¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 225

Capítulo 225: Muda de Filo Mortal del Dragón

El cuarto de baño era absurdamente espacioso —porque, por supuesto, lo era; nada en este ático era menos que obscenamente lujoso—, con una ducha a ras de suelo lo bastante grande para una pequeña orgía, una bañera de inmersión en la que cabrían cómodamente cuatro adultos (o un Dragón en plena muda y su dignidad), y suficiente espacio en la encimera para que aterrizara una avioneta si el piloto se sentía optimista.

Había cerrado la puerta con llave. Bajado las persianas. Encendido el extractor para (con suerte) amortiguar cualquier ópera involuntaria de agonía.

La tarjeta escamada descansaba sobre la encimera como una joya negra esperando a morder.

Fei tomó aire.

Y luego otra vez.

«Has sobrevivido a cosas peores», se dijo.

—¿Pero de verdad lo has hecho? —preguntó otra parte de él, con la voz chorreando escepticismo—. ¿En serio?

Cállate.

Pensó en Valentina, inconsciente en su cama sesenta pisos más abajo, satisfecha y agotada y marcada de formas que sentiría durante días: pequeñas magulladuras con la forma de sus dedos, marcas de dientes en la garganta, ese tipo de dolor muscular que la haría sonreír estúpidamente al despertarse sola.

Pensó en Sierra y Maddie, durmiendo en su dormitorio principal dos pisos más arriba, calentitas, a salvo y suyas; enredadas bajo sábanas de seda, respirando en sincronía, confiando en que él evitaría que el mundo las tocara.

Pensó en Melissa, en la Mansión Maxton, esperando su próxima visita con esa mezcla de anhelo y culpa que aún no había aprendido a ocultar.

Pensó en todos los que lo querían muerto.

En todos los que lo subestimaban.

En todos los que pensaban que el chico de la caridad de la mansión Maxton era solo una cara bonita con una polla grande y sin ningún poder real que respaldara ninguna de las dos cosas.

Equivocados.

Están todos equivocados.

Y después de esta noche, lo estarían aún más.

—Activar —dijo en voz alta.

[LA TRANSFORMACIÓN COMIENZA]

La tarjeta no se disolvió.

Se derritió.

Un líquido negro rezumó de su superficie como sangre de una herida reciente, acumulándose en la palma de su mano: caliente, viscoso, vivo. La textura escamada se retorció contra su piel, cada diminuta cresta moviéndose de forma independiente, buscando, hambrienta.

Entonces encontró sus poros.

Y se abrió paso hacia dentro.

Fei observó con horror cómo la oscuridad líquida se hundía en la palma de su mano, desapareciendo bajo su piel como tinta en papel secante. Podía sentirlo; no solo el calor, sino el movimiento, zarcillos de sombra fundida enhebrándose por sus venas, extendiéndose por su muñeca, su antebrazo, corriendo hacia su corazón con una velocidad terrible y resuelta.

No era doloroso.

Todavía no.

Era anómalo. Ajeno. Como si algo antiguo y hambriento se hubiera arrastrado dentro de él y ahora se estuviera instalando a sus anchas en lugares que nada debería tocar jamás.

El último resto de la tarjeta se desvaneció en su piel.

Durante un segundo —un hermoso y piadoso segundo— no pasó nada.

Fei se quedó allí, desnudo en el baño, mirando la palma de su mano intacta, preguntándose si tal vez las advertencias habían sido exageradas, si tal vez esto no sería tan…

El fuego comenzó en sus huesos.

No un fuego metafórico.

Fuego real.

No del tipo poético.

Fuego de verdad.

Dentro de su esqueleto.

Como si alguien le hubiera abierto los huesos con un cincel, vertido lava fundida directamente en las cavidades de la médula —espesa, brillante, burbujeante— y luego, porque el universo tiene un retorcido sentido del humor y claramente lo odia a él personalmente, también le hubiera prendido fuego a la lava.

No eran llamas corrientes.

Plasma al rojo blanco; borraba el concepto de existencia.

Las piernas de Fei cedieron como si fueran de cartón mojado.

No se cayó: se desplomó. Sus rodillas se estrellaron contra las baldosas con un crujido húmedo que debería haberle destrozado los huesos, pero el sonido fue ahogado por la sinfonía mucho más fuerte, mucho más íntima, de su propio esqueleto detonando desde dentro.

Los fémures rechinando unos contra otros.

Las tibias astillándose como madera seca bajo un mazo. Las articulaciones de la cadera dislocándose y recolocándose con nauseabundos y húmedos chasquidos.

Su columna fue lo peor.

No se derritió.

Hirvió.

Las vértebras se licuaban, luego se solidificaban en un instante y volvían a licuarse en ciclos interminables y tortuosos.

Cada disco se rompía como fruta demasiado madura, la gelatina de su interior cociéndose en un instante y explotando hacia fuera solo para ser arrastrada de vuelta por ligamentos en plena regeneración que se sentían como alambre de espino atravesando carne viva.

Cada raíz nerviosa de su médula espinal se encendió simultáneamente: una agonía eléctrica tan brillante y aguda que parecía que le hubieran clavado pararrayos a martillazos en cada vértebra para luego conectarlos a una red eléctrica activa.

Un sonido se desgarró de su garganta.

No un grito.

Los gritos son humanos. Los gritos tienen forma, ritmo, intención.

Esto era un estertor gorgoteante: húmedo, desgarrado, animal. Burbujeaba a través de la sangre y la saliva.

Sus manos volaron hacia las baldosas: los dedos extendidos, las uñas cavando surcos profundos, doblándose hacia atrás en ángulos antinaturales mientras los pequeños huesos de sus manos comenzaban su propio apocalipsis privado.

Falanges crujiendo como disparos. Metacarpianos moliéndose hasta convertirse en polvo y luego rehaciéndose más densos, más pesados, anómalos. La sangre salpicaba en finos arcos con cada convulsión, pintando abstractas firmas rojas sobre el mármol blanco.

Su espalda se arqueó —violenta, obscenamente—, la columna vertebral doblándose tanto que sintió cómo las costillas se soltaban de sus anclajes de cartílago y luego volvían a su sitio con chasquidos húmedos y absorbentes.

Algo en su cavidad torácica se desgarró.

Literalmente. Un ligamento, un músculo, quizá su maldita aorta, por lo que él sabía. El dolor era tan absoluto que se convirtió en entumecimiento durante medio segundo antes de volver a golpear con el doble de fuerza.

Luego se extendió.

De los huesos a los músculos.

Cada fibra. Cada miofibrilla. Cada sarcómero gritando mientras era desgarrado a nivel molecular y reconstruido en el mismo instante.

Una reacción en cadena de implosiones y explosiones microscópicas que hacía que todo su cuerpo se ondulara y convulsionara como algo electrocutado y ahogándose al mismo tiempo.

Su visión se tiñó de un blanco puro e implacable.

No oscuridad.

Blanco.

El color de la sobrecarga. Señales que su cerebro ya no podía traducir en nada que no fuera una estática cegadora.

No podía ver el baño.

No podía ver sus propias extremidades agitándose.

No podía ver la sangre que se acumulaba más y más bajo él.

Solo blanco.

Un blanco infinito, abrasador, bíblico.

Pero la sensación…

Dios, la sensación no cesaba nunca.

Los músculos no ardían: se estaban desensamblando. Las fibras se abrían como cremalleras, los filamentos de actina y miosina se rompían como gomas elásticas demasiado tensas, para luego ser vueltos a enhebrar a la fuerza más gruesos, más fuertes, más crueles. Cada contracción era un nuevo desgarro. Cada espasmo era una evisceración en miniatura.

Su mandíbula se tensó con tanta fuerza que las articulaciones temporomandibulares se dislocaron con dos chasquidos secos, y luego se recolocaron con una agonía chirriante a medida que una nueva densidad ósea lo inundaba todo.

Un molar se partió por la mitad; la raíz se astilló; los fragmentos se clavaron en sus encías como agujas de cristal.

La sangre inundó su boca en oleadas espesas y almibaradas: caliente, metálica, asfixiante.

«Que pare».

El pensamiento ya no era coherente.

Era un bucle. Una plegaria. Un grito dentro de un grito.

Que-pare-que-pare-QUE-PARE—

No paró.

Su piel se encendió al final.

Cada centímetro cuadrado. Cada poro. Cada terminación nerviosa libre.

No era desollamiento.

Era ser deshecho.

Los nervios se disparaban tan rápido y con tanta fuerza que se sentían como alambres al rojo vivo arrastrados a través de cada capa de carne simultáneamente.

Era desollamiento + quemaduras + baño de ácido + electrocución + ser atropellado por un camión hecho de cristales rotos + que te lijaran el alma con polvo de diamante; todo a la vez.

Y entonces el dial se giró más allá del máximo.

El cuerpo de Fei se lanzó de lado en una última y catastrófica convulsión.

Su cráneo se estrelló contra la base de porcelana del inodoro: un impacto agudo y brillante que debería haberlo dejado inconsciente.

No lo hizo.

La transformación se rio de la conmoción cerebral.

***

Entonces la transformación lo alcanzó y el impacto se convirtió en ruido de fondo, apenas perceptible bajo la sinfonía de agonía que se orquestaba en cada célula de su ser.

¿Cuánto tiempo?

¿Cuánto tiempo había pasado?

¿Minutos? ¿Horas? ¿Días?

El tiempo había perdido todo significado. Solo existía el dolor. El dolor era el universo. El dolor era la existencia. El dolor era el suelo bajo él y el aire en sus pulmones y la sangre en sus venas y los pensamientos en su cráneo.

En algún momento había dejado de hacer ruidos.

No porque doliera menos.

Sino porque su garganta se había rendido. Porque había gritado tan fuerte y durante tanto tiempo que algo se había desgarrado y ahora todo lo que salía era un siseo húmedo y rasposo que no sonaba en absoluto humano.

«Me estoy muriendo», pensó. «Tengo que estar muriéndome. Nada puede doler tanto y no ser la muerte».

Pero no se estaba muriendo.

Se estaba convirtiendo.

Y convertirse, al parecer, requería que cada parte de él fuera deshecha primero.

El suelo del baño estaba frío contra su mejilla.

Había acabado boca abajo en algún momento; no recordaba cómo, no recordaba la transición, no recordaba nada excepto dolor, dolor, dolor.

Su cuerpo seguía convulsionando, pero más débilmente ahora, con espasmos en lugar de sacudidas, sus músculos demasiado agotados para mantener una rebelión total.

La sangre se acumulaba bajo su cara.

De su nariz. De sus oídos. De sus ojos, quizá; no podía saberlo y no quería saberlo.

El sudor había empapado las baldosas a su alrededor, mezclándose con la sangre en un charco rosáceo en el que yacía actualmente como la escena del crimen más patética del mundo.

«Ya está», pensó con desapego. «Así es como muero. Desnudo en el suelo de un baño, cubierto de mis propios fluidos, porque un sistema de videojuego me dijo que usara una tarjeta de Dragón».

Maddie me va a encontrar así.

Sierra se va a poner furiosa.

Melissa va a…

Otra oleada de agonía interrumpió el pensamiento.

Peor que antes.

Peor.

«¿Cómo puede ser peor?».

Pero lo era…, lo era…, algo había empezado a ocurrirle a su cráneo, a su cerebro, y si el resto de la transformación había sido fuego infernal, entonces esto era el propio sol descendiendo y presionando su pulgar directamente en su materia gris.

La boca de Fei se abrió en un grito silencioso.

Sus manos se crisparon sobre las baldosas ensangrentadas.

Sus ojos —aún abiertos, aún en blanco, aún sin ver nada— derramaron lágrimas que podrían haber sido lágrimas o podrían haber sido algo completamente distinto.

El Dragón estaba mudando.

Y mudar la piel, según parecía, era solo una palabra bonita para morir y nacer de nuevo al mismo tiempo.

En el suelo del baño, rodeado de sangre, sudor y las secuelas de la transformación, el cuerpo de Fei continuó desgarrándose.

Y reconstruyéndose.

Y desgarrándose.

Y reconstruyéndose.

Una y otra vez.

Hasta que no quedó nada del chico que había entrado en esa habitación.

Solo lo que fuera que emergiera cuando el fuego por fin cesara.

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