¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 190

Capítulo 190: Crisis de Conciencia: Delilah Vs Sienna

Había estado tratando —sin éxito— de borrar eso de su mente. Los videos cortos y temblorosos que Sierra solía soltar como bombas nucleares tácticas de vez en cuando: las manos de Fei desapareciendo bajo sus faldas, bocas fundidas, cuerpos moviéndose de maneras que hacían que las mejillas de Delilah ardieran y su estómago se anudara con algo demasiado cercano a los celos para su comodidad.

Las publicaciones de alarde casual: Maddie colgada de él en algún reservado de restaurante carísimo, Sierra extendida sobre su regazo en una fiesta en la azotea, ambas mirándolo como si él hubiera inventado personalmente los orgasmos y ellas solo estuvieran agradecidas de ser de las primeras en probarlo.

—Son patéticas —murmuró Delilah, saboreando la acidez en su lengua.

—Están marcando territorio —corrigió Sienna, clínica como siempre—. Es fascinante, realmente. Dos depredadoras alfa que nunca han tenido que compartir un solo juguete, de repente reducidas a competencias digitales de orines por la atención de un hombre. Primitivo. Vergonzoso. Educativo.

—No es…

Delilah cortó la frase a la mitad. Respiró por la nariz como un toro decidiendo si el matador valía el esfuerzo.

—Es asqueroso —concluyó.

—¿Lo es?

—Sí.

—Interesante.

Delilah le lanzó una mirada lo suficientemente afilada como para afeitarse. —¿Qué es interesante?

Sienna simplemente se encogió de hombros y volvió a contemplar el paisaje, como si la conversación fuera una Charla TED ligeramente entretenida que podría terminar más tarde.

El silencio se acumuló entre ellas, espeso e incómodo.

Los pensamientos de Delilah volvieron a la otra espina clavada bajo su piel, esa que había estado fingiendo que no estaba supurando.

—¿Dónde se está quedando siquiera? —Las palabras se escaparon antes de que pudiera contenerlas—. No ha dormido en la mansión durante semanas. Padre actúa como si la inversión benéfica simplemente se hubiera evaporado —sin preguntas, sin berrinches, nada. Como si estuviera aliviado de que el recordatorio ambulante del corazón blando de mamá finalmente se largara.

Delilah cerró la boca de golpe.

Demasiado. Mucho demasiado.

Pero el resentimiento era real, caliente y feo. Cada noche que Fei pasaba en otro lugar era otra noche en que esas buitres tenían acceso sin restricciones.

Otra noche en que Sierra y Maddie podían clavar sus garras manicuradas más profundamente mientras Delilah interpretaba el papel de hija obediente, transportando a su hermana emocionalmente refrigerada a casa como un maldito Uber con placas de fondo fiduciario.

No era justo.

Nunca era justo.

—¿Por qué te importa? —preguntó Sienna.

El aliento de Delilah se atascó.

Sienna la estaba observando nuevamente, con la cabeza inclinada con la leve curiosidad de alguien que observa a una rata de laboratorio descubrir que el queso estaba mezclado con cianuro.

—¿Qué?

—¿Por qué te importa dónde duerme Fei? —preguntó Sienna, con un tono lo suficientemente plano como para patinar sobre él—. ¿No deberías estar celebrando? Se ha ido. Fuera de tu camino. No más desayunos incómodos, no más de esos contactos visuales accidentales que odias en la mesa del comedor. ¿No es eso por lo que estuviste rezando durante una década?

La mandíbula de Delilah se tensó tanto que sintió crujir sus dientes.

—No es… no se trata…

—Lo odiabas —le espetó Sienna, implacable y sin perdón. Odiaba a sus hermanos por cómo lo trataban—. Lo odiabas activa y creativamente, todos ustedes. Convertían su vida en un ejercicio diario de silenciosa miseria. ¿Y ahora estás… qué? ¿Preocupada por su alojamiento? ¿Interesada en su agenda social? —Una pausa—. Ese es un giro dramáticamente irritante, hermana.

—No lo hagas. —La palabra salió más cortante de lo que Delilah pretendía—. No finjas que eres inocente en esto.

Sienna parpadeó —lento, deliberado.

Por un solo latido algo crudo cruzó por su rostro, luego desapareció detrás de la habitual máscara de porcelana.

—Nunca dije que lo fuera. ¡Solamente porque nunca intervine para detenerlos a ustedes, buitres!

—¿Qué hay de la laptop, Sienna? ¿Te suena?

El silencio cayó como una guillotina.

Delilah podía sentir la mirada de su hermana quemándole el costado de la cara, pero mantuvo los ojos fijos en la carretera, los nudillos blancos como huesos contra el volante de cuero.

Ambas recordaban.

Todos recordaban.

Fei había trabajado como esclavo durante meses —dando clases a mocosos que lo trataban como basura, saltándose comidas, ahorrando cada moneda— hasta que pudo permitirse esa laptop de segunda mano.

Un armatoste antiguo que había pulido como si fuera de oro macizo.

Su salvavidas. Su pequeño y frágil pedazo de independencia.

Sienna la había “tomado prestada”.

Para un proyecto, había afirmado.

Y la había dejado caer.

Un puro accidente —toda la familia sabía que Sienna no era cruel como sus hermanos, no de la manera en que Victoria Danton o Delilah sobresalían en la crueldad cuando se trataba de Fei. Era simplemente… ausente. Las cosas se rompían a su alrededor porque olvidaba que otras personas invertían emociones en los objetos.

Delilah había visto a su hermana ir con Melissa después, con la cara arrugada por la culpa real —una de las pocas veces que Delilah vio que Sienna parecía humana— pidiendo la tarjeta de crédito para reemplazarla, ensayando una verdadera disculpa.

Pero Harold había intervenido.

Luego Danton había tergiversado alegremente la narrativa.

Para cuando Fei cruzó la puerta, la historia estaba grabada en concreto: «Sienna la rompió a propósito. Pensó que sería hilarante. Ya sabes cómo es ella».

La devastación en su rostro ese día probablemente aún perseguía a Sienna en las malas noches.

—Fue un error —dijo finalmente Sienna, con voz apenas por encima del ronroneo del motor.

—Lo sé.

—Quería arreglarlo…

—Lo sé. —La garganta de Delilah se sentía en carne viva—. Todos lo sabemos. Y ninguno abrió la boca para detener la mentira. Simplemente… dejamos que se pudriera ahí entre ustedes dos.

Más silencio, más pesado esta vez.

Luego Sienna habló de nuevo, y la temperatura en el auto pareció bajar diez grados.

—Pero tú no solo dejaste que se pudriera, ¿verdad? —Su voz era acero silencioso—. Seguiste vertiendo veneno sobre ello durante años. Así que, ahórrame la repentina crisis de conciencia, Delilah. Si estás celosa de las pequeñas vueltas de victoria de Sierra y Madison, admítelo. No lo disfraces como preocupación por su bienestar.

El pie de Delilah se alejó del acelerador sin permiso.

El auto disminuyó la velocidad.

Tragó con fuerza, saboreando el cobre donde se había mordido la mejilla.

Sienna no estaba equivocada.

Y eso lo hacía todo peor.

—Por eso no soy de repente una idiota enamorada tropezando consigo misma por él solo porque se volvió atractivo —Sienna volvió a mirar por la ventana, los jardines perfectamente cuidados pasando como una acusación verde.

—No soy tan desvergonzada. Y además… —Un sonido pequeño y quebradizo se le escapó, lo más cercano que jamás estuvo de una risa—. No salgo con chicos de secundaria. Son aburridos y patéticos.

La lengua de Delilah se pegó al paladar.

Quería responder—algo venenoso, algo que rompiera esa compostura de porcelana y dejara huellas dactilares. Pero las palabras no llegaban, porque Sienna había asestado un golpe limpio en el estómago y ambas lo sabían.

Al menos Sienna era honesta. Al menos no estaba de rodillas suplicando por las migajas del mismo chico al que su familia había pasado una década pateando cuando estaba caído.

Como lo estaba haciendo Delilah.

Dioses.

—Estás pensando demasiado fuerte —dijo Sienna, sin volver a mirar su teléfono.

—Cállate.

—Tu mandíbula está haciendo esa cosa tensa. Solo haces eso cuando estás entrando en espiral por algo emocional. Es muy poco atractivo.

—Dije que te calles.

—¿Es sobre él? La repentina preocupación, el acecho en el chat grupal, el…

—Sienna. —La voz de Delilah se quebró—. Como tu hermana, te suplico que cierres la maldita boca y no me preguntes nada más. Nada bueno va a salir de esta conversación.

Sienna la estudió por un largo y ártico momento.

Luego—milagro de milagros—asintió.

—Bien.

Teléfono arriba otra vez. Desplazamiento reanudado. Conversación borrada, como si nunca hubiera existido fuera de la cabeza de Delilah.

Delilah exhaló como si hubiera estado conteniendo la respiración durante años.

Las puertas de la mansión se alzaban ahora frente a ellas, ornamentadas barras de hierro elevándose como los dientes de una trampa muy cara. Casi allí. Casi en casa. Casi a solas con la bolsa de algodón y cualquier deliciosa depravación que Fei hubiera metido dentro.

Entonces vio el taxi.

Una mancha amarilla sucia estacionada justo fuera de las inmaculadas columnas blancas, tan fuera de lugar como una prostituta en un bautizo.

Y entonces lo vio a él.

Fei.

Entregando dinero al conductor. Enderezándose. Caminando hacia la puerta con ese andar suelto y depredador que aún se sentía extraño en el chico que solía encogerse en las esquinas y disculparse por respirar demasiado fuerte.

Estaba aquí.

Fei había vuelto a casa.

Su corazón golpeó contra sus costillas tan violentamente que casi esperaba que se desplegara el airbag.

Pisó a fondo el acelerador.

El auto avanzó con un rugido, los neumáticos escupiendo grava, y Sienna gritó —realmente gritó— agarrando la manija de la puerta como si pudiera salvar su alma.

—¿Qué demonios, Delilah…

Delilah no estaba escuchando.

Su cerebro había entrado en cortocircuito, cada neurona disparando el mismo pensamiento frenético y glorioso:

Fei había vuelto a casa.

Le había dejado un regalo en su casillero y ahora caminaba por las puertas como si nunca se hubiera ido.

¿Por qué?

La bolsa de algodón ardía contra su cadera. Sus palabras resonaban, bajas y sucias en su memoria.

Y entonces lo comprendió —nítido, eléctrico, certero.

No estaba aquí por Harold. No estaba aquí para recoger sudaderas olvidadas o hacer charlas incómodas durante la cena familiar.

Estaba aquí por ella.

«Había venido a la Mansión Maxton —a la casa donde ella había pasado diez años haciendo de su vida un infierno— para follarme sin sentido en mi habitación de la infancia. Mientras padre se sienta abajo fingiendo que su imperio no fue construido sobre crueldades silenciosas».

La audacia.

El puro y asombroso atrevimiento.

Noventa y nueve por ciento de certeza.

Tal vez cien.

Fei había venido a reclamarla bajo el mismo techo que la había visto romperlo, para convertir su bonita habitación rosa en la escena de un crimen del mejor tipo posible.

—Delilah —la voz de Sienna se abrió paso, genuinamente alarmada ahora—. Baja la maldita velocidad. ¿Qué te pasa…

Las puertas se abrieron.

Fei levantó la mirada.

Sus ojos se encontraron a través del parabrisas.

Y él sonrió.

Lento. Conocedor. El tipo de sonrisa que decía que ya la había imaginado desnuda en esas sábanas de la infancia y le había gustado lo suficiente la imagen como para hacerla realidad.

Danton Maxton no estaba simplemente teniendo un mal día.

Estaba teniendo el día más catastrófico, desollador del alma y encogedor de miembro de toda su privilegiada existencia —y dado que su existencia una vez incluyó enviar accidentalmente una foto mal iluminada de su pene al grupo de WhatsApp del club de bridge de su abuela con el texto «pensando en ti», eso era un logro monumental en miseria autoinfligida.

Y eso decía mucho, ya que no fue la pequeña traición de Derek lo que hizo este día tan malo.

Brett y Anderson habían estado merodeando por los pasillos desde entonces como lobos rabiosos con las bolas azules, y el resto de los Siete se miraban entre sí como hombres en botes salvavidas observando al pasajero más gordo. Tres días, como máximo, antes de que alguien fuera apuñalado en las duchas.

Manejable.

Los traidores podían ser desaparecidos. Las familias lo habían estado haciendo durante siglos.

No, el verdadero apocalipsis había llegado en forma de amor y traición.

Danton había estado observando a Delilah.

Él siempre observaba a Delilah.

Era como si la hubiera observado desde que eran fetos pateando en el mismo saco amniótico, desde que el obstetra murmuró «gemelos» y algo antiguo y posesivo se desenrolló en su pecho infantil.

La había observado a través de fiebres infantiles y estirones adolescentes, a través de cada risa y lágrima y confesión privada de medianoche susurrada a través de la almohada entre sus camas. Incorrecto, el mundo sisearía. Enfermo. Pervertido.

Que se ahoguen con su santurronería.

Delilah no era su hermana de la manera en que el mundo exigía que fueran las hermanas. Era la otra mitad de su alma tallada y dotada de aliento, la única persona cuyo latido del corazón una vez se había sincronizado con el suyo dentro del cuerpo de su madre.

O eso pensaba él.

Ella era su espejo, su eco, su obsesión más exquisita. Conocía la cadencia precisa de su respiración cuando mentía, la forma en que su ceja izquierda se crispaba cuando estaba excitada, el tono exacto que sus pezones adquirían cuando pensaba que nadie la estaba mirando.

Y hoy, en el cuarto período, había estado inquieta de una manera que hacía doler su miembro y anudar su estómago.

Lo había visto al otro lado del aula: la mirada constante a su teléfono, el rebote inquieto de su muslo bajo el escritorio, la forma en que su lengua seguía humedeciendo su labio inferior como si estuviera hambrienta.

Luego había salido disparada —no hacia su casillero, no hacia el estacionamiento, sino afuera. Hacia los jardines. Hacia el rincón aislado del pozo de fuego que nadie usaba después del cuarto período.

Danton la había seguido.

Por supuesto que la había seguido. La seguía como la luna sigue a la tierra —silencioso, inevitable, ligeramente trastornado.

Se había colocado detrás de los setos bien cuidados, lo suficientemente cerca para oler su perfume en la brisa, lo suficientemente cerca para escuchar el suave y necesitado suspiro que dio cuando pensó que estaba sola.

Estaba a punto de salir. De interpretar al gemelo preocupado. De dejar que sus dedos se demoraran una fracción demasiado larga en su muñeca mientras le preguntaba qué le pasaba. De sentir su pulso saltar bajo su pulgar como siempre hacía cuando él estaba demasiado cerca.

Y entonces él llegó.

Fei, el maldito Caso de Caridad.

La escoria becada que Danton había pasado una década aplastando bajo su talón por diversión. El pequeño huérfano llorón que solía estremecerse cuando Danton lo miraba.

Excepto que ya no se estremecía.

Cristo, ya no se estremecía.

Fei se movía como un depredador vertido en piel humana —alto, de hombros anchos, cada línea de él tallada con una cruel y sin esfuerzo perfección que hacía que la cuidadosamente esculpida fisonomía de Danton se sintiera repentinamente infantil.

Ese rostro —mandíbula afilada, pómulos altos, esos obscenos ojos violetas que captaban la luz como amatista derramada— pertenecía a una estatua renacentista de algún dios de la guerra en pleno orgasmo.

Hermoso.

La palabra se cuajó en la lengua de Danton como veneno, pero era cierta. Fei era hermoso de la manera en que una hoja afilada es hermosa: fría, letal, imposible de apartar la mirada. La belleza que hacía que hombres inferiores como Danton se sintieran vacíos.

Y Delilah —su Delilah, su perfecta e intacta gemela— lo miraba como si fuera la respuesta a cada sucia plegaria que ella hubiera susurrado en su almohada por la noche.

Danton no podía moverse. No podía respirar. Solo podía permanecer enraizado detrás del seto como un patético voyeur mientras todo su universo se inclinaba sobre su eje.

Observó de qué hablaban, hasta que vio a Fei sentarse.

Vio a Delilah inclinarse, vio sus pupilas dilatarse, la vio morderse ese carnoso labio inferior hasta que se oscureció con sangre.

Y entonces —dulce Cristo— entonces como una buena niña, se dejó caer de rodillas entre sus muslos separados, y lo miró con esos ojos amplios y adoradores que se suponía eran solo para Danton.

La vio trepar a su regazo como si perteneciera allí.

Y entonces —Dios lo ayude— la vio besarlo.

No un casto beso fraternal. No un experimento tentativo para el primero de su gemela.

Un beso que pertenecía a un burdel.

Profundo, húmedo, voraz —su boca abriéndose bajo la de Fei como si estuviera rogando ser devorada, sus dedos retorciéndose viciosamente en su cabello para arrastrarlo más cerca. Hizo un sonido —un gemido suave, desesperado, hambriento de verga— que Danton nunca había escuchado de sus labios, ni una vez en dieciocho años de catalogación obsesiva.

Su corazón se detuvo.

Realmente se detuvo.

Durante un momento interminable y agonizante, estaba seguro de haber sufrido un aneurisma, porque ningún organismo vivo podría sobrevivir presenciando esto.

Pero sobrevivió.

Sobrevivió lo suficiente para ver las manos manicuradas de Delilah empujar el blazer de Fei de sus hombros con codicia impaciente.

Sobrevivió lo suficiente para verla tirar de su corbata, hacer saltar los botones de su camisa uno por uno como si estuviera desenvolviendo el único regalo que realmente había deseado.

Sobrevivió lo suficiente para ver la extensión desnuda y bronceada del pecho de Fei revelada —músculos moviéndose bajo la piel como mármol viviente— y para ver las palmas de Delilah extenderse sobre él con hambre reverente y temblorosa.

Sobrevivió lo suficiente para oírla susurrar —voz ronca, rota, goteando de lujuria cruda:

— —Necesito…

Y Fei —bastardo presumido y hermoso— solo había sonreído, lento y oscuro, y deslizó una mano grande por su muslo debajo de su falda plisada.

Fei se había sentado allí con esa calma exasperante, esa silenciosa confianza depredadora, dejando que Delilah lo desnudara mientras sus manos recorrían su cuerpo —su espalda, sus caderas, su trasero— como si tuviera todo el maldito derecho a ello, como si ya fuera su propiedad personal para manosear y arruinar.

No lo era.

Maldita sea, no lo era.

Ella pertenecía a Danton.

Pero entonces las manos de Fei habían encontrado el borde de su suéter, y Delilah —su feroz e intocable Delilah— había levantado los brazos como una pequeña zorra obediente, ayudándolo a quitárselo por la cabeza. Y allí estaba ella, a horcajadas sobre el regazo del huérfano con nada más que un trozo de bralette de encaje que apenas contenía sus perfectos pechos, pezones ya duros y presionando contra la tela transparente como si estuvieran rogando ser chupados.

Y ella estaba restregándose contra él.

Cristo, la forma en que movía sus caderas —círculos lentos y obscenos, presionando su ardiente coñito contra el bulto en los pantalones de Fei como una perra en celo desesperada por ser preñada.

Danton se había mordido el labio inferior hasta atravesarlo intentando no gritar.

El cobre inundó su boca mientras veía a su gemela —su espejo, su obsesión, la chica cuyo cuerpo había memorizado en sueños febriles y prohibidos desde la pubertad— montando al becado como una puta barata persiguiendo su próxima dosis.

Podía oírla ahora. Dios lo ayude, aún podía oírla.

Esos suaves gemidos rotos derramándose de su garganta —sonidos que nunca había tenido el privilegio de escuchar, sonidos con los que se había masturbado en la oscuridad mil veces imaginando que eran para él— ahora ofrecidos libremente a Fei maldito Maxton.

—Fei…

Su nombre.

Había gemido su nombre como una plegaria, como una súplica, como la más dulce obscenidad.

No el de Danton.

Nunca el de Danton.

Y Fei simplemente lo había tomado —la había tomado a ella—, sus grandes manos agarrando sus nalgas, separándolas, guiándola desvergonzadamente en la dirección que Danton no podía tener el placer de ver, la vio restregarse con perezosa autoridad mientras sus caderas se elevaban para encontrarse con ella, dándole exactamente la dura cresta que ella estaba persiguiendo tan desesperadamente.

Danton podía imaginar las palabras gruñidas en voz baja contra su oído, las que no podía captar del todo pero conocía en sus huesos:

—Buena chica.

—Así mismo.

—Ahora eres mía.

La forma en que ella se había derretido.

Esa fue la puñalada en el estómago. No los besos, no el desvergonzado restriego en seco, ni siquiera la obscena mancha húmeda que oscurecía el frente de los pantalones de Fei donde el coño codicioso de Delilah había empapado a través. No —era la manera en que la orgullosa e intocable Delilah se había vuelto dócil y sumisa, arqueándose hacia su toque como si hubiera estado esperando toda su vida a alguien lo suficientemente fuerte para poseerla.

Ella nunca se había sometido a nadie.

No al gobierno de hierro de su padre. No a las gélidas expectativas de su madre. No al desfile de chicos Legacy babeantes que habían intentado ponerle collar a lo largo de los años.

Pero se sometía a él.

A la escoria becada.

Al chico que Danton había pasado una década tratando de quebrar.

No podía pensar en lo que vino después.

Literalmente no podía permitir que su mente lo reprodujera sin arriesgarse a un daño psicológico permanente.

Pero las imágenes vinieron de todos modos —vívidas, obscenas, en alta definición.

Los delicados dedos de Delilah trazando el contorno del miembro de Fei a través de sus bóxers. Su suave jadeo de sorpresa cuando sintió el tamaño. La forma en que se había inclinado y lo había acariciado con la nariz como un gatito con un nuevo juguete, presionando besos con la boca abierta a lo largo, inhalando su aroma como si fuera la droga más fina.

Y cuando finalmente —finalmente— liberó ese monstruoso miembro…

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