¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 151

Capítulo 151: Consorte Carmesí Suprema

Ella bajó del tejado.

Solo un paso.

Como si el aire nocturno se hubiera solidificado en cristal bajo sus pies descalzos. Como si la caída de cien pisos hasta la calle de abajo fuera una inconveniencia que había decidido saltarse. La gravedad intentó atraparla, aferró el dobladillo de aquel pecaminoso kimono de medianoche, y no encontró nada a lo que agarrarse.

Simplemente la rechazó.

El viento no aulló a su alrededor.

Contuvo la respiración.

El mundo contuvo la respiración.

En el lapso de un latido —no, en el espacio entre latidos— su katana cantó libre de su funda lacada. No fue desenvainada; simplemente existía en movimiento, una luna creciente de acero demasiado veloz para ser seguida por los ojos, demasiado pura para ser comprendida por mentes mortales.

La hoja besó la noche.

Y la noche cedió.

Un solo corte invisible —sin trueno, sin destello, solo el más leve resplandor como el calor que se eleva del asfalto en verano. Sin embargo, el firmamento mismo se abrió ante ella. La vasta bóveda índigo del cielo se rasgó como papel de arroz bajo el trazo más audaz de un maestro calígrafo, sus bordes enrollándose en un silencio perfecto y aterrorizado.

Las estrellas parpadearon y se atenuaron, como avergonzadas de presenciar tal dominio casual.

A través de la herida en los cielos se derramó la posibilidad en bruto: hilos de vacío plateado, cintas de amanecer aún no creado, el aliento frío de reinos que no tenían nombre en lenguas humanas. La grieta quedó suspendida, obediente, esperando.

Ella dio un paso adelante.

Sus pies descalzos tocaron nada y todo. El tejido rasgado del cielo se apartó más, suave como seda, frágil como tofu fresco rindiéndose al calor persistente de una katana recién salida de la forja. Sin resistencia. Sin sonido. Solo el susurro ahogado de la creación doblegándose a su voluntad.

Se deslizó a través de la laceración en la realidad como quien atraviesa una cortina noren hacia una tranquila casa de té —con gracia, sin prisa, inevitable.

Detrás de ella, el cielo se cerró con un suspiro, nuevamente sin costuras, como si nunca hubiera sido violado.

Pobre cielo. Realmente debería saberlo mejor a estas alturas.

***

Momentos después —o quizás instantáneamente, siendo el tiempo algo tan poco fiable en los espacios entre espacios— se materializó muy por encima de una finca tan vasta que se burlaba de la palabra “mansión”.

Desde el aire; parecía un complejo palaciego: tejados escalonados de tejas negras brillando bajo la luz de la luna, jardines extendiéndose como pinturas de tinta cobradas vida, muros que se extendían por hectáreas. Patrullados por sombras que se movían con demasiado propósito para ser simples guardias. Demasiado silenciosos para ser humanos. Demasiado inmóviles entre movimientos para ser otra cosa que esperas.

La finca Derek parecía un reino comparada con esto.

La mansión Maxton parecía un cobertizo.

Incluso la Torre Soberana, con todos sus cien pisos de paranoia billonaria, habría cabido solo en el jardín oriental.

Esto era dinero viejo.

No —esto era dinero antiguo. El tipo que no aparecía en ninguna lista de Forbes porque había aprendido, siglos atrás, que la visibilidad era debilidad. Deja que las fortunas más nuevas se pavoneen mientras observa desde sombras tan profundas que han olvidado que existe el sol.

Ella desapareció de nuevo.

Y reapareció en una habitación devorada por la oscuridad.

Sin ventanas. Sin luces. Solo el tenue aroma de incienso y sangre vieja —el primero dulce y amaderado, la segunda agudamente cobriza debajo como un secreto que la habitación había dejado de molestarse en ocultar.

La oscuridad aquí no era natural. Era cultivada. Alimentada. Mantenida como una mascota por alguien que entendía que el verdadero poder no necesitaba ser visto para ser sentido.

Adelante, una única puerta roja se alzaba como una herida en el vacío.

No pintada de rojo. No manchada.

Roja.

Del color de las cosas que eran rojas antes de que el rojo tuviera nombre. Del color de la primera sangre derramada en la primera guerra. Del color en que se convertían sus ojos cuando dejaba de fingir ser gentil.

Se dejó caer sobre una rodilla, la frente casi tocando el suelo en perfecta y silenciosa reverencia.

—La Consorte Carmesí Suprema reportándose —dijo, con voz baja y firme—. Fei Ryujin Tiamat sigue, de hecho, vivo.

El silencio le respondió.

Espeso. Deliberado. Extendiéndose lo suficiente para magullar.

El silencio no estaba simplemente vacío —estaba lleno, cargado de consideración, de cálculo, con el peso de alguien decidiendo si tu próxima respiración sería la última.

Pobre Consorte.

Ella también debería saberlo mejor a estas alturas.

Pero incluso los dioses disfrutan haciendo retorcerse a sus sirvientes como ella lo estaba, y su supremo parecía disfrutar de estos teatros divinos.

Un suspiro se deslizó a través de la puerta roja.

La decepción hecha audible.

Siguió la voz de un joven —ligera y suave, como si su dueño apenas pasara de los dieciocho. Agradable, incluso. El tipo de voz que sonaría encantadora en una cena, que haría que las madres confiaran a sus hijas a su dueño sin pensarlo dos veces.

Sin embargo, llevaba un filo lo suficientemente agudo como para hacer sangrar sin jamás elevar su volumen.

—Al final —murmuró—, los siete Legados del chico Principal son inútiles. Una decepción para mí, una vez más.

Una pausa. Las palabras colgaron en la oscuridad como humo de una pira funeraria.

—Y esta vez, cuando necesitaba que rindieran a su mejor nivel… huh.

La frase no terminó. No necesitaba hacerlo. El pensamiento incompleto era más amenazante que cualquier maldición finalizada podría haber sido —el equivalente verbal de una sonrisa mientras se afila un cuchillo.

Las palabras bailaban entre la furia y la burla, dejando al oyente inseguro de si debía temblar o sonreír. Si debía suplicar perdón o reírse junto con la broma que no era del todo una broma.

La Consorte se inclinó más profundamente, la frente presionada contra la fría piedra.

—Sí, mi señor. Al final, no pudieron.

Una pausa.

Luego, más suave —casi gentil, si lo gentil pudiera cortar:

— —Deberías haberme dejado ocuparme yo mismo del inútil muchacho Tiamat. Ya estaría muerto.

Ella mantuvo los ojos en el suelo. —Mi señor… —Él no ofreció respuesta como si no pudiera oírla.

—Incluso esta noche —continuó ella, las palabras saliendo precipitadamente antes de que la sabiduría pudiera detenerlas—, desde su propia casa, podría haber…

Una risa la interrumpió.

Brillante. Juvenil. Y completamente escalofriante.

Un sonido que no debería —no podría— existir en una habitación que olía a incienso y sangre vieja, dirigido a una mujer que podía cortar el cielo mismo.

—¿Dónde está la diversión en eso? —preguntó, y ella pudo oír la sonrisa en su voz—, amplia, genuina, la sonrisa de un niño desenvolviendo un regalo que ya sabía que le encantaría—. ¿No esperarás realmente que envíe a mi propia Consorte Carmesí Suprema para aplastar a un solo insecto, verdad?

Ella presionó su frente contra el suelo de inmediato. Eso era todo, ¿no? Sin importar en qué se estuviera convirtiendo, sin importar los cambios o las amenazas con las que mantenía a los siete chicos… para ella, Fei seguía siendo un insecto que moriría con solo sentir su aura.

Mucho menos la de su maestro.

Un insecto, en efecto, fingiendo ser un dragón.

—Hablé sin pensar. Suplico su perdón.

Otra risa, más cálida esta vez. Casi afectuosa.

—Tus dramatismos nunca dejan de divertirme.

El silencio regresó.

Más pesado ahora. Pensativo. El silencio de alguien ejecutando cálculos demasiado complejos para mentes inferiores, viendo patrones en el caos, encontrando hilos en la oscuridad. La Consorte no podía comprender en absoluto lo que él pensaba a pesar de haber servido a esta misma persona durante siglos.

Entonces:

—No te preocupes.

La Consorte no se movió. No respiró.

—Fei va a venir aquí por su propia voluntad.

Ella levantó la cabeza una fracción, lo suficiente para mostrar la confusión que cruzaba por un rostro que normalmente parecía esculpido en hielo.

—¿Cómo, mi señor?

La pregunta quedó suspendida en el aire.

—¿Sabe de usted, el que está por encima de los siete Legados? ¿Vendrá buscando venganza? —Eso sería suicida, lo cual ella celebraría para acabar con el muchacho de una vez por todas antes de que llegara el Día Destinado.

Una risa baja. El sonido de alguien guardando un secreto que encontraba genuina y profundamente divertido.

—Sí y no.

Una pausa.

—Sabe que los siete chicos responden ante alguien. No sabe quién. No sabe qué poder manejo, al igual que los siete tontos. No sabe que las familias de los Legados que él considera como el techo apenas son los cimientos de lo que existe por encima de ellos.

Otra pausa.

—Pero aun así caminará a través de nuestras puertas.

La Consorte esperó.

Porque cuando el Uno Encima hablaba así —tranquilo, seguro, sonriente

—Para hacer lo noble —continuó la voz, destilando algo entre desprecio y deleite—, y disculparse por derretir la escultura de cisne de hielo del cumpleaños de mi hermanita.

La Consorte miró fijamente la puerta roja. Esperaba algo grande e impresionante.

La decepción se posó sobre ella como polvo sobre una reliquia olvidada.

Y un insecto, en efecto… tanto para sus expectativas.

Había imaginado a Fei llegando entre truenos y estratagemas. Una tormenta digna. Un dragón descendiendo con fuego en sus ojos y venganza en su corazón. Algo interesante. Algo que justificaría la atención que su maestro estaba prestando a un muchacho de diecisiete años de una familia que ni siquiera figuraba entre las siete fundadoras.

En cambio

En cambio, el chico que se había atrevido a tomar a una mujer que su maestro había reclamado como su futura novia seguía bailando bajo el pulgar de Harold Maxton. Todavía inclinándose, arrastrándose y disculpándose por accidentes que ni siquiera eran su culpa.

¿Por qué perder tiempo con un don nadie del linaje Ryujin Tiamat?

¿Por qué mi señor conoce siquiera ese nombre, conoce la sangre que corre por las venas de ese muchacho?

¿Qué es Phei Maxton para alguien que se alza sobre los siete Legados como el sol se alza sobre las velas?

Como si hubiera escuchado el pensamiento —y quizás lo hizo, quizás los pensamientos eran solo otro tipo de puerta que había aprendido a abrir— la voz detrás de la puerta roja volvió a reír.

—Deberías saberlo ya.

Las palabras eran suaves. Casi una caricia.

—Algo ha cambiado en Fei. No sería tan apuesto, tan repentinamente popular, tan interesante en solo una semana si nada hubiera sucedido.

La Consorte consideró esto.

Lo había observado. Había escuchado su música. Había sentido, contra su voluntad y mejor juicio, algo removerse en su pecho al oír su dolor aprendiendo a cantar.

«Cambiado», dijo su maestro.

«Sí», pensó. «Definitivamente algo ha cambiado».

¿Pero qué? Y podía sentir que había algo más que él no le estaba diciendo. ¿Algo grande quizás? Pero ¿quién era ella para cuestionarlo?

—Y en cuanto a Sierra…

El tono juguetón se desvaneció.

Desapareció en un instante, como la llama de una vela apagada por un huracán. La calidez, la diversión, el encanto juvenil —todo se evaporó, dejando algo que hizo que la Consorte se presionara aún más contra el suelo.

El aire mismo pareció congelarse.

Una presión peligrosa se filtraba a través de la puerta roja —cruda, antigua, hambrienta. El poder que no amenazaba. No lo necesitaba. Simplemente existía, y todo lo demás se organizaba alrededor de esa existencia como planetas orbitando un sol que podía consumirlos cuando quisiera.

“””

—La recuperaré de ese don nadie.

Las palabras eran silenciosas.

Casi suaves.

Y absolutamente, aterradoramente seguras.

La Consorte no se movió.

No respiró.

No hizo nada que pudiera atraer la atención de lo que fuera que se estaba enroscando detrás de esa puerta roja, despertando de su diversión hacia algo mucho más peligroso.

«Sierra Montgomery», pensó. «La Reina Perra del Infierno. Una de las princesas de Paraíso».

«Ella era suya».

«Destinada a ser suya antes de que el chico la robara».

«Y él la quiere de vuelta».

La presión disminuyó. Lentamente. Como un puño que se afloja.

—Continúa vigilando —dijo la voz, agradable una vez más. Juvenil. Encantadora. Como si los últimos treinta segundos nunca hubieran sucedido—. Informa cualquier cosa… interesante.

La Consorte se inclinó más profundamente.

—Sí, mi señor.

Solo se levantó cuando el silencio le indicó que era seguro hacerlo.

Y mientras regresaba a la noche, cortando el cielo una vez más con gracia sin esfuerzo, un pensamiento persistió como un mal sabor.

«Pobre Sierra».

«Cree que está jugando con un dragón».

«No tiene idea de que ya está atrapada en la gravedad del sol».

«Y el sol está hambriento».

—¿Y Consorte?

—¿Sí, mi señor?

Levantó la cabeza lo suficiente para reconocer el llamado, con la columna rígida, el corazón todavía latiendo con fuerza por el roce cercano de su desagrado.

—La música.

Una pausa.

—Toca hermosamente, ¿no es así?

La pregunta no era realmente una pregunta. Era una afirmación. Un conocimiento. La confirmación de que su maestro había escuchado todo lo que ella había escuchado, visto todo lo que ella había visto, sentido todo lo que ella había sentido mientras estaba en ese tejado siendo bautizada en notas robadas —crudas, dolorosas, desafiantes notas que habían hecho que incluso su antigua sangre se agitara.

—Sí, mi señor —dijo, con voz firme a pesar del escalofrío que subía por su columna—. Así es.

—Bien.

Otra pausa. Más larga. El silencio de alguien sonriendo en la oscuridad —amplia, lentamente, el tipo de sonrisa que no prometía nada bueno para la persona que la recibía.

—Espero escucharlo yo mismo. Cuando venga a disculparse.

La Consorte se levantó.

Se inclinó una vez más —profunda, reverente, la inclinación de alguien que sabía exactamente cuán delgado era el hielo bajo sus pies.

Y desapareció en las sombras de las que había emergido, dejando la habitación vacía excepto por el incienso, la sangre antigua y la presencia detrás de la puerta roja que no se había movido ni una vez durante toda la conversación.

No había necesitado hacerlo.

Un poder como ese no se mueve.

Espera.

Y eventualmente, inevitablemente, todo lo demás viene a él.

Arrastrándose.

Suplicando.

Sangrando.

El Dragón pensaba que estaba ascendiendo.

«Pobre pequeño Dragón».

«No tenía idea de que el sol ya lo estaba observando».

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