¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 241

Capítulo 241: La Asamblea

El Gran Auditorio de la Academia de Élite Ashford era toda una declaración.

Tres amplios niveles de asientos de terciopelo carmesí se curvaban alrededor de un escenario central como el interior de la boca de una gran bestia: miles de sillas dispuestas en arcos perfectos, que ascendían hacia un techo que pertenecía a una catedral, no a una escuela.

Intrincadas yeserías cubrían cada centímetro de ese techo, con florituras doradas y patrones barrocos que se arremolinaban hacia una enorme cúpula circular rodeada de luces que brillaban como una corona de estrellas; del tipo de estrellas que costaban millones y aun así se las arreglaban para mirarte por encima del hombro.

Las paredes se alzaban en un elegante color crema y dorado, interrumpidas por palcos privados con sus propias cortinas de terciopelo, columnas con capiteles tallados por artesanos que probablemente habían muerto antes de que naciera nadie en esta sala y cuyos descendientes todavía le facturaban el mantenimiento a la escuela.

Parecía el tipo de lugar donde se anunciaban imperios. Donde se coronaban reyes.

Donde la historia se doblegaba ante las palabras pronunciadas desde ese único escenario elevado al frente, con su podio de caoba y su micrófono que probablemente había amplificado declaraciones de guerra y paz por igual; o al menos, declaraciones de quién se estaba follando a quién este semestre.

Ashford no hacía nada a medias.

Incluso su maldito salón de actos costaba más que los presupuestos anuales de educación de la mayoría de los países, y probablemente tenía mejor seguridad.

Los estudiantes entraban en tropel como una marea de privilegio y ansiedad.

Los cursos inferiores en los niveles superiores, hacinados en sus secciones designadas, susurrando, inquietos y estirando el cuello para ver lo que sucedía abajo, como campesinos esperando vislumbrar la guillotina.

Los cursos intermedios en el segundo nivel, un poco más serenos, un poco más conscientes de que algo gordo estaba a punto de pasar, y que «gordo» en Paraíso solía significar «alguien está a punto de ser arruinado».

Y en la planta baja —la platea, si esto hubiera sido un teatro de ópera—, los de último año reclamaban su territorio según rígidas jerarquías establecidas mucho antes de que cualquiera de ellos naciera.

Las filas de atrás se llenaron primero. Estudiantes normales, becados, las masas invisibles que conformaban las cifras de Ashford pero no su reputación; el tipo de chicos que conocían su lugar y pagaban un alquiler diario por él.

Luego los Legados Inmediatos: segundos hijos e hijas, primos y familia lejana, la casi élite que orbitaba el verdadero poder sin llegar a tocarlo, como polillas que habían aprendido a no volar demasiado cerca de la llama.

Y al frente del todo, tras los de último año, en asientos que bien podrían haber tenido placas doradas con sus nombres grabadas en los reposabrazos, se sentaban los Legados Principales.

Herederos de familias Legado.

Los linajes fundadores de Paraíso, reunidos en una sola fila como un consejo de jóvenes dioses esperando el juicio, o preparándose para impartirlo.

Danton estaba allí, todavía con la cara amoratada y furioso, evitando con mucho cuidado mirar hacia donde su hermana se sentaba con él. Brett y Anderson habían ocupado asientos en el extremo opuesto, encorvados y tensos, islas de miseria en un mar de calma arrogante.

Los otros —Whitmore, Montgomery, Ashford, Tanaka, Price y todos los nombres que importaban— llenaron los huecos con una soltura ensayada, como si nacer para gobernar fuera simplemente otra habilidad que habían dominado junto con el tenis y la evasión de impuestos.

El escenario en sí era una obra maestra de poder controlado.

Una plataforma elevada de madera pulida, más oscura que los tonos cálidos del auditorio, con un único podio situado en el centro del frente como un altar esperando a su sacerdote.

Detrás del podio, se habían dispuesto siete sillas en un ligero arco —objetos pesados y de respaldo alto que parecían más tronos menores que mobiliario escolar—, porque en Paraíso, hasta el consejo estudiantil jugaba a ser de la realeza.

Y en esas sillas se sentaba el Consejo Estudiantil.

Siete miembros. Siete de los estudiantes más poderosos en la jerarquía de Ashford. Se sentaban con la espalda recta y los rostros cuidadosamente inexpresivos, con esa clase de neutralidad serena que provenía de toda una vida de ser observados, juzgados y considerados deficientes si mostraban el más mínimo atisbo de debilidad o, peor aún, de humanidad.

Los profesores flotaban cerca de ellos, sin estar del todo en el escenario, ni del todo fuera de él, suspendidos en ese incómodo punto intermedio de la autoridad adulta que, de alguna manera, aun así se sometía a los estudiantes que debían supervisar.

Parecían incómodos.

Tensos.

Fuera lo que fuera que estuviera a punto de ocurrir, ni siquiera el profesorado estaba del todo seguro de cómo se desarrollaría, y odiaban no saberlo más de lo que odiaban a los estudiantes.

Más atrás, separados del Consejo por un deliberado espacio vacío en el escenario, había un grupo de entrenadores. Directores atléticos. Coordinadores deportivos. El músculo y la maquinaria detrás de los equipos campeones de Ashford, y en ese momento, estaba muy claro que no estaban en la misma sintonía.

Había habido discusiones. Recientemente. Se notaba en las posturas rígidas, en la forma cuidadosa en que ciertos entrenadores se negaban a mirar a otros, en el triunfo apenas disimulado en algunos rostros y en el resentimiento latente en otros.

Fuera lo que fuera que hubieran estado debatiendo, un bando había ganado.

Y a juzgar por el número —la mayoría con expresiones de satisfacción reivindicada—, la victoria había sido decisiva.

Pero la atención de Fei no estaba en los entrenadores.

Estaba en el anciano sentado apartado de todos.

El Subdirector/Decano Ashworth parecía que preferiría estar en cualquier otro lugar.

De pelo blanco, con un rostro tallado por décadas de política institucional y desdén aristocrático, estaba sentado en su silla designada con la desgarbada naturalidad de alguien que había dejado de preocuparse por las apariencias hacía aproximadamente tres décadas.

Sus ojos estaban entrecerrados, casi aburridos, siguiendo el caos a su alrededor con el interés desapegado de un hombre que observa a unas hormigas pelear por un terrón de azúcar, sabiendo que al final las barrería a todas.

No le importaba la asamblea.

No le importaba el anuncio.

No le importaban las disputas de los entrenadores ni las especulaciones susurradas de los estudiantes ni ninguno de los dramas mezquinos que consumían este lugar como si fueran oxígeno.

Estaba esperando.

Algo.

A alguien.

Y cuando llegó el momento, cuando aquello que estaba anticipando finalmente llegó…

Sus finos labios se curvaron en una sonrisa socarrona.

Una sonrisa pequeña, cómplice y expectante que no pintaba nada en el rostro de un educador anciano; más propia de un maestro de ajedrez que acaba de ver a su oponente caer en la trampa que le había tendido tres jugadas antes.

Entonces se enderezó ligeramente.

Miró hacia el escenario.

E hizo una señal.

Los siete miembros del Consejo se movieron.

Seis de ellos se tensaron, se enderezaron, se prepararon… pero fue el séptimo el que se movió.

El que estaba en el centro.

Se levantó de su silla con la grácil fluidez del agua que corre cuesta arriba y, en el momento en que se puso de pie, todo el auditorio cambió.

Dos mil estudiantes guardaron silencio.

No era quietud. No eran susurros. Era silencio.

La clase de quietud absoluta y sobrecogedora que solo provenía de un respeto genuino y profundo, o de un miedo genuino y visceral.

Marcus.

Hasta su nombre parecía peligroso de pensar en voz demasiado alta.

Era hermoso como lo son las armas: todo líneas puras y precisión letal, con un rostro digno de esculturas clásicas y unos ojos que albergaban la calidez de una tumba invernal; la clase de tumba en la que te arrastrarías de buena gana si te lo pidiera amablemente, y le agradecerías el privilegio después.

Alto. De hombros anchos pero esbelto, la complexión de alguien que podría partirte por la mitad, pero que nunca lo necesitaría, porque podría destruirte de forma mucho más eficiente con palabras, influencia y el puro peso aplastante de quién era; un peso que hacía que los hombres inferiores se sintieran como si se ahogaran en su propia ineptitud.

Cabello oscuro peinado hacia atrás en un rostro que podría haber lanzado barcos a la mar o haberlos hundido —probablemente ambas cosas, según su humor, y nunca sabrías cuál hasta que fuera demasiado tarde—. Pómulos altos. Una mandíbula que podría cortar cristal.

Y esos ojos —de un gris pálido, casi plateados bajo la luz dorada del auditorio— que recorrieron la asamblea como un general que inspecciona a las tropas que espera que mueran por él, y que probablemente lo harían, con sonrisas en sus rostros y notas de agradecimiento en sus bolsillos, porque morir por Marcus se sentía como un honor.

Llevaba el uniforme de Ashford como otros llevaban coronas.

El Presidente del Consejo Estudiantil.

El heredero de un apellido que hacía estremecerse incluso a las otras familias fundadoras; la clase de apellido que venía con susurros de dinero tan antiguo que precedía al propio dinero, de un poder tan arraigado que tenía su propia fuerza gravitacional, arrastrando todo a su órbita, quisiera estar allí o no.

El chico que no se inclinaba ante nadie, ni siquiera ante la propia Decana —y el rumor decía que hasta ella medía sus palabras a su alrededor—, probablemente porque había aprendido por las malas que algunos estudiantes devolvían el mordisco, y el mordisco de Marcus podía arrancar trozos de los Legados y escupir los huesos sin molestarse en masticar.

Caminó hacia el podio, y cada paso era una proclamación.

La gracia. La nobleza.

Ese porte real que emanaba de cada uno de sus poros, como si hubiera nacido para gobernar y el universo simplemente hubiera estado de acuerdo: había firmado el contrato con sangre, lo había sellado con un beso y luego se había arrodillado para agradecerle el privilegio.

No se apresuró. No lo necesitaba.

Cada pisada aterrizaba con una precisión deliberada y lánguida, como si el propio tiempo hubiera sido entrenado para ralentizarse por él, como si todo el auditorio contuviera la respiración, esperando permiso para exhalar.

El VP —el viejo Ashworth en persona, que se había pasado cincuenta años negándose a doblegarse ante nadie—, de hecho, se recompuso cuando Marcus pasó a su lado. Enderezó la espalda. Bajó la mirada. Un hombre que había desafiado con la mirada a senadores y multimillonarios sin inmutarse, ahora reducido a la sutil e involuntaria deferencia de un sirviente que sabe exactamente quién sujeta la correa.

Porque cuando se trataba de Marcus, hasta los Ashfords retrocedían.

El apellido. La familia. El poder detrás de ambos.

Era el tipo de influencia que no necesitaba explicación: o lo sabías, y temías, o no lo sabías, y aprendías muy rápidamente a empezar a temer; normalmente, justo antes de desaparecer del registro social o de la existencia por completo.

Marcus no reconoció las cabezas inclinadas.

No registró las miradas bajas.

No ofreció ni la cortesía de percatarse de la sumisión colectiva de la sala.

Lo esperaba.

Lo merecía.

Y el mundo, en su infinita sabiduría, hacía tiempo que había accedido a dárselo sin rechistar.

Marcus llegó al podio.

Colocó las manos en los bordes con la naturalidad de quien nunca ha dudado de su derecho a estar donde le plazca, y que probablemente podría hacer que el podio se disculpara por existir si se atrevía a crujir.

Hizo una pausa.

No para crear efecto. No por dramatismo.

Solo lo suficiente para dejar que su mirada recorriera las cabezas inclinadas: lenta, deliberada, como un casero que inspecciona a los inquilinos que han olvidado pagar el alquiler en forma de respeto.

Sus labios se curvaron. Apenas. Una elevación mínima en una comisura, el tipo de expresión que no era exactamente una sonrisa ni una mueca de desdén, pero que de algún modo lograba ser ambas cosas: superior, displicente, la mirada de un hombre que ya había decidido que la sala estaba por debajo de él y simplemente lo estaba confirmando.

No asintió. No reconoció a nadie. No ofreció ni la pretensión de igualdad.

Simplemente esperó.

Dejó que el silencio se alargara, se espesara, sofocara, hasta que las cabezas inclinadas bajaron aún más sin que se les dijera, hasta que los hombros se encorvaron más, hasta que el propio aire pareció inclinarse más profundamente bajo el peso de su indiferencia.

Y Marcus ni siquiera había hablado todavía.

Sin embargo, la sala ya había confesado su inferioridad.

Y él lo aceptó como algo que se le debía.

Excepto los Legados Principales, que se limitaron a inclinar la cabeza —el reconocimiento más superficial posible de un igual al que no se atrevían a llamar superior—, porque admitir su superioridad requeriría tragarse el orgullo, y el orgullo era lo único que a algunos de ellos les quedaba.

Y excepto…

La sala estaba tan silenciosa que se podría haber oído caer un alfiler en el pasillo de afuera.

Tan silenciosa que cuando una silla raspó contra el suelo en la última fila, el sonido resonó como un disparo.

Alguien empezó a levantarse.

Al fondo. Donde no se sentaba nadie importante. Donde se suponía que los don nadie y los casos de caridad debían permanecer invisibles, silenciosos y agradecidos por las migajas que cayeran de las mesas de sus superiores.

En este momento en que ni siquiera la Decana se atrevería a entrar, y mucho menos a plantarse ante la presencia de Marcus…, donde se suponía que todos debían permanecer quietos, en silencio e inclinados, esperando no ser reconocidos por Marcus…

Alguien se levantó.

Y se quedó de pie.

Elevándose por encima de todos los que lo rodeaban —¿cuándo se había vuelto tan alto?—, con los hombros rectos, la espalda erguida y unos ojos morados clavados directamente en el escenario.

Directamente en Marcus.

Algo que nadie se había atrevido a hacer jamás.

Los susurros comenzaron antes de que lo reconocieran.

—¿Quién es…?

—… la última fila, ¿quién se atrevería…?

—… ¿está loco…?

Y entonces, lo reconocieron.

—Espera, ¿es ese…?

—… no puede ser…

—… ¿Fei?—

—… imposible, se ve completamente…

—… qué coño…

Fei Ryujin Tiamat no los oyó.

No le importó.

Sonrió —una sonrisa lenta, peligrosa, la sonrisa de un dragón que por fin había decidido dejar de esconderse con piel de cordero—.

Y empezó a caminar.

¡Hacia el depredador que todos en el Paraíso temían!

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