¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 177

Capítulo 177: Delilah: El Gambito de la Prima Necesitada

Su teléfono vibró durante la tercera hora.

Fei miró la pantalla bajo su escritorio, manteniendo el rostro cuidadosamente inexpresivo mientras el profesor seguía hablando monótonamente sobre ecuaciones que él había resuelto mentalmente hace semanas.

Delilah: Encuéntrate conmigo. Jardines del Este. Salón del fuego. Ahora.

Otro mensaje llegó antes de que pudiera guardar el teléfono.

Delilah: No traigas a Sienna o Maddie. Ven solo.

Se quedó mirando las palabras más tiempo del necesario.

Hace tres semanas, una convocatoria como esta habría retorcido su estómago con temor. «¿Qué nueva humillación habría planeado? ¿Estaría Danton al acecho con los puños listos, o sería algo más quirúrgico—alguna escena perfectamente orquestada para recordarle que seguía siendo un extraño, apenas tolerado en el mejor de los casos?»

¿Ahora?

Ahora simplemente sentía curiosidad.

Delilah había estado orbitando a su alrededor durante semanas; y sus observaciones lo confirmaban: ella estaba completamente activada.

Tres impresiones positivas.

Eso era todo lo que se necesitaba.

La primera había sido accidental. Le había sostenido una puerta en el ala este, cuando todavía estaba calibrando cómo su nuevo rostro afectaba a las personas. Ella se había quedado paralizada a medio paso, mirándolo como si le hubieran salido alas, y chocó directamente contra el marco de la puerta. Ni siquiera había hablado. Solo sostuvo la puerta y observó cómo ella entraba en cortocircuito.

La segunda ocurrió en una de las últimas cenas familiares después de que él regresara brevemente. Ella había pedido la sal sin mirarlo—todavía tratándolo como un mueble—y cuando sus dedos se rozaron y finalmente ella encontró sus ojos, el salero se deslizó de su mano. Sal por todas partes. Culpó a las patas desiguales de la mesa mientras sus mejillas ardían carmesí.

La tercera había sido deliberada.

La había visto bajar por el pasillo lleno de gente, rodeada de su corte habitual, riéndose de algo trivial, cada centímetro la intocable princesa Maxton. El viejo Fei se habría aplastado contra la pared y rezado para que ella no lo notara.

El nuevo Fei caminó directamente hacia ella.

Sus caminos convergieron. Sin desviación. Al pasar—lo suficientemente cerca como para que los hombros casi se rozaran—la miró directamente a los ojos y sonrió. No una sonrisa burlona. No un desafío. Una sonrisa real—suave, cálida, de esas que llegan a los ojos y arrugan las esquinas, el tipo que le das a alguien que realmente ves.

Y justo cuando el momento se desvanecía, justo cuando podría haber terminado, murmuró, lo suficientemente bajo para que solo ella escuchara:

—Hola, Delilah.

Dos palabras. Íntimas. Como un secreto compartido en la oscuridad.

Ella se detuvo en seco.

Sus amigas dieron tres pasos completos antes de darse cuenta de que no estaba con ellas. Cuando se volvieron, Delilah estaba paralizada en medio del pasillo, con la mano presionada contra su pecho, mirando al vacío con una expresión que bordeaba la devastación.

—¿Delilah? ¿Estás bien?

—Yo… él…

—¿Quién? ¿Qué pasó?

—Me sonrió. —Las palabras salieron aturdidas. Casi reverentes—. Dijo mi nombre.

Sus amigas intercambiaron miradas—del tipo que preguntaban si deberían llamar a alguien.

—Eso es… ¿normal? La gente dice nombres. Él también hace eso con sus fans. —Incluso con nosotras. Una susurró esa última frase tratando de no sentir envidia.

—No lo entiendes. —Seguía mirando el lugar donde él había estado—. Sonrió. A mí. Como si realmente… como si yo importara… como si yo…

Nunca terminó el pensamiento.

Más tarde, el chat grupal de las Princesas del Paraíso aparentemente explotó durante una hora. Algo sobre Delilah teniendo un “colapso en el ala este” y encerrándose en un cubículo del baño durante veinte minutos.

Tres impresiones. Activación completa.

Y ahora le estaba enviando mensajes para encontrarse a solas.

Interesante.

Fei levantó la mano.

—¿Señor? Baño.

El profesor abrió la boca —probablemente para protestar por el momento o el protocolo.

Nunca llegó a pronunciar las palabras.

Treinta y siete cabezas giraron. Treinta y siete pares de ojos —mayoritariamente femeninos— se fijaron en el profesor con expresiones que prometían ruina.

El hombre se quedó paralizado.

Lo sintió, se dio cuenta Fei. El repentino y colectivo peso de la atención de los estudiantes más ricos y mejor conectados que el país puede ofrecer. Listos para destruir una carrera por una palabra equivocada.

El profesor se desinfló.

—Adelante —murmuró.

Fei se levantó.

Y treinta y siete miradas asesinas se derritieron en cálidas sonrisas, pequeños saludos, una chica incluso le lanzó un beso —como si no hubieran estado preparados para acabar con la vida de un hombre segundos antes.

Aterrador.

También profundamente conveniente.

Salió sin mirar atrás.

Los jardines del este eran obscenos en su perfección.

Senderos de piedra serpenteaban a través del bosque cuidado, cada árbol moldeado como una escultura, cada flor colocada con intención quirúrgica. Naturaleza, pero solo la versión que el dinero podía comprar —domada, curada, poseída.

El salón del fuego apareció tras una curva: asientos circulares de piedra alrededor de una llama eterna que ardía todo el año porque alguien había decidido que el fuego debía ser decorativo. Luces ámbar cálidas. Cojines más gruesos que la mayoría de los colchones.

Y allí, posada en el banco curvo como una reina esperando tributo, estaba Delilah Maxton.

Eso fue lo primero que notó Fei. No llevaba su uniforme habitual —se había cambiado.

Se había vestido para la guerra.

No el uniforme.

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Un suéter de cachemira que probablemente costaba más que su presupuesto mensual para comida cuando vivía en la mansión, perfectamente ajustado para enfatizar las curvas que había heredado del lado Ryujin Tiamat de la familia.

Todas las chicas tenían la misma constitución—Melissa, Victoria, Delilah.

Algo en ese linaje producía cuerpos que pertenecían a pinturas renacentistas o templos antiguos.

Curvas, proporciones que parecían diseñadas por alguien con gustos muy específicos y sin comprensión de la anatomía humana. Solo Sienna había escapado de alguna manera, construida más delgada, más afilada, más atlética que voluptuosa.

¿Pero Delilah? Delilah lo tenía todo.

La cachemira se moldeaba a su cuerpo como si hubiera sido tejida a su alrededor. Se aferraba a la escandalosa curva de sus senos—llenos, altos, imposiblemente redondos, unos pechos que parecían esculpidos por un dios lujurioso que nunca había oído la palabra “gravedad”.

La tela se estiraba tan apretada sobre ellos que el tenue contorno de su sujetador de encaje era visible debajo. Cada respiración hacía que el suéter cabalgara sobre las pesadas curvas, el escote bajando lo justo para mostrar la suave curva superior donde la piel se encontraba con el encaje.

Su cintura era criminal—un dramático estrechamiento de corsé que parecía demasiado estrecho para ser real, abriéndose en caderas que la diminuta falda plisada apenas pretendía cubrir.

La falda se detenía a media altura del muslo, lo suficientemente alta como para exponer toda la longitud de sus interminables piernas—tonificadas, suaves, ligeramente bronceadas; piernas hechas para envolverse alrededor de la cintura de un hombre y no soltarse.

Sus muslos se presionaban juntos con fuerza, un sutil temblor recorriéndolos, como si estuviera luchando contra el impulso de separarlos allí mismo.

Su cabello caía en perfectas ondas brillantes de castaño cálido, captando el resplandor ámbar del fuego como seda líquida, enmarcando un rostro que era pura perfección aristocrática—en forma de corazón, piel de porcelana sonrojada profundamente rosa en los pómulos, labios carnosos pintados de rosa suave y ya hinchados por mordisqueos nerviosos.

Se había preparado.

Para él.

Fei dejó que el silencio se extendiera mientras acortaba la distancia. Sin prisa. Dejó que ella lo mirara a gusto.

Y lo hizo.

Dios, lo devoraba con los ojos.

Su mirada seguía cada paso, hambrienta e indefensa, tratando desesperadamente de mantener la máscara de confianza casual y fracasando espectacularmente. El pecho subiendo más rápido, el suéter estirándose con cada respiración superficial. Los muslos presionados juntos, un apretón sutil, como si algo entre ellos ya estuviera doliendo.

Parecía una mujer muriéndose de hambre frente a un festín que no se le permitía tocar.

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