¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 182

Capítulo 182: Fei—Fóllame

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—¿Demasiado?

—¡No es suficiente!

Se quitó el suéter de cachemira sobre la cabeza en un solo movimiento salvaje—sin gracia, solo pura desesperación, la tela enredándose en su pelo antes de lanzarla lejos. Debajo llevaba un bralette de encaje negro transparente—apenas presente, copas desbordándose con sus tetas, encaje tan fino que sus oscuros pezones y amplias areolas eran completamente visibles, picos rígidos sobresaliendo como si intentaran liberarse.

Se había vestido para ser devorada.

Y entonces se frotó contra él—fuerte, sin vergüenza—montándolo completamente, falda agrupada alrededor de su cintura, bragas de encaje empapadas presionando directamente contra su polla cubierta por los bóxers.

El contacto fue eléctrico.

Solo dos delgadas capas entre su coño goteante y su longitud masiva y pulsante. Podía sentir todo—el calor abrasador, el grosor imposible separando sus labios a través de la tela, la cabeza ensanchada rozando su entrada en cada movimiento, las gruesas venas pulsando contra su clítoris mientras se arrastraba a lo largo de él.

—Oh joder… —Su voz se quebró, cabeza cayendo hacia atrás, tetas rebotando fuertemente en el encaje mientras comenzaba a montarlo frenéticamente—. Fei… es tan grande… puedo sentir cada vena… joder…

—Lo sé —gruñó él, manos sujetando su culo—dedos hundiéndose profundamente en la suave carne, separando sus nalgas, tirando de ella con más fuerza en cada movimiento—. Te siento también… tu coñito hambriento empapando ambas capas, labios abriéndose alrededor de mi polla como si ya intentaras succionarme.

Ella lo cabalgaba como un animal desesperado—caderas moviéndose en embestidas salvajes y descontroladas, frotando su clítoris a lo largo de su longitud con cada movimiento, fluidos inundando para empapar sus bóxers más oscuros, la fricción húmeda produciendo sonidos obscenos. Sus tetas rebotaban salvajemente—el encaje raspando sus pezones en carne viva, amenazando con derramarse con cada movimiento.

—Más… —sollozó, uñas arañando su pecho expuesto, dibujando líneas rojas—. Necesito más… necesito que estés dentro de mí… rompe mis bragas… fóllame aquí mismo… por favor, Fei… estoy suplicando… haz que lo tome…

Parte de él—el Dragón—rugía por hacer exactamente eso: rasgar el encaje empapado, alinearse y enterrar cada gruesa pulgada en su coño goteante en una brutal embestida, ver cómo gritaba mientras la estiraba completamente al aire libre.

Su contención era extremadamente frágil.

Su polla palpitaba violentamente contra ella—pre-semen filtrándose en pesados pulsos, empapando ambas capas, mezclándose con sus fluidos.

Pero… no aquí. No todavía. Pronto.

Ella se frotaba más fuerte—más rápido, caderas moviéndose en un ritmo crudo y frenético, persiguiendo la fricción como si su vida dependiera de ello. El algodón húmedo de sus bragas empapadas se deslizaba contra el algodón empapado de sus bóxers—deslizamiento obsceno y resbaladizo, sus hinchados labios vaginales abriéndose ampliamente alrededor del enorme relieve de su polla, clítoris arrastrándose brutalmente a lo largo de cada vena pulsante con cada embestida desesperada.

Fluidos manaban de ella—espesa y cremosa excitación empapando ambas capas, mezclándose con su pre-semen hasta que la tela entre ellos era transparente y pegajosa, su coño perfectamente delineado contra su eje, la cabeza ensanchada rozando su entrada en cada movimiento como si intentara empujar hacia adentro.

—Eres hermoso —jadeó entre movimientos, voz destrozada y temblorosa—. Eres tan jodidamente hermoso…

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La palabra no era suficiente. Él era devastador —el tipo de rostro y cuerpo que iniciaba guerras, arruinaba vidas, hacía que mujeres como ella perdieran la cabeza y suplicaran. Y él la dejaba frotarse contra él —dejaba que usara su polla, dejaba que lo empapara con su desesperación.

Delilah se inclinó y atacó su clavícula con su boca —labios calientes y abiertos, chupando con fuerza, lengua azotando la piel, dientes raspando y mordiendo lo suficiente para marcarlo. Se movió más abajo —por su pecho expuesto, boca voraz, chupando caminos húmedos sobre sus pectorales, mordiendo el duro relieve sobre su corazón, lengua girando alrededor de su pezón antes de aferrarse y chupar con fuerza.

Las caderas de Fei se elevaron bruscamente —involuntario, salvaje— conduciendo su polla más fuerte contra su clítoris, la gruesa cabeza golpeando a través de la tela empapada para frotar contra su entrada.

Ella gimió —fuerte, quebrada— y lo hizo de nuevo: lamió su pezón en círculos desordenados, lo chupó profundamente en su boca, dientes rozando afilados mientras sus caderas se estrellaban para encontrarse con su embestida.

—Hazlo otra vez —gruñó él, voz áspera y autoritaria.

Ella obedeció —boca atacando su pezón con hambre desesperada, chupando y mordiendo mientras sus caderas seguían frotándose, más rápido, más fuerte, el húmedo golpeteo de la tela empapada resonando en el aire.

Sus manos se deslizaron de sus caderas a su culo —agarrando brutalmente, dedos hundiéndose profundamente en la suave carne, separando ampliamente sus nalgas mientras la jalaba con más fuerza en cada embestida. Guiándola, controlando su ritmo incluso mientras ella perdía la razón.

—Vas a hacer que me corra en mis bóxers —dijo con voz ronca, voz espesa de lujuria—. ¿Es eso lo que quieres, princesa? ¿Quieres que empape estos pantalones por lo duro que me pones?

—Sí… —sollozó, frotándose más rápido, tetas rebotando salvajemente bajo el suéter—. Sí… quiero sentirlo… quiero tu semen en mi coño y muslos… por favor…

—Niña codiciosa.

Ella se estremeció violentamente —todo su cuerpo tensándose, coño derramando nuevos fluidos mientras las palabras la golpeaban.

—Por favor —suplicó, caderas golpeando hacia abajo, clítoris frotándose brutalmente contra su eje—. Por favor córrete —quiero hacerte sentir bien —quiero tu polla pulsando contra mi coño…

Estaba balbuceando —completamente ida, mente en blanco por la necesidad, caderas moviéndose en embestidas frenéticas y desordenadas. La presión se acumuló en su vientre —apretada, ardiente, imparable. Fei fue más rápido sobre su clítoris, su intención obvia.

—Fei… —su voz se quebró, lágrimas picando sus ojos nuevamente—. Voy a… no puedo… por favor…

—Déjate ir.

Ella lo hizo.

El orgasmo explotó a través de ella —cuerpo tensándose fuertemente, espalda arqueándose sobre su regazo, tetas empujándose hacia arriba mientras gritaba su nombre cruda y desesperadamente. Mordió su hombro para amortiguar el grito —dientes hundiéndose profundamente en el músculo, marcándolo lo suficiente para dejar un moretón— mientras su coño se contraía y se corría violentamente, jugos calientes empapando sus bragas y sus bóxers en pulsos desordenados y fuertes, empapándolos a ambos, formando un charco en el banco debajo de ellos.

Y debajo de ella —él se tensó— polla pulsando gruesa y pesadamente contra su coño espasmódico, latiendo con fuerza mientras se corría —calientes chorros de semen inundando sus bóxers, empapando la tela para mezclarse con sus fluidos, el calor extendiéndose entre ellos hasta que ella sintió cada pulso como si él se estuviera corriendo dentro de ella.

Sus manos agarraron su culo con más fuerza —dejando moretones, posesivas— un gruñido gutural profundo escapando de su garganta mientras embestía contra ella, cabalgando las olas.

Permanecieron bloqueados así —ella desplomada contra su pecho, rostro enterrado en su hombro mordido, cuerpo temblando con réplicas; él recostado, ojos cerrados, una mano acariciando su cabello húmedo por el sudor mientras la otra mantenía su culo firmemente apretado contra él.

—Joder —dijo finalmente con voz ronca, voz destrozada.

—Sí —murmuró ella, apenas coherente.

—Eso no debería haber sucedido.

Ella levantó la cabeza, pánico atravesando la bruma.

—¿Estás… hice… lo siento, te presioné…

—Delilah —su mano acunó su mandíbula, pulgar manchando las lágrimas y saliva en su mejilla—. Acabo de correrme en mis bóxers como un adolescente porque frotaste ese coño perfecto contra mí hasta que perdí el control. No estoy molesto.

El alivio la inundó, nuevas lágrimas derramándose.

—Pero tenemos un problema.

Ella siguió su mirada hacia abajo, hacia el absoluto desastre entre sus muslos: bragas transparentes y pegajosas, empapadas con el semen de ambos, goteando por sus piernas en brillantes rastros, sus bóxers oscuros y arruinados, semen aún filtrándose de la punta para mezclarse con sus fluidos.

—No puedes volver caminando así.

Delilah se sonrojó más profundamente, pero no se movió para cubrirse.

Fei alcanzó su saco descartado, sacó un pañuelo monogramado —blanco, crujiente— y lo presionó entre sus piernas sin preguntar.

Ella jadeó —caderas moviéndose bruscamente ante la suave presión— mientras él la limpiaba: movimientos lentos y deliberados a lo largo de sus muslos internos, sobre sus bragas empapadas, absorbiendo el desastre con cuidadosa precisión. La intimidad ardía más que el orgasmo —él limpiando su semen y los fluidos de ella de su piel como si fuera algo precioso que había marcado y ahora cuidaba.

Dobló el paño sucio —empapado de semen, con el aroma de ambos— y se lo guardó en el bolsillo.

Conservándolo.

El corazón de Delilah se agitó.

—Tu turno —susurró, alcanzándolo.

—Yo me encargo —ya se estaba subiendo los pantalones, haciendo una mueca por la tela húmeda—. Tengo un uniforme de repuesto en mi casillero.

—Pero…

—Delilah —su voz se suavizó—. Déjame ocuparme de esto.

Ella asintió —obediente, confiada— mirándolo abotonar su camisa, arreglar su corbata, transformarse de nuevo en perfecta compostura mientras ella permanecía sentada con la falda alrededor de la cintura, tetas agitadas, bragas arruinadas.

Cuando terminó, la atrajo hacia sí —un último beso profundo, lento y posesivo.

—Revisa tu casillero —murmuró contra sus labios—. Después del último período.

Sus ojos se ensancharon.

—Qué…

—Ya verás —su sonrisa era una oscura promesa—. Algo que quiero que tengas.

Se puso de pie, la ayudó a arreglar su suéter y falda con manos gentiles —dedos demorándose en su piel más tiempo del necesario.

—Arregla tu maquillaje —dijo suavemente—. Regresa a clase. Actúa normal.

—No sé si puedo.

—Puedes. Porque te lo estoy pidiendo.

Ella asintió —lágrimas aún brillando en sus ojos.

—Sí. Por ti.

Él besó su frente —suave, posesivo.

—No me hagas arrepentirme de esto.

—No lo haré —una promesa—. No lo haré.

Se alejó con piernas temblorosas —de vuelta al mundo donde seguía siendo la princesa perfecta.

Pero cada paso le recordaba el desastre entre sus muslos, el dolor en sus pezones, el sabor de él en su lengua.

Y la promesa en su casillero esperando.

Iba a pasar los próximos tres períodos completa y totalmente consumida.

Y no podía esperar.

Hay una forma fría y elegante de convertir a un enemigo en un aliado sumiso y sudoroso.

Dejar que descubran —silenciosa e inevitablemente— que posees algo capaz de transformar a sus nuevos enemigos en amenazas existenciales de la noche a la mañana.

Simple. Casi insultantemente simple.

La estrategia descaradamente obvia que te hace preguntarte por qué el resto del mundo no la utiliza más a menudo —hasta que recuerdas que la mayoría de la gente tiene la inteligencia de un cerdo congelado, incapaces de trazar un plan para salir de una caja de cartón empapada, y mucho menos de conducir el meticuloso desmembramiento multifase de una hidra social de siete cabezas sin cortarse sus propios dedos.

¿Pero Fei?

Fei había estado forjando esta arma en particular en camas de hospital, armarios de escobas, y en ese armario pestilente que se atrevían a llamar su habitación durante años. Nunca se atrevió a actuar. ¿Pero ahora? Nada más que tiempo. Dolor. Y una rabia lenta y negra como el alquitrán que o te consume desde la médula hacia afuera o te templa en algo tan letalmente afilado que podría abrir la yugular de Dios y hacer que la herida pareciera un acto de misericordia.

Él no había muerto.

Por lo tanto: Afilado estaba.

Tres chicos en el pasillo del ala este. Agrupados como pingüinos resistiendo un vendaval antártico —excepto que en lugar de compartir calor corporal, intercambiaban el resplandor termonuclear del escándalo.

Rostros iluminados de un azul cadavérico por las pantallas de sus teléfonos, cabezas tan juntas que su aliento empañaba las mejillas de los otros, prácticamente boca a boca en conspiración.

No estaban susurrando. Ni siquiera lo intentaban.

—Acerca más —acércalo, joder…

—Ya lo estoy acercando, pedazo de imbécil, la calidad es una mierda…

—¿Por qué demonios Derek estaría sentado con una periodista?

—No con cualquier periodista, idiota. Es la jodida Renee Harlow.

—No.

—Sí.

—Ni de coña.

—Mira su boca, tío. Esa es su sonrisa de “estoy a punto de borrar tu linaje y facturarles a los supervivientes”. La reconocería con los ojos vendados y arrancados.

Pellizcaron, ampliaron, entrecerraron los ojos como tres magos que hubieran seguido una estrella a través del desierto solo para llegar a un fuego humeante detrás de un contenedor. Lo que, para ser justos, no estaba lejos de la verdad de lo que estaban mirando.

Derek. Inconfundible. Desafortunado. Definitivamente Derek. Inclinándose sobre una mesa baja de mármol en algún club de cripta sobrevalorado con cordones de terciopelo, rostro lo suficientemente cerca para contar sus pestañas, con la expresión de un hombre que acaba de comprender —demasiado tarde— que ha entrado en el recinto del tigre y el tigre ya está saboreando su pulso.

El tipo de conversación que hace que la gente sea discretamente eliminada de registros, testamentos y, eventualmente, de la respiración.

Y entonces

Brazos. Dos de ellos. Colgando sobre los hombros como una estola cara y sofocante. Peso asentándose con la despreocupada facilidad propietaria de alguien que nunca, ni una sola vez en su encantadora vida, ha cuestionado si un espacio le pertenecía.

—Caballeros.

—¡Jesús puto Cristo…! —Marcus casi envió su teléfono a órbita geosincrónica—. ¡David, pequeño cabrón escurridizo, no te acerques así!

—Podrías haberme matado —jadeó Jonathan, agarrándose las costillas como una heroína tuberculosa a un desmayo de la tumba—. Matado de verdad. Habrías tenido que decirle a mi madre por qué su único hijo se derrumbó en el ala este porque un duende respiró demasiado fuerte en su dirección.

—¿Duende? —David se llevó una mano al corazón, teatralmente herido—. Prefiero ‘hada de la información’. O ‘gremlin informativo’. Duende es tan… ordinario.

—Vete a la mierda —el tercero —nombre que empezaba con T, ¿Tyler? ¿Travis? Irrelevante— resopló, empujando el hombro de David como si pudiera moverlo realmente.

David sonrió. Dientes perfectos. Cabello perfecto. La belleza simétrica y desarmante que invita a la confianza justo hasta el segundo en que vende tu secreto más oscuro al mejor postor. Y lo haría. Porque David poseía la integridad moral estructural de un éclair de chocolate dejado en un salpicadero en julio, y toda la escuela lo sabía.

También les encantaba. Como a los civiles les encanta ver un tornado desde tres condados de distancia: palomitas en una mano, teléfono en la otra, seguros de que los escombros voladores son problema de otra persona.

Entonces sus ojos se encendieron.

Ese brillo.

El que enviaba a personas inteligentes corriendo a cubrirse y a los idiotas acercándose más como polillas suplicando a la llama que las follara sin piedad. El que prometía: «Sé algo que tú no sabes, y va a ser espectacularmente feo».

—Espera. —La sonrisa de David se curvó en algo claramente depredador—. ¿Ustedes también lo vieron?

—¿Lo de Derek? Sí, literalmente estamos mirando la puta captura de pantalla…

—¿Esa captura?

—¿Sí?

El rostro de David se suavizó en algo casi tierno. Compasivo. La mirada que un profesor le da a un estudiante que acaba de responder 2 + 2 con “el concepto de púrpura”.

—Oh, chicos. —Negó con la cabeza. Lento. Fúnebre—. Chicos, chicos, chicos. Esa pequeña captura de pantalla es preciosa. De verdad. Estrella de oro. Pegatina en el gráfico. Pero no es nada.

—¿Qué coño quieres decir con nada?

—Quiero decir…

David sacó su teléfono con el dramatismo lento y practicado de un mago de escenario que ha pasado demasiadas noches ensayando solo frente a un espejo y no siente ni una pizca de vergüenza por ello.

—…que hay un video. Con audio. Cristalino. Y. Claro. Ya circulando en los chats grupales secretos más pequeños y oscuros.

Silencio.

El silencio preciso que cae en la media fracción de segundo antes de que un explosivo potente convierta la arquitectura en confeti.

—Estás tomando el pelo.

—¿Tomaría el pelo sobre algo tan exquisito? —David presionó su palma contra su pecho nuevamente, ojos brillando como vidrio roto—. Estoy devastado. Después de todo lo que hemos soportado juntos…

—David.

—Después de cada exclusiva premium que he entregado personalmente…

—David.

—…el sagrado vínculo de confianza que hemos nutrido…

—DAVID, ¿HAY UN PUTO VIDEO O NO?

—¡Sí! Sí, obviamente sí, literalmente acabo de decir las palabras, intenten seguir el ritmo, imbéciles neolíticos.

Y aquí está la única, delgada como una navaja, cualidad redentora de David Chen.

El chico no podría guardar un secreto ni aunque el destino de las civilizaciones dependiera de ello. Su boca tenía más fugas que un colador follado por una hidrolimpiadora, más estanca que una puerta mosquitera soldada a una escotilla de submarino, más discreta que un pregonero con un megáfono y diarrea.

Cotilleaba como los pulmones respiran: involuntariamente, incesantemente, con obsceno placer y cero contrición.

Pero.

Pero.

¿El único contrapeso letal a ese defecto abismal?

David nunca fabricaba sus exclusivas.

Nunca.

Ni una sola vez.

Ni siquiera un susurro de exageración.

Ni siquiera un poco.

Era el mismo cabrón presumido que había detonado la bomba de Maddie Whitmore.

La Heredera Petrolera y la Reina Perra Infernal ejecutando un jodido tiempo compartido sobre el antiguo caso de caridad por caridad. Cuando esa inmundicia en particular se deslizó al aire libre por primera vez, la gente se había reído hasta que les dolieron las costillas. Llamaron a David delirante.

¡Juraron sobre las tumbas de sus abuelas que no existía un universo posible en el que Sierra Montgomery compartiría algo—y menos aún un chico como Fei!

David simplemente había sonreído. Esa sonrisa omnisciente, irritante y golpeable en la garganta.

—Denle dos días —había dicho, tan tranquilo como un hombre leyendo la sección de obituarios de mañana.

Y dos días fueron… porque dos días después, algún idiota con más testosterona que instinto de supervivencia tomó la foto. Fei saliendo del restaurante Le Ciel Noir. Maddie a su izquierda, dedos entrelazados con los suyos como si fuera dueña de la extremidad. Sierra a su derecha, mismo agarre posesivo. Los tres.

A plena luz del día.

Tomados de la mano.

Como si fuera normal. Como si todo el ecosistema social no se hubiera inclinado treinta grados y comenzado a sangrar.

David había imprimido la foto en A4 brillante, la había enmarcado en negro mate como si fuera un maldito Banksy, y la atornilló dentro de su casillero durante una semana completa. Cada vez que alguien pasaba, tocaba el cristal. —Se los dije —murmuraba, suave y viciosamente satisfecho—. Se los dije. Pero nadie escucha a David. Y entonces David tiene razón. De nuevo.

Insufrible cabrón.

Pero un insufrible cabrón preciso.

Así que, cuando David dijo que había video—¿con audio limpio?

Había un jodido video. Con audio limpio.

—Muéstranoslo.

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