¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 170

Capítulo 170: El Dragón en Escondite

Después del ataque, Fei desapareció.

Sin fuegos artificiales ni un dramático golpe de micrófono —solo un borrado silencioso y metódico de sí mismo de cada escenario que importaba.

En la Academia de Elite Ashford, se convirtió en el fantasma que nunca aparecía. En la Torre Soberana, se movía como un fallo en la matriz: puertas cerrándose tras él antes de que las cámaras pudieran enfocar, pasos que no dejaban eco. Incluso el sistema —su constante, omnipresente con complejo de dios cósmico— fue ignorado más duramente que una mala cita de Tinder.

Había comenzado a ignorarlo el día que se dio cuenta de que estaba cansado de ser felicitado por hacer flexiones. Los avisos diarios del Ascenso del Dragón se sentían menos como un estímulo y más como una ex necesitada enviando mensajes sexuales de “buenos días” con desnudos, cada vez que sudaba.

Así que, había preguntado —medio en broma, medio desesperado— si podía simplemente callarse y entregar las recompensas de la Rutina del Dragón solo una vez por semana.

Había dicho que sí.

Desde entonces: un silencio bendito y hermoso.

Se enterró a sí mismo.

En el gimnasio hasta que sus músculos presentaron una demanda de emancipación. En interminables escuchas furtivas de chismes de la academia, mapeando susurros como campos minados y cada actividad que sucedía y era catalogada por sus dispositivos alrededor de la academia y el paraíso. Lo cual era fácil con el resumen y la categorización de la IA.

Y —más traicioneramente— en el lento e inevitable deslizamiento hacia algo que parecía, se sentía y ocasionalmente graznaba como una relación genuina.

Con Melissa. Con Sierra. Con Maddie.

Había comenzado como pura y exquisita pornografía de venganza al principio. Se había propuesto follarlas hasta la sumisión, ver a las intocables princesas del Legado suplicar, romperse y agradecerle por el privilegio. Un viaje de poder tan delicioso que debería haber venido con una etiqueta de advertencia.

Entonces el veneno se convirtió en vino.

Hacía tiempo que había dejado de hacerlo para demostrar algo.

Empezó a hacerlo porque la alternativa —no tenerlas— se sentía como caminar con un miembro fantasma. Porque sus risas en la oscuridad ya no parecían la capitulación que solía odiar y comenzaron a sonar como el único lenguaje en el que aún confiaba. Porque en algún lugar entre los juegos de poder, las órdenes obscenas y la forma en que la respiración de Sierra se entrecortaba cuando decía su nombre como una amenaza y una plegaria, los sentimientos habían dado un golpe de estado.

Y luego estaba Maddie.

Dejarla entrar había sido casi ridículamente fácil.

Sierra había sido la mente maestra: chantaje, rumores, humillaciones orquestadas lo suficientemente afiladas como para hacer sangrar. Maddie mayormente había observado desde los márgenes, un duende del caos comiendo palomitas mientras Roma ardía.

Ella nunca había sostenido personalmente la antorcha.

Así que, si podía tomar a Sierra, la mujer que había diseñado su infierno personal —si podía perdonarla, reclamarla, anhelarla hasta que la palabra “amor” pareciera demasiado pequeña y demasiado limpia para lo que se hacían el uno al otro en la oscuridad—, entonces Maddie apenas era una multa de estacionamiento.

¿Quizás tenía algún tipo de síndrome?

¿Cómo se llamaba? Esa cosa donde el cautivo se enamora del captor. Como una princesa de Disney suspirando por la bestia malhumorada que la encerró en un castillo. La Bella y la Bestia, pero con mejor sexo y orgasmos, gemidos y mejor comunicación. Y sin dejar que la venganza arruinara las cosas hermosas que tenía.

Había un nombre apropiado para ello.

Síndrome de algo.

Síndrome de Estocolmo. Sí.

Solo que en su caso, los roles estaban revueltos como huevos en una licuadora.

Él había sido quien comenzó con las cadenas

Ahora era metafórico, sexual, emocional. Él había sido quien decidió que la venganza sabía mejor caliente. Y ahora aquí estaba, entregando voluntariamente las llaves del calabozo y pidiéndoles que lo encerraran a él también.

Sí… Estocolmo clásico.

Excepto que él era tanto el prisionero como el guardián, el dragón y su tesoro, el una vez atormentado y el atormentador pero con sexo y orgasmos.

Curioso cómo funciona eso.

Las mujeres que una vez lo trataron como algo pegado a la suela de sus Louboutin ahora lo trataban como el aire que respiraban.

Y él las dejaba.

Demonios, lo fomentaba.

Dos semanas habían pasado desde que aquellos aficionados enmascarados lo metieron en una furgoneta como un paquete incómodo y le dieron una paliza antes de que escapara.

Dos semanas siendo una no-entidad. De desaparecer tan completamente del radar de las familias del Legado que mencionar su nombre probablemente se sentía como mencionar a Voldemort en una reunión de Mortífagos —técnicamente posible, pero ¿por qué arriesgarse al maleficio?

Algunos lo llamarían cobardía. Huir. Esconderse.

Fei lo llamaba inteligencia.

Saber cuándo retirarse no es rendirse; es ajedrez. Ahora mismo, el tablero estaba inclinado, las piezas amañadas, y su influencia —formidable como era— no detendría un segundo secuestro o un silencioso “accidente”.

No era lo suficientemente fuerte para quemar su mundo hasta los cimientos.

Aún no.

Así que esperaba. Entrenaba. Conspiraba.

Y llegó a una conclusión fría como el hielo y clara como el cristal:

¡Necesitaba volverse indispensable!

En este momento, si desapareciera para siempre, las familias del Legado brindarían y lo llamarían una feliz coincidencia. El chico de caridad voló demasiado cerca del sol, le recortaron las alas —ordenado, poético, olvidable.

Esa historia tenía que morir gritando.

Mientras esperaba una apertura —cualquier grieta, cualquier error— se haría demasiado valioso, demasiado visible, demasiado querido para desaparecer sin consecuencias.

Primer campo de batalla: ¡Popularidad!

Se volcó en el baloncesto como un hombre tratando de exorcizar demonios con cruces de piernas.

Cada día en la cancha de concreto agrietado fuera del Paraíso, haciendo ejercicios con Max, DeShawn y el equipo de los Espíritus Libres hasta que sus pulmones amenazaban con independizarse y sus piernas planeaban un motín. La segunda carga de conocimiento del 20% del sistema finalmente se había fusionado con su memoria muscular —ya no datos incómodos chocando con carne sin entrenar, sino puro y líquido instinto.

Dos semanas después había alcanzado un 30% de competencia.

Allí afuera, entre personas que no conocían sus linajes ni su historial sexual, se convirtió en mito.

Chico Guapo. El Campeón. El chico callado que aparecía con lo que parecían zapatillas falsificadas y hacía que todos los demás parecieran haber aprendido el juego de una Roomba defectuosa.

También entrenaba para la guerra.

Clases de lucha. Combate cuerpo a cuerpo. Movimientos sucios y prácticos que priorizaban la supervivencia sobre el estilo con su entrenador de gimnasio. Lo suficiente para que si alguien intentaba el truco de la bolsa sobre la cabeza otra vez, los dejaría con dientes faltantes y una nueva apreciación por el seguro dental.

Nunca más indefenso.

Y sí —follaba.

Extensamente. Con entusiasmo. Con la total y desvergonzada cooperación de sus mujeres.

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