¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 183

Capítulo 183: David

Hay una forma fría y elegante de convertir a un enemigo en un aliado sumiso y sudoroso.

Dejar que descubran —silenciosa e inevitablemente— que posees algo capaz de transformar a sus nuevos enemigos en amenazas existenciales de la noche a la mañana.

Simple. Casi insultantemente simple.

La estrategia descaradamente obvia que te hace preguntarte por qué el resto del mundo no la utiliza más a menudo —hasta que recuerdas que la mayoría de la gente tiene la inteligencia de un cerdo congelado, incapaces de trazar un plan para salir de una caja de cartón empapada, y mucho menos de conducir el meticuloso desmembramiento multifase de una hidra social de siete cabezas sin cortarse sus propios dedos.

¿Pero Fei?

Fei había estado forjando esta arma en particular en camas de hospital, armarios de escobas, y en ese armario pestilente que se atrevían a llamar su habitación durante años. Nunca se atrevió a actuar. ¿Pero ahora? Nada más que tiempo. Dolor. Y una rabia lenta y negra como el alquitrán que o te consume desde la médula hacia afuera o te templa en algo tan letalmente afilado que podría abrir la yugular de Dios y hacer que la herida pareciera un acto de misericordia.

Él no había muerto.

Por lo tanto: Afilado estaba.

Tres chicos en el pasillo del ala este. Agrupados como pingüinos resistiendo un vendaval antártico —excepto que en lugar de compartir calor corporal, intercambiaban el resplandor termonuclear del escándalo.

Rostros iluminados de un azul cadavérico por las pantallas de sus teléfonos, cabezas tan juntas que su aliento empañaba las mejillas de los otros, prácticamente boca a boca en conspiración.

No estaban susurrando. Ni siquiera lo intentaban.

—Acerca más —acércalo, joder…

—Ya lo estoy acercando, pedazo de imbécil, la calidad es una mierda…

—¿Por qué demonios Derek estaría sentado con una periodista?

—No con cualquier periodista, idiota. Es la jodida Renee Harlow.

—No.

—Sí.

—Ni de coña.

—Mira su boca, tío. Esa es su sonrisa de “estoy a punto de borrar tu linaje y facturarles a los supervivientes”. La reconocería con los ojos vendados y arrancados.

Pellizcaron, ampliaron, entrecerraron los ojos como tres magos que hubieran seguido una estrella a través del desierto solo para llegar a un fuego humeante detrás de un contenedor. Lo que, para ser justos, no estaba lejos de la verdad de lo que estaban mirando.

Derek. Inconfundible. Desafortunado. Definitivamente Derek. Inclinándose sobre una mesa baja de mármol en algún club de cripta sobrevalorado con cordones de terciopelo, rostro lo suficientemente cerca para contar sus pestañas, con la expresión de un hombre que acaba de comprender —demasiado tarde— que ha entrado en el recinto del tigre y el tigre ya está saboreando su pulso.

El tipo de conversación que hace que la gente sea discretamente eliminada de registros, testamentos y, eventualmente, de la respiración.

Y entonces

Brazos. Dos de ellos. Colgando sobre los hombros como una estola cara y sofocante. Peso asentándose con la despreocupada facilidad propietaria de alguien que nunca, ni una sola vez en su encantadora vida, ha cuestionado si un espacio le pertenecía.

—Caballeros.

—¡Jesús puto Cristo…! —Marcus casi envió su teléfono a órbita geosincrónica—. ¡David, pequeño cabrón escurridizo, no te acerques así!

—Podrías haberme matado —jadeó Jonathan, agarrándose las costillas como una heroína tuberculosa a un desmayo de la tumba—. Matado de verdad. Habrías tenido que decirle a mi madre por qué su único hijo se derrumbó en el ala este porque un duende respiró demasiado fuerte en su dirección.

—¿Duende? —David se llevó una mano al corazón, teatralmente herido—. Prefiero ‘hada de la información’. O ‘gremlin informativo’. Duende es tan… ordinario.

—Vete a la mierda —el tercero —nombre que empezaba con T, ¿Tyler? ¿Travis? Irrelevante— resopló, empujando el hombro de David como si pudiera moverlo realmente.

David sonrió. Dientes perfectos. Cabello perfecto. La belleza simétrica y desarmante que invita a la confianza justo hasta el segundo en que vende tu secreto más oscuro al mejor postor. Y lo haría. Porque David poseía la integridad moral estructural de un éclair de chocolate dejado en un salpicadero en julio, y toda la escuela lo sabía.

También les encantaba. Como a los civiles les encanta ver un tornado desde tres condados de distancia: palomitas en una mano, teléfono en la otra, seguros de que los escombros voladores son problema de otra persona.

Entonces sus ojos se encendieron.

Ese brillo.

El que enviaba a personas inteligentes corriendo a cubrirse y a los idiotas acercándose más como polillas suplicando a la llama que las follara sin piedad. El que prometía: «Sé algo que tú no sabes, y va a ser espectacularmente feo».

—Espera. —La sonrisa de David se curvó en algo claramente depredador—. ¿Ustedes también lo vieron?

—¿Lo de Derek? Sí, literalmente estamos mirando la puta captura de pantalla…

—¿Esa captura?

—¿Sí?

El rostro de David se suavizó en algo casi tierno. Compasivo. La mirada que un profesor le da a un estudiante que acaba de responder 2 + 2 con “el concepto de púrpura”.

—Oh, chicos. —Negó con la cabeza. Lento. Fúnebre—. Chicos, chicos, chicos. Esa pequeña captura de pantalla es preciosa. De verdad. Estrella de oro. Pegatina en el gráfico. Pero no es nada.

—¿Qué coño quieres decir con nada?

—Quiero decir…

David sacó su teléfono con el dramatismo lento y practicado de un mago de escenario que ha pasado demasiadas noches ensayando solo frente a un espejo y no siente ni una pizca de vergüenza por ello.

—…que hay un video. Con audio. Cristalino. Y. Claro. Ya circulando en los chats grupales secretos más pequeños y oscuros.

Silencio.

El silencio preciso que cae en la media fracción de segundo antes de que un explosivo potente convierta la arquitectura en confeti.

—Estás tomando el pelo.

—¿Tomaría el pelo sobre algo tan exquisito? —David presionó su palma contra su pecho nuevamente, ojos brillando como vidrio roto—. Estoy devastado. Después de todo lo que hemos soportado juntos…

—David.

—Después de cada exclusiva premium que he entregado personalmente…

—David.

—…el sagrado vínculo de confianza que hemos nutrido…

—DAVID, ¿HAY UN PUTO VIDEO O NO?

—¡Sí! Sí, obviamente sí, literalmente acabo de decir las palabras, intenten seguir el ritmo, imbéciles neolíticos.

Y aquí está la única, delgada como una navaja, cualidad redentora de David Chen.

El chico no podría guardar un secreto ni aunque el destino de las civilizaciones dependiera de ello. Su boca tenía más fugas que un colador follado por una hidrolimpiadora, más estanca que una puerta mosquitera soldada a una escotilla de submarino, más discreta que un pregonero con un megáfono y diarrea.

Cotilleaba como los pulmones respiran: involuntariamente, incesantemente, con obsceno placer y cero contrición.

Pero.

Pero.

¿El único contrapeso letal a ese defecto abismal?

David nunca fabricaba sus exclusivas.

Nunca.

Ni una sola vez.

Ni siquiera un susurro de exageración.

Ni siquiera un poco.

Era el mismo cabrón presumido que había detonado la bomba de Maddie Whitmore.

La Heredera Petrolera y la Reina Perra Infernal ejecutando un jodido tiempo compartido sobre el antiguo caso de caridad por caridad. Cuando esa inmundicia en particular se deslizó al aire libre por primera vez, la gente se había reído hasta que les dolieron las costillas. Llamaron a David delirante.

¡Juraron sobre las tumbas de sus abuelas que no existía un universo posible en el que Sierra Montgomery compartiría algo—y menos aún un chico como Fei!

David simplemente había sonreído. Esa sonrisa omnisciente, irritante y golpeable en la garganta.

—Denle dos días —había dicho, tan tranquilo como un hombre leyendo la sección de obituarios de mañana.

Y dos días fueron… porque dos días después, algún idiota con más testosterona que instinto de supervivencia tomó la foto. Fei saliendo del restaurante Le Ciel Noir. Maddie a su izquierda, dedos entrelazados con los suyos como si fuera dueña de la extremidad. Sierra a su derecha, mismo agarre posesivo. Los tres.

A plena luz del día.

Tomados de la mano.

Como si fuera normal. Como si todo el ecosistema social no se hubiera inclinado treinta grados y comenzado a sangrar.

David había imprimido la foto en A4 brillante, la había enmarcado en negro mate como si fuera un maldito Banksy, y la atornilló dentro de su casillero durante una semana completa. Cada vez que alguien pasaba, tocaba el cristal. —Se los dije —murmuraba, suave y viciosamente satisfecho—. Se los dije. Pero nadie escucha a David. Y entonces David tiene razón. De nuevo.

Insufrible cabrón.

Pero un insufrible cabrón preciso.

Así que, cuando David dijo que había video—¿con audio limpio?

Había un jodido video. Con audio limpio.

—Muéstranoslo.

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