¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 157

Capítulo 157: La Promesa Borracha de Sexo

—Ducha. Ahora. Rápido.

La voz de Sierra tenía ese filo cortante —el que prometía una represalia rápida y despiadada si él se atrevía a dudar. El tipo de tono que había acabado con hombres más fuertes que él.

—Literalmente estaba a punto de…

—Más rápido, cariño —interrumpió Maddie, prácticamente vibrando en su sitio como un chihuahua que se hubiera inyectado espresso directamente del grano—. Lo prometiste, ¿recuerdas? Lo prometiste.

Fei parpadeó.

¿Prometido?

¿Qué demonios había…?

Oh.

Oh, que me jodan de lado con un trípode.

El recuerdo lo golpeó como un tren de carga hecho de malas decisiones y estupidez post-orgásmica.

Hace tres noches.

Las uñas de Sierra dibujando círculos perezosos en su pecho. Su cerebro flotando en un vacío dichoso empapado de endorfinas. Los quejidos amortiguados de Maddie filtrándose por la puerta —otra vez— por haber sido excluida de la diversión. Él había estado medio muerto, con los huevos completamente vacíos dentro de ella, con un coeficiente intelectual rondando la temperatura ambiente, y de alguna manera, en ese estado vulnerable, había murmurado las palabras fatales.

—Las fotos.

—¡LAS FOTOS! —chilló Maddie, juntando las manos con la alegría desquiciada de alguien a quien le acababan de entregar un lanzallamas con permiso para enloquecer—. ¡Te acordaste!

—Realmente esperaba que toda esa conversación hubiera sido una alucinación traumática. Como un sueño febril. O demencia precoz.

—Nop —la sonrisa de Sierra se curvó lenta y peligrosa, la sonrisa de un gato que había acorralado a dos ratones muy sabrosos y estaba decidiendo con cuál jugar primero—. Estuviste de acuerdo. Muy entusiastamente, si no me falla la memoria. Algo sobre «capturar nuestra belleza para la eternidad» y «desnudos artísticos que harían llorar a los pintores del Renacimiento». Extremadamente poético. Extremadamente caliente.

—Acababa de correrme tres veces en cuarenta minutos. Mi cerebro estaba legalmente muerto.

—El consentimiento es consentimiento, Dragón —los ojos de Sierra brillaron—. Sin devoluciones. Sin remordimientos del comprador.

Fei abrió la boca —alguna protesta a medio formar sobre coacción, coacción, locura temporal— y luego la cerró de nuevo.

No había forma de ganar esto. No contra las dos. No cuando estaban unidas en un objetivo común. Esa era una guerra perdida antes de empezar.

—Ducha —repitió Sierra, señalando hacia el baño principal como un general dirigiendo tropas a la batalla—. Diez minutos. Hemos estado preparando todo durante la tarde mientras estabas fuera jugando con tus pelotas.

—Baloncesto —corrigió débilmente—. Estaba jugando balon…

—Diez. Minutos.

¿Preparando?

¿Qué significaba eso? Su mente visualizó trípodes, equipos de iluminación, fondos —oh Dios, no habían comprado equipo fotográfico profesional, ¿verdad?

—¡VE! —Maddie lo empujó físicamente hacia el baño, con las palmas planas contra su espalda, usando una fuerza sorprendente incluso para alguien que es estrella de voleibol—. ¡La hora dorada está en su punto máximo ahora mismo! La luz natural no espera a ningún hombre, ¡ni siquiera a uno con una verga que podría legítimamente partirme por la mitad!

Fei se resignó y fue.

Principalmente porque la alternativa era ser arrastrado.

La ducha fue la más rápida de su vida —velocidad récord, calificando para las Olimpiadas. No porque estuviera ansioso (aunque su polla ya había comenzado a animarse ante las imágenes mentales, la traidora), sino porque había aprendido por las malas que hacer esperar a Sierra y Maddie era un juego peligroso.

No se enfadaban.

Se volvían creativas.

El tipo de creatividad que implicaba “olvidar” usar ropa durante todo un día. O “accidentalmente” dejar caer cosas frente a él diecisiete veces separadas. O hacer equipo para estirarse en la sala de estar de formas que deberían ser ilegales en al menos cuarenta estados.

Vivir con ellas no era cohabitación.

Era guerra psicológica disfrazada de felicidad doméstica.

Ocho minutos después, salió con ropa limpia —una simple camiseta negra, pantalones deportivos grises, específicamente elegidos porque eran lo suficientemente holgados para ocultar cualquier… desarrollo.

Se secó el pelo con una toalla, se dio un vistazo rápido en el espejo (todavía vivo, todavía cuerdo, mayormente), y se paró en la puerta.

Y se quedó petrificado.

Su ático había sido transformado.

La sala de estar —ahora parecía como si un estudio fotográfico de alta gama hubiera seducido a un catálogo de Victoria’s Secret en medio de la noche y el hijo resultante de ese amor hubiera explotado por todas las superficies.

Luces circulares. No una. No dos. Tres enormes halos luminosos posicionados alrededor del seccional como un tribunal de juicio listo para condenarlo a la sed eterna.

Cajas de luz en las esquinas, difuminando el sol moribundo de la hora dorada en algo tan favorecedor que se sentía manipulador. Un soporte de fondo blanco y sin costuras junto a las ventanas del piso al techo, con la tela tensa e impecable, y aún más luces rebotando en él como si estuvieran tratando de borrar cada sombra existente.

Su mesa —desaparecida. Esfumada. Probablemente vendida por piezas. En su lugar: un legítimo diván victoriano de terciopelo burdeos profundo, curvo y mullido, colocado como si lo hubiera puesto un profesional que cobraba por hora y sabía exactamente cómo hacer que el cuerpo de una mujer pareciera el pecado encarnado.

¿De dónde demonios habían sacado un diván?

¿Lo habían pedido mientras él estaba en la ducha? ¡Qué rapidez!

¿Existía en Paraíso la entrega de divanes el mismo día y mismo minuto?

—Pero qué carajo absoluto —dijo Fei, con voz plana por el agotamiento de un hombre que había aceptado su destino.

—Lenguaje —llamó Sierra desde algún lugar más profundo del ático, con tono cantarín y completamente sin arrepentimiento—. Y de nada.

Y solo empeoró.

La puerta del baño de invitados estaba abierta, revelando una escena sacada directamente del sueño febril de algún multimillonario.

Docenas de velas —cientos, tal vez— parpadeando alrededor de la enorme bañera como si se estuvieran preparando para un sacrificio ritual. Pétalos de rosa esparcidos por el mármol como salpicaduras de sangre en una escena del crimen muy estética.

Otra luz circular en un trípode, apuntando directamente a la bañera, porque aparentemente incluso los baños de burbujas necesitaban ser filmados en 4K ahora.

****

Pero, ¿el dormitorio principal?

Cristo.

Su cama —su cama perfectamente normal y ridículamente cómoda— vio cómo la transformaban en algo que pertenecía a la portada de una revista de erótica de lujo. Sábanas cambiadas por seda azul medianoche profundo que captaba la luz como líquido. Cortinas de gasa transparente colgadas alrededor de los cuatro postes, convirtiendo todo el conjunto en un paisaje de ensueño romántico o en una telaraña muy cara diseñada específicamente para atrapar a hombres que pensaban con sus pollas.

Más luces. Reflectores. Un espejo de cuerpo entero estratégicamente inclinado para captar todos los reflejos posibles.

—Compraron todo esto —dijo Fei. No era una pregunta. Una acusación plana y baja dirigida directamente al techo, como si el universo mismo lo hubiera traicionado personalmente.

—Compramos todo esto —corrigió Maddie con una risa brillante y traviesa, materializándose junto a él como una súcubo cachonda invocada por gastos descontrolados.

Un segundo el espacio estaba vacío, al siguiente ella estaba pegada a su costado, envuelta en una bata de seda negra tan fina como un susurro que absolutamente no había estado ahí un latido antes.

La bata era escandalosamente corta —apenas rozando la parte superior de sus gruesos muslos dorados— y atada con el nudo más perezoso conocido por el hombre.

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Se abría en el pecho, resbalando de un hombro suave para revelar una delgada tira carmesí de encaje que desaparecía en el escote más profundo y obsceno en el que jamás había intentado no mirar fijamente.

La seda se adhería a cada curva letal: tetas pesadas y desafiantes de la gravedad tensando la tela, pezones ya duros y asomándose insistentemente a través de las finas capas, la suave hinchazón de su vientre que conducía a caderas hechas para manos que dejan moretones.

Cada respiración amenazaba con desatar completamente la bata y dejarla caer al suelo.

Olía a vainilla cálida y problemas caros, su cabello despeinado rozando su brazo mientras ella se inclinaba más cerca, presionando deliberadamente un exuberante pecho contra su bíceps.

El dobladillo de la bata subió cuando ella se movió, mostrando el más mínimo indicio de bragas de encaje carmesí a juego —transparentes en la entrepierna, la delicada tela pegada a sus hinchados labios en un perfecto camello que no dejaba nada a la imaginación.

—La entrega express es algo hermoso cuando tu tarjeta de crédito no tiene límite —ronroneó, con voz goteando miel y pecado. Una mano manicurada —uñas pintadas del mismo carmesí chupador de pollas— bajó ligeramente por su pecho, deteniéndose justo encima de su cinturón.

—Compramos todo mientras estabas sudando con tus chicos del baloncesto. Cada juguete, cada atuendo, cada pequeño accesorio sucio que podrías querer usar con nosotras.

Su lengua salió para humedecer su regordete labio inferior, ojos entrecerrados y oscuros con promesas mientras se ponía de puntillas, dejando que la bata se abriera más —lo suficiente para mostrar un seno perfecto y completo, con el pezón oscuro y apretado, suplicando por dientes.

—Todo lo que tienes que hacer, gran-caliente-hermano-malo —susurró contra su oído, su aliento caliente enviando un escalofrío directamente a su polla—, es apuntar… y hacer clic.

Ella puso algo pesado y caro en sus manos.

Una cámara.

Una bestia sin espejo de fotograma completo —negro mate, pesada, con un lente principal que probablemente costaba más que su primer coche. El tipo de equipo que usan los fotógrafos de moda para sesiones que terminan en Vogue o en carteles con supermodelos semidesnudas.

—No sé cómo usar esta cosa.

—Está en automático, bebé —Sierra emergió del baño principal como un delito ambulante en una bata de seda negra casi inexistente —más corta que el pecado, más suelta que su moral esta noche, el cinturón atado en un nudo perezoso que parecía estar a una respiración profunda de rendirse totalmente.

Cada paso hacía que la seda se abriera y se deslizara en el frente, mostrando vistazos tentadores de encaje negro y piel dorada interminable y suave.

La bata apenas cubría la parte superior de sus muslos, subiendo lo suficiente para revelar el borde de encaje de un tanga tan delicado que era básicamente una sugerencia —una sugerencia que, a juzgar por la forma en que el pequeño triángulo se adhería a sus hinchados labios, la tela oscura y translúcida donde su excitación ya se había filtrado.

Estaba condenado.

Y honestamente,

No podía esperar para empezar a disparar.

“””

Sus piernas se extendían por kilómetros interminables—largas, tonificadas, ligeramente aceitadas para que captaran la luz tenue como oro líquido. Sus tetas, pesadas y perfectas, se balanceaban bajo la fina seda, con los pezones duros como diamantes perforando insistentemente el sostén de encaje debajo, la bata abriéndose lo suficiente con cada movimiento para mostrar el profundo y sombreado valle entre ellos y las leves marcas rojas que sus dientes habían dejado antes.

La situación de los pantalones deportivos de Fei pasó de “manejable” a “críticamente dolorosa” en un latido, su polla engrosándose rápidamente contra la suave tela, el contorno volviéndose imposible de ocultar mientras ella se acercaba contoneándose.

—Hasta un cavernícola podría hacerlo —ronroneó, con voz baja y goteando diversión—. Apunta. Media presión para enfocar. Presión completa para disparar. Nosotras haremos el resto, mi idiota cachondo.

Se inclinó para ajustar su agarre en la cámara, la bata deslizándose más de un hombro para exponer la curva completa de su pecho, el pezón apenas contenido por el encaje negro, la areola asomándose oscura y rugosa.

Su aroma—piel cálida, perfume caro y el inconfundible almizcle de una mujer ya goteando por lo que vendría después—lo envolvió como una droga.

—¿’Idiota cachondo’ es mi título oficial ahora?

—¿Preferirías ‘Nuestro Fotógrafo Personal Que Aceptó Esto Mientras Su Polla Todavía Goteaba Por Mis Muslos’?

Lo pensó durante medio segundo, sus ojos cayendo involuntariamente hacia la forma en que su bata se abría de nuevo, revelando la superficie plana de su estómago y la pequeña mancha húmeda creciendo en su tanga.

—…Idiota cachondo está bien.

La sonrisa de Sierra fue victoriosa.

—Eso pensé —se acercó más, la bata rozando su pierna, los ojos fijos en los suyos como un depredador saboreando el momento antes del ataque—. Ahora. ¿Dónde nos quieres primero?

Maddie se inclinó desde el otro lado, la bata deslizándose más, su voz un susurro entrecortado contra su oído.

—Tenemos la cama. El sofá. La bañera. El telón de fondo. La isla de la cocina si te sientes aventurero…

Fei miró la cámara en sus manos.

Luego a las dos mujeres que actualmente utilizaban la belleza y la lencería como arma contra su última neurona funcional.

Su dragón palpitó en acuerdo.

Comenzaron en la sala de estar.

Sierra fue primero

Siempre había empuñado su belleza como un arma cargada que había estado disparando en seco desde la pubertad, y hoy estaba lista para apretar el gatillo.

Dejó caer la bata.

El cerebro de Fei se detuvo por completo. Fallo total del sistema. Pantalla azul de polla palpitante y dolorida.

Encaje negro tan transparente que era criminal.

El bralette no era más que dos triángulos de gasa cosidos juntos por desesperación y malvadas intenciones—tela tan translúcida que sus gruesos y oscuros pezones se clavaban directamente, ya rígidos y tensos, las amplias areolas visibles en perfecto detalle bajo la malla.

La tanga a juego era una broma: un empapado trozo de encaje estirado sobre su monte, el fino cordón hace tiempo engullido por los regordetes y relucientes labios de su coño. Esos labios estaban hinchados, sonrojados de un rosa profundo, la tela pegada a su hendidura en un obsceno y perfecto camello que pulsaba ligeramente con los latidos de su corazón.

Una gorda gota de excitación se aferraba a la parte inferior de la entrepierna, temblando, amenazando con caer.

Liguero. Medias. Tacones de diez centímetros. Porque aparentemente el plan era matarlo lentamente y dejar el cuerpo duro.

—¿Y bien? —Sierra se hundió en el diván como una reina reclamando su trono en un palacio pornográfico, una pierna larga extendida, la otra doblada, brazos estirados lánguidamente sobre su cabeza.

La postura elevó sus pesadas tetas hasta que el bralette se tensó al límite, los pezones arrastrándose contra el encaje con cada respiración.

Su espalda se arqueó lo suficiente para hacer que sus caderas rodaran hacia adelante, la tanga empapada tirando más fuerte, delineando cada pliegue húmedo—. ¿Vas a tomar fotos, cariño, o solo te quedarás ahí babeando en el suelo por un cuerpo que has visto cientos de veces?

Fei cerró la boca de golpe.

Levantó la cámara.

Se dio cuenta de que sus manos temblaban y su polla ya estaba filtrando una mancha húmeda a través de sus pantalones deportivos—visible, obscena, imposible de ocultar.

Clic.

—Buen chico —ronroneó Sierra, con voz baja y sucia. Se movió, lenta y deliberadamente, y el bralette se movió con ella—un grueso pezón deslizándose completamente fuera, oscuro y brillante, suplicando por su boca—. Ahora más cerca. Este ángulo hace que mis caderas se vean mal… a menos que quieras ver lo mojada que ya estoy.

Él se acercó, con las rodillas casi cediendo.

Clic.

—Mmm. Mucho mejor —. Abrió más los muslos, la tanga estirándose hasta que el encaje se separó alrededor de su clítoris—una perla hinchada y brillante empujando la tela a un lado—. Ahora desde arriba. No demasiado alto—te perderás las partes buenas. Ahí mismo. Perfecto.

Clic. Clic. Clic.

Fluía a través de las poses como sexo líquido. De espaldas, columna arqueada en una curva dramática que empujaba sus tetas hacia el cielo, los pezones atravesando el aire, la tanga tirada tan ajustada que el cordón desaparecía entre los húmedos labios de su coño, el contorno de su sexo cristalino—hinchado, resbaladizo, llorando abiertamente excitación que goteaba hacia su trasero.

Luego sobre su estómago, mirando por encima de un hombro con ojos entrecerrados de fóllame-hasta-que-no-pueda-caminar, trasero elevado, de modo que el cordón desaparecía completamente entre esas mejillas perfectas y temblorosas, la pequeña tira de encaje en el frente apenas conteniendo su clítoris.

Entonces—casual como el pecado—alargó la mano hacia atrás, enganchó dos dedos en la tanga y la apartó.

Simplemente… se expuso. Completamente. Su coño desnudo brillando en la dorada luz de la tarde—labios separados y relucientes, pliegues interiores de un rosa oscuro y empapados, clítoris palpitando visiblemente, un grueso hilo de fluido extendiéndose desde su orificio hasta el encaje arruinado.

—Toma este ángulo —ordenó, con voz ronca, abriéndose un poco más con esos mismos dedos para que pudiera verlo todo—el apretado fruncimiento de su trasero, la excitación cremosa cubriendo sus muslos, la forma en que su coño se contraía ávidamente alrededor de nada—. Quiero que recuerdes exactamente lo mojada que me pone posar para ti.

Clic.

Fei iba a combustionar. Su polla se sacudió con tanta fuerza que golpeó su estómago bajo los pantalones deportivos, el líquido preseminal empapando y formando una mancha oscura y expansiva. Estaba a un latido de dejar caer la cámara y enterrar su cara entre sus piernas allí mismo en el sofá.

—Parte de arriba fuera —decidió Sierra, sentándose con una sonrisa lenta y depredadora—. La iluminación es demasiado perfecta para desperdiciarla en tela.

El broche se abrió de golpe.

El bralette cayó.

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