¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 148

Capítulo 148: Las Teclas y Los Asesinos 2

Él sabía lo peligrosos que eran los Legados.

Precisamente por eso nunca había ansiado una confrontación directa —aún no, no hasta estar blindado con poder suficiente para sobrevivir a las consecuencias.

Las amenazas que había emitido no eran declaraciones de guerra. Eran advertencias corteses. Retrocedan. Manténganse en sus carriles. Poseo conocimiento que podría herirlos gravemente, así que mantengamos todos la frágil paz de un silencio mutuamente asegurado.

Pero no habían escuchado.

¿Y honestamente? Ni siquiera podía reunir verdadera ira por eso.

Esto era guerra ahora, y uno no se queja de que el enemigo haya golpeado primero o con más fuerza. Eso era simplemente la derrota con otro nombre. Eso era ser superado.

Por lo que sí podía estar furioso consigo mismo —lo que ardía frío y preciso en sus entrañas— era no haber esperado la magnitud de hasta dónde podían llegar.

No había anticipado que escalarían tan ferozmente, tan rápidamente. Y eso era su culpa.

No esperaba siete profesionales enmascarados —músculos contratados con puños de bronce y eficiencia clínica— aumentados por Los Siete mismos, tomando turnos alegres con bates y botas mientras los matones lo sujetaban.

Tres horas de destrucción sistemática, conduciéndolo hacia la Finca Derek para cualquier final que su “Jefe” hubiera planeado.

Ingenuamente había asumido que las primeras salvas serían más sutiles —el armamento preferido de Paraíso: susurros, rumores, vivisección social. El lento y exquisito sangrado de la reputación.

No secuestro.

No tortura.

Lección aprendida. Dolorosamente. Literalmente.

La razón por la que había caído en la trampa era Brett.

Brett, a quien Fei le había confiado el secreto más protegido del Jefe en aquella azotea que dejó a Brett atónito —un riesgo calculado, una prueba de debilidad, una posible cuña. Algún tonto fragmento persistente en él había esperado que importara.

Que Brett pudiera resultar ser la línea de fractura, la conciencia reacia, la falla explotable en el monolito de los Legados que Fei podría usar para destruirlos.

En cambio, Brett había sido el señuelo.

«Caí perfectamente en la carnada», se rio mientras tocaba.

La guardia de Fei se había bajado —solo una fracción, solo lo suficiente.

Y casi lo habían acabado por ello.

Sus dedos encontraron un acorde. Do menor. El sonido más triste de la música, le había dicho una vez su primer maestro. La tonalidad de la pérdida y el anhelo.

«Gracias a Maya, sobreviví».

El pensamiento llegó cálido, complicado, entretejido con algo peligrosamente cercano a la gratitud.

Ella había aparecido con un ejército.

«Y gracias a ella, gracias a la segunda oportunidad de vida, ellos también sangrarán».

Eventualmente.

Paciencia.

La palabra se asentó en su pecho como una piedra imán —fría, pesada, orientadora.

Sería tan tentadoramente fácil ser imprudente ahora. Dejar que la rabia y el dolor y la cruda humillación lo impulsaran hacia algo gloriosamente estúpido. Tomar Paraíso por asalto y descargar cada secreto que había acumulado. Ver cómo las reputaciones se encendían y ardían. Saborear el espectáculo de siete herederos fundadores revolviéndose en las cenizas de su propio mito.

Pero eso sería apresurado.

Emocional.

Predecible.

Exactamente lo que esperarían del perro golpeado que finalmente muestra los dientes —venganza ciega, ejecución descuidada, el tipo de exceso que les entregaría la justificación para terminar el trabajo.

No.

Habían derramado la primera sangre, pero eso no le obligaba a abandonar la arquitectura de su plan. No le exigía descartar meses de meticulosa preparación simplemente porque ellos habían acelerado la línea de tiempo.

«Quieren una bestia», pensó Fei, con los dedos cambiando a una progresión más oscura. «Bien. Les complaceré».

«Pero seré una bestia paciente».

«Una quirúrgica».

«Del tipo que espera en perfecta oscuridad hasta que la presa se cree a salvo».

«Y entonces ataca una vez —limpio, final, irreversible».

Sus dedos comenzaron a moverse con decisión.

No como elección consciente al principio —solo memoria muscular desplegándose tras años de represión. Una melodía surgiendo de algún lugar visceral, algo que había llevado sin expresar durante tanto tiempo que no se había dado cuenta de que poseía forma.

Las notas iniciales eran frágiles. Buscando. Una pregunta planteada en tono menor.

Luego se profundizaron. Se estratificaron. Armonías entrelazadas como cicatrices convirtiéndose en fuerza, la línea de bajo retumbando baja e inexorable mientras la mano derecha desplegaba una línea que era a la vez exquisita y lacerante.

Tocó.

Verdaderamente tocó.

No la práctica furtiva de minutos robados en casas vacías. No la música silenciada y aterrorizada de un chico con miedo a ser descubierto.

Esto era una liberación.

Esto era todo lo que había tragado —la agonía, la furia, el terror, la extraña y desafiante brasa de esperanza que se negaba a morir.

La música inundó el ático. Rebotó en el cristal y el acero. Se elevó hasta el techo abovedado y persistió como incienso.

Perdió la noción del tiempo.

Los minutos se fundieron en una hora; las luces de la ciudad más allá de las ventanas cambiaron de tono. Sus costillas protestaron, pero las ignoró. El dolor menguante era ahora un simple ruido de fondo —combustible para el fuego que fluía a través de sus dedos.

Cuando finalmente levantó las manos, el silencio que se precipitó parecía reverente.

Fei permaneció inmóvil, las palmas descansando sobre el fresco marfil, el pecho subiendo y bajando en respiraciones medidas.

«Soy bueno en esto».

El pensamiento llegó no como alarde sino como hecho simple e irrefutable.

Era excepcional en esto, y nunca lo había compartido, nunca lo había perseguido de nuevo, nunca había permitido que se convirtiera en algo más que salvación privada.

Quizás esa había sido la herida más profunda de su antigua vida —no las palizas o el aislamiento o la degradación sin fin, sino el entierro de algo hermoso dentro de él que nadie se había molestado en desenterrar después de sus padres.

Nadie excepto él mismo.

Y quizás —tal vez— Melissa.

Quien había instalado un Steinway de concierto en su ático sin decir palabra.

Quien nunca había traicionado su música secreta al resto de la familia.

Quien, en su manera silenciosa e inescrutable, había mantenido viva esta frágil luz.

«¿Quién eres realmente, Tía Melissa?

¿Qué juego estabas jugando todos estos años?

¿Y por qué la posibilidad de que me estuvieras protegiendo se siente a la vez imposible de manejar e inevitable?»

Paraíso resplandecía más allá del cristal —hermoso, podrido, ajeno.

En algún lugar allá afuera, siete herederos de los Legados sin duda brindaban por su pequeña victoria. Convencidos de que habían reafirmado el orden natural. Convencidos de que al advenedizo se le había enseñado su lugar.

No tenían ni idea.

Habían presionado cada botón fatal.

Forjado precisamente al monstruo que creían estar disciplinando.

Y ahora ese monstruo se sentaba frente a un piano que no sabían que poseía, en un ático que no podían encontrar, componiendo el réquiem que nunca verían venir.

«Paciencia», se recordó Fei, con los dedos suspendidos sobre las teclas una vez más.

«Paciencia».

Entonces tocó de nuevo —más oscuro esta vez, más rico, una promesa tejida en cada nota.

Querían una bestia.

Él les daría una.

Pero en sus términos.

A su debido tiempo.

Y cuando golpeara, el propio Paraíso sentiría el terremoto.

“””

N/A: Hoy me siento tan bien que os daré un estilo único, casi antiguo, solo para este personaje en particular. Dad tiempo a este personaje y sumergíos en ella.

Muy por encima del clamor mortal de las resplandecientes torres del Paraíso se alzaba la Torre Soberana, una hoja de obsidiana y luz estelar clavada en los mismos cielos.

Su azotea se encontraba alejada del ático de la Unidad 98A —dos amplios pisos de acero y cristal entretejidos como antiguos sellos protectores, separados por el indiferente frío del cielo nocturno.

Por derecho propio, la distancia debería haber devorado cualquier sonido, reduciéndolo a un fugaz murmullo perdido entre los aullantes vientos que azotaban la cúspide como las garras de algún olvidado dragón de tormenta.

Sin embargo, la melodía la alcanzó de igual manera.

La Torre Soberana protegía sus alturas —cámaras con ojos que podían distinguir el aleteo de una polilla desde leguas de distancia y juzgar su peligro antes de que se posara.

Nada violaba esta sagrada azotea sin permiso.

Ni las águilas de los aires superiores. Cámaras, drones. Nada. Ni siquiera el inquieto viento, a menos que hubiera nacido dentro de estos muros.

Las defensas de la torre eran legendarias —llevaban a los envidiosos a la desesperación por su inalcanzable coste. Uno no reclamaba una vivienda en la Torre Soberana solo por las vistas. Uno la reclamaba por el inquebrantable juramento: que ninguna cosa no bienvenida, ni siquiera el viento al parecer.

Y sin embargo…

Allí estaba ella.

Posada sobre la azotea como si las piedras la hubieran parido desde su mismo corazón. Como si la seguridad simplemente… hubiera pasado por alto su presencia. Como si los ojos cristalinos hubieran contemplado su forma y, en silencioso acuerdo, hubieran elegido la ceguera antes que contemplar lo que veían.

¿Cómo había subido hasta allí?

Tal enigma habría descompuesto almas menores. Habría despertado a los guardias de la torre, encendido las runas hasta la furia, y hecho que las alarmas aullaran como banshees en la oscuridad aterciopelada.

Pero las alarmas permanecían en silencio.

Los ojos no veían nada.

Y ella permanecía sola bajo las antiguas estrellas, con los párpados cerrados, escuchando la música que ascendía desde las profundidades de abajo.

Cada nota.

Cada acorde.

Cada frase cargada de tristeza que brotaba de aquel piano y —contra toda razón, todo sonido— la buscaba como si hubiera vagado por las edades en busca solo de ella.

Dos pisos de opulento aislamiento. Paredes selladas con insonorización para conceder a los señores del oro su codiciada soledad. La melodía debería haber sido apenas un fantasmal temblor, demasiado frágil para atravesar el velo de piedra y silencio.

Pero sus oídos no eran oídos mortales.

Se estremecían —no en fantasía, sino en verdad— un sutil espasmo, como una gran cazadora oliendo a su presa en el éter. La música se enroscaba a su alrededor, se deslizaba bajo su piel y se filtraba en los huecos vacíos de su alma que había blindado durante incontables siglos.

Y los llenaba.

“””

—Maldito sea, ese bastardo.

El pensamiento surgió involuntario, afilado como el filo de una daga—pero no teñido de ira, sino de una reverencia que ardía como fuego sagrado.

Había escuchado música antes. Había oído a maestros tocar en salas de conciertos cuya construcción costaba más que pequeñas naciones. Se había demorado en el atardecer de palacios imperiales mientras los tiranos eran apaciguados por los mejores bardos que sus tesoros acumulados podían convocar.

Ninguno la había conmovido jamás. Ninguno había encendido más que la fría apreciación de la técnica, el distante reconocimiento a la maestría.

Pero esto

Esto era diferente. Esto no era interpretación. No era técnica. No era algún mono adiestrado presionando teclas en patrones que alguien más le había enseñado.

Esto era su alma desnuda sobre marfil y alambre plateado.

Era su tristeza que había aprendido el lenguaje de la canción.

Exhaló—un aliento largo y lánguido, parecido a un suspiro, si tal fragilidad estuviera permitida a seres de su antigua estirpe. Lo que escapó de sus labios estaba más cerca de un ronroneo de dicha olvidada que cualquier cosa que hubiera conocido en épocas más allá de todo recuerdo.

«Hermoso», pensó, y se odió un poco por admitirlo. «La miserable criatura es hermosa. Tanto en forma como en melodía».

El viento nocturno, salvaje y hambriento como un amante negado por demasiado tiempo, bailaba por la azotea y jugueteaba con los bordes de su kimono.

Era una prenda forjada para el pecado, tejida con seda más negra que el abismo entre las estrellas, bordada con flores de cerezo que pulsaban con su propio tenue resplandor carmesí—como brasas de deseo prohibido atrapadas en la tela.

El dobladillo terminaba escandalosamente alto, apenas un susurro de tela que cesaba cinco centímetros por debajo de la lujuriosa curva donde su trasero se encontraba con el muslo. Apenas lo suficiente para aferrarse a la ilusión de decencia. Apenas lo suficiente para tentar la mirada con lo que yacía justo fuera de alcance.

La ilusión era frágil como el vidrio hilado.

La verdad debajo era devastadora.

Sus muslos surgían de ese perverso dobladillo como dos pilares de pálido mármol esculpidos por los propios dioses con el único propósito de la ruina —largos, impecables, esculpidos con la letal gracia de un depredador. Piel tan suave que parecía beber la luz de la luna, músculos moviéndose debajo como sombras vivientes, cada sutil flexión una promesa de calor y perdición.

Piernas que podían envolver el alma de un hombre y aplastarla en éxtasis. Piernas que hacían tropezar a los mortales con sus oraciones, hacían olvidar a los santos sus votos, hacían que los devotos cayeran de rodillas por razones completamente diferentes.

El viento, siempre el descarado ladrón, se deslizó bajo la seda y la levantó más —codicioso, insistente— desnudando más de esa imposible perfección al frío beso de la noche.

Ella no lo detuvo.

Lo acogió.

No le quedaba nada que ocultar, ni un vestigio de vergüenza que proteger. ¿Por qué debería? Este cuerpo era la tentación hecha carne, un altar viviente para la lujuria, creado para encender corazones y hacer doler las entrañas. Cada curva, cada contoneo, cada respiración que presionaba sus plenos senos contra la seda adherente era una abierta invitación a la adoración —o a la condenación.

El kimono se moldeaba a ella como las manos codiciosas de un amante —tan fino que los oscuros círculos de sus areolas se transparentaban, pezones rígidos y desvergonzados, sobresaliendo como si ya anhelaran una boca.

Y bajo las indiferentes estrellas, dejó que el viento la acariciara como un amante, sin prisa, sin vergüenza, total y gloriosamente perversa. Y levantó su kimono para exponer lo que había debajo.

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