¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 223

Capítulo 223: Pozo de gravedad: ¡Puntos ciegos y malas apuestas

«Coleccionista», pensó, mientras lo veía deslizar esos largos dedos por el pelo de la entrenadora con la autoridad despreocupada de alguien que ya había catalogado su lugar en su inventario.

Está creando una colección. Igual que yo.

Reconoció el patrón. O eso creía.

Chico guapo descubre que es guapo. Las mujeres se le lanzan encima como leminos con mejor pelo. Él las atrapa, las usa y las descarta cuando el brillo se desvanece.

La historia más vieja de Paraíso. La única variable era qué cara salía en el póster de esta temporada.

«Somos iguales», decidió, con una pequeña y oscura emoción retorciéndosele en lo bajo del vientre. Dos depredadores. Dos coleccionistas. Él se queda con las mujeres. Yo, con los hombres. Ambos conocemos las reglas. Ambos jugamos para ganar.

Había hecho cosas peores con hombres mucho menos atractivos simplemente porque el aburrimiento era el verdadero asesino en una vida de niña rica. Había coleccionado y arruinado a tantos chicos «especiales» que había perdido la cuenta; chicos que creían que su atención significaba amor, que pensaban que los mensajes a altas horas de la noche y los gemelos de diamantes eran promesas en lugar de recibos.

Aprendían demasiado tarde que Elena Ashford no guardaba recuerdos. Los consumía. Enteros. Luego, iba a por el siguiente plato.

Y ahora quería consumir a Fei.

O ser consumida por él.

Cualquiera de las dos opciones servía.

Daba lo mismo, en realidad.

Pausó el video en un fotograma especialmente favorecedor —la cabeza de él echada hacia atrás, la garganta moviéndose, los labios de la entrenadora muy abiertos— y sonrió.

Soltó una risita —baja, complacida, el sonido de una depredadora que acababa de avistar a lo que estaba segura era otro depredador merodeando por la misma jungla— y estuvo a punto de cerrar el teléfono.

A punto.

Pero algo la hizo seguir mirando.

En la pantalla, Fei estaba… haciendo algo extraño. Su mano en el pelo de la entrenadora no la agarraba, no tiraba de ella para hundirla más, como cualquier otro niño de papá que había grabado en secreto antes de aburrirse.

Estaba… acariciando. Suavemente. Casi con ternura, como si estuviera acariciando algo valioso en lugar de algo por lo que ya había pagado con la polla.

La entrenadora lo miró —Elena pudo distinguirlo incluso a través de la grabación de pésima calidad— y la expresión de su cara no era solo el típico aturdimiento postorgasmo.

Era asombro.

Raro.

Elena le restó importancia con la crueldad natural de alguien que nunca había necesitado mirar más a fondo.

El resplandor postorgasmo, obviamente. A los hombres les encantaba hacerse los tiernos después de haberse corrido. Hacía que las chicas se sintieran especiales. Hacía que volvieran arrastrándose a suplicar por más. Buen marketing, la verdad. Ella había hecho que sus chicas usaran el mismo truco: treinta segundos de abrazos, susurrar algo dulce y luego desaparecer hasta que el aburrimiento volviera a atacar.

No se dio cuenta de la forma en que el pulgar de Fei trazaba el pómulo de la mujer como si lo estuviera memorizando.

No se dio cuenta de cómo la ayudó a levantarse; no con un tirón autoritario ni un empujón displicente, sino con una mano de verdad bajo su codo, como si ella importara más allá de la mamada.

No se dio cuenta de la forma en que la miraba, como si estuviera viendo a una persona en lugar de una muesca en su cinturón, una conquista, un juguete desechable.

Elena vio a un coleccionista añadiendo otra baratija brillante a su tesoro.

No vio a un hombre que acababa de encontrar a otra mujer increíble que valía la pena conservar.

Una diferencia enorme.

Lástima que su ego de coleccionista tuviera mejores persianas que las cortinas de seda hechas a medida de la finca.

La grabación terminó. Elena cerró el teléfono de golpe, lo arrojó sobre el edredón como el cotilleo de ayer y se dejó caer de espaldas para mirar fijamente el fresco de querubines del techo, que probablemente había costado más que el salario anual de la entrenadora.

Mañana.

«Sierra Montgomery», caviló, con una sonrisa perezosa curvando sus labios. «La mismísima Reina Perra Infernal. Su primera gran presa, supuestamente».

Elena conocía a Sierra desde hacía años. Había competido con ella en las aulas, chocado en galas y, de vez en cuando, formado alianzas temporales cuando alguna chica inferior necesitaba ser exiliada socialmente.

Sierra era fría, despiadada, intocable; la clase de princesa de hielo que podía helarte la sangre con una sola ceja arqueada y luego vender la grabación como un NFT.

Pero ahora Sierra publicaba selfis de pareja como una adolescente enamorada. Desaparecía durante días en algún lugar misterioso que ahora Elena sabía que era la torre. Parecía feliz —radiante, incluso— de una forma que Elena nunca había visto fuera de las fotos de vacaciones con filtros exagerados.

«Buena polla», concluyó Elena con la arrogante certeza de alguien que lo medía todo en orgasmos y me gusta de Instagram. «Debe de ser una polla muy buena. Una polla que te cambia la vida, que te reescribe la personalidad».

Ni una sola vez se le pasó por la cabeza que quizá Sierra no estaba siendo coleccionada como un bolso de edición limitada.

Quizá a Sierra la estaban amando.

Que Fei no la conservaba como un trofeo acumulando polvo en una estantería, sino que la cuidaba como algo valioso. Algo por lo que lucharía contra el mundo para protegerlo. Algo en torno a lo que realmente quería construir una vida, en lugar de solo aumentar su lista de conquistas.

Que la legendaria «reina de hielo» no había sido conquistada.

La habían visto. A la chica solitaria bajo la armadura, a la que había construido muros más altos que las puertas de la finca porque nadie se había molestado nunca en llamar con educación.

Pero Elena no podía concebir eso.

Para ella, las relaciones eran transacciones. Intercambios de poder. Juegos con ganadores, perdedores y una estricta política de no devolución.

La idea de que Fei pudiera amar de verdad a sus mujeres —de forma genuina, selectiva, con intención, cuidado y el tipo de devoción que no venía con fecha de caducidad— ni siquiera apareció en su radar.

Fei no ama. Colecciona. Usa. Y sigue adelante.

Igual que yo.

Por eso somos perfectos el uno para el otro.

Sonrió al techo, trazando círculos ociosos sobre su estómago.

Equivocada.

Tan completa, absoluta y catastróficamente equivocada.

Pero lo descubriría mañana.

Él quería algo que Elena no podía ni conceptualizar en su mejor día.

Quería ser elegido por sus mujeres.

Quería elegir a su vez.

Quería construir algo real con mujeres que fueran hermosas, interesantes, buenas y dispuestas; no porque fueran trofeos que exhibir, sino porque juntos podrían convertirse en algo más grande de lo que eran por separado.

Una familia.

Su tipo de familia.

Unida por la devoción, la lealtad y el tipo de amor que no lleva la cuenta.

Elena llegaría mañana pavoneándose, pensando que se encontraría con otro depredador listo para un delicioso juego de gato contra gato.

Se encontraría con algo completamente distinto.

Un hombre que la miraría con esos ridículos ojos morados y vería… ¿qué, exactamente?

Si tenía suerte —si había algo bajo la máscara de princesa, algo suave, algo bueno en su interior, algo que realmente valiera la pena amar—, quizá vería potencial. Un diamante enterrado bajo capas de armadura de diseño y crueldad heredada.

Si no…

Vería a través de ella como si estuviera hecha del cristal más barato de la gala del año pasado.

Y aprendería —oh, aprendería por las malas— que no se puede coleccionar a alguien que nunca estuvo jugando al mismo juego.

«Mañana, Fei».

«Mañana descubriremos quién caza a quién».

Sonrió ante ese pensamiento.

Confiada.

Radiante.

Equivocada.

Pobre, dulce e ilusa Elena.

No tenía ni idea de que ya había perdido.

El juego ni siquiera era suyo.

Y el premio —el verdadero premio— no era su corazón.

Era si él se molestaría en ofrecerlo.

Se giró sobre un costado, abrazando una almohada, ensayando ya su frase de apertura para mañana.

En algún lugar de la finca, su madre sorbía un whisky de treinta años y se permitía una diminuta y privada sonrisa ante la ironía.

Las madres siempre lo saben.

Y esta ya estaba deseando ver el espectáculo.

Puede que las palomitas de maíz no estén a la altura de un Ashford…

…¿pero la diversión silenciosa?

Eso era prácticamente una tradición familiar.

****

En las sombras del ala este de la finca, otra figura permanecía perfectamente inmóvil.

No se movía.

Estaba de pie.

Había una diferencia. Moverse implicaba esfuerzo. Implicaba humanidad. Implicaba que la física, la biología y todos esos otros tediosos inconvenientes mortales todavía tenían voto.

No lo tenían.

La Consorte Carmesí llevaba tres horas seguidas ocupando esa parcela de oscuridad. El personal de la casa pasaba a su lado como agua alrededor de una roca que no podían ver. El propio aire parecía disculparse por rozar su piel y luego olvidaba el encuentro de inmediato.

Un metro cincuenta y siete descalza: la altura exacta que hacía que los hombres altos bajaran la vista y pensaran en pequeño, en frágil, que pensaran «puedo con ella».

Siempre descubrían lo contrario.

Normalmente, demasiado tarde.

Normalmente, mientras sangraban por lugares que no sabían que podían sangrar tanto.

Había querido matarlo esa noche.

Se lo habían negado.

—¿Dónde está la gracia? —se había reído su Maestro, con una risa tan absolutamente escalofriante que hizo que la escarcha trepara incluso por su espina dorsal—. ¿De verdad esperas que envíe a mi Consorte Carmesí Suprema a aplastar a un simple insecto? Paciencia, mi pequeña roja. El juego no ha hecho más que empezar.

Así que no lo había matado.

Ahora venía hacia aquí.

Caminando —voluntariamente— hacia la finca del Uno Encima, el poder que pronto se alzaría sobre las familias del Legado como el sol sobre las velas: indiferente, inevitable y capaz de apagarlas con nada más que una nube pasajera.

Venía a disculparse. Por una escultura de hielo arruinada, de entre todas las cosas trágicamente mundanas.

«Pobre pequeño Ryujin Tiamat», pensó, mientras el fantasma de una sonrisa se deslizaba por unos labios que rara vez se molestaban con expresiones humanas tan frívolas. «No tienes ni idea de lo que te espera».

Elena creía que ella era la depredadora en este pequeño cuadro. Creía que estaba atrayendo a una presa bonita a su red de diseño, tendiendo una trampa de terciopelo para un chico al que planeaba devorar lentamente, saboreando cada grito disfrazado de gemido.

Niña tonta.

No sabía que mañana un dragón cruzaría estas puertas pensando que entraba en una guarida de serpientes de tres al cuarto, cuando en realidad estaba entrando de lleno en el pozo de gravedad de algo mucho, mucho peor.

Algo que no cazaba por hambre.

La Consorte abrió los ojos.

Rojos.

«Tres personas», pensó. «Tres agendas. Un chico que aún no se da cuenta de que el sol ya está mirando».

Elena quería poseerlo: añadirlo a su reluciente colección como una polla de edición limitada especialmente cara que pudiera pulir y exhibir.

Su madre quería recuperar el afecto de su hija; quería los abrazos, las risitas, la ilusión de familia que el dinero nunca podría comprar del todo, pero que un solo chico guapo podría entregar por accidente.

¿Y la Consorte y su Maestro?

Fei respiró hondo mientras cerraba la puerta de Valentina tras de sí.

Con suavidad. Con cuidado. Como un hombre que abandona la escena de un crimen; lo cual, según cómo se mirase, no era del todo incorrecto.

El tipo de escena del crimen donde la única víctima era el decoro, la única prueba eran unas sábanas revueltas y el leve y persistente aroma a sudor, a sexo y a esa clase de satisfacción que hace que las malas decisiones parezcan una intervención divina.

El pasillo del piso 80 se extendía ante él: líneas limpias, iluminación tenue, el tipo de elegancia corporativa. Muy de la Torre Soberana. Muy propio de la marca.

Acababa de enterarse de algo interesante esa noche.

A menos que tuvieran sus propias casas o familias dentro de Paraíso o del Centro de Paraíso, a todos los empleados de la Torre Soberana —en especial a los contratados fuera de las puertas doradas— se les asignaban sus propias habitaciones en el edificio.

Habitaciones.

En un edificio donde la unidad más barata costaba más de lo que la mayoría de la gente ganaba en toda una vida.

La mayor parte del personal se alojaba en los pisos inferiores: limpieza, mantenimiento, el pequeño ejército de personas invisibles que mantenían un monumento a la riqueza de cien pisos funcionando sin problemas sin ser invitados nunca a disfrutarlo.

Pero los empleados que trabajaban en los pisos superiores —los que tenían acceso a los niveles del ático, los que sabían qué multimillonario pedía su café solo y a sus amantes morenas, los que teóricamente podían vender secretos por valor de millones— se alojaban en el piso 80.

Kieran. Valentina. Los otros pocos de confianza.

Lo bastante cerca para estar de guardia veinticuatro horas al día, siete días a la semana. Lo bastante lejos de los residentes para mantener la educada ficción de la separación.

Si lo pensabas bien, era muy generoso por parte de la Torre Soberana.

O, si eras del tipo cínico —y Fei se había pasado diecisiete años perfeccionando el cinismo como otros perfeccionan el yoga—, era una correa de terciopelo.

Vive aquí gratis. Come aquí gratis. Construye toda tu vida dentro de estos muros resplandecientes. Y si alguna vez piensas en marcharte, en llevarte lo que sabes a un competidor o a un periodista o a cualquiera que pudiera prestarte atención…

Bueno.

Lo estarías dejando todo.

Pero esa era la visión cínica. La visión de alguien que se había pasado la mayor parte de su vida desconfiando de toda amabilidad porque la amabilidad solía venir con condiciones, con anzuelos ocultos en el chocolate, con veneno en los dientes del caballo de regalo.

Fei ya no era esa persona.

Casi.

Eligió verlo como algo generoso. Eligió apreciar que gente como Valentina —que había venido de fuera de Paraíso, que se había forjado a sí misma de la nada hasta convertirse en una de las entrenadoras de élite— tuviera un hogar aquí. Un buen hogar. Un hogar seguro.

Incluso si ese hogar era técnicamente propiedad de gente que podía comprar y vender países enteros como si estuvieran intercambiando cartas de Pokémon.

«Pasos de bebé hacia el optimismo», se dijo. «Sin pasarse».

Hablando de empleados con habitación en el edificio…

Calistra.

La recepcionista gélida de su primera visita. La que lo había mirado como si fuera ruido de fondo y hasta eso le hubiera parecido ligeramente decepcionante.

No la había vuelto a ver desde entonces.

Trabajaba en la recepción principal, lo que significaba que la mayor parte del tiempo estaba en alguno de los pisos inferiores. Sus caminos no se cruzaban de forma natural: él ahora entraba por el garaje privado, tomaba el ascensor privado, existía en una órbita completamente diferente a la del personal de la planta baja.

Pero quería volver a hablar con ella.

«¿Por qué?».

No estaba del todo seguro.

«O quizá es que me gustan los desafíos».

Las reinas de hielo eran interesantes. Al parecer, tenía un tipo.

«Déjalo para más tarde», decidió, pulsando el botón del ascensor. «Averigua si vive aquí. Busca una excusa para encontrártela. Comprueba si es hermosa, interesante, buena y está dispuesta».

«Los cuatro criterios».

«No se puede coleccionar si no cumplen los criterios».

«Espera, no. Coleccionar no. Palabra equivocada. Palabra siniestra».

«No se puede… ¿perseguir? ¿cortejar? ¿seducir?».

Joder, ¿cuál es la forma no siniestra de decir «añadir al harén»?

El ascensor llegó con un suave tintineo.

«A otra cosa».

Las puertas se cerraron y se quedó a solas con su reflejo en el metal pulido… y con la tarjeta en la mano.

La tarjeta.

Casi la había olvidado tras las consecuencias de… todo.

Era oscura. Negra como la obsidiana con un brillo iridiscente que cambiaba al inclinarla, como aceite sobre agua bajo la luz de la luna. Pero la textura era lo que la hacía inusual: unas crestas en relieve cubrían la superficie en patrones superpuestos.

Escamas.

Escamas de dragón.

La tarjeta parecía tallada en la piel de algo antiguo y poderoso, algo que escupía fuego, atesoraba oro y se reía del concepto de la mortalidad.

Lo cual, dado lo que representaba, era probablemente intencionado.

[OBJETO: TARJETA DE MUDA DE DRAGÓN]

[DESCRIPCIÓN: Toma la base física actual del Anfitrión y aplica un multiplicador x5. Adaptaciones del entrenamiento, desarrollo muscular, densidad ósea, vías neuronales… todo lo que el Anfitrión ha ganado con su esfuerzo será quintuplicado e integrado permanentemente.]

[ADVERTENCIA: La mejora x5 implica un DOLOR SIGNIFICATIVO y una posible pérdida de consciencia si el Anfitrión no puede soportar la tensión. Se RECOMIENDA ENCARECIDAMENTE al Anfitrión que utilice este objeto en un entorno seguro y privado.]

[ADVERTENCIA ADICIONAL: En serio… Esto va a doler.]

[ADVERTENCIA ADICIONAL, ADICIONAL: O sea, mucho.]

Fei se quedó mirando las advertencias.

Y siguió mirándolas.

«Dolor significativo».

«Posible pérdida de consciencia».

«Esto va a doler. O sea, mucho».

Volvió a inclinar la tarjeta, observando cómo las escamas iridiscentes atrapaban la luz del ascensor y proyectaban diminutos arcoíris sobre sus nudillos.

La cosa prácticamente le sonreía con arrogancia.

«Ah, ¿pensabas que lo del dragón era solo estética? Qué tierno».

Exhaló por la nariz, mitad risa, mitad suspiro.

El sistema no solía ser tan enfático con nada.

Lo había visto casi morir en una azotea y había respondido con notificaciones de misiones mientras le endosaba alegremente una deuda de 100 puntos, como una agencia de cobros dirigida por sádicos con sentido del humor.

Lo había observado seducir a su tía y le había ofrecido consejos útiles con el mismo tono seco y clínico que usaba para recordarle que bebiera agua. Afrontaba la mayoría de las situaciones de vida o muerte con la implicación emocional de un contable aburrido revisando informes de gastos.

¿Pero esto?

Esto merecía tres advertencias distintas.

Joder.

Fei le dio la vuelta a la tarjeta en sus manos, sintiendo cómo las escamas en relieve atrapaban la luz del ascensor como diminutos dientes de obsidiana. Cada cresta se sentía viva bajo sus yemas, cálida, casi palpitante.

Recordó el dolor de su transformación inicial. La forma en que su polla había…

«No».

«No pienses en eso».

Sobreviviste a eso. A duras penas. Mientras gritabas como un hombre al que alguien que odiaba de verdad a los hombres le estuviera haciendo una vivisección lentamente. Y eso fue solo una parte del cuerpo.

Esto era todo su cuerpo.

Cada fibra muscular. Cada entramado óseo. Cada terminación nerviosa gritando en estéreo. Cada célula reescribiendo su propia jodida constitución.

x5.

Ya era más fuerte de lo que había sido hacía dos semanas. Ya era más rápido. Ya era más. El entrenamiento del Ascenso del Dragón, combinado con los aumentos de estadísticas del sistema, lo había llevado de ser un «caso de caridad que se queda sin aliento cargando la compra» a un espécimen físico impresionante.

Pero esto sería diferente.

Esto sería más.

Y iba a doler como un verdadero infierno.

«¿Por qué estoy haciendo esto otra vez?».

La respuesta llegó de inmediato, automática, grabada a fuego en su memoria muscular:

Porque necesitaba ser más fuerte. Porque los Legados ya no estaban jugando a juegos de salón. Porque las mujeres que amaba merecían a un hombre que pudiera protegerlas, no solo follárselas hasta dejarlas sin sentido y esperar que los malos se aburrieran. Porque la debilidad era un lujo que ya no podía permitirse.

Porque los dragones no se quedaban pequeños.

Crecían. Mudaban la piel. Quemaban lo que eran para convertirse en lo que necesitaban ser.

«Pura mierda poética», masculló la parte pragmática de su cerebro. «Estás a punto de entrar voluntariamente en un capullo de dolor porque te lo ha dicho un sistema de videojuego. Lo siguiente será comerte cápsulas de detergente por el XP».

«Cállate», le dijo a esa parte. «Nadie te ha preguntado».

Ya había decidido dónde.

El gimnasio no: demasiado expuesto, incluso a las 3 de la madrugada. El dormitorio principal no: no quería que Sierra o Maddie se despertaran y lo encontraran retorciéndose desnudo en el suelo, gritando que su esqueleto intentaba escapar de su piel.

El baño principal del primer piso no: demasiado cerca de las zonas comunes, era muy probable que alguien lo oyera y viniera corriendo con preguntas que no podría responder mientras convulsionaba.

El segundo piso. El baño secundario. Privado. Cerrado. Lo bastante insonorizado (esperaba) como para que los gritos no llegaran hasta el tercero.

«Por favor», pensó, «por favor, que mi polla se libre de esta ronda».

La primera transformación había sido localizada. Agonizante, pero concentrada. Había sido capaz de apretar los dientes, cabalgar la ola, sobrevivirla centímetro a centímetro entre gritos.

¿Y si esto golpeaba en todas partes a la vez?

¿Y si a su polla le daba por necesitar otra mejora?

Un hombre podía tener esperanza.

Un hombre también podía comprar billetes de lotería y esperar ganar el premio gordo mientras le caía un rayo de camino a cobrarlo.

«La misma vibra».

El ascensor redujo la velocidad.

Fei se miró en el reflejo por última vez.

Diecisiete años. El pelo cayéndole sobre la frente de esa manera descuidada que de algún modo parecía deliberada.

Ojos morados que brillaban débilmente en la penumbra; un recordatorio de que ya no era del todo humano, no desde que el sistema se vinculó a él en aquella azotea y decidió: «Felicidades, ahora eres un dragón, intenta no morir de inmediato».

Había llegado muy lejos.

Le quedaba más por recorrer.

«Muy bien, Dragón», pensó, apretando la tarjeta escamada con más fuerza hasta que los bordes se le clavaron en la palma. «Hora de mudar la piel».

Las puertas del ascensor se abrieron en el 98.

****

Cinco minutos después, Fei estaba de pie en el baño secundario del segundo piso.

Se había desnudado por completo; en parte porque no quería destrozar ropa por valor de varios miles de dólares cuando su cuerpo decidiera inevitablemente expandirse, y en parte porque si esta transformación lo cambiaba tan drásticamente como sospechaba, quería ver en tiempo real cómo aparecía cada nueva cresta, cada nueva línea, cada nuevo centímetro de sí mismo.

Además, si se desmayaba desnudo en el suelo de mármol con calefacción, al menos estaría solo.

Pequeñas misericordias.

[TARJETA DE MUDA DE DRAGÓN]

[¿Listo para activar?]

[S/N]

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