¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 242

Capítulo 242: El Formidable Presidente del Consejo Estudiantil.

Era hermoso como lo son las armas: todo líneas puras y precisión letal, con un rostro digno de esculturas clásicas y unos ojos que albergaban la calidez de una tumba invernal; la clase de tumba en la que te arrastrarías de buena gana si te lo pidiera amablemente, y le agradecerías el privilegio después.

Alto. De hombros anchos pero esbelto, la complexión de alguien que podría partirte por la mitad, pero que nunca lo necesitaría, porque podría destruirte de forma mucho más eficiente con palabras, influencia y el puro peso aplastante de quién era; un peso que hacía que los hombres inferiores se sintieran como si se ahogaran en su propia ineptitud.

Cabello oscuro peinado hacia atrás en un rostro que podría haber lanzado barcos a la mar o haberlos hundido —probablemente ambas cosas, según su humor, y nunca sabrías cuál hasta que fuera demasiado tarde—. Pómulos altos. Una mandíbula que podría cortar cristal.

Y esos ojos —de un gris pálido, casi plateados bajo la luz dorada del auditorio— que recorrieron la asamblea como un general que inspecciona a las tropas que espera que mueran por él, y que probablemente lo harían, con sonrisas en sus rostros y notas de agradecimiento en sus bolsillos, porque morir por Marcus se sentía como un honor.

Llevaba el uniforme de Ashford como otros llevaban coronas.

El Presidente del Consejo Estudiantil.

El heredero de un apellido que hacía estremecerse incluso a las otras familias fundadoras; la clase de apellido que venía con susurros de dinero tan antiguo que precedía al propio dinero, de un poder tan arraigado que tenía su propia fuerza gravitacional, arrastrando todo a su órbita, quisiera estar allí o no.

El chico que no se inclinaba ante nadie, ni siquiera ante la propia Decana —y el rumor decía que hasta ella medía sus palabras a su alrededor—, probablemente porque había aprendido por las malas que algunos estudiantes devolvían el mordisco, y el mordisco de Marcus podía arrancar trozos de los Legados y escupir los huesos sin molestarse en masticar.

Caminó hacia el podio, y cada paso era una proclamación.

La gracia. La nobleza.

Ese porte real que emanaba de cada uno de sus poros, como si hubiera nacido para gobernar y el universo simplemente hubiera estado de acuerdo: había firmado el contrato con sangre, lo había sellado con un beso y luego se había arrodillado para agradecerle el privilegio.

No se apresuró. No lo necesitaba.

Cada pisada aterrizaba con una precisión deliberada y lánguida, como si el propio tiempo hubiera sido entrenado para ralentizarse por él, como si todo el auditorio contuviera la respiración, esperando permiso para exhalar.

El VP —el viejo Ashworth en persona, que se había pasado cincuenta años negándose a doblegarse ante nadie—, de hecho, se recompuso cuando Marcus pasó a su lado. Enderezó la espalda. Bajó la mirada. Un hombre que había desafiado con la mirada a senadores y multimillonarios sin inmutarse, ahora reducido a la sutil e involuntaria deferencia de un sirviente que sabe exactamente quién sujeta la correa.

Porque cuando se trataba de Marcus, hasta los Ashfords retrocedían.

El apellido. La familia. El poder detrás de ambos.

Era el tipo de influencia que no necesitaba explicación: o lo sabías, y temías, o no lo sabías, y aprendías muy rápidamente a empezar a temer; normalmente, justo antes de desaparecer del registro social o de la existencia por completo.

Marcus no reconoció las cabezas inclinadas.

No registró las miradas bajas.

No ofreció ni la cortesía de percatarse de la sumisión colectiva de la sala.

Lo esperaba.

Lo merecía.

Y el mundo, en su infinita sabiduría, hacía tiempo que había accedido a dárselo sin rechistar.

Marcus llegó al podio.

Colocó las manos en los bordes con la naturalidad de quien nunca ha dudado de su derecho a estar donde le plazca, y que probablemente podría hacer que el podio se disculpara por existir si se atrevía a crujir.

Hizo una pausa.

No para crear efecto. No por dramatismo.

Solo lo suficiente para dejar que su mirada recorriera las cabezas inclinadas: lenta, deliberada, como un casero que inspecciona a los inquilinos que han olvidado pagar el alquiler en forma de respeto.

Sus labios se curvaron. Apenas. Una elevación mínima en una comisura, el tipo de expresión que no era exactamente una sonrisa ni una mueca de desdén, pero que de algún modo lograba ser ambas cosas: superior, displicente, la mirada de un hombre que ya había decidido que la sala estaba por debajo de él y simplemente lo estaba confirmando.

No asintió. No reconoció a nadie. No ofreció ni la pretensión de igualdad.

Simplemente esperó.

Dejó que el silencio se alargara, se espesara, sofocara, hasta que las cabezas inclinadas bajaron aún más sin que se les dijera, hasta que los hombros se encorvaron más, hasta que el propio aire pareció inclinarse más profundamente bajo el peso de su indiferencia.

Y Marcus ni siquiera había hablado todavía.

Sin embargo, la sala ya había confesado su inferioridad.

Y él lo aceptó como algo que se le debía.

Excepto los Legados Principales, que se limitaron a inclinar la cabeza —el reconocimiento más superficial posible de un igual al que no se atrevían a llamar superior—, porque admitir su superioridad requeriría tragarse el orgullo, y el orgullo era lo único que a algunos de ellos les quedaba.

Y excepto…

La sala estaba tan silenciosa que se podría haber oído caer un alfiler en el pasillo de afuera.

Tan silenciosa que cuando una silla raspó contra el suelo en la última fila, el sonido resonó como un disparo.

Alguien empezó a levantarse.

Al fondo. Donde no se sentaba nadie importante. Donde se suponía que los don nadie y los casos de caridad debían permanecer invisibles, silenciosos y agradecidos por las migajas que cayeran de las mesas de sus superiores.

En este momento en que ni siquiera la Decana se atrevería a entrar, y mucho menos a plantarse ante la presencia de Marcus…, donde se suponía que todos debían permanecer quietos, en silencio e inclinados, esperando no ser reconocidos por Marcus…

Alguien se levantó.

Y se quedó de pie.

Elevándose por encima de todos los que lo rodeaban —¿cuándo se había vuelto tan alto?—, con los hombros rectos, la espalda erguida y unos ojos morados clavados directamente en el escenario.

Directamente en Marcus.

Algo que nadie se había atrevido a hacer jamás.

Los susurros comenzaron antes de que lo reconocieran.

—¿Quién es…?

—… la última fila, ¿quién se atrevería…?

—… ¿está loco…?

Y entonces, lo reconocieron.

—Espera, ¿es ese…?

—… no puede ser…

—… ¿Fei?—

—… imposible, se ve completamente…

—… qué coño…

Fei Ryujin Tiamat no los oyó.

No le importó.

Sonrió —una sonrisa lenta, peligrosa, la sonrisa de un dragón que por fin había decidido dejar de esconderse con piel de cordero—.

Y empezó a caminar.

¡Hacia el depredador que todos en el Paraíso temían!

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