¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 139

Capítulo 139: La Cacería

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TRES DÍAS DESPUÉS

Corre.

Los pulmones de Fei ardían, destrozados y desgarrados con cada bocanada desesperada. Sus piernas eran pesas de plomo empapadas en ácido, músculos desgarrándose con cada paso golpeado.

La sangre brotaba de un corte sobre su ojo, caliente y espesa, bajando por su rostro en ríos pegajosos que inundaban su boca con el sabor metálico del hierro cuando se filtraba por su labio destrozado —partido como una fruta demasiado madura, pulsando carmesí fresco con cada latido.

Corre. No te detengas. No pienses. Solo corre, maldita sea.

Su pie descalzo —perdido en algún momento durante esa primera emboscada salvaje, cuando lo arrastraron pateando y gritando desde el callejón, botas aplastando costillas hasta que logró escapar— se estrelló contra el concreto irregular.

Fragmentos de vidrio y varillas se clavaron en su planta, la agonía explotando por su pierna como un rayo, casi doblando su rodilla.

El otro pie, aún atrapado en esa ridícula zapatilla de alta gama sobre la que Sierra se había burlado, resbaló en la grava suelta manchada con su propia sangre.

Se estrelló contra una pared desmoronada para mantenerse erguido, el pecho convulsionando en sollozos jadeantes por aire que no llegaba.

Por un segundo agonizante, quedó congelado allí en la penumbra de un edificio destripado, los dedos arañando el ladrillo áspero, raspando la piel en carne viva mientras luchaba por llevar oxígeno a unos pulmones que parecían colapsados y ahogados en sangre.

Su reflejo lo miraba fijamente desde una ventana fracturada —cristales rotos enmarcando una pesadilla.

Jesucrito.

Parecía un cadáver arrastrado por el infierno.

Su mejilla era una masa hinchada, púrpura-negra, la piel abierta por los puños de hierro que la habían hundido.

Su labio colgaba en jirones, desgarrado y sangrando en gruesas gotas que salpicaban su barbilla.

Su camisa —ese trapo de diseñador carísimo que Sierra había elegido para su cita, la primera real fuera de las paredes del ático— estaba hecha jirones en el cuello, empapada de suciedad y sangre.

Sangre.

La suya.

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Salpicada sobre la tela como un delantal de carnicero, formando costras en manchas oscuras donde puños y bates lo habían destrozado.

Sus manos no dejaban de temblar —dedos crispándose como arañas moribundas, nudillos partidos y sangrando de los pocos golpes desesperados que había logrado dar.

¿Cuándo mierda había empezado eso?

Muévete, idiota. Muévete o muere.

Se impulsó desde la pared, tambaleándose hacia adelante, cada paso una guerra brutal entre su cuerpo mutilado y el terror gritando en su cráneo.

La zona de construcción se extendía como un laberinto de matadero —edificios medio derruidos, exponiendo entrañas oxidadas de varillas como huesos rotos; estructuras esqueléticas de nuevas torres arañando el cielo entre montones de escombros; maquinaria pesada abandonada para oxidarse durante el fin de semana.

Este páramo estaba destinado a la brillante expansión de la academia.

Pronto, serían pasillos relucientes y céspedes inmaculados.

Esta noche, era un matadero.

Y él era la presa sangrante.

—¡POR AQUÍ, PEDAZO DE MIERDA!

El rugido estalló desde atrás —demasiado cerca, maldita sea, botas tronando sobre escombros— y el cuerpo de Fei se disparó por puro pánico animal. Salió corriendo.

No hacia el norte, hacia la academia. Habían sellado esa vía en el frenesí inicial, acorralándolo como un animal herido camino al matadero, empujándolo más profundo hacia el aislamiento. El campus principal estaba a medio kilómetro, pero cada amago en esa dirección traía más sombras saliendo en tropel, cortándole el paso con gruñidos y acero blandido.

Siete de ellos.

Enmascarados de negro, rostros ocultos como verdugos. Bates de béisbol firmemente sujetos, tachonados con clavos en algunos casos —había sentido esos dientes desgarrar su costado durante el primer enjambre.

No eran basura callejera.

No sadistas aleatorios.

Esto era un ritual. Orquestado. Una cacería en manada con crueldad coreografiada.

Los Siete Legados.

El nombre ardía en su mente mientras se zambullía entre contenedores oxidados, aplastándose contra la oscuridad asfixiante, conteniendo respiraciones que salían húmedas y desgarradas, sabiendo a sangre y vómito.

Los siete de las antiguas familias de Paraíso. Los arquitectos de esta jaula dorada, gobernándola como dioses. Su malcriada prole —los mocosos Legados— habían sido dueños de Ashford Elite mucho antes de que Fei irrumpiera en su fiesta. Brett. Derek. Danton. El resto de la manada.

Había visto crecer el veneno. Las miradas depredadoras en los pasillos. Susurros que morían como gargantas cortadas cuando entraba.

Las sonrisas burlonas de Brett transformándose en algo salvaje, prometiendo desmembramiento.

Había sido imprudente.

Escalando demasiado alto, demasiado visible, alardeando de su ascenso.

Pero la sonrisa de Sierra lo había cegado. El caos de Maya había enredado su concentración. Y los susurros del sistema sobre dominación habían ahogado la verdad primordial: Los depredadores alfa destrizan a los retadores antes de que puedan mostrar los colmillos.

—¡Encontré el zapato del cabrón —está todo cubierto de sangre!

Más cerca ahora. ¿Quince pies? Botas raspando, voces hambrientas.

—¡Se escapó por aquí! ¡Hacia los contenedores —sáquenlo!

Mierda. Mierda.

Esconderse era suicidio. Rodearían, explorarían, golpearían las sombras hasta que él se desangrara gritando. Números, radios, familiaridad con cada punto de estrangulamiento —ellos dominaban este terreno.

Su única oportunidad era moverse. Evadir. Rezar por un desgarro en su círculo, resistencia para sobrevivir a su sed de sangre, alguna rendija de escape.

Pero el camino al que lo conducían…

Más allá de este campo de matanza, después de los últimos cascarones podridos, se extendía la finca familiar Derek. Riqueza antigua. Puertas de hierro y hectáreas interminables bordeando la academia como una fortaleza vigilando a los siervos.

Ese es el altar.

¿Los siete lobos enmascarados? Meros sabuesos para conducir a la presa.

Los verdaderos carniceros esperaban allí —recostados en sillones de cuero, bebiendo whisky, ojos pegados a transmisiones en vivo mientras él se tambaleaba y sangraba para su diversión.

Esta noche no. Así no.

Fei salió disparado de su escondite.

Serpenteando entre contenedores como un fantasma. Saltando escombros que abrían nuevos cortes en sus palmas. Fundiéndose en cada charco de sombra, recurriendo a viejos instintos de cuando no era nada —invisible, cazado, indefenso.

En ese entonces, había sido carne impotente.

¿Ahora?

Ahora estaba armado con rabia, pero seguía en desventaja numérica, superado en armamento, y perdiendo vida por una docena de heridas.

Su teléfono desechable —esa reliquia maltratada que había llevado para proteger el verdadero— había desaparecido. Arrancado durante la paliza inicial, cuando lo habían rodeado en el callejón, puños y botas lloviendo en una tormenta de crujidos y gruñidos. Había logrado borrarlo primero —pulgar aplastando el interruptor de muerte entre el caos, borrando todo mientras lo arrastraban hacia la verdadera carnicería.

Pequeña misericordia.

Pero sin señal de ayuda. Sin baliza. Sin grito al mundo.

Sierra…

El pensamiento lo apuñaló más profundo que cualquier bate —retorciéndose en sus entrañas, peor que las costillas agrietadas que rechinaban con cada respiración.

Ella había estado radiante esta noche. Zumbando con nervios y alegría por su cita. Ese lugar exclusivo que había elegido —reservas con meses de antelación, precios del menú que alguna vez se habrían burlado de su antigua vida. Horas acicalándose, girando en vestidos, suplicando su opinión sincera con esa tímida sonrisa.

Y él la había abandonado.

Murmurado alguna mentira sobre encontrarse rápido con Brett. Asuntos personales. De vuelta en una hora.

Cuatro horas.

Estaría frenética ahora. Paseando. Llamando. Imaginando lo peor.

Mientras él corría por su vida, desangrándose en la oscuridad.

«Lo siento, Sierra. Lo siento tanto, maldita sea».

Otro grito. Más cerca.

Fei corrió.

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