¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 147

Capítulo 147: Las Teclas y Los Asesinos

Fei estaba en la sala de estar del ático —su ático ahora, una frase que todavía sabía extraña en su lengua, como una identidad prestada que aún no había terminado de asimilar— mirando el piano de cola que dominaba la esquina cerca de las ventanas del suelo al techo.

Un Steinway.

Laca negra tan perfectamente pulida que reflejaba las luces de la ciudad debajo como un oscuro espejo líquido —un lago de obsidiana capturando el latido de neón de Paraíso.

Parecía pertenecer a salas de concierto o salones privados de oligarcas que coleccionaban virtuosos como otros coleccionaban autos clásicos.

Melissa lo había colocado aquí.

Él no sabía por qué.

¿Habría sabido ella que nunca dejó de tocar —incluso después de aquel incidente, incluso después de la muerte de sus padres, incluso cuando el dolor lo había vaciado y dejado solo bordes afilados?

Todos esos años en la casa Maxton, esperando hasta que la mansión estuviera vacía —Harold en la oficina, los niños en la escuela o fiestas, Melissa en sus almuerzos empapados de vino con las otras esposas de Paraíso— y luego escabulléndose en el estudio hacia el viejo piano vertical que nadie tocaba.

La reliquia decorativa que existía puramente por la estética de riqueza cultural que los Maxtons aparentaban sin poseer realmente cultura.

Había continuado enseñándose a sí mismo.

Tutoriales de YouTube al principio, luego libros hurtados de la biblioteca, después pura devoción obsesiva. Luego tutores en línea que María le ayudó a pagar. Horas comprimidas en momentos robados cuando la casa contenía la respiración.

Dedos aprendiendo formas que nadie había guiado desde que públicamente abandonó después de aquel incidente y la muerte de sus padres.

Oídos desarrollando un instinto para la armonía que se sentía menos como adquisición y más como recuerdo —como si la música siempre hubiera vivido en sus huesos, esperando permiso para emerger.

Se había vuelto mejor de lo que era a los seis años.

Realmente bueno.

El tipo de bueno que podría haber sido una vida —una beca para Juilliard, una carrera, una vía de escape de Paraíso y sus jerarquías envenenadas. Pero nunca lo persiguió. Nunca se lo dijo a nadie. Nunca dejó que los Maxtons vislumbraran esa parte frágil y hermosa de él.

Porque Harold nunca se lo permitiría. El tipo estaba en este punto obsesionado.

Además, porque revelar algo que amabas a personas como ellos era simplemente entregarles un arma cargada y desafiarlos a no disparar.

Se lo habrían arrebatado.

Se llevaron todo lo demás.

Pero Melissa había instalado un Steinway de concierto en el ático.

Incluso antes de que él se mudara.

¿Lo había sabido todo el tiempo?

¿Lo había observado a través de alguna cámara oculta, o lo había escuchado a través de las paredes cuando regresaba temprano de sus galas benéficas, y simplemente… nunca habló de ello? ¿Nunca traicionó su secreto a Harold? ¿Nunca lo utilizó como otra navaja en la interminable campaña de crueldad casual?

Si eso fuera cierto

La mandíbula de Fei se tensó, un músculo palpitando bajo el moretón que se desvanecía.

Si eso fuera cierto, entonces ¿qué significaba? ¿Que debajo de una década de indiferencia y complicidad, alguna parte fracturada de ella había estado… protegiéndolo? ¿Protegiendo su único refugio puro de la depredación del resto de la familia?

¿O era meramente un teatro elaborado? ¿La esposa obediente interpretando su papel en atormentar al sobrino no deseado para que Harold no tuviera que ensuciarse las manos?

No sabía qué respuesta dolería más.

La primera pintaría a Melissa como una mujer que expresaba amor a través de ausencia calculada y sabotaje silencioso—jodidamente incomprensible. La segunda significaría que diez años de sufrimiento calculado habían sido una actuación, y que alguien en esa casa se había preocupado lo suficiente como para fingir crueldad en lugar de mostrar afecto abiertamente.

Una traicionera y pequeña parte de él esperaba que no fuera lo último, lo cual era extraño en él.

Pero esperaba que ella no se preocupara en absoluto para entonces, porque al menos significaría que no había estado completamente solo. Y ella había estado cuidándolo bajo la apariencia de odio mientras él la odiaba.

«Necesito investigar esto», pensó. «Investigar quién era Melissa antes de convertirse en… lo que sea que es ahora. Qué estaba haciendo realmente todos esos años».

Pero no esta noche.

Fei caminó hacia el piano y se sentó en el banco.

El cuero estaba frío contra su cuerpo aún en recuperación. Sus costillas dolían con un latido sordo y persistente—el Toque Curativo trabajando horas extra, tejiendo hueso y tejido con obstinada paciencia, pero algunos daños persistían como un invitado no deseado que se negaba a captar la indirecta.

Pasó sus dedos por las teclas sin presionarlas. Sintió el suave marfil bajo sus yemas, la familiar geometría de blanco y negro que había sido su único santuario durante años. El instrumento respiraba bajo su tacto—receptivo, vivo, esperando.

Los Siete Legados.

Estaban forjando un monstruo.

Pinchando y provocando algo dormido dentro de él, demasiado arrogantes, demasiado cegados por su invencibilidad heredada para darse cuenta de lo que estaban despertando.

Y esta noche, habían cruzado la línea final. Fei nunca había buscado una guerra abierta.

Conocía sus capacidades—las conocía íntimamente, de adentro hacia afuera.

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Los matones contratados habían hecho la mayor parte del trabajo en aquel infierno de construcción —músculo profesional pagado para romper huesos y no hacer preguntas. Pero Los Siete también habían estado allí. Personalmente. Observando. Participando cuando les apetecía. La bota de Brett y Danton en sus costillas. El bate de Anderson en su espalda. La risa casual de Derek mientras aplastaba con el talón la mano de Fei que ahora estaba bien para tocar gracias a la curación.

Zack sujetándolo mientras los otros se turnaban.

Todos ellos rodeándolo como hienas, saboreando el deporte.

Bajo sus órdenes, los matones lo habían golpeado durante tanto tiempo que ni siquiera sabía cuánto.

A su antojo, los Legados se habían unido.

Kyle.

El nombre emergió como un cadáver flotando a la superficie de aguas negras, trayendo consigo el recuerdo —no propio de Fei, sino ensamblado a partir de fragmentos: alardes escuchados, confesiones borrachas, el tipo de fanfarronería descuidada que los chicos Legado se permitían cuando pensaban que nadie importante estaba escuchando y las cosas que descubrió después de investigar.

Había habido un chico. Del Centro de Paraíso. Del lado equivocado de todo. Había cometido algún pecado imperdonable —¿miró a la chica equivocada, respondió al heredero equivocado, simplemente existió demasiado ruidosamente en un espacio reservado para dioses?

No importaba qué.

Lo que importaba eran las consecuencias.

Kyle al volante, los otros apretujados en el coche como si fuera un paseo divertido. Motor rugiendo. Risas espesas de alcohol y privilegio. El chico caminando solo a casa.

Golpe.

Luego silencio.

Ninguna investigación digna de ese nombre. Sin cargos. Solo la maquinaria bien engrasada del dinero y la influencia moliendo la verdad hasta convertirla en polvo. Kyle asumió la caída nominal —protección, no castigo. Su familia enterró el caso más profundo que el cadáver. Sobornó a testigos. Aterrorizó a los familiares de la víctima a través de la policía.

Encontraron algún chivo expiatorio conveniente para pudrirse en prisión con promesas de dinero.

Un mes después, la familia del chico muerto había desaparecido completamente de Paraíso —¿reubicados, silenciados, borrados?

Y Kyle dormía como un bebé.

Todos lo hacían.

Esa era la parte que Fei todavía no podía asimilar. No solo el asesinato en sí y cómo eran casuales al tomar una vida a una edad tan joven —había crecido en Paraíso; entendía lo que el poder sin control podía comprar—, sino las secuelas.

El regreso casual a la normalidad. Las risas en los pasillos al día siguiente. La completa y escalofriante ausencia de remordimiento.

Y ese era solo el reciente.

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El «Jefe» —quien sea que tiraba de sus hilos— tenía un recuento de diez cuerpos.

Diez vidas extinguidas como velas al final de una fiesta.

Los dedos de Fei encontraron el do central y presionaron. La nota resonó —pura, cristalina, perfecta en el ático vacío.

¿Cómo alguien acumulaba diez cadáveres y aún podía mirarse al espejo? ¿Cómo podían desayunar, besar a sus madres, reírse de los chistes? ¿Cómo dormían sin que los muertos se arrastraran a sus sueños?

No lo entendía.

Pero también estaba agradecido, de alguna manera retorcida, de no hacerlo. Lo único que siempre había apreciado de Harold Maxton era la única regla inquebrantable inculcada a Danton desde la infancia:

Si alguna vez matas, dejarás de ser un Maxton.

Directa. No negociable. La única línea que incluso la monstruosa indulgencia de Harold no cruzaría.

A Danton se le había permitido todo lo demás —las palizas, las humillaciones, la campaña de sadismo casual durante una década que había sido el pan de cada día para Fei. Pero el asesinato estaba prohibido.

Una misericordia muy pequeña.

Microscópica, en realidad.

Pero, ¿Danton realmente nunca había matado antes?

Fei presionó otra tecla. Luego otra. Aún no una melodía —solo notas, probando el instrumento, probando el silencio, probando si sus manos golpeadas todavía podían extraer belleza de algo después de todo lo que habían soportado esta noche.

El piano respondió impecablemente.

Obra de Melissa.

Otro acto silencioso de… ¿qué? ¿Amor? ¿Penitencia? ¿Alguna alquimia complicada que solo ella entendía?

No lo sabía.

Pero las teclas estaban allí.

Esperando.

Y por primera vez en largas semanas sin tocarlo, Fei dejó que sus dedos encontraran una melodía real —algo suave, en tono menor, doloroso. Música que su madre tarareaba sobre la estufa cuando él era pequeño, antes de que el mundo se la llevara y lo dejara a merced de los lobos.

Las notas llenaron el ático.

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