¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 220

Capítulo 220: POLLA ARDIENTE 3(r-18)

Tercera… cuarta… quinta: PISTÓN DESPIADADO. PLAS-PLAS-PLAS… sus caderas se desdibujaban a una velocidad inhumana, cada embestida brutal machacando su punto G, el cérvix cediendo milímetros bajo el asalto ardiente.

CHORREANDO con CADA PUTA EMBESTIDA… inundaciones interminables, como una presa rota, por la magia de la Polla Ardiente; su coño una fuente de chorros, su corrida femenina salpicando rítmicamente: chorro-chorro-chorro, empapando los muslos de él, acumulándose bajo su culo, humeando por el calor.

Sus paredes lo ordeñaban salvajemente, hipersensibles a las venas resplandecientes, los orgasmos apilándose en una ola interminable que le derretía el cerebro.

—¡POR QUÉ… CHORREO… SIN PARAR… TU FUEGO DE DRAGÓN… LO DESBLOQUEÓ TODO… MI COÑO ES TUYO… PRÉÑAME CON CALOR…!

Sus pesadas tetas se aplastaban contra sus rodillas, sus oscuros pezones goteaban pequeñas perlas por el ardor, los abdominales convulsionaban en ondas enrojecidas, los muslos temblaban, sujetos y abiertos de par en par.

Fei RUGIÓ en voz baja, sujetándole las piernas dobladas con las manos, embistiendo sin descanso; el destructor tranquilo convertido en un dragón salvaje, con los ojos morados ardiendo mientras la veía chorrear como una diosa del porno, con cuatro pulgadas todavía provocándola fuera, pero la Polla Ardiente adueñándose de su alma a través de las ocho que la destrozaban por dentro.

Chorreaba con CADA EMBESTIDA… la verga frenética arrancaba cada gota oculta de sus profundidades, las presas aniquiladas, dejándola hecha un desastre babeante, humeante y escarlata.

—Toma mi fuego, campeón. CHORRÉALO TODO PARA TU DRAGÓN.

Horas más tarde, todavía sentiría el ardor. Lo desearía. Lo suplicaría.

¿Pero esta noche? Estaba arruinada. Para siempre.

Fei se irguió con un movimiento explosivo y depredador, sus manos como abrazaderas de acero irrompible aferrándose a sus caderas amoratadas mientras la volteaba bruscamente para ponerla a cuatro patas: la cara apretada contra la colchoneta empapada en sudor, el culo arqueado a una altura obscena, las rodillas abiertas y temblando sobre la superficie resbaladiza.

El cuerpo de élite y esculpido de Valentina se rindió al instante, temblando sin control, su coño hinchado y boquiabierto goteaba espesos hilos de excitación cremosa en desesperada anticipación.

Se posicionó detrás de ella, con la Vara del Dragón embravecida y libre: doce implacables pulgadas de carne grotescamente gruesa y venosa que brillaban con un profundo e infernal tono rosa carmesí por la Polla Ardiente completamente desatada, cada vena resaltada latiendo con un visible calor escarlata, como ríos de lava fundida palpitando justo bajo la piel tersa y aterciopelada.

Hundió los dedos más profundamente en sus caderas, tiró de ella hacia atrás con fuerza para encajarla, y la EMBISTIÓ sin piedad.

La enorme corona rosa carmesí golpeó contra sus labios hinchados y maltratados, forzándolos a estirarse hasta un punto imposible, la carne volviéndose de un blanco pálido alrededor del brutal borde acampanado mientras se abría paso con un chasquido húmedo, antes de que ocho abrasadoras pulgadas de miembro brillante se hundieran profundamente en una sola embestida salvaje y estremecedora.

Las venas ardientes arrastraban rastros abrasadores de calor líquido a lo largo de sus paredes hipersensibles, marcando a fuego cada nervio al rojo vivo desde la entrada hasta el cérvix.

—¡JODEEER… SÍ… FEI! —gritó ella, con la voz ronca y quebrada.

CHORRO.

Un chorro hirviente y a alta presión estalló hacia fuera alrededor del grosor invasor; su coño destrozado sufría espasmos violentos, las paredes se apretaban y aleteaban en un éxtasis indefenso mientras su corrida femenina y transparente salía a presión hacia atrás en un arco desordenado y humeante, salpicando los muslos de él y formando un charco caliente bajo sus rodillas.

Se retiró —lento y deliberado, saboreando la destrucción—, el miembro rosa carmesí emergiendo pulgada a pulgada, reluciente, cubierto de espesas y espumosas capas de la crema de ella que humeaba ligeramente en el aire.

Sus labios hinchados y rojos se aferraban desesperadamente a cada vena que se retiraba, arrastrándose hacia fuera en un beso lascivo y estirado antes de volver a su sitio con un sorbido húmedo, mientras su clítoris hinchado latía intacto debajo.

—¡NNGH… MÁS… POR FAVOR! —gimió desesperadamente.

EMBESTIDA.

Ocho pulgadas se HUNDIERON de nuevo hasta el fondo con una fuerza asesina, los huevos golpeando con dureza su protuberante clítoris, las venas resplandecientes brillando con un carmesí más intenso mientras la gruesa corona embestía su cérvix, enviando una onda de choque de placer y dolor ardiente a través de su núcleo.

—¡AAHH… TAN PROFUNDO… ¡CÓMO QUEMA…!

CHORRO.

Otro géiser violento y humeante: su coño convulsionaba salvajemente, las paredes ondulaban en olas brutales mientras una corrida transparente brotaba en potentes chorros alrededor de la vara rosa carmesí, empapando sus pesados huevos y salpicando la colchoneta en ráfagas rítmicas y desordenadas, su clítoris sacudiéndose con cada golpe.

Fuera: la longitud carmesí y reluciente se deslizaba libremente, las venas latiendo más calientes con cada latido, espesas burbujas de crema espumando y goteando del miembro mientras sus labios destrozados se entreabrían temblorosos, chorreando débilmente incluso vacía, con el clítoris latiendo visiblemente.

—¡NO… PARES… JODER… MÁS!

EMBESTIDA.

Más fuerte. Más rápido. Los huevos golpeando sin descanso contra su clítoris hinchado y palpitante, enviándole descargas eléctricas.

—¡SÍ… GOLPEA MI CLÍTORIS… MÁS FUERTE…!

CHORRO.

Un chorro interminable y más espeso, desencadenado por las venas ardientes que raspaban sin descanso su hinchado punto G mientras el escroto de él golpeaba su clítoris hasta dejarlo en carne viva; su coño manaba un líquido blanco y cremoso por el fuego interno, inundándolo todo en pesados y humeantes torrentes.

¡ZAS! Su palma se estrelló como un látigo en su nalga derecha, el impacto seco resonó mientras la marca roja y furiosa de una mano fresca florecía al instante sobre la carne dorada, la nalga temblando violentamente.

—¡AZÓTAME… MÁRCAME… AAHH!

Fuera: el miembro rosa carmesí se retiraba por completo hasta la corona, brillando más intensamente con un calor contenido, sus labios estirados temblaban y goteaban espuma en riachuelos humeantes, el clítoris se contraía desesperadamente.

EMBESTIDA.

Más profundo, más brutal: ocho pulgadas enterradas hasta la empuñadura, la corona ardiente restregándose con fuerza contra su maltratado cérvix, los huevos aplastando su clítoris.

—¡ME CORRO… OTRA VEZ… CLÍTORIS… JODER…!

CHORRO.

Una inundación masiva e incontrolable: su coño sufría espasmos en contracciones interminables, las paredes ordeñaban el miembro brillante mientras arcos transparentes salpicaban en pulsos largos y rítmicos, sincronizados con cada latido de su Polla Ardiente, empapando la colchoneta en un lago creciente y humeante bajo sus rodillas.

¡ZAS! Ahora en la nalga izquierda, un verdugón carmesí a juego que apareció rápidamente, ambos globos brillando con un rojo furioso y temblando.

—¡SÍ… HAZME DAÑO… POR FAVOR…!

Fuera: un lento y tortuoso arrastre de calor carmesí, cada gruesa vena latiendo y humeando visiblemente, una espesa espuma desprendiéndose a lo largo en hilos pegajosos, su clítoris hinchado y suplicante.

EMBESTIDA.

Implacable. Despiadado. El miembro rosa carmesí se convertía en un borrón brillante de destrucción, los huevos azotando su clítoris con un ritmo húmedo y castigador.

—¡EL CLÍTORIS… EN LLAMAS… CHORREO… NO PUEDO PARAR…!

CHORRO.

Sin parar: su coño arruinado era una fuente rota que chorreaba, las paredes convulsionando sin fin, los chorros transparentes mezclándose con la espuma cremosa del ardor, salpicando sin cesar con cada entrada y salida despiadada, su clítoris maltratado, rojo y palpitante, desencadenando nuevos chorros.

¡ZAS! ¡ZAS! ¡ZAS! Las palmas caían alternándose, ambas nalgas ardiendo en escarlata, las marcas de las manos superponiéndose mientras la carne se sacudía y rebotaba con cada impacto atronador.

—¡AZOTA… MÁS FUERTE… HAZ QUE ARDA…!

Dentro: el miembro rosa carmesí desaparecía por completo en su agujero espasmódico y sobreestirado, los labios abriéndose de par en par y luego tragándoselo con avidez.

—¡LLÉNAME… DRAGÓN…!

Fuera: emergía más caliente, cubierto de una capa más gruesa de crema humeante, las venas refulgiendo en escarlata, su coño temblaba y chorreaba a mitad de la retirada.

—¡VACÍA… NO… RÁPIDO…!

EMBESTIDA.

CHORRO.

—¡AAHH… EL CLÍTORIS… OTRA VEZ…!

Dentro: la corona brillante se abría paso de nuevo a través de su entrada palpitante, las venas ardientes encendiendo nuevos nervios, los huevos aplastando su clítoris.

Fuera: la lenta retirada arrastraba ríos de lubricante y crema, el clítoris sacudiéndose en réplicas.

EMBESTIDA.

CHORRO.

—¡ME CORRO… CHORREO… PARA SIEMPRE…!

Dentro.

Fuera.

EMBESTIDA.

CHORRO.

—¡FEI… TU FUEGO… MI CLÍTORIS… DESTROZADO…!

Dentro.

Fuera.

EMBESTIDA.

CHORRO.

Interminable.

Despiadado.

Implacable.

La Polla Ardiente rosa carmesí la dominó por completo: entraba con una fuerza salvaje, se retiraba con una crueldad deliberada, embestía sin pausa ni piedad, quemándola de dentro hacia fuera mientras sus huevos golpeaban su clítoris hinchado hasta someterlo.

—su coño destrozado y espasmódico chorreaba sin cesar, sin piedad, sin ninguna esperanza de que terminara, las paredes convulsionando en un orgasmo interminable, el clítoris palpitando en carne viva bajo el asalto, inundándolo todo en torrentes humeantes y cremosos con cada una de las devastadoras estocadas.

Harold Maxton estaba sentado en su biblioteca, bebiendo un whisky que no le ayudaba con el humor y atendiendo una llamada telefónica que se lo estaba empeorando activamente.

La silla de cuero crujió cuando se movió: la misma silla en la que se había sentado durante quince años, detrás del mismo escritorio de caoba, en la misma habitación donde generaciones de hombres Maxton habían hecho negocios, destrozado a sus rivales y fingido ser los reyes de su pequeño imperio de Paraíso.

Reyes.

Más bien gerentes de nivel medio con buenas relaciones públicas y esposas muy indulgentes.

Lo único diferente era el monitor.

Melissa había tirado el antiguo, según dijo. Un torpe accidente. Tuvo que comprar un reemplazo.

Harold no lo cuestionó. ¿Por qué lo haría? Era solo un monitor. Su esposa era muchas cosas —fría, distante, perpetuamente decepcionada de su existencia—, pero no solía ser torpe.

Él no sabía que su esposa había estado inclinada sobre este mismo escritorio, gritando contra la caoba pulida mientras el sobrino que tenían por caridad se la follaba sin sentido por detrás.

No sabía que ella había tirado el monitor con una mano que se agitaba en pleno orgasmo; al parecer, que te la metieran bien por primera vez en una década le hacía cosas interesantes al control motor.

No sabía que cada vez que se sentaba en esa silla, se sentaba exactamente donde Fei se había sentado después, recuperando el aliento, mientras Melissa se arrodillaba entre sus piernas y le limpiaba la polla con la lengua como si fuera la última hostia en la comunión.

La misma silla.

El mismo escritorio.

El vaso de whisky de Harold probablemente estaba sobre un tenue y pegajoso círculo de jugo de coño seco y él nunca lo sabría.

La ignorancia, como dicen, es una bendición.

Una bendición de cornudo, pero una bendición al fin y al cabo. El tipo de bendición que viene con una guarnición de humillación silenciosa y un aderezo de semen ajeno.

—¡He hecho todo lo que me pediste!

Harold ladró al teléfono, con la paciencia deshilachándose como una cuerda barata, que, casualmente, era también con lo que se sostenía su matrimonio en estos días. —La carta está escrita. La compensación está preparada. ¿Qué más quieres de mí?

La voz al otro lado era femenina. Culta. Fría de esa manera que las mujeres de dinero viejo perfeccionaban: como si te hicieran un favor al dignarse a dirigirte la palabra. Como si sus vaginas dispensaran oro líquido y sus opiniones fueran entregadas por el mismísimo Dios en tablas de piedra.

—Queremos que se entregue personalmente. Mañana. Sin más demoras.

—¿Personalmente? ¿Por una carta de disculpa? ¿Por una maldita escultura de hielo? —rio Harold, incrédulo, casi histérico; la risa de un hombre que hacía mucho tiempo que había dejado de entender las reglas del juego al que todos los demás parecían jugar—. ¿Qué somos, niños? Fue un incidente en una fiesta. Esas cosas pasan. El chico ni siquiera…

—El chico dañó propiedad de los Ashford y avergonzó a nuestra familia en nuestra propia gala. La compensación sale de su bolsillo, no del tuyo. O, como mínimo, le prestas los fondos. Esos son los términos.

—Sus términos son ridículos. Hace dos semanas, todo esto le importaba un carajo. ¿Y ahora de repente es urgente? ¿De repente requiere una entrega personal y acuerdos financieros específicos?

Silencio en la línea.

El silencio que hacía que los testículos de los hombres inferiores se retiraran a sus cavidades corporales.

Los de Harold ya estaban allí. Llevaban años así. Melissa no los había visto desde la administración Clinton; probablemente porque estaba demasiado ocupada admirando los de otro.

Luego, más suave, más peligroso: —¿Se está negando, Harold Maxton?

No era tan estúpido como para negarse a los Ashford.

Nadie lo era.

Los Ashford no solo tenían dinero, tenían poder. El tipo de poder que ponía nerviosos a los gobiernos y volvía dóciles a las corporaciones. El tipo de poder que podía acabar con la posición social de una familia con una sola ceja levantada y una llamada educada a la gente adecuada.

—No —masculló—. Dios… sí, está bien. Lo enviaré mañana. La carta, la compensación, todo. Entregado personalmente. ¿Hemos terminado?

—Terminaremos cuando yo diga que hemos terminado.

—Terminamos AHORA. —El puño de Harold golpeó el escritorio, haciendo vibrar el nuevo monitor, derramando parte de su whisky y sin lograr absolutamente nada, excepto hacerlo sentir marginalmente más masculino durante medio segundo antes de que la vergüenza volviera a invadirlo.

—He hecho todo lo que me ha dicho. Sea lo que sea que ustedes, los bichos raros, busquen con este acuerdo, no es mi responsabilidad. ¿Me oye? NO es mi responsabilidad.

Colgó el teléfono con tanta fuerza que rompió el auricular.

Muy impresionante.

Muy poderoso.

La mujer Ashford probablemente ya había olvidado que él existía para cuando terminó la llamada. Probablemente ya había pasado a arruinarle la noche a otra persona mientras bebía algo mucho más caro que su whisky de gama media.

Harold se quedó allí sentado, respirando con dificultad, con la mirada perdida; un hombre de mediana edad teniendo una rabieta en una biblioteca que olía ligeramente a cuero, a libros viejos y —ahora que lo pensaba— a las conquistas sexuales de su sobrino.

—Malditos Ashford.

La palabra salió como veneno. Como una maldición. Como la rabia impotente de un hombre que se había pasado toda la vida siendo un pez grande en un estanque pequeño, solo para recordar de repente que el océano existía y estaba lleno de tiburones que lo consideraban un aperitivo ligero.

¿Cuál era su problema? Hacía solo dos semanas se habían mostrado perfectamente cordiales sobre todo el incidente de la gala: los chicos serán chicos, no ha pasado nada, estas cosas pasan en las fiestas, ja, ja, ja, ¿no es divertido cuando el servicio causa problemas?

Harold ya le había ordenado a Fei que escribiera la carta de disculpa como una formalidad, y ese debería haber sido el final del asunto.

No le gustaban los favores.

Pero entonces, hace una semana, empezaron las llamadas.

Exigencias de una disculpa formal y manuscrita. Exigencias de una compensación, no de las cuentas de los Maxton, sino específicamente de los propios fondos de Fei. Exigencias de que Harold le prestara el dinero al chico o se asegurara de que lo pagara él mismo.

No tenía ningún sentido.

Los Ashford no necesitaban dinero. Tenían más dinero que Dios y carteras de inversión significativamente mejores. Podían comprar y vender a los Maxton tres veces si quisieran, y luego usar el cambio para empapelar un yate de tamaño mediano.

Entonces, ¿por qué esa insistencia en que Fei pagara personalmente?

¿Por qué el requisito específico de que entregara todo en persona?

¿Por qué se sentía menos como una petición de compensación y más como… pedir comida a domicilio?

Harold apuró su whisky y alcanzó la botella.

Fuera cual fuera el juego al que jugaban los Ashford, él no quería formar parte de él.

Por desgracia, no tenía elección.

Nunca la tuvo.

Esa era más bien la gracia de ser Harold Maxton últimamente, ¿no? El chiste final favorito de un poderoso legado, contado con una sincronización impecable y cero piedad.

****

Al otro lado de la ciudad, en una finca tan obscenamente grandiosa que hacía que la mansión Maxton pareciera un cobertizo de jardín particularmente ambicioso al que alguien le había pegado un cartel de «Se Vende» y luego lo había olvidado, una mujer bajó el teléfono con un suave y definitivo clic.

Estaba de pie junto a los ventanales de su estudio privado, de espaldas a la habitación, contemplando los cuidados jardines que se extendían hacia el horizonte como un mar verde que alguien hubiera planchado solo para ella.

Cada brizna de hierba conocía su lugar. Cada rosal había sido amenazado hasta su perfecta sumisión.

Su silueta era elegancia letal: alta, serena, el tipo de belleza madura que provenía de una genética excepcional, un cuidado personal despiadado y suficiente dinero como para convertir al Padre Tiempo en su zorra personal. Él no solo se detenía en su puerta: se arrodillaba, se disculpaba por haber aparecido y se marchaba en silencio por la entrada de servicio.

Llevaba una blusa de seda de color carbón que probablemente costaba más que todo el presupuesto trimestral de alcohol de Harold Maxton, combinada con unos pantalones tan perfectamente entallados que parecían pintados sobre su piel.

Ninguna joya visible, excepto la delgada alianza de platino —una reliquia más decorativa que funcional en estos días— y unos pendientes de esmeraldas que atrapaban la luz moribunda como diminutas dagas verdes.

Su pelo oscuro, veteado de plata que parecía más mechas deliberadas que envejecimiento real, estaba recogido en un moño bajo.

Dejó que el silencio tras la llamada se prolongara durante exactamente tres latidos, lo suficiente para que la habitación recordara quién estaba al mando.

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