¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 193

Capítulo 193: ¿Qué Sucede en la Bodega?

Delilah se estaba desmoronando.

Había irrumpido por las grandes puertas principales como una mujer poseída, sus tacones repiqueteando un frenético tatuaje sobre el mármol que resonaba como disparos en el cavernoso vestíbulo. No dedicó ni una mirada a Sienna —ni a la nueva doncella que se había quedado paralizada a mitad de su trabajo de pulido, mirándola como si a Delilah le hubieran brotado cuernos y cola— ni se detuvo para quitarse los zapatos con su habitual elegancia desdeñosa.

Nada importaba excepto el único e incandescente hecho que ardía en su mente.

Fei está aquí.

Fei está aquí.

Necesitaba encontrarlo.

Necesitaba arrastrarlo arriba hasta su dormitorio —su sanctum sanctorum, la única habitación que había guardado como el tesoro de un dragón durante las últimas dos semanas— y finalmente, finalmente entregar todo lo que había estado atesorando solo para él.

Corrió primero a su antigua habitación.

Idiota, lo sabía —incluso mientras sus pies la llevaban allí por pura memoria muscular. Danton se había apropiado hace tiempo de ese lamentable armario convertido en espacio, transformándolo en su espeluznante guarida repleta de paranoia y solo los dioses sabían qué más.

Aun así, una parte traicionera de ella esperaba encontrar a Fei acurrucado en ese colchón desgastado como antaño, fingiendo que no estaba llorando para que ella no lo oyera.

Vacío.

Por supuesto que estaba vacío.

Giró, con el pulso retumbando en sus oídos como tambores de guerra, y casi chocó con una de las nuevas doncellas —una criatura tierna contratada la semana pasada para reemplazar la ausencia de Fei.

—¿Has visto a Fei?

Las mejillas de la chica florecieron con un rosa traicionero.

Se sonrojó de verdad.

Qué descaro.

—Yo… sí, Señorita Maxton —respondió la doncella. Bajó la cabeza, pero Delilah captó el fantasma de una sonrisa tirando de sus labios—. Él… fue al despacho del Amo. Con él.

La sangre de Delilah se congeló instantáneamente en sus venas.

Fei. Y Harold. Solos.

Su mente catapultó directamente a los archivos más oscuros: los golpes amortiguados a través de las paredes, la manera en que Fei se estremecía durante semanas después, el grotesco caleidoscopio de moretones floreciendo en su piel como flores venenosas.

Nunca había intervenido —se había tapado los oídos con la almohada y fingido que no oía nada, porque intervenir habría significado reconocerlo, y reconocerlo habría significado admitir cuánto le importaba.

Se preparó para los gritos.

Se preparó para finalmente —finalmente— hacer algo. Irrumpir, arrancarle los ojos a su padre, lanzarse entre ellos como alguna heroína trágica. Cualquier cosa.

Pero la mansión permanecía inquietantemente silenciosa.

Sin voces elevadas. Sin estrépitos. Sin llantos.

Y entonces la puerta del despacho se abrió.

Fei emergió.

Imperturbable. Inmaculado. Ni un solo cabello fuera de lugar, ni una marca en ese rostro injustamente hermoso, nada que sugiriera que Harold hubiera puesto siquiera un dedo desaprobador sobre él.

Sostenía dos cartas —gruesos sobres sellados con el ostentoso escudo de los Maxton en cera rojo sangre, el que su padre usaba para pronunciamientos que consideraba papales.

Delilah exhaló un aliento que no se había dado cuenta que estaba conteniendo.

Estaba bien.

Él estaba

—¿Te encuentras bien?

Se sobresaltó.

Danton.

Su gemelo se había materializado junto a ella como un espectro particularmente persistente —demasiado cerca, siempre demasiado cerca— observándola con una expresión que vestía preocupación como un lobo viste piel de cordero.

—Estoy perfectamente bien —espetó, demasiado rápido.

Pero su mirada ya la había traicionado, deslizándose más allá de él hacia Fei.

Se alejaba del despacho, esas cartas metidas bajo un brazo con despreocupada propiedad, y —como si pudiera sentir el calor de su mirada quemando su piel— se volvió.

Sonrió.

Esa sonrisa.

La que convertía sus rodillas en agua y sus pensamientos en estática y su cuerpo en un cable vivo recordando exactamente cómo se sentía montarlo, mecerse contra la dura y obscena prominencia hasta que ella se hacía añicos como cristal barato.

Su pulso se entrecortó.

Su boca se secó.

Y luego él se había ido.

Desapareciendo por el corredor hacia las escaleras del sótano con ese andar sin esfuerzo, depredador —hacia la bodega.

Hacia Melissa.

Por supuesto.

Maldita sea, por supuesto.

Cada vez que Fei se dignaba a honrar la mansión con su presencia —dos, quizás tres visitas en las últimas tres semanas— inevitablemente desaparecía en esa bóveda tenuemente iluminada con su madre.

«Cargando cajas», afirmaba ella. «Ayudando a catalogar la colección».

Realizando cualquier labor menial e inventada que Melissa conjuraba para mantenerlo cerca, para mantener esas fuertes manos ocupadas.

Delilah nunca le había prestado mucha atención antes.

Ahora no pensaba en otra cosa.

Las imágenes supuraban como una herida abierta: Fei a solas con Melissa entre los polvorientos estantes de Château esto y Dom Pérignon aquello, el aire denso con el aroma del corcho y el roble y algo mucho más primitivo.

Melissa riéndose de algo que él dijo —risa baja y ronca que Delilah nunca había escuchado dirigida a su padre.

Fei estirándose más allá de ella para alcanzar un estante alto, su cuerpo rozando el de ella, el contacto accidental-no-accidental persistiendo apenas un latido demasiado largo.

—¿Delilah?

La voz de Danton se deslizó demasiado cerca, impregnada de esa empalagosa solicitud que vestía como una segunda piel.

Se estremeció.

Su gemelo estaba a escasos centímetros, estudiándola con la intensidad de un patólogo sobre un cadáver particularmente fascinante. La preocupación grababa sus facciones —o algo que hábilmente se hacía pasar por preocupación.

—¿Qué? —espetó, más brusco de lo que pretendía.

—Te ves… sonrojada. —Su mirada recorrió su rostro, demorándose en su garganta donde su pulso latía visiblemente—. Positivamente febril.

—Subí corriendo las escaleras.

—¿De verdad?

No ofreció respuesta. No podía ofrecerla. Porque Fei estaba descendiendo a las profundidades del sótano y ella no podía seguirlo —no podía explicar la frenética compulsión de seguirlo— solo podía quedarse congelada en el corredor mientras la mirada de su hermano la taladraba como un bisturí.

Gracias a la sofocante proximidad de Danton, Fei ni siquiera la había saludado.

No había cruzado el pasillo para rozar sus labios contra su mejilla, para murmurar alguna promesa perversa en su oído.

La había reconocido solo con esa única y devastadora sonrisa antes de desaparecer abajo con su madre.

—Voy a mi habitación —declaró Delilah, con voz plana como acero prensado.

Se dio la vuelta y huyó antes de que Danton pudiera responder.

No presenció el lento suspiro de alivio que escapó de él.

No vio la resolución glacial que se asentó sobre sus aristocráticas facciones como la escarcha sobre el cristal de una catedral.

No lo vio sacar su teléfono del bolsillo y comenzar a escribir con precisión maníaca, mandíbula apretada, ojos siguiendo su forma en retirada hasta que desapareció por la gran escalera.

La cena era a las siete.

Delilah se había cambiado tres veces —cada conjunto descartado con creciente frustración hasta que se decidió por algo engañosamente simple: un vestido de seda color sangre fresca, peligrosamente escotado en la espalda.

Se había retocado el maquillaje dos veces, ahumando sus ojos hasta que parecían el pecado encarnado. Había contemplado la inocua bolsa de algodón en su bolso durante diez minutos completos —los dedos temblando con el impulso de abrirla, de descubrir qué deliciosa depravación él había elegido para ella— antes de obligarse a esperar, a saborear la anticipación hasta que pudiera adorar apropiadamente lo que había dentro.

Descendió para encontrar el comedor ya medio ocupado.

Sienna se recostaba en su lugar habitual, teléfono en mano, desplazándose con la indiferencia de alguien que hace mucho tiempo había decidido que el mundo real estaba por debajo de su atención.

El asiento de su padre permanecía vacío —siempre llegaba tarde, siempre orquestaba una entrada digna de un déspota menor.

Y entonces

Fei emergió del pasillo de la cocina.

El aliento de Delilah se enganchó en su garganta.

Se veía criminal.

Injusta, irritantemente criminal. Se había cambiado —camisa nueva, gris carbón, mangas enrolladas para exponer antebrazos fibrosos aún levemente sonrojados por cualquier esfuerzo que la bodega hubiera exigido.

Y detrás de él

Melissa.

Su madre.

Siguiéndolo con una expresión que robó el aire de los pulmones de Delilah.

Conocía esa mirada.

La conocía con la intimidad de un espejo, porque había llevado su gemela apenas horas antes en el salón junto a la chimenea: ojos suavemente desenfocados, labios hinchados y entreabiertos como si aún saborearan algo prohibido, un andar una fracción demasiado cuidadoso —como una mujer equilibrándose en el delicioso borde de la ruina, aterrada de que alguien pudiera notar las réplicas aún ondulando por sus muslos.

La mano de Melissa se deslizó inconscientemente hacia su garganta, los dedos rozando el alto cuello de su blusa como comprobando que no quedara evidencia.

La mirada de una mujer que acababa de ser completa y magistralmente satisfecha y ahora se veía obligada a fingir civilidad sobre la sopa.

No.

La mente de Delilah retrocedió.

Imposible.

Melissa es nuestra madre. La tía de Fei, a todos los efectos. No había realidad —ningún universo concebible— en el que ella permitiría

Fei captó su mirada a través de la habitación.

Sonrió.

Luego —tan rápido que casi se convenció de haberlo imaginado— le guiñó un ojo.

Un privado y travieso parpadeo de un ojo destinado únicamente a ella. Una promesa y una provocación envueltas en una, compartidas a través de la pulida caoba mientras su madre alisaba una arruga invisible de su falda y Sienna permanecía ajena en su capullo digital.

Los dedos de Delilah encontraron el brazo tallado de su silla y se aferraron.

Su respiración se fracturó.

Sus pensamientos se dispersaron como pájaros asustados.

Solo podía observar mientras él se movía hacia la mesa con esa silenciosa gracia propietaria, retiraba una silla —no a su lado, maldito sea, sino enfrente, donde ella tendría una vista sin obstrucciones de cada línea letal de él

Como si esta casa, estas mujeres de la familia ya fueran suyas para heredar.

La duda titiló —venenosa, insidiosa.

Esa expresión en el rostro de Melissa. La prolongada ausencia en la bodega. La manera en que Fei ahora navegaba por la mansión como un conquistador inspeccionando un territorio recién reclamado.

Pero entonces él le sonrió de nuevo —lento, cálido, devastador— y la duda se disolvió como la niebla.

Nada de eso importa.

Él estaba aquí. Le había guiñado un ojo. La bolsa de algodón esperaba arriba como una promesa de ruina. Y esta noche —cualesquiera delicias depravadas que la velada contuviera— ella finalmente sería suya en todas las formas que importaban.

—Buenas noches a todos.

La voz de Harold atravesó la habitación como una hoja de guillotina.

La mirada de Delilah se dirigió bruscamente hacia la puerta.

Su padre caminaba, aún con su traje a medida, expresión tallada en granito.

En sus manos sostenía algo que convirtió su sangre en hielo.

Algo que hizo que incluso Sienna bajara su teléfono.

Harold avanzó.

Y Delilah se estremeció.

Fei dio un mordisco deliberado a su filete.

Perfectamente cocinado—término medio, sellado hasta formar una costra que cedía a la tierna y sanguinolenta calidez interior. Los Maxtons siempre habían tenido un gusto impecable para los chefs personales; una de las pocas cosas que aún podía admirar sin ironía en este mausoleo familiar.

Masticó lentamente, saboreando el sabor, permitiendo que el silencio se extendiera por la mesa de caoba como un garrote que se tensaba mientras Harold se acomodaba en su trono a la cabecera y los demás se organizaban con la cautelosa precisión de piezas de ajedrez esperando el primer movimiento sacrílego.

Delilah lo estaba observando.

Podía sentirlo—el calor de su mirada acariciando su piel como un contacto físico, mezcla de hambre, confusión y desesperación cruda y dolorosa. La pobre querida estaba tan tensa que podría romperse si él tan solo respirara en su dirección. La desharía más tarde, lenta y exquisitamente, hasta convertirla en un charco tembloroso de gratitud e inocencia arruinada.

Por ahora, tenía un juguete diferente con el que jugar.

—Danton.

Su voz era suave, casi afectuosa—del tipo que uno podría usar para preguntar por la cosecha del Burdeos o pedir que le pasaran la mantequilla de trufa.

La cabeza de Danton se levantó bruscamente como jalada por hilos invisibles. Sus ojos estaban inyectados en sangre, con bordes enrojecidos por lágrimas o rabia o ambas, y el músculo de su mandíbula se contraía con la promesa de violencia inminente.

Bien.

—¿Qué? —escupió Danton, la palabra goteando veneno.

—Solo me preguntaba —Fei dejó su tenedor con delicada precisión, inclinando la cabeza en un retrato de curiosidad inocente—. ¿Sabías lo de tus dos compañeros más cercanos? Brett y Anderson?

La mesa se congeló.

Incluso las velas parecieron parpadear en colectiva expectación.

—¿Qué hay con ellos?

—Al parecer —continuó Fei, con voz ligera como champán—, están bastante apasionadamente enamorados el uno del otro. Los rumores han estado circulando desenfrenadamente todo el día. Me asombra que no hayas escuchado.

Los ojos de Danton se estrecharon—ahora peligrosos, calculadores, la mirada de un animal acorralado que se da cuenta de que la trampa ya se ha activado.

—¿Por qué habría de saber eso? No es asunto mío. Demasiado asqueroso para mi atención.

—¿Asqueroso? —repitió Fei, abriendo los ojos con asombro perfectamente fingido—. ¿Qué quieres decir exactamente?

—Significa exactamente lo que significa —siseó Danton, elevando el volumen, erizado a la defensiva—. No sé nada al respecto y me importa una mierda.

La blasfemia cayó como un disparo.

El tenedor de Melissa quedó suspendido en el aire.

Sienna realmente bajó su teléfono—un evento aproximadamente tan raro como un eclipse solar.

La mirada de Harold se levantó de su plato, fría y reptiliana.

Y Fei —dulce e inocente Fei— permitió que su mandíbula cayera en horror teatral.

—Oh Dios mío —se inclinó hacia delante confidencialmente, con voz lo suficientemente alta para llegar a cada rincón de la cavernosa habitación—. Realmente no lo sabes, ¿verdad?

—¿No sé qué? —los puños de Danton estaban blancos alrededor de sus cubiertos.

—Danton… —Fei miró teatralmente alrededor de la mesa, luego volvió su mirada a su hermanastro, bajando su voz a un susurro escénico que de alguna manera cada alma presente escuchó con claridad cristalina—. Hay un rumor bastante persistente. Sobre ti. Y Brett. Y Anderson.

Silencio absoluto.

—Al parecer existe un video —continuó Fei, con el ceño fruncido en sincera preocupación—, de los tres… besándose. ¿En algún club exclusivo del centro? No estoy seguro de que las imágenes sean auténticas, por supuesto, pero múltiples testigos han jurado su veracidad.

El rostro de Danton pasó por un espectro que ningún pintor había nombrado aún: blanco cadavérico, rojo arterial, púrpura apopléjico.

—Eso es… eso es jodidamente…

¡BANG!

El puño de Harold golpeó la mesa con fuerza suficiente para hacer cantar el cristal y salpicar el vino por encima de los bordes de las copas.

—¿A qué —enunció, con voz baja y ártica—, exactamente se refiere Fei?

La pregunta iba dirigida directamente a Danton.

Pero Danton no podía hablar.

Su boca trabajaba silenciosamente, una grotesca parodia de un pez fuera del agua, mientras el pánico inundaba sus facciones en una marea de lo más gratificante.

Fei lo observaba todo con el sereno desapego de un conocedor apreciando una cosecha particularmente fina de sufrimiento.

—Lo siento terriblemente, Tío Harold —murmuró Fei, con contrición goteando de cada sílaba como veneno meloso—. Nunca tuve la intención de interrumpir la cena. Simplemente asumí —dado cómo los rumores han saturado la escuela— que Danton ya estaría al tanto y podría confirmarlos o negarlos. No quise hacer daño.

Harold no estaba mirando a Fei.

Estaba mirando a Danton.

Y en esos ojos pálidos y patricios ardía algo antiguo y despiadado —el disgusto de un hombre cuya identidad completa descansaba en el altar de la masculinidad tradicional, que había financiado iniciativas de “valores familiares” con la misma mano que usaba para firmar cheques para milicias privadas.

El tipo de hombre que antes desheredaría a su propia sangre que tolerar el susurro de la desviación.

—Danton. —La voz de Harold había bajado a un susurro, lo que era infinitamente más aterrador que cualquier grito—. ¿Hay algo que desees confesar?

—¡No! Padre, yo… son mentiras. Mentiras viciosas y fabricadas. Yo nunca…

—Pero esa es la cuestión —interrumpió Fei, su tono tan desarmadoramente servicial, tan dolorosamente razonable, como un sobrino diligente que simplemente trata de desenredar un malentendido trivial—. Estoy seguro de que es solo un rumor, ¿verdad, Danton? Quiero decir —si algo sucedió, si realmente hubiera un video— seguramente fue Brett chantajeándote, ¿no es así?

El rostro de Danton se drenó de sangre tan rápidamente que Fei casi esperaba que se desplomara de lado en la sopera.

—¿Chantajeando? —la voz de Harold se resquebrajó sobre la mesa como un látigo—. ¿De qué diablos estás hablando?

—Oh, ya sabes —dijo Fei con despreocupación, gesticulando con su copa de vino como si estuviera discutiendo una añada ligeramente decepcionante—. Esa cosa desafortunada que ocurrió en el club. Brett siempre ha tenido un evidente ‘enamoramiento’ por Danton—todos lo han sabido durante años, pobre cordero—y probablemente explotó lo que sea que ocurrió para… presionar a nuestro pobre Danton aquí. Es positivamente depredador cuando uno lo piensa. ¿Usar el lapso momentáneo de un amigo en su contra?

—Incluso el diablo podría sonrojarse.

Sacudió la cabeza con tristeza teatral.

—Amigos. ¿Te lo puedes imaginar?

—¿Qué cosa del club? —La voz de Delilah interrumpió, aguda y repentina, sus ojos moviéndose entre ellos como una cuchilla buscando carne—. ¿De qué están hablando?

—¿Qué club? —repitió Sienna, y por una vez su afecto plano se quebró en genuina curiosidad.

Fei fingió no oír, volviéndose en cambio hacia Harold con la solícita sinceridad de un sobrino favorito.

—Afortunadamente, el Tío Harold y la Tía Melissa manejaron todo el asunto con tanta discreción —continuó, alcanzando su vaso de agua con elegante despreocupación—. De lo contrario, quién sabe lo que podría haber…

—¿Manejado qué asunto? —El rugido de Harold hizo temblar el cristal.

Fei se estremeció—exquisitamente cronometrado, exquisitamente ejecutado—bajando la mirada a su plato como un colegial reprendido.

—Yo… perdóname, Tío. Asumí que estabas al tanto. Pensé que por eso nunca salió nada a la luz.

—¿Al tanto de QUÉ? —Harold estaba de pie ahora, palmas plantadas en la mesa, venas tensas en su cuello como cables de puente—. ¿Qué demonios pasó en qué club? ¡DANTON!

Danton estaba temblando.

Realmente temblando.

Su boca se abría y cerraba en silenciosa desesperación como la de un pez; ninguna deflexión elocuente, ninguna mentira encantadora emergió. Parecía, por primera vez en su dorada vida, un hombre viendo cómo su imperio cuidadosamente construido se derrumbaba en ruinas humeantes.

—Oh Dios mío —respiró Fei, presionando una mano contra su boca en horror perfectamente calibrado—. Oh Dios mío, realmente no lo sabes. Ninguno de ustedes sabe lo del club.

Se volvió hacia Danton.

Encontró sus ojos.

Y por una fracción cristalina de segundo la máscara se deslizó—justo lo suficiente para que algo antiguo y glacial emergiera en esas profundidades púrpura amatista. Algo que decía, con exquisita cortesía: «Esto es por cada moretón, cada humillación, cada año que pensaste que podrías romperme y alejarte ileso. Y cariño, apenas estamos empezando».

Danton lo vio.

Lo entendió.

Palideció hasta el color del hueso viejo.

Fei lo sabía todo.

No meramente los rumores fabricados, no meramente el incidente del club que Harold había enterrado con dinero y amenazas. Todo. Cada pequeña crueldad, cada agresión encubierta, cada soborno e intimidación y testigo desaparecido que Danton había orquestado en las sombras mientras lucía su sonrisa de niño dorado.

Harold había ocultado quizás un treinta por ciento bajo la alfombra.

Danton había enterrado el resto él mismo y Harold no sabía una mierda.

Pero Fei había observado.

Y ahora Danton se tambaleaba al borde de un abismo, con Fei sosteniendo la única cuerda—y decidiendo, con angélica paciencia, si dejarlo colgando o simplemente cortarla.

Esto no era una amenaza.

Esto era una clase magistral.

Un suave recordatorio de que en cualquier momento Fei podría abrir la boca y acabar con él—hacer que lo desheredaran, lo exiliaran, lo entregaran a los tabloides como el hijo degenerado que Harold Maxton se veía obligado a repudiar para preservar el sagrado nombre familiar.

Porque Harold lo haría.

Danton conocía a su padre mejor que nadie. La imagen era escritura sagrada. El Legado era oxígeno. Un heredero manchado era un cáncer que debía extirparse sin anestesia.

—Yo… —La voz de Danton emergió como un susurro quebrado—. Padre, puedo explicar…

—¿QUÉ PASÓ EN EL MALDITO CLUB?

El bramido de Harold sacudió la araña de cristal; los colgantes de cristal tintinearon como campanas asustadas.

Melissa se había puesto del color del pergamino viejo.

Sienna observaba con la atención absorta generalmente reservada para documentales de crímenes reales particularmente espeluznantes.

Y Delilah

Delilah miraba fijamente a Fei.

Al chico que acababa de detonar una bomba táctica nuclear bajo su cena familiar y ahora estaba sentado con las manos dobladas en su regazo, su expresión la viva imagen de la inocencia con los ojos muy abiertos.

Fei captó su mirada.

Sonrió.

Solo un poco.

Lo suficiente.

Más tarde, prometía esa sonrisa. Te explicaré todo más tarde, querida. Pero por ahora—disfruta del espectáculo.

—¡DANTON!

La mano de Harold se disparó a través de la mesa, agarrando el cuello de su hijo con un puño de nudillos blancos, arrastrándolo medio fuera de su silla.

—Tienes cinco segundos para decirme qué demonios está pasando, o te juro por Dios…

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