¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 149

Capítulo 149: El Demonio Sobre el Viento

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N/A: Hoy me siento tan bien que os daré un estilo único, casi antiguo, solo para este personaje en particular. Dad tiempo a este personaje y sumergíos en ella.

Muy por encima del clamor mortal de las resplandecientes torres del Paraíso se alzaba la Torre Soberana, una hoja de obsidiana y luz estelar clavada en los mismos cielos.

Su azotea se encontraba alejada del ático de la Unidad 98A —dos amplios pisos de acero y cristal entretejidos como antiguos sellos protectores, separados por el indiferente frío del cielo nocturno.

Por derecho propio, la distancia debería haber devorado cualquier sonido, reduciéndolo a un fugaz murmullo perdido entre los aullantes vientos que azotaban la cúspide como las garras de algún olvidado dragón de tormenta.

Sin embargo, la melodía la alcanzó de igual manera.

La Torre Soberana protegía sus alturas —cámaras con ojos que podían distinguir el aleteo de una polilla desde leguas de distancia y juzgar su peligro antes de que se posara.

Nada violaba esta sagrada azotea sin permiso.

Ni las águilas de los aires superiores. Cámaras, drones. Nada. Ni siquiera el inquieto viento, a menos que hubiera nacido dentro de estos muros.

Las defensas de la torre eran legendarias —llevaban a los envidiosos a la desesperación por su inalcanzable coste. Uno no reclamaba una vivienda en la Torre Soberana solo por las vistas. Uno la reclamaba por el inquebrantable juramento: que ninguna cosa no bienvenida, ni siquiera el viento al parecer.

Y sin embargo…

Allí estaba ella.

Posada sobre la azotea como si las piedras la hubieran parido desde su mismo corazón. Como si la seguridad simplemente… hubiera pasado por alto su presencia. Como si los ojos cristalinos hubieran contemplado su forma y, en silencioso acuerdo, hubieran elegido la ceguera antes que contemplar lo que veían.

¿Cómo había subido hasta allí?

Tal enigma habría descompuesto almas menores. Habría despertado a los guardias de la torre, encendido las runas hasta la furia, y hecho que las alarmas aullaran como banshees en la oscuridad aterciopelada.

Pero las alarmas permanecían en silencio.

Los ojos no veían nada.

Y ella permanecía sola bajo las antiguas estrellas, con los párpados cerrados, escuchando la música que ascendía desde las profundidades de abajo.

Cada nota.

Cada acorde.

Cada frase cargada de tristeza que brotaba de aquel piano y —contra toda razón, todo sonido— la buscaba como si hubiera vagado por las edades en busca solo de ella.

Dos pisos de opulento aislamiento. Paredes selladas con insonorización para conceder a los señores del oro su codiciada soledad. La melodía debería haber sido apenas un fantasmal temblor, demasiado frágil para atravesar el velo de piedra y silencio.

Pero sus oídos no eran oídos mortales.

Se estremecían —no en fantasía, sino en verdad— un sutil espasmo, como una gran cazadora oliendo a su presa en el éter. La música se enroscaba a su alrededor, se deslizaba bajo su piel y se filtraba en los huecos vacíos de su alma que había blindado durante incontables siglos.

Y los llenaba.

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—Maldito sea, ese bastardo.

El pensamiento surgió involuntario, afilado como el filo de una daga—pero no teñido de ira, sino de una reverencia que ardía como fuego sagrado.

Había escuchado música antes. Había oído a maestros tocar en salas de conciertos cuya construcción costaba más que pequeñas naciones. Se había demorado en el atardecer de palacios imperiales mientras los tiranos eran apaciguados por los mejores bardos que sus tesoros acumulados podían convocar.

Ninguno la había conmovido jamás. Ninguno había encendido más que la fría apreciación de la técnica, el distante reconocimiento a la maestría.

Pero esto

Esto era diferente. Esto no era interpretación. No era técnica. No era algún mono adiestrado presionando teclas en patrones que alguien más le había enseñado.

Esto era su alma desnuda sobre marfil y alambre plateado.

Era su tristeza que había aprendido el lenguaje de la canción.

Exhaló—un aliento largo y lánguido, parecido a un suspiro, si tal fragilidad estuviera permitida a seres de su antigua estirpe. Lo que escapó de sus labios estaba más cerca de un ronroneo de dicha olvidada que cualquier cosa que hubiera conocido en épocas más allá de todo recuerdo.

«Hermoso», pensó, y se odió un poco por admitirlo. «La miserable criatura es hermosa. Tanto en forma como en melodía».

El viento nocturno, salvaje y hambriento como un amante negado por demasiado tiempo, bailaba por la azotea y jugueteaba con los bordes de su kimono.

Era una prenda forjada para el pecado, tejida con seda más negra que el abismo entre las estrellas, bordada con flores de cerezo que pulsaban con su propio tenue resplandor carmesí—como brasas de deseo prohibido atrapadas en la tela.

El dobladillo terminaba escandalosamente alto, apenas un susurro de tela que cesaba cinco centímetros por debajo de la lujuriosa curva donde su trasero se encontraba con el muslo. Apenas lo suficiente para aferrarse a la ilusión de decencia. Apenas lo suficiente para tentar la mirada con lo que yacía justo fuera de alcance.

La ilusión era frágil como el vidrio hilado.

La verdad debajo era devastadora.

Sus muslos surgían de ese perverso dobladillo como dos pilares de pálido mármol esculpidos por los propios dioses con el único propósito de la ruina —largos, impecables, esculpidos con la letal gracia de un depredador. Piel tan suave que parecía beber la luz de la luna, músculos moviéndose debajo como sombras vivientes, cada sutil flexión una promesa de calor y perdición.

Piernas que podían envolver el alma de un hombre y aplastarla en éxtasis. Piernas que hacían tropezar a los mortales con sus oraciones, hacían olvidar a los santos sus votos, hacían que los devotos cayeran de rodillas por razones completamente diferentes.

El viento, siempre el descarado ladrón, se deslizó bajo la seda y la levantó más —codicioso, insistente— desnudando más de esa imposible perfección al frío beso de la noche.

Ella no lo detuvo.

Lo acogió.

No le quedaba nada que ocultar, ni un vestigio de vergüenza que proteger. ¿Por qué debería? Este cuerpo era la tentación hecha carne, un altar viviente para la lujuria, creado para encender corazones y hacer doler las entrañas. Cada curva, cada contoneo, cada respiración que presionaba sus plenos senos contra la seda adherente era una abierta invitación a la adoración —o a la condenación.

El kimono se moldeaba a ella como las manos codiciosas de un amante —tan fino que los oscuros círculos de sus areolas se transparentaban, pezones rígidos y desvergonzados, sobresaliendo como si ya anhelaran una boca.

Y bajo las indiferentes estrellas, dejó que el viento la acariciara como un amante, sin prisa, sin vergüenza, total y gloriosamente perversa. Y levantó su kimono para exponer lo que había debajo.

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