizó en el hombro de Fei, dedos clavándose como papeles de propiedad, demorándose lo suficiente para presentar una reclamación formal—. Ahora tiene una definición real en sus trapecios. Deberías sentirlos—duros como rocas.

—He sentido cada centímetro de él, gracias. Múltiples veces. En posiciones que tu certificación de yoga probablemente no cubre.

—Me lo imagino. —La sonrisa de Valentina desarrolló colmillos—. ¿Comenzamos? Hoy toca peso muerto. Tendré que comprobar su forma muy de cerca.

La mano de Sierra se aferró al otro brazo de Fei como un grillete forjado de puro despecho.

—Estaré observando.

—Maravilloso.

El duelo de miradas duró unos quince segundos sólidos—quince segundos en los que Fei sopesó los pros y los contras de simplemente bajarse los pantalones y dejar que se batieran en duelo por su polla como gladiadoras en celo.

Valentina cedió primero, pero solo porque la nómina lo exigía.

—Vamos a calentar —le dijo a Fei, con voz melosa—. Sierra puede subirse a una cinta si le apetece fingir que hace ejercicio. Están… por allá.

—Me quedaré cerca —respondió Sierra, lo suficientemente dulce como para pudrir dientes—. Apoyo moral.

Lo que siguió fue menos una sesión de entrenamiento y más un concurso territorial de meadas en vivo con pesas como accesorios.

Valentina se mantuvo técnicamente profesional. Contaba repeticiones. Ajustaba pesos. Ofrecía consejos. Pero cada corrección venía con una dosis de juegos previos descarados.

Ajuste de agarre: sus dedos acariciando los de él como si estuviera puliendo un trofeo.

Comprobación de postura: palma plana en su espalda baja, deslizándose hacia el sur hasta quedar suspendida justo encima de la zona de peligro, pulgar trazando la cintura de sus pantalones cortos como si estuviera leyendo en braille “insertar aquí”.

Demostración de postura: presionándose detrás de él, tetas aplastadas contra sus omóplatos, aliento caliente en su cuello mientras “guiaba” sus caderas.

—Arquea más —ronroneó—. Necesito sentir la tensión en tus glúteos.

Sierra estaba sentada a tres pies de distancia en un banco, con aspecto de estar ensayando mentalmente cómo deshacerse de un cadáver sin dejar ADN.

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