¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 228

Capítulo 228: El nuevo Dios corre

Fei corría.

No era el trote cauteloso y medido de alguien que se hubiera molestado en aprender qué era un calentamiento, ni el patético arrastrar de pies de un hombre que trataba cada salida como una negociación con la mortalidad. No. Se lanzaba hacia adelante en un sprint desenfrenado que debería haber acabado en catástrofe cinco zancadas atrás.

Sus piernas se desdibujaban bajo él, martilleando el pavimento con el entusiasmo temerario que suele verse en la gente que acaba de descubrir cocaína gratis o se ha dado cuenta de que el edificio a sus espaldas está en llamas. El aire se clavaba en su pecho en grandes y codiciosas bocanadas, pero sus pulmones se negaban a montar su revuelta habitual.

Ni ardor, ni desesperación entrecortada, ni el estertor húmedo de un colapso inminente.

Sus pulmones estaban bien. Mejor que bien. Se sentían como si los hubieran actualizado a un modelo prémium con garantía de por vida y una disculpa personal del universo por los diecisiete años anteriores de equipo respiratorio de calidad inferior.

Diecisiete años viendo a bastardos más en forma pasarle sin esfuerzo mientras él se detenía en los rellanos, fingiendo admirar la vista mientras su corazón intentaba abrirse paso a puñetazos a través de sus costillas.

Hoy, ese mismo órgano traicionero latía firme y fuerte, casi aburrido, como si por fin se hubiera sindicalizado y negociado mejores condiciones laborales mientras él no miraba.

La calle se extendía ante él, con farolas que parpadeaban como si estuvieran apostando a cuándo mordería el polvo por fin.

Fei esperaba el mazazo: el flato que se sentía como una bayoneta en las costillas, la traición repentina de una rodilla, el glorioso y familiar momento en que la biología se reafirmaba y le recordaba que era una cosa blanda y frágil destinada a morir lentamente de algo indigno.

No llegó.

La distancia desaparecía bajo sus pies con una facilidad insultante. El sudor le picaba —más por obligación social que por esfuerzo real— y su respiración se mantenía constante, casi engreída. Corrió más rápido, mitad desafiando a su cuerpo a castigar la arrogancia, mitad aterrorizado de que no lo hiciera.

Tres horas.

Tres putas horas a su máxima velocidad absoluta por las sinuosas calles de Paraíso, y no estaba cansado.

Estaba eufórico.

La mañana había comenzado con él despertándose en el suelo del baño sobre las 9 de la mañana.

Desnudo. Cubierto de sangre seca y algo que se parecía inquietantemente a piel mudada, porque al parecer su cuerpo había decidido mudar como un puto dragón con una crisis de mediana edad y cambiando ahora sus escamas.

Y entonces se había mirado en el espejo.

Santo. Jodido. Infierno.

La cosa que le devolvía la mirada no era exactamente el Fei Maxton al que se había acostumbrado en las últimas tres semanas. El cuerpo que había forjado con Ascenso del Dragón —ya esbelto, ya definido, ya haciendo girar cabezas como un accidente de coche del que no puedes apartar la vista— había sido mejorado.

Cada músculo que se había ganado con sudor y disciplina ahora parecía haber sido tallado más profundo, cortado más nítido, dotado de una densidad que hablaba de un poder más allá de lo que cualquier rutina de gimnasio debería producir.

Como si alguien hubiera cogido su antiguo cuerpo, lo hubiera metido en una licuadora con estatuas griegas y pura malicia, y hubiera pulsado «puré».

Su rostro —ya guapo gracias a sus puntos de encanto y a que el ejercicio regular lo había reconstruido de dentro hacia fuera— se había refinado aún más, con los pómulos más altos, la mandíbula más marcada, cada ángulo afilado como una cuchilla a la que un sádico que de verdad disfrutaba de su trabajo le hubiera dado una última pasada por la piedra de afilar.

Y sus ojos —esos ojos violetas que ya hacían tropezar a las mujeres y apartar la mirada a los hombres— ahora ardían con tal intensidad que casi brillaban, el púrpura se había intensificado hasta convertirse en algo de otro mundo, menos una peculiaridad humana y más un dragón que devolvía la mirada a través del cristal con una sonrisita de «inténtalo».

Se había pasado treinta minutos solo… mirando.

Girándose. Flexionando. Pasándose las manos por músculos nuevos que no existían ayer; o que sí existían, pero no así. No esculpidos en mármol por un escultor que se había tomado el trabajo como algo personal y le guardaba rencor a la mediocridad humana.

Luego había ido al gimnasio.

Había hecho toda su rutina de Ascenso del Dragón. Luego la había repetido. Luego había añadido peso. Luego había añadido más y más y más.

No era suficiente.

Su cuerpo quería más. Lo anhelaba. Como un hombre hambriento finalmente sentado en un festín, cada fibra muscular gritando: «aliméntame, exígeme, úsame… o empezaré a comerme los muebles».

Así que había salido a correr.

Y en algún momento de la segunda hora, había perdido la camiseta.

Sinceramente, no recordaba dónde. De la Torre Soberana a los Jardines Orientales, al Barrio de Ashford, a la Región de Negocios, a las playas artificiales, al Distrito Financiero de Downtown y a donde coño estuviera ahora; la geografía se había convertido en una mancha borrosa de calles impolutas y perfección cuidada mientras sus piernas devoraban la distancia como si nada, como si la física le hubiera mirado y hubiera decidido que las reglas normales ya no se le aplicaban.

Paraíso a las siete de la mañana era obsceno en su belleza.

El tipo de belleza que, de hecho, te enfadaba, porque ningún lugar tenía derecho a ser así. Las calles de Downtown brillaban como si las hubieran pulido ángeles con trastorno obsesivo-compulsivo: mármol pálido y detalles en oro rosa, flanqueadas por árboles cuyas hojas parecían relucir plateadas a la luz del alba.

Boutiques y cafeterías con fachadas tan impolutas que parecían renders de arquitectura, no edificios reales. Fuentes que atrapaban el amanecer y lo rompían en un millón de fragmentos danzantes.

Sobre todo ello, el cielo se extendía en degradados de melocotón y lavanda, con nubes tenues pintadas en trazos de algodón de azúcar rosa. El aire olía a limpio —imposiblemente limpio—, como si alguien hubiera filtrado cada molécula impura y la hubiera sustituido por toques de jazmín, lluvia fresca y dinero. Mucho dinero.

Parecía el cielo.

O a lo que se parecería el cielo si Dios hubiera contratado a un equipo de promotores inmobiliarios de lujo y les hubiera dado un presupuesto ilimitado y una alergia severa a cualquier cosa que no fuera la perfección.

(Arte adjunto para una vista del Downtown de Paraíso)

Fei lo atravesaba corriendo como un meteoro de pelo perfecto.

Sus pies golpeaban el mármol con un ritmo que se había convertido en meditación, cada impacto enviando una onda expansiva a través de unas piernas que sentía que podrían llevarle para siempre. Su pelo —ahora más oscuro, de alguna manera, los mechones castaño oscuro azotados por el viento que él mismo creaba— ondeaba tras él como un estandarte, como un desafío, como una declaración de guerra contra todo lo que solía ser.

Más rápido.

Apretó el paso. Su cuerpo respondió al instante, con avidez, los nuevos músculos flexionándose y contrayéndose con una eficacia que rozaba lo sobrenatural. Las pantorrillas, talladas como si hubieran sido cinceladas por Miguel Ángel, se tensaban a cada zancada, con una definición tan nítida que se podían trazar las fibras individuales… y probablemente cortarse al hacerlo.

Muslos firmes y potentes se movían como pistones bajo él, los cuádriceps ondulando bajo la piel resbaladiza por el sudor con cada impulso explosivo.

El sudor había empezado sobre la segunda hora; no por agotamiento, sino por puro esfuerzo, su cuerpo reconociendo por fin que, sí, esto contaba como ejercicio de verdad.

Ahora daba lustre a su piel, volviendo la carne pálida luminosa bajo la luz de la mañana, acumulándose en los valles entre sus abdominales —ocho crestas distintas que se flexionaban y tensaban con cada respiración, cada giro de su torso— y deslizándose por la marcada línea en V que desaparecía en su cintura como una flecha apuntando hacia el pecado.

Su pecho subía y bajaba con poder controlado, los pectorales anchos y definidos, en un ritmo que era casi hipnótico.

Hombros como piedra tallada se movían con cada braceo, los deltoides capturando luz y sombra a partes iguales. Sus bíceps se flexionaban con cada balanceo, las venas trazando ríos sobre el músculo: gruesas, prominentes, pulsando con calor y vida y algo que parecía casi inhumano en su vitalidad.

Esos brazos.

Hechos para inmovilizar. Para sujetar. Para rodear a alguien y no soltarlo hasta que hubiera olvidado su propio nombre, su propia historia, todo excepto el peso de él presionándolo contra la superficie que hubiera elegido para su perdición.

Y su rostro…

(Arte adjunto de Fei)

Una mujer salió de una boutique justo en su camino.

Se quedó helada.

Con la boca abierta. Los ojos como platos. El bolso resbalando de sus dedos para caer con estrépito sobre el mármol.

Pobrecita.

Probablemente necesitaría terapia.

O una ducha fría.

O ambas cosas.

El nuevo dios corrió.

Fei la esquivó sin perder el paso, un movimiento fluido, imposible, que era mitad instinto, mitad el tipo de gracia que pertenecía a los depredadores que nunca habían aprendido a temer nada.

Captó su expresión al pasar: los ojos desorbitados, la boca abierta, la taza de café congelada a medio camino de unos labios que habían olvidado cómo cerrarse; como si su cerebro hubiera sufrido un pantallazo azul al verlo y estuviera intentando reiniciarse desesperadamente.

Desapareció antes de que pudiera parpadear.

Pero la imagen residual perduró: pómulos altos relucientes de sudor, una mandíbula lo bastante afilada como para cortar el aire de la mañana, labios ligeramente entreabiertos por el esfuerzo, y esos ojos. Esos imposibles ojos violetas que parecían arder con más intensidad ahora, con el color profundizado hasta algo casi ultravioleta, que atrapaba la luz y se negaba a devolverla.

Hermoso como lo es una tormenta.

Hipnótico, inevitable y solo un poco aterrador; el tipo de terror que hacía que las mujeres apretaran los muslos y fingieran que solo era por el frío.

Las reacciones se habían estado produciendo durante toda la mañana.

Las mujeres se detenían en seco para mirarlo, como si sus cuerpos hubieran decidido que caminar era opcional cuando él andaba cerca.

Algunos corredores tropezaban al intentar seguir su paso, y una pobre belleza se estrelló de cara contra un seto con la misma gracia que un cisne borracho.

Una clase de yoga en una de las terrazas de la azotea se había quedado paralizada colectivamente en la postura del perro boca abajo para verlo pasar corriendo tres pisos más abajo, y Fei había oído la voz de la instructora quebrarse a media instrucción

—Y respirad hacia vuestro… ¡oh, Dios mío! —antes de que toda la clase se sumiera en un caos ahogado.

Probablemente debería sentir algo al respecto. Vergüenza, quizá. Cohibición.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com