¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 153

Capítulo 153: El suplente

El taxi se detuvo frente a lo que, siendo generosos, podría llamarse una cancha de baloncesto.

Siendo generosos.

Si te sentías magnánimo. Si habías tomado unas copas. Si tus estándares para “cancha” se habían reducido por años de decepción y una aceptación general de que la vida no siempre te iba a dar cosas de tamaño reglamentario—más bien un estacionamiento de concreto agrietado que había perdido una batalla contra la entropía y ahora moonlighting como cementerio de sueños de baloncesto, completo con hierbas creciendo entre las fisuras como el dedo medio de la naturaleza a la ambición humana.

Fei salió, pagó al conductor—quien lo miró como si acabara de pedir que lo dejaran en las puertas del infierno y le entregó el cambio exacto—y examinó su reino.

Concreto agrietado. Líneas descoloridas que alguna vez pudieron haber sido blancas, en aquella época en que el optimismo era algo en lo que la gente todavía creía—probablemente en la misma era del internet por línea telefónica y los políticos honestos.

Dos aros que habían sobrevivido a lo que parecían múltiples intentos de asesinato, sus redes más agujero que red, sus tableros luciendo óxido como cicatrices de batalla de una guerra que nadie recordaba y todos perdieron.

«Hermoso», pensó Fei. «Absolutamente jodidamente hermoso».

Porque este lugar, ¿este modesto, golpeado y olvidado por Dios rectángulo de concreto fuera de los relucientes muros de Paraíso?

Esto era libertad.

Nadie aquí conocía su nombre. Nadie aquí sabía que era el caso de caridad de los Maxton, el saco de boxeo, el rechazado que de alguna manera se había abierto paso hasta un ático y una novia que podría comprar todo este vecindario como si fuera calderilla y aún le quedaría suficiente para una isla privada con forma de sus iniciales.

A nadie aquí le importaba una mierda Paraíso o sus familias de Legado o su política o su interminable y agotadora jerarquía de quién-se-acostó-con-quién y quién-es-dueño-de-qué.

Aquí, él era solo el tipo guapo que apareció hace cuatro días y resultó ser asquerosamente bueno en el baloncesto.

Lo cual era su propio tipo de problema, en realidad—porque nada dice “pasa desapercibido” como anotar 40 puntos en un partido improvisado y hacer que hombres adultos cuestionen sus decisiones de vida.

—¡EEEEY!

El grito vino desde el otro lado de la cancha, donde cinco tipos con camisetas disparejas estaban calentando—y por “calentando”, Fei quería decir “parados discutiendo sobre a quién le tocaba comprar bebidas después, con estiramientos ocasionales sin entusiasmo que parecían estar audicionando para un mal video de yoga”.

—¡ESTÁ AQUÍ! ¡EL CRACK ESTÁ AQUÍ!

Ese era Max, quien de alguna manera siempre tenía una nueva excusa para no poder defender en el poste—rodilla mala un día, «razones espirituales» al siguiente, una vez afirmando que su horóscopo específicamente le advertía contra el esfuerzo físico y los lácteos.

El hombre es un milagro médico ambulante—cada parte de él dolía excepto su capacidad para inventar tonterías.

—¡FINALMENTE! —Ese era DeShawn, ya trotando hacia él con una sonrisa lo suficientemente amplia para aterrizar aviones—. Hermano, estábamos a punto de perder por incomparecencia. La abuela de Kenji se enfermó otra vez.

—Su abuela se enferma mucho —observó Fei.

—Hombre, la abuela de Kenji ha estado muriendo cada martes durante tres meses seguidos. Esa mujer tiene más vidas que un gato y un mejor plan de salud. A estas alturas, estoy empezando a pensar que lo está fingiendo solo para no tener que ver jugar a su patético nieto. —DeShawn lo alcanzó y le dio una palmada en el hombro

Todo el cuerpo de Fei se tensó.

Solo por un segundo. Solo un destello de algo frío recorriendo su espina dorsal, su piel erizándose donde la palma de DeShawn presionaba contra él, cada instinto gritando mal mal quita tu mano, QUÍTALA

Se obligó a respirar.

Obligó a la tensión a salir de sus hombros.

Obligó a su rostro a permanecer neutral, tal vez incluso ligeramente divertido, como si fuera solo una persona normal recibiendo un gesto amistoso normal de un tipo amistoso normal.

Trágalo.

Solo trágalo.

Si había una cosa que Fei odiaba más que todas las otras cosas que más odiaba, era que lo tocaran.

El contacto físico hacía que su piel quisiera desprenderse de su cuerpo y encontrar un nuevo dueño—uno que no hubiera pasado años aprendiendo que las manos solo traían dolor. Lo hacía querer apartarse, crear distancia, construir muros tan altos y tan gruesos que nadie pudiera alcanzarlo nunca más.

Pero estos tipos habían sido buenos con él.

Realmente buenos. La bondad que no venía con condiciones o sonrisas burlonas o el constante recordatorio de que era menos que ellos.

Lo habían recibido sin preguntas. Lo dejaron jugar sin juzgarlo. Lo trataron como si perteneciera en lugar de como el anuncio ambulante de caridad que era en Paraíso.

Así que se tragó el sobresalto.

Se tragó el pánico.

Se tragó los recuerdos de manos que nunca habían sido amables.

Y sonrió.

Porque eso es lo que hace la gente normal.

Y por una vez, quería fingir que era normal.

De todos modos, ya han pasado cuatro días.

Cuatro días de aparecer sin avisar, y lo habían recibido como si perteneciera. Sin preguntas sobre de dónde venía o por qué un tipo con ojos morados y pómulos de diseñador estaba degradándose en su cancha destrozada.

Solo “¿juegas?” y “¿en qué equipo quieres estar?” y “¡maldita sea, el Chico Guapo tiene técnica!”

No habían sido más que amistosos.

Amistosos.

La palabra sabía como leche caducada—técnicamente inofensiva, pero aún te provocaba arcadas.

Podía tragarse la incomodidad. Podía soportar y abrazar de todo corazón su camaradería por una hora. Un precio que tenía que pagar por el bajo perfil. Por la calma. Por la oportunidad de ser alguien más que Phei Maxton, el saco de boxeo favorito de Paraíso—el chico que había sido el basurero emocional de traumas de todos durante una década.

Y no es como si tuvieran malas intenciones.

Ese era el asunto. Eso era lo que lo hacía soportable.

DeShawn no estaba tratando de lastimarlo. Max no lo estaba evaluando en busca de debilidades. Estos toques eran simplemente… humanos. Normales. El vocabulario físico casual de tipos que habían crecido en un mundo donde una palmada en el hombro significaba amistad, no amenaza.

Una hora, se recordó Fei. Puedes soportar una hora.

—¿Estás listo para hacer llorar a estos tontos? —preguntaba DeShawn, ajeno a la guerra que Fei acababa de librar y ganar dentro de su propio cráneo—una guerra que tenía más bajas que la mayoría de las reales.

El otro equipo—cinco tipos más con todo igualmente desigual—miraron hacia la llegada de Fei.

Y sonrieron.

No la sonrisa nerviosa de una presa reconociendo a un depredador.

La sonrisa emocionada de competidores que finalmente habían conseguido lo que querían.

—Oh, sí, joder —gritó uno de ellos. Tipo alto, cabeza rapada, brazos como si hubiera estado levantando pesas desde el útero—. El Chico Guapo apareció. Ahora sí es un verdadero partido.

“Chico Guapo” era el otro apodo que le habían dado el primer día.

Fei había intentado ofenderse. Había fracasado. Porque honestamente, ¿después de diecisiete años de “caso de caridad” y “rechazado” y “ese chico de los Maxton”, que lo llamaran Chico Guapo se sentía como un jodido ascenso.

De “felpudo humano” a “amenaza estéticamente agradable”.

Avance profesional en su máxima expresión.

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