¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 140

Capítulo 140: Demasiado tarde

[TORRE SOBERANA – PISO 98]

Sierra estaba cavando una zanja en el mármol.

Sus tacones apuñalando el suelo como cuchillos —click, arrastrar, click, arrastrar—, cada paso un metrónomo frenético que contaba regresivamente hacia algo irreversible. Los stilettos negros de tiras que había pasado una hora eligiendo, los que convertían sus piernas en armas, ahora se sentían como grilletes, marcando su pánico con ecos afilados y frágiles a través del cavernoso ático.

Su teléfono estaba soldado a su palma, nudillos blancos, pantalla quemándole los ojos.

Fei (Teléfono Viejo) – 53 Llamadas Sin Responder

Cincuenta y tres.

Cada una devorada por el buzón de voz antes del primer timbre. No retrasadas. No perdidas. Instantáneamente muertas. Como si el teléfono hubiera sido aplastado bajo una bota o ahogado en sangre.

Su estómago se revolvió ante la imagen.

Algo andaba mal.

No del tipo silencioso. Del tipo que terminaba con bolsas para cadáveres, acuerdos confidenciales y titulares que duraban un día antes de que los Legados los enterraran.

Fei nunca la ignoraba. Ni una vez. Incluso cuando estaba enterrado en entrenamientos, o tramando algo, o enredado con cualquier chica que hubiera captado su atención esa semana (Confundió sus sesiones con Melissa como chicas)—él respondía. Un mensaje. Una nota de voz. Un solo emoji. Algo. Siempre.

¿Cuatro horas de silencio total?

Eso era un grito en sí mismo.

«Quizá está con esa Valentina», siseó de nuevo la venenosa vocecita. «Quizá Maya lo está montando ahora mismo mientras tú estás aquí sentada como una idiota».

La aplastó con más fuerza esta vez, la molió bajo su tacón.

Ahora lo conocía. Conocía la forma de su honestidad, afilada como vidrio roto. Él coleccionaba mujeres solo con su presencia como otros chicos coleccionaban trofeos, y nunca fingió lo contrario. La había mirado a los ojos días atrás, antes incluso de que follaran, y le había dicho:

—No serás la única. Si eso es un problema, vete ahora.

Ella se había quedado. Lo había elegido de todos modos.

Así que no mentiría sobre reunirse con Brett.

Lo que significaba que Brett le había mentido a él.

Sierra se detuvo en seco en medio de la sala, con la respiración atrapada como tela en alambre de púas.

Su mirada se clavó en el Samsung sobre la mesa de café—el nuevo teléfono Android de Fei, el que había dejado atrás con un beso en su sien y una promesa:

—Vuelvo en una hora, preciosa.

Había estado vibrando hacia el borde de la mesa durante los últimos noventa minutos.

Había resistido tanto como pudo. Privacidad. Límites. Confianza.

Entonces el mismo número desconocido había llamado por vigésima vez y el miedo había ganado.

Lo agarró, con el pulso temblando mientras marcaba el código que él le había dado sin dudarlo —confianza que aún hacía que su corazón tartamudeara— y abrió el registro de llamadas.

Brett Castellano – 29 Llamadas Perdidas

Su sangre se congeló instantáneamente en sus venas.

¿Veintinueve llamadas de la persona con quien supuestamente Fei se estaba reuniendo?

Desplazó hacia arriba, con respiración superficial.

Llamada saliente a Brett Castellano – 4:17 PM –

Duración: 2:12

Luego los mensajes.

Brett:

—Oye caso de caridad tengo algo para ti.

Brett:

—Como prometí, encuéntrame en el sitio de construcción detrás de la academia.

Brett:

—Ven solo.

Brett:

—No le digas a tu perra novia jaja.

Fei:

—¿Qué quieres?

Brett:

—Solo ven, necesitamos unirnos, ¿vale? Supongo que no sabes sobre él. El punto es que esos cabrones van a echarme toda la culpa para salvar su pellejo, y necesito tu ayuda.

Brett:

—Confía en mí, querrás esto. Tengo información sobre él que te podría servir.

Eso era todo.

Un cebo. Quienquiera que fuese este “él” había hecho que Fei sacrificara unas horas libres antes de su cita.

Y Fei había mordido el anzuelo.

Las manos de Sierra temblaban tanto que casi se le cae el teléfono.

¿Lo emboscaron?

¿O algo peor? Quizá estaba exagerando.

Su visión se estrechó.

¿Llamar a la policía? ¿En Paraíso? Los Castellanos y sus aliados eran dueños de la mitad de la fuerza policial. La otra mitad les tenía terror. Una llamada solo les daría tiempo para terminar lo que hubieran comenzado y limpiar las pruebas. ¿Y si se equivocaba y causaba un alboroto innecesario?

Necesitaba a alguien que pudiera pensar que estaba interesado en ayudarla. A él.

Maya.

El nombre surgió como un salvavidas.

Fei nunca la había ocultado. Sierra siempre se reía de ella con Maddie como la “acosadora loca del pelo plateado”, la única aliada en quien podía pensar ahora.

Sierra había visto los mensajes—juguetones, afilados, cariñosos de una manera que solía retorcerle el estómago con celos hasta que se dio cuenta de que Maya no era competencia. Era caos con un enamoramiento, y ahora mismo el caos era exactamente lo que necesitaba.

Sierra abrió Instagram con dedos temblorosos, escribió @maya.scarlett_, la encontró al instante.

Cuenta privada. No importaba.

Entró directo a los mensajes directos.

Sierra: Soy Sierra Montgomery.

Fei está en problemas.

Fue a encontrarse con Brett en el sitio de construcción hace horas y no contesta.

Brett no para de llamar a su otro teléfono.

Creo que definitivamente es una trampa. ¿Puedes ayudar?

Enviado.

Visto. Al instante.

Escribiendo…

Maya: mierda santa

Maya: sabía que esos cabrones planeaban algo

Maya: voy para allá. no llames a la policía. estoy llamando a alguien que realmente puede ayudar. ¿¿¿¿dónde estás????

Maya: ¿¿dirección??

Sierra: Torre Soberana. Centro de Paraíso

Maya: obviamente. la torre está en el centro voy para allá. vamos a recuperarlo.

Sierra se dejó caer en el sofá, con el teléfono apretado contra su pecho como un corazón que intentaba mantener latiendo.

En algún lugar en la oscuridad, Fei estaba sangrando.

Quizá roto.

Quizá algo peor.

Y todo lo que ella podía hacer era sentarse en esta jaula dorada noventa y ocho pisos por encima de la ciudad y rezar para que los monstruos que lo cazaban no lo hubieran despedazado ya.

****

Estaban cerrando la red.

Fei podía oírlos por todas partes ahora—botas triturando la grava hasta convertirla en polvo, el rítmico tunk-tunk-tunk de bates con clavos golpeando contra palmas o arrastrándose a lo largo de vallas de malla ciclónica como garras de depredador. Risas bajas, excitadas. El tipo de risas que hacen los hombres cuando la presa está acorralada y la matanza es segura.

Se había quedado sin sombras.

Sin aliento.

Sin tiempo.

A través de los huecos esqueléticos del andamiaje, la finca Derek brillaba como la guarida de un depredador —ventanas iluminadas en dorado, supercoches negros y elegantes alineados en la entrada como trofeos. Casi podía sentir sus ojos en las pantallas, bebiendo, esperando a que los perros arrastraran al conejo sangrante a casa.

«No sin pelear, bastardos».

Fei presionó su espalda contra un pilar de hormigón agrietado, sus costillas gritando con cada inhalación superficial. La sangre goteaba de su barbilla en plomos constantes, formando un charco oscuro en la tierra. Su pie descalzo estaba destrozado —vidrio y óxido incrustados profundamente, cada movimiento enviando nuevo fuego por su pierna.

Toque Curativo pulsaba débilmente bajo su piel, Nivel 1 y patético contra tanto daño. Había sellado lo peor de los cortes, disminuido la hinchazón en su mejilla lo suficiente para que aún pudiera ver, pero no podía reparar costillas rotas o la conmoción cerebral que ya estaba difuminando los bordes de su visión. Compraba minutos, no milagros.

Necesitaba una apertura.

Necesitaba un arma.

Necesitaba

Su pie destrozado se enganchó en un bucle de varilla oxidada que sobresalía del hormigón roto.

El mundo se inclinó.

Se precipitó hacia adelante, con los brazos moviéndose inútilmente como aspas, las palmas raspándose en carne viva mientras no lograban encontrar asidero. Su frente se estrelló contra la losa con un crujido húmedo y repugnante —hueso contra piedra, sin piedad.

La luz detonó detrás de sus ojos en fragmentos blancos incandescentes.

El sonido se distorsionó, se estiró, se ralentizó.

Botas retumbando. Gritos extendiéndose en aullidos animales.

—¡LO TENGO!

—¡ESTÁ CAÍDO—MUÉVANSE!

—¡NO DEJEN QUE EL CABRÓN SE ARRASTRE!

Manos lo agarraron —enguantadas, brutales— dedos como hierro hundiéndose en sus brazos, su cabello, la carne cruda de sus costados. Alguien clavó una rodilla entre sus omóplatos, aplastándolo boca abajo contra la arenilla y la sangre ya manchada allí. Un bate presionado contra la parte posterior de su cuello, inmovilizándolo como a una mariposa.

Intentó forcejear. Logró un débil giro antes de que un puño golpeara su riñón, provocando una agonía explosiva a través de sus entrañas. El aire salió en una nebulización sangrienta.

Otro golpe —bota a las costillas. Algo dentro de él se quebró con un chasquido húmedo.

La visión se redujo a un punto minúsculo.

La última sensación clara fue la fría mordedura de las bridas cortando sus muñecas, apretadas con crueldad hasta que sintió morir la circulación.

Entonces la oscuridad se precipitó, espesa y absoluta.

Un último pensamiento se abrió paso a través del dolor mientras se desvanecía:

«Sierra.

Lo siento.

Debí haber vuelto a casa».

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El sitio de construcción parecía haber sido diseñado personalmente por Dios para burlarse de la existencia completa de Sierra.

Grúas abandonadas se erguían como esqueletos acusadores. Armazones de concreto a medio construir se abrían vacíos bajo los reflectores.

La grava crujía bajo sus pies con la satisfacción presumida de una superficie que sabía que estaba arruinando unos tacones de cuatrocientos dólares. Y ni una sola gota de sangre, ni un solo jirón de camisa de diseñador, ni siquiera una zapatilla descartada dramáticamente para justificar las cuatro horas de apocalipsis emocional que acababa de soportar.

Nada.

Solo el silencio del fin de semana en un lugar donde los sueños de instalaciones de última generación iban a morir, y aparentemente también su cordura.

Sierra estaba de pie en medio de todo aquello, con el rímel dibujando líneas negras de pintura de guerra en sus mejillas —resistente al agua, una mierda— sintiendo cómo la risa histérica burbujeaba como bilis.

Había imaginado a Fei en una docena de diferentes sabores de muerte horripilante: cráneo hundido, garganta cortada, cuerpo tirado en una mezcladora de cemento para el máximo asesinato irónico de Legado. Había ensayado elegías entre lágrimas en el auto.

Ya había redactado mentalmente la publicación mordaz en redes sociales señalando a cada familia Legado por su nombre.

Y el universo había respondido con: lol, ¡era broma!

—Señora, sector siete despejado. Sin señales de alteración. Pasando al barrido perimetral.

El ojo de Sierra tuvo un tic tan fuerte que estaba bastante segura de que había presentado una solicitud de emancipación.

Porque sí, eso seguía ocurriendo…

A su alrededor, el equipo privado de respuesta al apocalipsis de Maya operaba como un reloj del juicio final bien engrasado. Cinco furgonetas negro mate que probablemente costaban más que las casas de la mayoría de la gente. Más de treinta hombres en trajes a medida lo suficientemente oscuros para calificar como agujeros negros. Auriculares. Micrófonos de garganta. Señales manuales que gritaban silenciosamente que eran agentes de la CIA, o ex agentes.

Se movían en perfecta sincronización, peinando el sitio como si estuvieran buscando a bin Laden en lugar de un (1) chico arrogante desaparecido.

Trataban a Maya como si la realeza y el Armagedón inminente hubieran tenido un hijo.

Sierra le había enviado un mensaje a la chica esperando, en el mejor de los casos, un dúo frenético de pánico tipo “dónde está, dios mío”. Tal vez algo de llanto conjunto en ropa deportiva de diseñador.

En cambio, Maya había llegado en veinte minutos exactos con lo que parecía ser la división de adquisición hostil de una empresa Fortune 500.

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—¿Quién demonios eres, y qué hiciste con la chica que una vez activó la alarma de incendios tratando de hornear galletas?

—Imagen térmica negativa, cuadrante este —informó uno de los vacíos ambulantes, entregando a Maya una tableta que brillaba con mapas de calor incomprensibles—. Sin firmas biológicas. Sin rastros de actividad reciente.

Maya ni siquiera parpadeó.

—Amplíen el radio. Media milla. Revisen drenaje, túneles de servicios públicos, cualquier acceso subterráneo. Quiero cada centímetro.

—Sí, señora. —El hombre realmente inclinó la cabeza—la inclinó—antes de desvanecerse en la oscuridad como una sombra particularmente obediente.

El cerebro de Sierra sufrió una pantalla azul. Risitas histéricas y un grito primario estaban luchando a pulso en su garganta.

—¿BIEN PERO SOY SOLO YO… —la voz de Maddie detonó a través del sitio como una bomba de purpurina en una zona de guerra.

Venía saltando—realmente saltando—a través de la grava con su Lululemon neón, agarrando un venti lo-que-sea como si esto fuera una divertida excursión de medianoche. Había llegado hace cuarenta y cinco minutos, echó un vistazo al circo táctico, declaró «esta es la mejor noche de la historia» y desde entonces había alternado entre preocupación genuina y tuitear en vivo el ambiente en su cabeza.

—…o Maya parece como si pudiera ser, como, la hija secreta del presidente ahora mismo y parece que está a punto de declarar la ley marcial e instalarse como suprema gobernante? Y estos tipos son definitivamente su Servicio Secreto. O CIA. O los Hombres de Negro.

Maddie hizo un ademán dramático hacia la operación.

—Porque estoy captando una fuerte energía de «heredera secreta de un sindicato criminal». ¿Crees que tiene una lista de objetivos? Quiero estar en ella si significa que me neuralizan después de esto. En serio, borra mi memoria de Sierra arrastrándome fuera de mi ritual de vino y mascarilla facial para un falso secuestro. Estaba a una mascarilla de alcanzar la iluminación, nena.

Se carcajeó. Fuerte. Desquiciada. Como si el universo mismo estuviera en la broma.

Sierra se giró lentamente, cuatro horas de terror crudo cristalizándose en una única y hermosa fantasía de homicidio.

—Maddie.

—¿Sí, nena?

—Voy a asesinarte. Lentamente. Con estos tacones. Y luego tiraré tu cuerpo en una de esas excavadoras, para que culpen a los Legados. Ganar-ganar.

—No puedes matarme, soy tu conductora designada. —Maddie sorbió su Starbucks con la serena confianza de alguien que ya había aceptado la muerte y la encontró decepcionante.

—Además, volviendo a la charla real… ¿quién es la del Pelo Plateado allá? Porque en la escuela da vibras de «ataque de ansiedad ambulante que se disculpa con los muebles», y ahora está comandando una pequeña fuerza paramilitar como si fuera martes. La disonancia cognitiva me va a provocar un aneurisma. Necesito respuestas y posiblemente terapia.

Sierra no tenía respuestas.

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Principalmente porque su propio cerebro estaba atascado en repetición: «Así es como se siente morir de vergüenza».

Maya estaba de pie en el ojo de la tormenta como si hubiera sido tallada de ella—columna recta, cabello plateado atrapando la luz de los reflectores como un halo forjado de alambre de púas. Se había esfumado la gremlin caótica que divagaba frases hasta el infinito.

En su lugar había alguien que hablaba y el mundo se reordenaba para obedecer.

Era aterrador.

Era injusto.

Es, y Sierra odiaba admitirlo en la privacidad de su mente en espiral, algo estúpidamente sexy.

Lo cual era solo la cereza del latigazo emocional sobre este helado de desastre total.

—Hemos verificado a todos —dijo Sierra, con voz lo suficientemente frágil para cortar vidrio—. Brett está en casa—Amber dice que ha estado pegado a sus videojuegos toda la noche, gritándole a niños de doce años por el auricular. Danton está en casa. Kyle, Anderson, Derek, Aiden, Zack—todos bien arropaditos como buenos pequeños sociópatas. Coartadas más herméticas que sus fondos fiduciarios.

—Lo que tiene CERO sentido —intervino Maddie, agitando su Starbucks como si fuera un vino fino—. Porque Brett cien por ciento atrajo a Fei aquí con esos mensajes sospechosos. Así que, o Brett tiene un gemelo malvado—y honestamente, eso explicaría su personalidad—o alguien está mintiendo descaradamente, o…

—O está sucediendo algo más que aún no entendemos.

—Yo iba a decir «o Fei solo nos está haciendo una broma para llamar la atención», pero claro, ve con el ángulo de la conspiración dramática. Va con tus rayas de rímel.

El teléfono de Sierra vibró. Se abalanzó sobre él como si fuera una granada activa que pudiera salvarle la vida.

Solo era el chat grupal de las Bellezas de la Academia.

Consideró seriamente lanzar el teléfono al pozo de cimientos más cercano y dejar que el concreto hiciera lo que la evolución no haría.

—¿Sabes qué, sin embargo? —Maddie había derivado hacia una de las furgonetas negras, con la nariz prácticamente pegada al cristal tintado como una niña en un acuario—. Si no supiera ya que puedes alquilar a estos mismos tipos por, como, cinco mil. Tal vez cuatro si regateas y mencionas que es para una repetición de dulces dieciséis… Me estaba creyendo completamente todo el rollo de «Maya es una princesa mafiosa secreta» o «Hija oculta del Presidente». Como, más poderosa que los Legados, escondida a plena vista, sus padres definitivamente poseen una isla privada y una pequeña dictadura.

Giró con una sonrisa maliciosa.

—Papá los usó para su cumpleaños—geniales para mantener a los adictos a la coca fuera de la carpa de champán.

Sierra la miró fijamente.

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El impulso de homicidio se actualizó de fantasía a plan quinquenal.

—¿Qué? —Maddie se encogió de hombros, inocente como una asesina en serie ante el tribunal—. ¡Solo digo que no es tan profundo! ¡Yo también podría haber reunido a esta pequeña milicia! ¡Simplemente estaba ocupada siendo aterrorizada emocionalmente por tu mensaje de emergencia mientras tenía una mascarilla de arcilla agrietándose en mi cara como la falla de San Andrés

—Me voy a alejar ahora.

—Espera… Sierra… nena…

Sierra ya se estaba alejando, sus tacones apuñalando el concreto como si estuviera haciendo una audición para una película de terror.

—¡SIERRA! ¡SOLO ESTABA SIENDO HONESTA! ¡SON FÁCILES DE ALQUILAR! ¿POR QUÉ ESTÁS ENOJADA CONMIGO POR SER HONESTA

Sierra giró en redondo.

—¿Quieres honestidad? —Su voz restalló como un látigo—. Maya—quien apenas conoce a Fei y apenas tiene el 20% del dinero que tenemos nosotras, quien no nos debía absolutamente nada, a quien le envié un mensaje por pura desesperación—logró movilizar un ejército privado literal en minutos. Mientras nosotras nos quedábamos sentadas sobre nuestros traseros llamando a Amber por apoyo emocional.

Apuntó con un dedo a Maddie.

—Y tú—tú—tienes el descaro de estar ahí sorbiendo tu lo-que-sea de leche de avena, haciendo bromas, menospreciando a la única persona que realmente apareció lista para asaltar un castillo por él?

La boca de Maddie se abrió.

Se cerró.

—Tenemos más dinero que la mayoría de las pequeñas naciones, Maddie. Nuestras familias podrían comprar todo este sitio, pavimentarlo con oro, y aún tener cambio para un yate. ¿Y qué hicimos? ¿Qué cosa útil y productiva contribuimos esta noche?

Maddie parpadeó.

—…¿apoyo moral?

—¡TRAJISTE UN PUTO LATTE!

—¡Es de leche de avena! ¡Sostenible!

—¡ESE NO ES EL PUNTO!

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