¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 187

Capítulo 187: La Llamada de Atención de Derek

La máscara cayó por completo.

Lo que emergió debajo no fue rabia. Ni furia. Ni siquiera odio.

Fue reconocimiento.

El reconocimiento de un depredador que finalmente ha recibido permiso para dejar de fingir.

Se levantó del escritorio.

Lentamente.

Desplegándose con la clase de gracia líquida y deliberada que hizo que cada instinto en la habitación gritara ápex. Los muchachos de Derek dieron involuntariamente medio paso atrás —ni siquiera se dieron cuenta de haberlo hecho— con la columna erizada, las entrañas tensas, y sus cerebros reptilianos disparando el mismo telegrama primitivo una y otra vez.

Corre.

Él no estaba haciendo nada. Solo de pie. Solo mirándolos con ojos que habían cambiado de un púrpura imposible a algo más oscuro, más profundo —rasgados ahora, brillando tenuemente bajo la miserable luz fluorescente como bioluminiscencia en las profundidades oceánicas.

Pero el aire había cambiado.

Se había espesado.

Derek lo sintió primero —presión golpeando sobre sus hombros, su esternón, sus pulmones. La gravedad volviéndose personal. Maliciosa. Su siguiente respiración fue superficial, entrecortada. El corazón golpeando contra sus costillas como si quisiera salir. Cada alarma evolutiva gritando un mensaje unificado:

Esto no es presa.

Esto es depredador.

CORRE.

Derek dio un paso atrás.

No era su intención.

Sus piernas simplemente obedecieron.

Fei dio un paso adelante.

Derek retrocedió de nuevo.

El chico frente a él ya no era el flacucho caso de caridad de ojos hundidos que habían usado como juguete anti-estrés. Ya no era el niño que se acurrucaba en posición fetal sobre el concreto mientras llovían patadas, que nunca devolvía los golpes porque devolver los golpes solo hacía que durara más.

Esto era algo más.

Más alto—mirando a Derek desde arriba aunque Derek medía uno noventa y estaba construido como un linebacker. Más esbelto. No era volumen de gimnasio. No eran músculos de exhibición. Funcional. Armamentizado. Cada línea de él esculpida para la eficiencia—trapecios afilados, antebrazos fibrosos, el tipo de vascularidad que hablaba de poca grasa corporal, alta adrenalina y la aplicación precisa de fuerza.

—¿Sabes qué es genuinamente divertido? —la voz de Fei era suave ahora. Casi tierna. La ternura de un garrote apretándose un milímetro a la vez.

—Hace tres semanas podrías haber hecho exactamente esto. Entrar aquí con tu manada. Golpearme hasta que orinara sangre. Salir riendo. Sin consecuencias. Sin represalias. Solo otro martes en el paraíso. Otra factura de hospital para el becado.

Otro paso medido hacia adelante.

La espalda de Derek golpeó la pared.

¿Cuándo se había acercado tanto la pared?

—Pero eso fue hace tres semanas. —La sonrisa de Fei regresó—delgada, dentada, todos dientes y sin humor—. Y tú—maldito imbécil—entraste aquí creyendo que el calendario no había cambiado. Creyendo que aún podías tratarme como en los viejos tiempos. Creyendo que los números y la masa y la bravuconería serían suficientes contra alguien que ya ha sobrevivido a cosas peores que cualquiera que puedas imaginar.

(Nombre del Capítulo: Números y Bravuconería)

Los matones de Derek se suponía que debían moverse. Ese era el plan. Agarrar. Golpear. Romper.

No se estaban moviendo.

Eran estatuas. Ojos abiertos. Respiración superficial. Mirando a Fei como hombres que acababan de darse cuenta de que el recinto del tigre no tenía barrotes—y el tigre estaba hambriento.

—¿Cómo? —la palabra se desgarró de Derek antes de que pudiera contenerla—. ¿Cómo mierda cambiaste tan rápido? Tres semanas. Tres putas semanas. No eras nada. Menos que nada. Y ahora…

—Ahora soy el demonio al que viniste arrastrándote.

—No me estoy arrastrando.

—No. No lo estás. —La risa de Fei fue suave, sin alegría—. Viniste armado. Viniste listo para tomar por la fuerza lo que no podías suplicar. Renee te dijo que te follaras al mismo diablo si era necesario—y pensaste que simplemente podías poner tus manos alrededor de su garganta y obligarlo a actuar.

El rostro de Derek se volvió ceniza.

—¿Cómo sabes siquiera lo que ella…

—Lo sé todo, Derek —la voz de Fei bajó a un registro que vibraba en el esternón—. Sé lo que Renee tiene contra ti. Sé lo que le hiciste a esa chica en el ala de invitados de tu casa del lago el verano pasado. Sé sobre los videos. Las marcas de tiempo. Las bolsas de evidencia selladas con el escudo personal de tu padre porque incluso los abogados de tu familia saben que es mejor no dejar que tu ADN flote sin protección. Sé cada gemido. Cada súplica. Cada vez que le dijiste que se callara o lo harías peor.

—Eso no es…

—Recuerdo lo que me hiciste —las palabras salieron como congelación—. Cada puño. Cada bota. Cada vez que sujetaste mis brazos mientras los otros se turnaban. Cada risa mientras yo sangraba sobre el concreto. Cada vez que susurraste “el caso de caridad puede aguantarlo” como si fuera evangelio. ¿Pensaste que la memoria era unidireccional? ¿Pensaste que no estaba contando?

—Solo estábamos…

—¿Solo estaban divirtiéndose? —el ácido goteaba de cada sílaba—. Esa es la historia que se contaron a sí mismos, ¿no? Solo chicos siendo chicos. Solo novatadas. Solo rompiendo al nuevo. El huérfano podía aguantarlo. El huérfano no importaba. Nadie lo extrañaría. A nadie le importaría.

—Fei…

—Ahora importo.

Rodó los hombros una vez—lento, deliberado, las vértebras sonando como balas de pequeño calibre siendo cargadas.

Luego miró a los tres matones congelados.

—¿Y bien? —voz de terciopelo—. ¿Vamos a hacer esto o no?

Lo hicieron.

Todos a la vez, porque no eran lo suficientemente inteligentes para hacer otra cosa, porque el orgullo pegaba sus pies al suelo, porque en sus pequeños y gritones cerebros tres contra uno todavía significaba victoria.

Fei sonrió.

¿Estos idiotas realmente creían que él había comido puñetazos de Kieran—verdaderas palizas, del tipo que rompían costillas y lo dejaban tosiendo niebla roja durante días—solo para que ellos pudieran seguir tratándolo como el viejo saco de boxeo?

Cuello Grueso se abalanzó primero. Salvaje haymaker, brazo como un tronco de árbol caído, suficiente fuerza para hundir un cráneo si conectaba.

Fei no estaba allí.

Una inclinación fraccional, el cuerpo girando sobre la bola de su pie, el puñetazo cortando el aire tan cerca que le revolvió el cabello. El impulso traicionó a Cuello Grueso—tropezando hacia adelante, sobrecomprometido—y Fei fluyó detrás de él en el mismo respiro, silencioso, ingrávido.

El Flaco después. Más rápido. Jab-cruzado, afilado, entrenado.

Fei se deslizó a la izquierda —el jab falló por un pelo. Se deslizó a la derecha —el cruzado no cortó más que sombra. Entonces el luchador se agachó, lanzándose a por la doble pierna, manos arañando por los muslos.

Fei se desparramó con fuerza, caderas golpeando hacia abajo, columna arqueándose, negando el agarre. Los dedos del luchador se cerraron en el aire vacío. Antes de que pudiera recuperarse, Fei ya había girado, usando el cuerpo encorvado del luchador como pantalla, forzando al Flaco a dudar.

—Vamos —dijo Fei, voz ligera, casi juguetona—. Tres chicos grandes. Un caso de caridad. Esto debería ser pan comido. ¿No?

Cuello Grueso bramó y cargó de nuevo. Los otros dos surgieron con él.

Fei bailó.

No llamativo. No ostentoso. Solo cruel eficiencia —deslizándose a través de la tormenta de puños y agarres como humo entre los dedos. Cada golpe encontró vacío. Cada placaje solo encontró pivote y ausencia. Colisionaron entre ellos en su lugar: el codo de Cuello Grueso golpeó al Flaco en el pómulo, el hombro del Luchador golpeó las costillas de Cuello Grueso, convirtiendo su número en una desventaja.

Fei no había lanzado un solo golpe.

Los estaba humillando con geometría y paciencia.

—Mierda —quédate quieto

—Él está —se ha ido

—¡AGÁRRALO!

Cuello Grueso finalmente lo acorraló contra los escritorios, brazos abiertos, pecho agitado, sonriendo porque la esquina era suya ahora, sin lugar donde correr.

Fei se detuvo.

Se quedó quieto.

Miró a Cuello Grueso con algo cercano al aburrimiento.

—Tu problema —dijo tranquilamente—, es que nunca has peleado con alguien que no estuviera ya roto.

La sonrisa de Cuello Grueso vaciló.

—Ya no estoy roto.

La patada baja llegó como una hoja de guillotina.

La espinilla encontró el cuádriceps con un crujido húmedo y carnoso —no una patada para verse bonita, sino para destrozar nervios y músculos. La pierna de Cuello Grueso se dobló como cartón mojado. Se sostuvo en el escritorio, gruñendo.

Fei pateó la misma pierna de nuevo. Mismo punto. Más fuerte.

Thwack.

El músculo se tensó, adormecido.

De nuevo.

Thwack.

De nuevo.

Thwack.

Cada impacto quirúrgico, acumulativo, convirtiendo la pierna en carne inútil. La postura de Cuello Grueso colapsó hacia un lado, rostro contorsionado, tratando de golpear a través del dolor de todas formas —salvaje, desesperado, desequilibrado.

Fei entró dentro del arco.

Demasiado cerca para que esos brazos grandes funcionaran.

Su mano se enganchó en la parte trasera del cráneo de Cuello Grueso —dedos anudándose en el cabello— tirando hacia abajo mientras su rodilla se impulsaba hacia el plexo solar. Una vez. El aire explotó en un jadeo ahogado. Dos veces. Las costillas se flexionaron hacia adentro. Tres veces. El cuerpo doblándose como papel mojado.

Luego la rodilla se elevó más alto —un arco nítido hacia arriba— y se estrelló contra la nariz de Cuello Grueso.

El cartílago cedió con un crujido agudo y húmedo.

La sangre salpicó en un arco brillante. Los ojos se voltearon en blanco. Cuello Grueso cayó como un saco de cemento mojado, de cara, manchando el suelo de carmesí. Inconsciente antes de tocar el suelo.

Cuatro segundos. Quizás menos.

El Flaco y el Luchador se quedaron mirando —respiración entrecortada, rostros desencajados. Su tanque designado estaba goteando sobre las baldosas, y el chico que habían venido a destrozar ni siquiera estaba sudando.

—Entonces —dijo Fei, girándose lentamente—. ¿Quién sigue?

Arremetieron juntos —el Flaco por arriba, el Luchador por abajo— una pinza medio decente si hubieran sido más rápidos, más inteligentes.

Fei no retrocedió.

Avanzó —directo hacia los dientes del ataque.

En el último instante se retorció, dejando que el placaje del Luchador pasara rozando mientras su antebrazo cortaba el aire sobre la garganta del Flaco —no un golpe, una redirección limpia. La propia velocidad del Flaco se convirtió en el arma; el lazo lo hizo girar violentamente, enredándose los pies, estrellándose de hombro contra una pila de sillas con un estruendo astillante.

El Luchador se recuperó más rápido —arremetió de nuevo, brazos abiertos para el agarre.

Fei lo encontró a medio camino.

Bajó el nivel, se deslizó bajo el agarre, enganchó un brazo alrededor de la cintura del Luchador y lo levantó —no mucho, solo lo suficiente—, luego empujó hacia adelante, estrellándolo contra el escritorio más cercano. La madera gimió. La espalda del Luchador golpeó primero, el aire salió expulsado en un gruñido agudo.

Fei no hizo pausa.

Pasó sobre el cuerpo jadeante, plantó un pie sobre el pecho del Luchador —clavándolo como a un insecto—, luego giró hacia el Flaco, que apenas se estaba levantando tambaleante, con sangre goteando de un labio partido.

El Flaco lanzó un golpe —un frenético derechazo.

Fei atrapó la muñeca en medio del arco, la torció, tiró. El brazo del Flaco quedó recto; Fei dio un paso adelante, clavó un codazo en la axila expuesta —corto, vicioso, apuntando al grupo de nervios. El brazo del Flaco quedó flácido, inútil. Un segundo codazo cruzó su sien —controlado, no a toda potencia, solo lo suficiente para hacerle ver estrellas y dejarlo de rodillas.

Fei soltó la muñeca.

El Flaco se desplomó de lado, aturdido, agarrándose la cabeza.

El Luchador intentó levantarse —manos arañando el borde del escritorio.

El pie de Fei presionó con más fuerza sobre su pecho. No aplastando. Solo pesado. Inamovible.

—Quédate abajo —dijo en voz baja.

El Luchador se quedó inmóvil.

De repente, la habitación estaba muy quieta.

Solo las respiraciones húmedas y burbujeantes de Cuello Grueso y el leve goteo de sangre.

Fei los miró —uno tirado y sangrando, otro arrodillado y aturdido, otro inmovilizado y jadeando— y negó con la cabeza una vez.

—Vinieron a quitarme algo —dijo, con voz baja, casi amable—. Lo único que hicieron fue recordarme lo poco que podrían haberlo conseguido.

El Luchador cedió ante eso, incorporándose, retorciéndose

La patada de Fei se estrelló contra sus costillas a media subida. Un único golpe como de pistón —espinilla contra costilla flotante. Luego otro. Mismo lugar. El hueso cedió con un chasquido sordo. El tercero aterrizó más pesado, más profundo —algo crujió húmedamente en el interior, cartílago desgarrándose. El Luchador se dobló de lado con un jadeo ahogado, el aire saliendo en un rocío sangriento, encogiéndose como un feto en el suelo, respirando con dificultad a través de respiraciones destrozadas, acabado. Dos fuera.

El Flaco se levantó de nuevo —más duro de lo que parecía, cara partida e hinchándose, lanzando ahora golpes salvajes, la rabia sobrepasando al sentido común, tratando de enterrar a Fei bajo puro volumen.

Fei lo dejó venir.

Se deslizó a la izquierda —el puño rozó el aire. Se deslizó a la derecha —otro falló por un susurro. Los hombros del chico ya estaban cayendo, el juego de pies volviéndose descuidado, los pulmones ardiendo por el pánico y el esfuerzo. Cada golpe más lento, más pesado, más desesperado.

Fei podría haberlo terminado treinta segundos antes. Esperó.

Dejó que el chico se agotara. Dejó que probara la futilidad en cada golpe vacío. Dejó que sintiera cómo la verdad se hundía: estaba golpeando sombras.

Cuando el último y frenético derechazo llegó en un amplio arco, Fei entró —lo suficientemente cerca para oler el sudor y el miedo. Su brazo se enroscó alrededor del cuello del Flaco en un instante —estrangulamiento mata león asegurado, antebrazo aplastando la carótida, bíceps apretando como un tornillo. La otra mano agarró su propia muñeca. Apretó.

La cara del Flaco se sonrojó. Luego se puso morada. Las manos arañaron el brazo de Fei —uñas rasgando la piel, inútilmente. Los pies patearon, talones raspando el linóleo. Ojos saltones. Seis segundos. El cuerpo quedó flácido —peso muerto. Fei lo soltó. El Flaco se desplomó boca abajo junto a Cuello Grueso.

Dos estaban fuera de nuevo ahora.

El tercero —el que se había mantenido atrás, circulando, viendo cómo su equipo era desmantelado— permanecía congelado a tres metros de distancia. Solo mirando. A Fei. De pie tranquilamente en medio de los escombros de tres cuerpos inconscientes, pulso estable, ni un pelo fuera de lugar.

—Tu elección —dijo Fei en voz baja—. Camina. O únete a ellos.

Los ojos del chico se dirigieron a Derek.

Derek no dijo nada. No podía. Espalda soldada a la pared, tratando de derretirse a través del yeso, cara gris-blanca, pupilas dilatadas como monedas negras.

El chico caminó. Rápido. La puerta se abrió de golpe, se cerró de golpe.

Inteligente.

Ahora solo Fei y Derek. Y dos chicos rotos goteando en el suelo.

Fei pasó por encima de la forma extendida de Cuello Grueso —casual, sin prisa— acortando la distancia como un hombre caminando entre hierba alta.

—Entonces. —Voz suave. Casi amable—. ¿Dónde estábamos? Ah sí. Ibas a obligarme a entregarte lo que necesitabas.

La boca de Derek trabajó. Sin sonido.

—¿Sabes qué es casi trágico? —continuó Fei, deteniéndose lo suficientemente cerca para que Derek pudiera sentir el calor corporal—. Iba a ayudarte.

Derek parpadeó. —¿Q-qué?

—Lo tenía todo planeado. Vienes a mí. Tragas tu orgullo. Preguntas. Quizás incluso te atragantas con un perdón por los años que pasaste convirtiéndome en una mancha de sangre por diversión. Te doy justo lo suficiente —detalles, migajas— para hacer que Renee retroceda. Un intercambio limpio. Tu dignidad por tu vida. Todos se van respirando.

—Yo…

—Pero no viniste humilde —el tono de Fei bajó, terciopelo sobre navaja—. Viniste con matones. Viniste a tomar. Incluso ahora —espalda contra la pared, amigos sangrando— no podrías rebajarte a pedir misericordia al caso de caridad. No podrías inclinarte tanto.

—Yo… yo preguntaré… por favor…

—Demasiado tarde.

Derek se encogió bruscamente, esperando los nudillos.

En vez de eso, Fei extendió la mano —lentamente— enderezó el cuello de Derek. Alisó la camisa arrugada. Suave. Casi tierno.

—Ahora aprenderás lo que sucede cuando el diablo decide que no vales la molestia.

—Fei…

—Brett y Anderson te encontrarán. Quince minutos. Quizás menos. Están cazando. Furiosos. Cuando te acorralen —cuando exijan respuestas sobre el video, sobre Renee, sobre los secretos que estabas dispuesto a vender— ¿qué les dirás?

El rostro de Derek se derrumbó hacia adentro.

No podía decir la verdad. La verdad era demencial. La verdad era que había creído un video fabricado, entrado en pánico, venido a suplicar al diablo equivocado, y conseguido que todo su equipo fuera borrado en menos de un minuto. Nunca lo creerían. Verían traición. Verían sangre.

—Por favor —susurró Derek, con la voz quebrándose—. Por favor… haré cualquier cosa…

—Lo sé.

Fei se dio la vuelta. Pasó por encima de los cuerpos como si fueran libros derramados. Se detuvo en la puerta.

—Eventualmente —dijo sin mirar atrás—, te darás cuenta de que soy el único que queda que puede sacarte de este fuego. Brett y Anderson no volverán a confiar en ti —no importa qué historia inventes. Tu única salida pasa por mí.

Miró por encima de su hombro.

Sonrió —pequeño, frío, definitivo.

—Cuando estés listo para suplicar apropiadamente —cuando no te quede nada— sabes dónde estaré.

La puerta se cerró con un clic.

Derek se deslizó por la pared —piernas cediendo— temblando, rodeado por los restos de su orgullo y su juego de poder.

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