¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 184

Capítulo 184: El molino de rumores

—David, vamos…

—Te pagaré. Dinero real. Ahora mismo.

—Haré tu maldita tarea durante un mes.

—Te contaré lo que realmente pasó en la gala de Ashford —la versión verdadera, no la censurada.

David levantó una mano. Sereno. Compuesto. La arrogancia silenciosa de un hombre sentado con una escalera real mientras la mesa cree que siguen jugando a Pescar con comodines.

—Les diré lo que contiene —dijo, cada sílaba lenta, deliberada, rodando en su lengua como un Burdeos añejo que no tenía prisa por tragar—, si juran —por la vida de sus madres— no decir ni una palabra.

Marca, Jonathan y Tony-o-Tommy-o-quién-diablos-fuera intercambiaron miradas. Asentimientos solemnes. Graves como sepultureros.

—Lo prometo.

—Ni un alma.

—El secreto muere con nosotros.

David se mordió el interior de la mejilla para evitar que se le escapara la risa.

¿A quién creían engañar?

Sus bocas filtraban exactamente a la misma presión que la suya —es decir, cero contención, cero remordimiento. Los cuatro habían estado fusionados por la glándula del chisme desde la orientación de primer año precisamente porque todos eran adictos terminales a la ruina ajena. “No se lo digas a nadie” no era un límite.

Era liturgia. Una sagrada mentira performativa que recitaban antes de que comenzara el verdadero sacramento.

Su señal privada para adelante y escribe esta mierda en el cielo sobre el campo de atletismo con combustible de avión en llamas.

Ellos lo sabían. Él lo sabía. Ellos sabían que él lo sabía.

Tradición. Prácticamente sagrada.

—Bien. —David miró a izquierda y derecha—puro teatro, completamente inútil en un pasillo vacío, pero David se alimentaba del drama como las plantas se alimentan de la luz solar y la gente normal del oxígeno—. Vengan aquí. Más cerca. No puedo arriesgarme a que algún oído indiscreto capte esto.

Los condujo hacia la puerta del aula más cercana. Más cerca. Más cerca aún. Sus últimos pasos medidos, deliberados, posicionándolos con precisión quirúrgica —exactamente fuera de esa puerta en particular.

No lo notaron. Por supuesto que no. Estaban demasiado ocupados babeando por la promesa de carnicería.

—Así que. —David se inclinó, bajando la voz al susurro íntimo de un hombre confesando crímenes de guerra sobre una copa de coñac—. Renee Harlow pilló a Derek con algo cataclísmico. No algo que termine con su carrera. Algo que termine con su existencia. El tipo de suciedad que hace que la gente liquide activos, queme pasaportes y se reubique en islas sin extradición con caras nuevas.

—¿Qué tipo de…?

—Ella lo llamó para confirmar. Cortesía profesional, como suele hacer. Les da una última oportunidad de suplicar antes de que caiga la guillotina.

—Eso es… ¿casi decente de su parte?

—No es decencia, Marcus. Es deporte. Les muestra las fauces cerrándose antes de dejar que se cierren de golpe. Aumenta el terror. —Los ojos de David brillaban como obsidiana húmeda—. Y le mostró la evidencia. Cinco clips separados. Todos diciendo lo mismo.

—¿Cinco?

—¿De qué?

—¿Qué mierda hizo?

David dejó que el silencio se extendiera. Diez segundos. Quince. Observando cómo sus rostros se contorsionaban —la curiosidad convirtiéndose en desesperación, la desesperación en agonía física por el conocimiento retenido. Hermoso. Exquisito. Podría observar esta tortura particular para siempre, como los adictos miran la preparación de la aguja.

—Chicos. —Sacudió la cabeza, lento, casi afligido—. Chicos. ¿En serio son tan jodidamente densos? ¿Sus últimas dos neuronas funcionales finalmente se largaron y murieron? ¿De alguna manera han olvidado quién es Renee Harlow?

—Es una periodista…

—No es una periodista —la voz de David bajó a algo más frío, más silencioso, más letal—. Es la periodista. Esa mujer no necesita dinero —tiene más que un dios. Las familias de Legado se estremecen cuando su nombre cruza una mesa de cena. Ha enterrado a titanes corporativos. Ha hecho que senadores renuncien entre lágrimas. Ha obligado a verdaderos multimillonarios a llorar en televisión en vivo como niños pequeños que dejaron caer su helado. ¿Comprenden lo que les estoy diciendo?

—Yo… ¿sí?

—No. Claramente no lo entienden. Así que déjenme hacerlo cristalino —David levantó un dedo como una hoja—. ¿Lo que sea que tenga contra Derek? Eso no es la historia. Ni siquiera es el adelanto. Es solo el cebo.

—¿Cebo? —la frente de Jonathan se arrugó tanto que sus cejas casi se encontraron en el medio—. ¿Cebo para qué?

—David sonrió.

La sonrisa de un hombre que ya ha ganado y ahora está decidiendo cuánto disfrutar de la vuelta de la victoria.

Comenzó a teclear en su teléfono.

Marca, Jonathan y Tony-Tommy-como-sea contuvieron el aliento colectivamente. Aquí estaba. El momento. El soberano indiscutible del escándalo estaba a punto de revelar su joya de la corona, su Anillo Único, su cáliz santificado de chisme puro, sin cortar

El Samsung Z Fold de David se desplegó con un chasquido nítido y costoso. La pantalla floreció amplia, brillante, con una resolución obscenamente alta—como si alguien hubiera robado un proyector de cine y lo hubiera encogido hasta hacerlo de bolsillo. El tipo de dispositivo que existe únicamente para recordarles a todos los demás cuán rezagados están.

Presionó reproducir.

—Bien —David adoptó la cadencia de un analista de partidos diseccionando las imágenes del cuarto tiempo—absurdo, teatral y, sin embargo, perfectamente adecuado—. Esta es su segunda reunión. Miren aquí —golpeó la pantalla—. Ella está poniendo en cola el video número tres. ¿Esas bolsas de evidencia? Prueba tangible de algo que Derek le hizo a una chica. Los detalles aún son confusos, pero miren su cara. El hombre está viendo cómo realizan su propia autopsia en vivo.

Las imágenes avanzaron. La postura de Derek se desmoronó fotograma a fotograma: la desafío convirtiéndose en derrota, convirtiéndose en el cálculo frenético y nervioso de una rata que acaba de darse cuenta de que la trampa tiene dientes.

—Ahora aquí —David avanzó en la línea de tiempo con precisión quirúrgica—, es donde se vuelve exquisito. El audio es prístino. Escuchen.

La voz de Derek crujió a través del altavoz, metálica pero nítida como una navaja:

—Bien. Te daré todo sobre la pequeña… cosa de Brett y Anderson. No sé qué demonios quieres con eso, pero si juras no publicar la historia sobre mí…

Se echó hacia atrás de la mesa. Comenzó a levantarse. Comenzó a caminar.

La mano de Renee salió disparada y se cerró alrededor de su antebrazo como un tornillo envuelto en seda.

—¿Adónde diablos crees que vas?

—¿Qué más quieres? Dijiste que necesitabas información sucia sobre Brett y Anderson. Te la estoy dando. Cuando me convenga.

Su risa cortó a través del altavoz —limpia, cristalina, lo suficientemente viciosa como para rasurar huesos. La risa de alguien que ha escuchado todas las súplicas, todas las amenazas, todos los colapsos, y hace mucho dejó de encontrarlos novedosos.

—Todos ustedes, niños mimados de Legado, son iguales, ¿eh? ¿Por qué conformarme con sobras cuando ya tengo el plato principal? —Su tono bajó a terciopelo sobre alambre de navaja—. Lo quiero todo. Cada sucio secreto. Cada delito. Cada pecado que han enterrado tan profundo que creen que la tierra lo olvidó. O…

Se inclinó, su voz suavizándose hasta algo casi maternal:

—…puedo hacer que otro de los perritos falderos de Legado lo entregue con algunas amenazas, y para el desayuno de mañana estarás en tendencia con esos dos por todas las razones incorrectas. Del tipo que te siguen a nuevos países y nuevos nombres.

—¡Jódete!

El estallido detonó. Un torrente de veneno —perra, zorra, puta manipuladora— insultos apilándose como leña, cada sílaba empapada en la rabia impotente de un chico que finalmente había entendido que era una presa.

Renee permaneció inmóvil. Sonriendo. Paciente. Como un depredador que espera a que termine de agitarse algo que ya está desangrándose.

Cuando la diatriba finalmente se apagó —Derek jadeando, enrojecido, vaciado:

—¿Has terminado?

Silencio. Espeso. Sofocante.

—Bien. —Acortó la distancia medio paso—. Déjame ser muy clara, Derek. Esto no es una negociación. Son instrucciones. O entregas a tus amigos en bandeja de plata, o ves cómo todo vuestro grupo se convierte en el desayuno de primera plana. Y créeme —otro centímetro calculado hacia adelante—, lo disfrutaría. Las fuentes nunca escasean.

—…¿Qué es exactamente lo que quieres?

—Todo. Cada esqueleto. Cada cajón cerrado. Cada cadáver en el sótano. Fóllate al diablo dos veces si es necesario—no me importa el método. Quiero evidencia. Quiero pruebas. Quiero suficiente munición para reducir las existencias enteras de Brett y Anderson a cráteres humeantes.

La mandíbula de Derek trabajaba como engranajes oxidados. El crujido audible del orgullo siendo forzado por una garganta ya llena de bilis.

—…Bien. Te enviaré un correo mañana.

—Hoy.

—¿Qué?

—No esta noche. Hoy. O empiezo a marcar.

—¡BIEN!

Se dirigió furioso hacia el coche, abriendo la puerta con tanta fuerza que las bisagras chirriaron, y salió disparado del estacionamiento con un chillido de gomas y pánico.

Renee observó cómo desaparecían las luces traseras. Todavía sonriendo.

El video se fundió a negro.

Silencio de nuevo. Más profundo esta vez. El silencio de un colapso estructural escuchado desde dentro del edificio.

La mandíbula de Marca colgaba tan floja que una familia de pájaros podría haber anidado en ella.

Jonathan parecía como si alguien acabara de reescribir la física y le hubiera dicho que había estado cayendo hacia arriba toda su vida.

Y entonces

—¿Brett y Anderson tienen un romance?

—¡¿Están follando?!

—¡¿Son gays?!

—Bi, posiblemente—no saltemos a

—¡A QUIÉN LE IMPORTA UN CARAJO LA ETIQUETA, MARCA—BRETT CASTELLANO Y ANDERSON SE ESTÁN DANDO POR CULO!

—¡¿Eso es lo que sacaste de todo eso?! —siseó David, pero su sonrisa era amplia, feroz, atiborrándose del derretimiento cerebral colectivo—. ¡Concentraos, par de idiotas de categoría armamentística!

—Pero… pero… —Las manos de Jonathan se agitaban como semáforos defectuosos—. ¡Siempre están con chicas! ¡Brett estaba pegado a Victoria Maxton el año pasado! ¡Anderson pasó por la mitad del circuito internacional de modelos!

—Cortina de humo. Un clásico.

—Pero…

—Chicos. —La voz de David cortó como un latigazo—. No está confirmado. El clip dice lo que dice, pero hasta que tengamos pruebas irrefutables, mantendréis ese detalle particular bajo llave tras vuestros dientes. No se especula sobre los Legados principales sin evidencia de calidad forense. ¿Entendido?

Asentimientos frenéticos. Tres cabezas balanceándose como si hubieran sido atrapadas en el mismo tic nervioso.

Lo entendieron.

Entendieron esa parte muy bien.

—Pero… —Marca seguía aferrado al hilo como un perro con un hueso—. ¿Pero qué hay del resto? ¿La parte de “cada crimen, cada pecado”? ¿Qué demonios significa eso?

—¿Y qué le hizo realmente Derek a esa chica?

—¿Por qué Renee quiere aniquilarlos tan mal?

—¿Qué diablos había en esas bolsas de evidencia?

David comenzó a retroceder lentamente de la puerta, con un dedo presionado contra sus labios, indicándoles que lo siguieran como conspiradores en una mala película de espías.

—Aparentemente…

Dentro del aula.

Presionados contra la pared como si la pura fuerza gravitacional de lo que acababan de escuchar los hubiera aplastado allí, Brett Castellano y Anderson Price se habían quedado inmóviles como estatuas.

En medio de un beso.

Labios aún unidos.

Ojos ahora muy abiertos—muy muy abiertos, las pupilas dilatadas en pozos negros de puro pánico animal, ese tipo de amplitud que ocurre cuando tu universo cuidadosamente construido implosiona en el espacio de treinta segundos y no deja nada más que vacío y horror.

Lo habían escuchado todo.

Cada sílaba.

Cada amenaza.

Cada traición.

Flotando a través de la puerta. Lo suficiente. Claro como campanas de catedral en la habitación vacía donde se habían deslizado porque pensaban que era segura, porque habían revisado tres veces el pasillo, porque habían sido tan jodidamente cuidadosos durante tanto tiempo

Derek.

Derek.

Su hermano de armas. Su confidente. El que los había cubierto, mentido por ellos, permanecido hombro con hombro mientras enterraban este secreto más profundo que una tumba.

Estaba a punto de venderlos.

Estaba a punto de entregar sus vidas enteras—el romance, las otras cosas, todo—a la periodista más letal que Paraíso había producido jamás.

Todo para mantener su miserable pellejo intacto.

Las manos de Brett temblaban violentamente. No lo registró. No podía. Todo su cuerpo se había vuelto frío y distante excepto por el horno de rabia rugiendo a través de su esternón, un grito atrapado detrás de dientes apretados sin ningún lugar adonde ir.

—Ese… —Su voz emergió destrozada, apenas reconocible como humana—. Ese jodido…

El rostro de Anderson había recorrido todo el espectro: shock blanco como hueso, furia escarlata, y luego algo más oscuro, sin nombre, del color de un derramamiento de sangre prometido que deja marcas permanentes tanto en suelos como en almas.

—¡TRAICIONERO HIJO DE PUTA!

La puerta explotó hacia adentro.

No recordaban haber decidido moverse. Los músculos simplemente obedecieron el imperativo de la violencia.

A tres pasillos de distancia.

Alrededor de una esquina ciega.

Escondido en un nicho sombreado como si le hubieran crecido raíces allí, Fei se permitió una sonrisa.

Pequeña.

Privada.

Una sonrisa que, de ser presenciada, habría desencadenado un instintivo y atávico impulso de huir en cualquier criatura sensible con un instinto de supervivencia funcionando.

Su Samsung Galaxy S25 Ultra ya estaba en su palma. Abrió los mensajes. Encontró el contacto de David. Adjuntó la foto.

Él. Sierra. Maddie. Manos entrelazadas, besándose. Entrar en Le Ciel Noir con los brazos entrelazados era viejo, así que David había pedido una filmación del beso que Fei había rechazado riendo antes de que Maddie hubiera enviado un mensaje diciendo que David lo conseguiría.

Y aquí estaban.

La impecable y espontánea foto que David había estado ansiando durante días—la única e irrefutable pieza de munición que lo consagraría como el indiscutible dios-emperador de los chismes de Ashford por el resto de la eternidad.

Fei: Como prometí.

David: 🙏🙏🙏

David: REY

David: Eres un puto REY

David: Podría besarte ahora

David: No lo haré pero PODRÍA

Fei: Recuerda nuestro trato. Nunca me viste. No sabes de dónde vino el video.

David: ¿Qué video??? ¿¿¿No sé nada de ningún video??? Simplemente manifesté esta exclusiva a través de mis increíbles instintos periodísticos y… mi devastador encanto personal???

Fei: Buen chico.

David: 🐕

¿Y Derek?

Alguien—alguien—que podría, que definitivamente estaría dispuesto a negociar un trato.

Fei miró su reloj.

Dale unos segundos.

Quizás un minuto.

Entonces Derek vendría arrastrándose aquí—ya sea por la fuerza o con las rodillas en carne viva, el orgullo hecho jirones—al único diablo que quedaba que posiblemente podría sacarlo del fuego que había ayudado a encender.

¿Y Fei?

Fei estaría justo aquí.

Esperando.

Sonriendo.

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