¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 222

Capítulo 222: El precio de los abrazos: La solución malcriada

Una pequeña y maliciosa sonrisa se dibujó en sus labios.

—Harold cree que está protegiendo el honor de la familia —ladeó la cabeza, saboreando lo absurdo—. Qué pintoresco. Qué conmovedor.

La sonrisa se agudizó.

—Casi me dan ganas de enviarle una nota de agradecimiento. Con un lacito encima.

Su rostro permaneció oculto.

¿Dramático? Por supuesto. Pero cuando eras así de rica, el misterio teatral no era vanidad, era gestión de marca. No le debías tu expresión a la sala hasta que decidieras que la iluminación era lo bastante favorecedora.

—Estará aquí —dijo en voz baja, con un tono repentinamente cálido donde había sido nitrógeno líquido con Harold. Porque Harold era un idiota útil, y los idiotas útiles recibían el trato especial de la reina de hielo: una dosis de indiferencia glacial, directa y sin rodeos—. Mañana. Mi dulce niña.

Un movimiento a su espalda.

Entonces…

—¡¿De verdad?!

Elena Ashford irrumpió en la habitación como una niña de doce años en la mañana de Navidad… si esa niña de doce años tuviera un vestuario que podría llevar a la quiebra a una pequeña nación y un fondo fiduciario más grande que el PIB de la mayoría de los países.

Y la regulación emocional de un golden retriever particularmente mimado que acababa de descubrir que el frasco de las golosinas no tenía fondo.

Con su melena rubia ondeando como una bandera de victoria, rodeó a su madre por la espalda con un abrazo con la fuerza de una embestida que habría hecho tambalearse a mujeres de menor temple.

La mujer rio de verdad —una risa aguda, sorprendida, como si alguien le hubiera hecho cosquillas en el bazo sin previo aviso— mientras los brazos de Elena se aferraban a su cintura con la fuerza desesperada de quien había esperado siete años para hacerlo.

—Elena…

—¡Viene! ¡De verdad que viene! ¡Mañana! Lo conseguiste, Mamá, de verdad que…

—Hice unas llamadas, cariño. Intimidé a un hombre patético hasta que cedió. No fue difícil. —Nada que involucrara a Harold Maxton lo era. El hombre se doblaba más rápido que una silla de jardín barata en medio de un vendaval.

—Prácticamente me suplicó que colgara para poder irse a llorar sobre su whisky de gama media.

—Pero lo hiciste. —Elena apretó más fuerte, presionando la mejilla contra la espalda de su madre como si tuviera cinco años otra vez y Mami acabara de prometerle la luna en bandeja de plata… y lo dijera en serio—. Gracias, gracias, gracias…

Las manos de la mujer se elevaron lentamente, casi con vacilación, y envolvieron los antebrazos de su hija.

Algo suave y desconocido se agitó en su pecho.

Oh.

Oh, esto es… esto es agradable.

¿Cuánto tiempo había pasado?

Siete años.

Siete malditos años desde que Elena la había abrazado así. Siete años desde que su hija le había ofrecido algo más cálido que el beso superficial en la mejilla en las cenas festivas; el tipo de beso que susurraba: «Solo hago esto porque el fotógrafo está mirando y el asesinato social es malo para el portafolio de los Ashford».

Siete años de silencios glaciales, portazos, miradas de hastío tan practicadas que merecían su propio premio SAG, y esa marca especial de desprecio adolescente que Elena había convertido en un estilo de vida, porque ¿para qué arreglar la perfección?

¿Y ahora?

Ahora su hija estaba pegada a ella como una lapa, riendo… riendo tontamente, todo porque un chico iba a venir de visita.

Un chico.

«Mi hija vuelve a actuar como un ser humano por un chico».

«Debería sentirme ofendida. No lo estoy. Solo estoy patéticamente agradecida».

«Dioses, la crianza es el fetiche de humillación más caro del mundo».

—¿Tan guapo es? —preguntó, dejando escapar su diversión a pesar de sus esfuerzos—. ¿Este Fei? ¿Para que actúes como una persona funcional por primera vez desde la secundaria?

Elena volvió a reír tontamente —de verdad que rio tontamente, un sonido que la mujer no había oído desde que su hija decidió que reírse así era «básico» y lo cambió por una selección rotativa de bufidos desdeñosos— y asintió enérgicamente contra la espalda de su madre.

—No tienes ni idea, Mamá. No tienes ni idea.

Soltó a su madre y literalmente se fue dando saltitos —saltitos, como una princesa de Disney que acabara de descubrir la cafeína— hacia la puerta, prácticamente vibrando de alegría.

—¡Tengo que prepararme! ¡Tengo que planearlo todo! ¡Mañana, Mamá! ¡Mañana!

La puerta se cerró tras ella con un alegre y suave clic, dejando el estudio de nuevo en un repentino silencio.

La mujer suspiró.

Siguió sin darse la vuelta.

Un chico.

Todo lo que hizo falta fue un chico.

Siete años de terapeutas (caros), cenas familiares (incómodas), conversaciones cuidadosamente guionizadas que terminaban en portazos (predecibles), y al parecer la cura milagrosa era solo… unos pómulos lo bastante afilados como para abrir cartas y una cara que hacía que las adolescentes olvidaran cómo usar el sarcasmo.

«Maravilloso. El afecto de mi hija se puede comprar con una buena estructura ósea y una historia trágica. Eso no es preocupante en absoluto. Es solo capitalismo con mejor iluminación».

En realidad, nunca había conocido a este supuesto caso de caridad de los Maxton. Nunca se molestó con el desfile interminable de galas, fiestas en el jardín y eventos de networking de Paraíso, donde la gente con demasiado dinero fingía que la conversación interesante era un recurso renovable.

Su imperio no funcionaba con charlas triviales; funcionaba con informes, contratos y la ocasional amenaza cortés enviada a través de líneas encriptadas.

Después de la oficina, se quedaba aquí, en la finca, en este estudio, observando el mundo a través de pantallas y resúmenes en lugar de rostros. Más sano así.

Las personas en vivo y en directo casi siempre eran decepcionantes.

Pero había oído los susurros.

Todo el mundo los había oído.

Hace tres semanas no era nadie: el pequeño experimento de caridad de los Maxton que salió mal. Ruido de fondo. Un anuncio de servicio público andante sobre por qué no se deben adoptar animales callejeros: crecen, se vuelven desagradecidos y destrozan tus esculturas de hielo en eventos de gala. No rescaten, señoras. Miren lo que les pasó a los Maxton. Su proyecto personal arruinó el centro de mesa. Qué mal gusto.

Luego, la conversación cambió.

El tono pasó de un desprecio divertido a algo más hambriento.

Especulativo.

Interesado.

El tipo de interés que hacía que las madres de la alta cuna recordaran de repente que tenían hijas casaderas y empezaran a hacer preguntas muy directas sobre las «perspectivas» del chico.

Volvió a levantar su copa y tomó un sorbo lento.

Mañana entraría por su puerta principal con una carta, un cheque y —lo supiera o no— todas y cada una de las emociones latentes de Elena en bandeja de plata.

Un chico.

La felicidad de su hija, al parecer, venía envuelta para regalo en la tragedia de otra persona.

Qué poético.

Qué jodidamente retorcido.

Sonrió al reflejo de los jardines.

No sabía cuál era el rollo con este joven.

Desde que el caso de caridad fue arrastrado a la mansión Maxton después de que sus padres murieran en un accidente muy sospechoso —lo bastante sospechoso como para que hasta los mejores cotillas de Paraíso bajaran la voz al decir «accidente de coche»—, habían pasado diez largos años.

Diez años siendo un mueble con sentimientos. Diez años de tolerancia educada, de ruido de fondo, del ocasional «pobrecito» murmurado sobre copas de champán.

Hasta que arruinó la escultura de hielo de su hija en su cumpleaños.

Un centro de mesa destrozado después, y de repente la narrativa dio un vuelco como una mala mano de póker.

Ya no era el caso de caridad.

Era el hombre más guapo de Paraíso.

Más hermoso que Marcus, decían, y Marcus había sido el estándar de oro indiscutible durante una década, el rostro que había provocado mil sueños húmedos.

Los rumores se arremolinaban más rápido que el champán en la siguiente gala: transformaciones, misterios, mujeres que lo miraban como si fuera un dios que se hubiera dignado a caminar entre los mortales.

Algo peligroso. Algo primario. Algo que hacía que ovarios ya retirados del servicio activo se irguieran de repente, se sacudieran el polvo y susurraran: «Hola, desconocido».

Y entonces Elena había acudido a ella.

«Tráelo a la finca, Mamá. Cueste lo que cueste. Necesito conocerlo».

La desesperación en la voz de su hija había sido… inusual.

Elena no necesitaba cosas. Elena adquiría cosas. Experiencias, personas, yates, pequeñas islas… lo que fuera que atrajera su ojo de urraca esa semana. No suplicaba.

Exigía con la crueldad despreocupada de alguien que nunca había oído la palabra «no» sin que fuera seguida inmediatamente por una disculpa.

Pero ¿por este Fei?

Había suplicado.

«¿Está perdidamente enamorada? ¿Genuinamente prendada del chico misterioso que ha secuestrado la libido colectiva de Paraíso?».

«¿O es solo otro juego de Elena, otro juguete brillante para adquirir, domar y desechar una vez que la novedad se desvanezca? ¿Otra conquista para que su pequeño aquelarre la comparta, la humille y la deje llorando en capturas de pantalla de chats grupales?».

La mujer no lo sabía.

Y no le importaba especialmente, si era brutalmente honesta consigo misma.

Elena le mostraba afecto por primera vez en siete años. Abrazos de verdad. Risitas de verdad. Emoción humana de verdad, que no venía con una guarnición de sarcasmo lo bastante afilado como para hacer sangrar.

Si el precio de esos abrazos era entregar a un chico guapo y posiblemente sociópata en la finca como un pedido a domicilio con mejores pómulos, lo pagaría con gusto.

Había hecho cosas peores por menos.

Lo que le pasara a Fei Maxton después de cruzar el umbral…

Bueno.

Ese era su problema.

Era una madre, no una santa.

Los santos no sobrevivían en el mundo de las viejas fortunas.

****

Elena Ashford yacía despatarrada sobre su cama como una estrella de mar rubia a la que le hubieran regalado el océano entero y, en su lugar, hubiera decidido reclamar el colchón tamaño king.

Ropa de estar por casa de diseño —una seda tan suave que probablemente violaba varias leyes laborales— se adhería a ella como un arrepentimiento caro. Sostenía el teléfono sobre su rostro, con la pantalla brillando con una gloria granulada.

El video era una grabación de seguridad. De un gimnasio. Tarde en la noche. Obtenido a través de canales que harían llorar a los defensores de la privacidad y jubilaría ricos a los investigadores privados.

Después de todo, era la Torre Soberana, nadie conseguía grabaciones de allí.

Los sujetos eran inconfundibles.

Una mujer de rodillas.

Y Fei.

Dios, incluso con una resolución de mierda era obsceno. Hombros tallados como si hubieran sido extraídos de una cantera de mármol a la que luego le hubieran pedido disculpas por las molestias.

Una mandíbula que podría cortar diamantes o abrir cartas; ambas cosas parecían plausibles. Su forma de estar de pie: dueño absoluto de cada centímetro de espacio en su campo de visión, lo bastante educado como para no anunciarlo en voz alta, pero todo el mundo lo sabía de todos modos.

La mujer de rodillas era su entrenadora, al parecer. Una especie de guerrera modelo de fitness con un cuerpo que gritaba disciplina y una cara que gritaba «por favor, fíjate en mí».

Elena la observaba adorar su polla como si fuera el último sacramento sobre la faz de la tierra; lo cual, a juzgar por el puro grosor y la longitud que se mostraban incluso en la grabación de calidad de patata, podría no estar muy lejos de la realidad.

—Así que… también se está tirando a su entrenadora —murmuró Elena, con los ojos brillando en un punto intermedio entre el hambre cruda y el frío cálculo—. Chico malo, malo.

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