¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 221

Capítulo 221: La presión de los Ashfords sobre Harold

Harold Maxton estaba sentado en su biblioteca, bebiendo un whisky que no le ayudaba con el humor y atendiendo una llamada telefónica que se lo estaba empeorando activamente.

La silla de cuero crujió cuando se movió: la misma silla en la que se había sentado durante quince años, detrás del mismo escritorio de caoba, en la misma habitación donde generaciones de hombres Maxton habían hecho negocios, destrozado a sus rivales y fingido ser los reyes de su pequeño imperio de Paraíso.

Reyes.

Más bien gerentes de nivel medio con buenas relaciones públicas y esposas muy indulgentes.

Lo único diferente era el monitor.

Melissa había tirado el antiguo, según dijo. Un torpe accidente. Tuvo que comprar un reemplazo.

Harold no lo cuestionó. ¿Por qué lo haría? Era solo un monitor. Su esposa era muchas cosas —fría, distante, perpetuamente decepcionada de su existencia—, pero no solía ser torpe.

Él no sabía que su esposa había estado inclinada sobre este mismo escritorio, gritando contra la caoba pulida mientras el sobrino que tenían por caridad se la follaba sin sentido por detrás.

No sabía que ella había tirado el monitor con una mano que se agitaba en pleno orgasmo; al parecer, que te la metieran bien por primera vez en una década le hacía cosas interesantes al control motor.

No sabía que cada vez que se sentaba en esa silla, se sentaba exactamente donde Fei se había sentado después, recuperando el aliento, mientras Melissa se arrodillaba entre sus piernas y le limpiaba la polla con la lengua como si fuera la última hostia en la comunión.

La misma silla.

El mismo escritorio.

El vaso de whisky de Harold probablemente estaba sobre un tenue y pegajoso círculo de jugo de coño seco y él nunca lo sabría.

La ignorancia, como dicen, es una bendición.

Una bendición de cornudo, pero una bendición al fin y al cabo. El tipo de bendición que viene con una guarnición de humillación silenciosa y un aderezo de semen ajeno.

—¡He hecho todo lo que me pediste!

Harold ladró al teléfono, con la paciencia deshilachándose como una cuerda barata, que, casualmente, era también con lo que se sostenía su matrimonio en estos días. —La carta está escrita. La compensación está preparada. ¿Qué más quieres de mí?

La voz al otro lado era femenina. Culta. Fría de esa manera que las mujeres de dinero viejo perfeccionaban: como si te hicieran un favor al dignarse a dirigirte la palabra. Como si sus vaginas dispensaran oro líquido y sus opiniones fueran entregadas por el mismísimo Dios en tablas de piedra.

—Queremos que se entregue personalmente. Mañana. Sin más demoras.

—¿Personalmente? ¿Por una carta de disculpa? ¿Por una maldita escultura de hielo? —rio Harold, incrédulo, casi histérico; la risa de un hombre que hacía mucho tiempo que había dejado de entender las reglas del juego al que todos los demás parecían jugar—. ¿Qué somos, niños? Fue un incidente en una fiesta. Esas cosas pasan. El chico ni siquiera…

—El chico dañó propiedad de los Ashford y avergonzó a nuestra familia en nuestra propia gala. La compensación sale de su bolsillo, no del tuyo. O, como mínimo, le prestas los fondos. Esos son los términos.

—Sus términos son ridículos. Hace dos semanas, todo esto le importaba un carajo. ¿Y ahora de repente es urgente? ¿De repente requiere una entrega personal y acuerdos financieros específicos?

Silencio en la línea.

El silencio que hacía que los testículos de los hombres inferiores se retiraran a sus cavidades corporales.

Los de Harold ya estaban allí. Llevaban años así. Melissa no los había visto desde la administración Clinton; probablemente porque estaba demasiado ocupada admirando los de otro.

Luego, más suave, más peligroso: —¿Se está negando, Harold Maxton?

No era tan estúpido como para negarse a los Ashford.

Nadie lo era.

Los Ashford no solo tenían dinero, tenían poder. El tipo de poder que ponía nerviosos a los gobiernos y volvía dóciles a las corporaciones. El tipo de poder que podía acabar con la posición social de una familia con una sola ceja levantada y una llamada educada a la gente adecuada.

—No —masculló—. Dios… sí, está bien. Lo enviaré mañana. La carta, la compensación, todo. Entregado personalmente. ¿Hemos terminado?

—Terminaremos cuando yo diga que hemos terminado.

—Terminamos AHORA. —El puño de Harold golpeó el escritorio, haciendo vibrar el nuevo monitor, derramando parte de su whisky y sin lograr absolutamente nada, excepto hacerlo sentir marginalmente más masculino durante medio segundo antes de que la vergüenza volviera a invadirlo.

—He hecho todo lo que me ha dicho. Sea lo que sea que ustedes, los bichos raros, busquen con este acuerdo, no es mi responsabilidad. ¿Me oye? NO es mi responsabilidad.

Colgó el teléfono con tanta fuerza que rompió el auricular.

Muy impresionante.

Muy poderoso.

La mujer Ashford probablemente ya había olvidado que él existía para cuando terminó la llamada. Probablemente ya había pasado a arruinarle la noche a otra persona mientras bebía algo mucho más caro que su whisky de gama media.

Harold se quedó allí sentado, respirando con dificultad, con la mirada perdida; un hombre de mediana edad teniendo una rabieta en una biblioteca que olía ligeramente a cuero, a libros viejos y —ahora que lo pensaba— a las conquistas sexuales de su sobrino.

—Malditos Ashford.

La palabra salió como veneno. Como una maldición. Como la rabia impotente de un hombre que se había pasado toda la vida siendo un pez grande en un estanque pequeño, solo para recordar de repente que el océano existía y estaba lleno de tiburones que lo consideraban un aperitivo ligero.

¿Cuál era su problema? Hacía solo dos semanas se habían mostrado perfectamente cordiales sobre todo el incidente de la gala: los chicos serán chicos, no ha pasado nada, estas cosas pasan en las fiestas, ja, ja, ja, ¿no es divertido cuando el servicio causa problemas?

Harold ya le había ordenado a Fei que escribiera la carta de disculpa como una formalidad, y ese debería haber sido el final del asunto.

No le gustaban los favores.

Pero entonces, hace una semana, empezaron las llamadas.

Exigencias de una disculpa formal y manuscrita. Exigencias de una compensación, no de las cuentas de los Maxton, sino específicamente de los propios fondos de Fei. Exigencias de que Harold le prestara el dinero al chico o se asegurara de que lo pagara él mismo.

No tenía ningún sentido.

Los Ashford no necesitaban dinero. Tenían más dinero que Dios y carteras de inversión significativamente mejores. Podían comprar y vender a los Maxton tres veces si quisieran, y luego usar el cambio para empapelar un yate de tamaño mediano.

Entonces, ¿por qué esa insistencia en que Fei pagara personalmente?

¿Por qué el requisito específico de que entregara todo en persona?

¿Por qué se sentía menos como una petición de compensación y más como… pedir comida a domicilio?

Harold apuró su whisky y alcanzó la botella.

Fuera cual fuera el juego al que jugaban los Ashford, él no quería formar parte de él.

Por desgracia, no tenía elección.

Nunca la tuvo.

Esa era más bien la gracia de ser Harold Maxton últimamente, ¿no? El chiste final favorito de un poderoso legado, contado con una sincronización impecable y cero piedad.

****

Al otro lado de la ciudad, en una finca tan obscenamente grandiosa que hacía que la mansión Maxton pareciera un cobertizo de jardín particularmente ambicioso al que alguien le había pegado un cartel de «Se Vende» y luego lo había olvidado, una mujer bajó el teléfono con un suave y definitivo clic.

Estaba de pie junto a los ventanales de su estudio privado, de espaldas a la habitación, contemplando los cuidados jardines que se extendían hacia el horizonte como un mar verde que alguien hubiera planchado solo para ella.

Cada brizna de hierba conocía su lugar. Cada rosal había sido amenazado hasta su perfecta sumisión.

Su silueta era elegancia letal: alta, serena, el tipo de belleza madura que provenía de una genética excepcional, un cuidado personal despiadado y suficiente dinero como para convertir al Padre Tiempo en su zorra personal. Él no solo se detenía en su puerta: se arrodillaba, se disculpaba por haber aparecido y se marchaba en silencio por la entrada de servicio.

Llevaba una blusa de seda de color carbón que probablemente costaba más que todo el presupuesto trimestral de alcohol de Harold Maxton, combinada con unos pantalones tan perfectamente entallados que parecían pintados sobre su piel.

Ninguna joya visible, excepto la delgada alianza de platino —una reliquia más decorativa que funcional en estos días— y unos pendientes de esmeraldas que atrapaban la luz moribunda como diminutas dagas verdes.

Su pelo oscuro, veteado de plata que parecía más mechas deliberadas que envejecimiento real, estaba recogido en un moño bajo.

Dejó que el silencio tras la llamada se prolongara durante exactamente tres latidos, lo suficiente para que la habitación recordara quién estaba al mando.

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