¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 194

Capítulo 194: Mesa de cena: Los juegos de Fei

Fei dio un mordisco deliberado a su filete.

Perfectamente cocinado—término medio, sellado hasta formar una costra que cedía a la tierna y sanguinolenta calidez interior. Los Maxtons siempre habían tenido un gusto impecable para los chefs personales; una de las pocas cosas que aún podía admirar sin ironía en este mausoleo familiar.

Masticó lentamente, saboreando el sabor, permitiendo que el silencio se extendiera por la mesa de caoba como un garrote que se tensaba mientras Harold se acomodaba en su trono a la cabecera y los demás se organizaban con la cautelosa precisión de piezas de ajedrez esperando el primer movimiento sacrílego.

Delilah lo estaba observando.

Podía sentirlo—el calor de su mirada acariciando su piel como un contacto físico, mezcla de hambre, confusión y desesperación cruda y dolorosa. La pobre querida estaba tan tensa que podría romperse si él tan solo respirara en su dirección. La desharía más tarde, lenta y exquisitamente, hasta convertirla en un charco tembloroso de gratitud e inocencia arruinada.

Por ahora, tenía un juguete diferente con el que jugar.

—Danton.

Su voz era suave, casi afectuosa—del tipo que uno podría usar para preguntar por la cosecha del Burdeos o pedir que le pasaran la mantequilla de trufa.

La cabeza de Danton se levantó bruscamente como jalada por hilos invisibles. Sus ojos estaban inyectados en sangre, con bordes enrojecidos por lágrimas o rabia o ambas, y el músculo de su mandíbula se contraía con la promesa de violencia inminente.

Bien.

—¿Qué? —escupió Danton, la palabra goteando veneno.

—Solo me preguntaba —Fei dejó su tenedor con delicada precisión, inclinando la cabeza en un retrato de curiosidad inocente—. ¿Sabías lo de tus dos compañeros más cercanos? Brett y Anderson?

La mesa se congeló.

Incluso las velas parecieron parpadear en colectiva expectación.

—¿Qué hay con ellos?

—Al parecer —continuó Fei, con voz ligera como champán—, están bastante apasionadamente enamorados el uno del otro. Los rumores han estado circulando desenfrenadamente todo el día. Me asombra que no hayas escuchado.

Los ojos de Danton se estrecharon—ahora peligrosos, calculadores, la mirada de un animal acorralado que se da cuenta de que la trampa ya se ha activado.

—¿Por qué habría de saber eso? No es asunto mío. Demasiado asqueroso para mi atención.

—¿Asqueroso? —repitió Fei, abriendo los ojos con asombro perfectamente fingido—. ¿Qué quieres decir exactamente?

—Significa exactamente lo que significa —siseó Danton, elevando el volumen, erizado a la defensiva—. No sé nada al respecto y me importa una mierda.

La blasfemia cayó como un disparo.

El tenedor de Melissa quedó suspendido en el aire.

Sienna realmente bajó su teléfono—un evento aproximadamente tan raro como un eclipse solar.

La mirada de Harold se levantó de su plato, fría y reptiliana.

Y Fei —dulce e inocente Fei— permitió que su mandíbula cayera en horror teatral.

—Oh Dios mío —se inclinó hacia delante confidencialmente, con voz lo suficientemente alta para llegar a cada rincón de la cavernosa habitación—. Realmente no lo sabes, ¿verdad?

—¿No sé qué? —los puños de Danton estaban blancos alrededor de sus cubiertos.

—Danton… —Fei miró teatralmente alrededor de la mesa, luego volvió su mirada a su hermanastro, bajando su voz a un susurro escénico que de alguna manera cada alma presente escuchó con claridad cristalina—. Hay un rumor bastante persistente. Sobre ti. Y Brett. Y Anderson.

Silencio absoluto.

—Al parecer existe un video —continuó Fei, con el ceño fruncido en sincera preocupación—, de los tres… besándose. ¿En algún club exclusivo del centro? No estoy seguro de que las imágenes sean auténticas, por supuesto, pero múltiples testigos han jurado su veracidad.

El rostro de Danton pasó por un espectro que ningún pintor había nombrado aún: blanco cadavérico, rojo arterial, púrpura apopléjico.

—Eso es… eso es jodidamente…

¡BANG!

El puño de Harold golpeó la mesa con fuerza suficiente para hacer cantar el cristal y salpicar el vino por encima de los bordes de las copas.

—¿A qué —enunció, con voz baja y ártica—, exactamente se refiere Fei?

La pregunta iba dirigida directamente a Danton.

Pero Danton no podía hablar.

Su boca trabajaba silenciosamente, una grotesca parodia de un pez fuera del agua, mientras el pánico inundaba sus facciones en una marea de lo más gratificante.

Fei lo observaba todo con el sereno desapego de un conocedor apreciando una cosecha particularmente fina de sufrimiento.

—Lo siento terriblemente, Tío Harold —murmuró Fei, con contrición goteando de cada sílaba como veneno meloso—. Nunca tuve la intención de interrumpir la cena. Simplemente asumí —dado cómo los rumores han saturado la escuela— que Danton ya estaría al tanto y podría confirmarlos o negarlos. No quise hacer daño.

Harold no estaba mirando a Fei.

Estaba mirando a Danton.

Y en esos ojos pálidos y patricios ardía algo antiguo y despiadado —el disgusto de un hombre cuya identidad completa descansaba en el altar de la masculinidad tradicional, que había financiado iniciativas de “valores familiares” con la misma mano que usaba para firmar cheques para milicias privadas.

El tipo de hombre que antes desheredaría a su propia sangre que tolerar el susurro de la desviación.

—Danton. —La voz de Harold había bajado a un susurro, lo que era infinitamente más aterrador que cualquier grito—. ¿Hay algo que desees confesar?

—¡No! Padre, yo… son mentiras. Mentiras viciosas y fabricadas. Yo nunca…

—Pero esa es la cuestión —interrumpió Fei, su tono tan desarmadoramente servicial, tan dolorosamente razonable, como un sobrino diligente que simplemente trata de desenredar un malentendido trivial—. Estoy seguro de que es solo un rumor, ¿verdad, Danton? Quiero decir —si algo sucedió, si realmente hubiera un video— seguramente fue Brett chantajeándote, ¿no es así?

El rostro de Danton se drenó de sangre tan rápidamente que Fei casi esperaba que se desplomara de lado en la sopera.

—¿Chantajeando? —la voz de Harold se resquebrajó sobre la mesa como un látigo—. ¿De qué diablos estás hablando?

—Oh, ya sabes —dijo Fei con despreocupación, gesticulando con su copa de vino como si estuviera discutiendo una añada ligeramente decepcionante—. Esa cosa desafortunada que ocurrió en el club. Brett siempre ha tenido un evidente ‘enamoramiento’ por Danton—todos lo han sabido durante años, pobre cordero—y probablemente explotó lo que sea que ocurrió para… presionar a nuestro pobre Danton aquí. Es positivamente depredador cuando uno lo piensa. ¿Usar el lapso momentáneo de un amigo en su contra?

—Incluso el diablo podría sonrojarse.

Sacudió la cabeza con tristeza teatral.

—Amigos. ¿Te lo puedes imaginar?

—¿Qué cosa del club? —La voz de Delilah interrumpió, aguda y repentina, sus ojos moviéndose entre ellos como una cuchilla buscando carne—. ¿De qué están hablando?

—¿Qué club? —repitió Sienna, y por una vez su afecto plano se quebró en genuina curiosidad.

Fei fingió no oír, volviéndose en cambio hacia Harold con la solícita sinceridad de un sobrino favorito.

—Afortunadamente, el Tío Harold y la Tía Melissa manejaron todo el asunto con tanta discreción —continuó, alcanzando su vaso de agua con elegante despreocupación—. De lo contrario, quién sabe lo que podría haber…

—¿Manejado qué asunto? —El rugido de Harold hizo temblar el cristal.

Fei se estremeció—exquisitamente cronometrado, exquisitamente ejecutado—bajando la mirada a su plato como un colegial reprendido.

—Yo… perdóname, Tío. Asumí que estabas al tanto. Pensé que por eso nunca salió nada a la luz.

—¿Al tanto de QUÉ? —Harold estaba de pie ahora, palmas plantadas en la mesa, venas tensas en su cuello como cables de puente—. ¿Qué demonios pasó en qué club? ¡DANTON!

Danton estaba temblando.

Realmente temblando.

Su boca se abría y cerraba en silenciosa desesperación como la de un pez; ninguna deflexión elocuente, ninguna mentira encantadora emergió. Parecía, por primera vez en su dorada vida, un hombre viendo cómo su imperio cuidadosamente construido se derrumbaba en ruinas humeantes.

—Oh Dios mío —respiró Fei, presionando una mano contra su boca en horror perfectamente calibrado—. Oh Dios mío, realmente no lo sabes. Ninguno de ustedes sabe lo del club.

Se volvió hacia Danton.

Encontró sus ojos.

Y por una fracción cristalina de segundo la máscara se deslizó—justo lo suficiente para que algo antiguo y glacial emergiera en esas profundidades púrpura amatista. Algo que decía, con exquisita cortesía: «Esto es por cada moretón, cada humillación, cada año que pensaste que podrías romperme y alejarte ileso. Y cariño, apenas estamos empezando».

Danton lo vio.

Lo entendió.

Palideció hasta el color del hueso viejo.

Fei lo sabía todo.

No meramente los rumores fabricados, no meramente el incidente del club que Harold había enterrado con dinero y amenazas. Todo. Cada pequeña crueldad, cada agresión encubierta, cada soborno e intimidación y testigo desaparecido que Danton había orquestado en las sombras mientras lucía su sonrisa de niño dorado.

Harold había ocultado quizás un treinta por ciento bajo la alfombra.

Danton había enterrado el resto él mismo y Harold no sabía una mierda.

Pero Fei había observado.

Y ahora Danton se tambaleaba al borde de un abismo, con Fei sosteniendo la única cuerda—y decidiendo, con angélica paciencia, si dejarlo colgando o simplemente cortarla.

Esto no era una amenaza.

Esto era una clase magistral.

Un suave recordatorio de que en cualquier momento Fei podría abrir la boca y acabar con él—hacer que lo desheredaran, lo exiliaran, lo entregaran a los tabloides como el hijo degenerado que Harold Maxton se veía obligado a repudiar para preservar el sagrado nombre familiar.

Porque Harold lo haría.

Danton conocía a su padre mejor que nadie. La imagen era escritura sagrada. El Legado era oxígeno. Un heredero manchado era un cáncer que debía extirparse sin anestesia.

—Yo… —La voz de Danton emergió como un susurro quebrado—. Padre, puedo explicar…

—¿QUÉ PASÓ EN EL MALDITO CLUB?

El bramido de Harold sacudió la araña de cristal; los colgantes de cristal tintinearon como campanas asustadas.

Melissa se había puesto del color del pergamino viejo.

Sienna observaba con la atención absorta generalmente reservada para documentales de crímenes reales particularmente espeluznantes.

Y Delilah

Delilah miraba fijamente a Fei.

Al chico que acababa de detonar una bomba táctica nuclear bajo su cena familiar y ahora estaba sentado con las manos dobladas en su regazo, su expresión la viva imagen de la inocencia con los ojos muy abiertos.

Fei captó su mirada.

Sonrió.

Solo un poco.

Lo suficiente.

Más tarde, prometía esa sonrisa. Te explicaré todo más tarde, querida. Pero por ahora—disfruta del espectáculo.

—¡DANTON!

La mano de Harold se disparó a través de la mesa, agarrando el cuello de su hijo con un puño de nudillos blancos, arrastrándolo medio fuera de su silla.

—Tienes cinco segundos para decirme qué demonios está pasando, o te juro por Dios…

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