¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 150

Capítulo 150: El Demonio Sobre el Viento 2

El viento, ese sinvergüenza descarado, se volvió más audaz otra vez, deslizándose bajo el escandaloso dobladillo de su kimono de medianoche y levantándolo como una cortina ante el más grandioso de los escenarios prohibidos.

Y allí, revelado a la hambrienta noche, estaba su trasero—perfección forjada en los fuegos de algún paraíso infernal.

Lleno, maduro, imposiblemente redondo, se elevaba como lunas gemelas esculpidas del alabastro más pálido, cada nalga una perfecta ondulación de seda tensa sobre acero.

El tipo de curva que podría desatar mil guerras y terminarlas todas en rendición. Su piel tan luminosa que parecía brillar con su propia luz impía, suave e inmaculada, suplicando—no, ordenando—ser tocada, venerada, reclamada.

Cada sutil cambio de peso enviaba una lenta y hipnótica ondulación a través de esa gloriosa carne, una promesa de suavidad cediendo a la más deliciosa resistencia. Era un trasero hecho para el pecado: alto y orgulloso, ensanchándose desde la estrecha cintura en un arco que cortaba la respiración y hacía que el aire mismo se espesara de lujuria.

Iba sin ropa interior.

No había nada bajo ese pecaminoso kimono que cubriera su trasero.

Probablemente su sexo también.

La hendidura entre esos magníficos globos era una invitación en sombras, profunda y provocativa, insinuando secretos (su ano respingado) que podrían desmoronar la voluntad más fuerte.

Los hombres matarían por una sola mirada. Las mujeres maldecirían a los dioses por no concederles tal belleza convertida en arma.

Los mortales caerían de rodillas y olvidarían cómo levantarse, reducidos a una necesidad temblorosa y dolorosa ante la mera visión de aquello—apenas oculto por ese travieso trozo de seda, ahora ondeando alto por la codiciosa caricia del viento.

Ella lo sabía. Sentía la noche devorarla con sus ojos, y arqueó su espalda solo una fracción más—lenta, deliberadamente—dejando que la luz de la luna bañara cada exuberante centímetro.

Sin vergüenza.

Sin piedad.

Este trasero no era meramente hermoso.

Era la devastación encarnada.

Un trono de tentación que podría romper imperios con un solo contoneo.

Y bajo las estrellas vigilantes, ella lo llevaba como una corona.

Su cabello era rosa.

No teñido —rosa. El tono exacto de los cerezos en flor abriéndose a la primera luz, el color de los labios hinchados por besos rudos, el rubor que florece en la piel desnuda cuando el deseo golpea fuerte y rápido.

Lo llevaba corto, cerca de los hombros en un corte afilado, casi parecía severo, pero en ella solo hacía que todo lo demás resaltara más: la delicada línea de su mandíbula, la larga curva de su garganta, la forma en que su rostro parecía haber sido diseñado para los problemas y lo sabía.

Ni un solo mechón se agitaba con el viento.

El kimono se azotaba y chasqueaba alrededor de sus muslos. El aire gritaba a través de la azotea como si quisiera meterse dentro de su piel. Pero su cabello permanecía perfecto, fijo en su lugar, como si las leyes del mundo hubieran aprendido hace tiempo a no meterse con ella.

Era baja.

Un metro cincuenta y siete, quizás menos descalza. El tipo de estatura que hacía que la gente —especialmente los hombres— la miraran desde arriba y pensaran pequeña, frágil, que podrían manejarla. Siempre lo aprendían demasiado tarde.

El kimono se aferraba a ella como si hubiera sido pintado encima. Seda de medianoche, tan fina que la luz de la luna mostraba cada línea debajo.

Sus pechos no eran enormes —lo justo para presionar suavemente contra la tela, modestos pero perfectos, el tipo de forma que te hacía imaginar cómo cabrían exactamente en tus manos. Altos y firmes, con los pezones apenas visibles a través de la seda cuando el viento empujaba la tela contra su piel.

Simplemente existían, silenciosos y letales, como el resto de ella.

La katana colgaba de su cadera.

Por supuesto que sí. El diminuto y obsceno kimono no era suficiente —necesitaba la hoja para completar la imagen.

Seda corta, piernas desnudas, pelo rosa y una espada más antigua que la ciudad que se extendía bajo sus pies.

La empuñadura estaba envuelta en seda negra desgastada por siglos de manos, pero la guardia y la curva de la vaina eran antiguas, oscuras, implacables.

Colmillo del Fantasma.

El Colmillo del Fantasma.

Sus dedos descansaban sobre la empuñadura ahora, acariciándola distraídamente, sintiendo el leve zumbido del acero como un gato ronroneando por sangre. Había estado callada demasiado tiempo. Recordaba días más cálidos, noches más húmedas. Quería salir.

Pronto, le prometió sin palabras.

La música desde abajo trepaba más alto, más salvaje, notas chocando como cuerpos en la oscuridad. Sentía cada una golpearle la piel, deslizarse por su columna, acumularse en lo bajo de su vientre. El pianista lo estaba dando todo—vertiéndose a sí mismo hasta que no quedaría nada cuando cayera el acorde final.

Hermoso.

Jodidamente trágico.

Exhaló un suspiro lento, casi un suspiro.

—Odio lo bueno que eres —dijo en voz baja y áspera, destinada solo para el viento y la noche y el hombre dos pisos abajo que no tenía ni idea de que la muerte estaba de pie sobre él sin llevar casi nada puesto—. Lo odio tanto.

Pero la misión no esperaría a que terminara la música.

Y ella nunca había sido de las que dejan que la belleza le impida hacer lo que debe hacerse.

Abrió los ojos.

Rojos.

Rojo profundo y húmedo—como sangre fresca atrapando la luz, como el último color que ves antes de que todo se vuelva negro para siempre.

Desenvainó la katana.

La hoja salió sin hacer ruido. Sin susurro metálico, sin timbre cantarín—solo silencio puro y absoluto. El tipo de silencio que presiona contra tus tímpanos y hace que tu corazón se salte un latido, porque algo tan afilado no debería ser tan silencioso. Era acero que elegía no hablar. La muerte decidiendo que no necesitaba presentación.

Dio un paso fuera de la azotea.

No un salto. No un clavado. Ni siquiera un empujón.

Solo un paso.

Como si el aire nocturno se espesara en cristal bajo sus pies descalzos. Como si la caída de cien pisos hasta la calle fuera una molestia que hubiera decidido saltarse. La gravedad intentó alcanzarla, se aferró al dobladillo de ese diminuto kimono y no encontró nada a lo que agarrarse. Simplemente la rechazó.

El viento no aulló a su alrededor.

Contuvo la respiración.

La seda de medianoche se desplegaba detrás de ella como sombra líquida, los cerezos brillantes convirtiéndose en borrones rojo-blancos.

Su corto cabello rosa no se movía —seguía perfecto, todavía desafiante. La tela se tensó sobre su pecho por un latido, delineando la modesta y apetecible curva de sus senos, con los pezones endurecidos por el frío o la emoción, no importaba.

Luego la seda ondeó de nuevo, subiendo por esos interminables muslos, mostrando por un instante la conmovedora curva de su trasero antes de volver a su provocativa casi cobertura.

Descendía en perfecto silencio.

Una caída lenta y controlada que parecía más flotar que caer. Cada pequeño movimiento de sus caderas, cada sutil inclinación de sus hombros ajustaba su trayectoria con precisión imposible. Se movía a través del aire como si ella misma hubiera escrito las reglas de la física y ahora las estuviera editando en tiempo real.

La katana brillaba en su mano, capturando fragmentos de luz estelar y resplandor urbano, la antigua hoja despertando hambrienta. Recordaba la sangre. Recordaba gritos interrumpidos. Recordaba noches siglos atrás cuando había cantado para ella.

Dos pisos abajo, en un ático envuelto en dinero y seguridad inquebrantable, Fei presionaba las notas finales del piano —suaves, dolorosas, vaciándose en el último acorde como si se estuviera despidiendo de algo que no podía nombrar.

No tenía idea de que cada capa de protección a su alrededor acababa de volverse insignificante.

No tenía idea de que la música que desgarraba su alma también había llamado a algo mucho más antiguo que la torre, mucho más antiguo que la ciudad, mucho más antiguo que él.

No tenía idea de que la muerte se deslizaba hacia su ventana con pies silenciosos, sin llevar casi nada y cargando todo lo que debería haber temido.

La mujer sonrió mientras caía.

Una pequeña y lenta curva de sus labios —afilada, privada, hambrienta.

No era en absoluto la sonrisa de una asesina.

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