¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 245

Capítulo 245: Desafío: Fei contra el equipo

Los tres entrenadores de baloncesto se habían levantado de sus asientos cerca de los miembros del Consejo. Dos hombres y una mujer: el Entrenador Harrison, el Entrenador Webb y la Entrenadora Reyes.

Harrison fue el primero en hablar, con una voz que retumbaba incluso sin micrófono.

—Un momento. La lista del equipo de baloncesto no es algo que se decida por…, por anuncios en las asambleas. Hay pruebas. Protocolos. Un proceso de selección…

—Con el debido respeto, entrenador —la voz de Fei atravesó la fanfarronería de Harrison como un cuchillo en mantequilla caliente, y el Discurso de Encanto hizo que cada palabra aterrizara con una precisión devastadora, provocando que la cara de Harrison se tornara del color de una langosta demasiado cocida—. ¿Cuándo fue la última vez que su «proceso de selección» eligió a alguien que no fuera de una familia Legado?

Silencio.

Un silencio condenatorio y ensordecedor.

—Cuatro niños Legacy en el quinteto inicial —continuó Fei, con un tono casi conversacional. Casi amistoso. Casi razonable…, lo que lo hacía peor—. Año tras año. Qué coincidencia. Qué increíble golpe de suerte que los jugadores con más talento de toda la academia resulten compartir apellido con las familias fundadoras.

Más susurros. Ahora más fuertes. Los estudiantes se miraban unos a otros con expresiones que decían que tenía razón, y que quizá todos habían sido cómplices de la estafa.

La cara del Entrenador Webb se había puesto roja; el rojo de un hombre que se da cuenta de que su «meritocracia» estaba a punto de ser expuesta como nepotismo con mejor iluminación.

—Eso es… eso es completamente inapropiado. El equipo se selecciona en base a la habilidad y…

—Entonces no le importará que demuestre mis habilidades.

La entrenadora, Reyes, dio un paso al frente.

Era más joven que los otros. Más astuta. Sus ojos oscuros evaluaron a Fei con algo que parecía casi aprobación… o un hambre curiosa.

—¿Y cómo exactamente propones hacer eso? —preguntó ella. No era hostil. Genuinamente curiosa; su curiosidad te hacía preguntarte si estaba pensando en baloncesto o en algo mucho más horizontal.

Fei le sonrió.

No la sonrisa peligrosa. La otra: cálida, ligeramente vulnerable, la sonrisa de un chico que solo quería una oportunidad justa. La sonrisa que hacía que las mujeres quisieran protegerlo incluso mientras querían devorarlo.

La Entrenadora Reyes parpadeó. Tragó saliva. Un leve sonrojo le subió por el cuello; el profesionalismo tomándose unas repentinas vacaciones de unos segundos.

—Un desafío —dijo Fei simplemente, con la voz tranquila, casi conversacional, como si estuviera pidiendo un café en lugar de detonar una bomba nuclear social.

—Yo contra el equipo titular. Si no doy la talla, no volverán a saber de mí. Si puedo… —Abrió las manos, con un gesto perezoso, abierto y devastadoramente confiado—. Entonces quizá su «proceso de selección» necesite una revisión.

—¡Absolutamente no! —espetó Harrison, con la cara del color de un tomate demasiado maduro que acaba de darse cuenta de que va a ser exprimido—. Esto va… esto va completamente en contra del protocolo…

—¿Por qué no?

Todos se giraron hacia Reyes. Se había cruzado de brazos, con la barbilla levantada y algo desafiante en su postura; un desafío que nacía de ver al nepotismo ganar durante años y finalmente encontrar una grieta en la armadura.

—Si el chico tiene talento, que lo demuestre. A menos que… —Su mirada recorrió a Harrison y a Webb con un desprecio apenas disimulado, del tipo que podría decapar la pintura— …estén diciendo que el equipo es solo para los privilegiados. No para los que tienen más talento.

—Eso no es lo que yo…

—Porque eso es lo que parece.

—Ahora escúcheme…

—No, escúcheme usted a mí…

La discusión estalló.

Harrison y Webb gritando sobre el protocolo y la tradición y los canales adecuados; sus voces subiendo de tono como hombres que se dan cuenta de que su reino estaba construido sobre arena. Reyes respondiendo sobre el nepotismo y el talento y el objetivo de los deportes de competición; cada palabra aterrizando como una bofetada.

Los miembros del Consejo parecían cada vez más alarmados, como cortesanos viendo al rey discutir con el verdugo sobre a quién le tocaba blandir el hacha.

Los profesores, congelados por la indecisión, se preguntaban si intervenir salvaría sus trabajos o simplemente haría que los añadieran a cualquier lista que Fei claramente estaba elaborando.

Los estudiantes observaban con la atención absorta de los espectadores en el partido de tenis más entretenido del mundo, solo que la pelota estaba hecha de privilegio y estaba a punto de estallar.

Caos.

Un caos hermoso y útil.

Y entonces…

—Basta.

La única palabra cortó el ruido como una cuchilla; fría, ancestral, divertida.

El Subdirector Ashworth se había levantado de su silla.

El anciano se movía con una gracia sorprendente para alguien de su edad, cruzando el escenario con pasos medidos que de alguna manera acaparaban más atención que todos los gritos combinados, como si la muerte entrara para recordarles a todos que tenía una cita.

Su pelo blanco brillaba bajo las luces del auditorio. Su rostro estaba tallado por décadas de autoridad. Sus ojos —agudos, fríos, divertidos— recorrieron el caos que había permitido que se desarrollara y lo encontraron entretenido, de la misma forma que un gato encuentra entretenido a un ratón medio muerto.

Los entrenadores guardaron silencio de inmediato, con la boca cerrándose de golpe como si hubieran sido entrenados para ello.

Los miembros del Consejo se enderezaron, con las espinas dorsales alineándose como buenos soldaditos.

Incluso Marcus, que seguía de pie cerca del podio, inclinó la cabeza ligeramente en señal de reconocimiento; un gesto tan pequeño que era casi insultante, pero viniendo de Marcus, era prácticamente una reverencia.

Ashworth se detuvo al lado de Fei.

Durante un largo momento, los dos permanecieron allí —la antigua institución y el dragón ascendente— mientras dos mil personas contenían la respiración.

—Señor Maxton. —La voz de Ashworth era seca, precisa, y se oía con facilidad sin necesidad de amplificación; la voz de un hombre que había enterrado más escándalos que los desayunos que la mayoría de la gente había tomado—. Ha hecho una entrada por todo lo alto.

—Lo intento, señor.

—Desde luego. —Los labios del VP se crisparon en algo que no llegaba a ser una sonrisa, pero se le acercaba, y que te hacía preguntarte si estaba divertido o calculando cuántos cuerpos cabrían en los cimientos—. Afirma tener las habilidades para desafiar a nuestro equipo de baloncesto titular. El equipo que ganó los regionales el año pasado. El equipo que no ha perdido un partido en tres temporadas.

—Sí, señor.

—Audaz —Ashworth lo estudió con esos ojos fríos y calculadores—. Insensato, quizá. Pero audaz.

Fei le sostuvo la mirada sin pestañear: púrpura contra hielo, dragón contra institución.

—Hay una diferencia entre ser insensato y tener confianza, señor. Yo sé cuál de los dos soy.

—¿Ah, sí? —La ceja de Ashworth se alzó, lenta, deliberada; el arco de un hombre que había visto romperse a chicos más audaces—. Entonces dígame, ¿qué le hace pensar que puede competir con jugadores que han estado entrenando desde la infancia? ¿Que tienen acceso a los mejores entrenadores, las mejores instalaciones, a todo lo mejor que el dinero puede comprar?

La sonrisa de Fei se agudizó; una agudeza que sacaba sangre sin tocar la piel.

—Porque a la habilidad no le importa tu cuenta bancaria ni cuánto tiempo hayas entrenado, o lo caro que haya sido. —Su voz se transmitió por el micrófono, a través del auditorio, a cada oído y a cada mente; el Discurso de Encanto envolviéndolos como cadenas de terciopelo.

—El talento no comprueba tu árbol genealógico antes de decidirse a aparecer. Y el hambre… —Dejó que la palabra flotara en el aire, pesada, prometedora—. …el hambre vence al privilegio todas y cada una de las veces.

Un instante de silencio.

Entonces Ashworth se rio.

Realmente se rio; un sonido seco y chirriante que pareció sorprenderlo incluso a él, como si hubiera olvidado que era capaz de divertirse, o que la diversión pudiera ser así de peligrosa.

—Bueno, pues. —Se giró para mirar al alumnado, con los brazos cruzados a la espalda; la postura de un hombre a punto de dictar sentencia—. Parece que tenemos un…

—¡FEI! ¡FEI! ¡FEI!

El cántico comenzó en la sección central.

Maya Scarlett estaba de pie, su pelo plateado reflejando la luz, agitando ambos puños en el aire mientras gritaba su nombre con el entusiasmo de alguien que había estado esperando exactamente este momento… y que estaba dispuesta a quemar el instituto para que durara.

—¡FEI! ¡FEI! ¡FEI!

Tres filas detrás de ella, David —el cotilla más notorio de la academia, el chico que conocía secretos y los difundía con alegre abandono— se puso en pie de un salto. Empezó el pisotón y aplauso rítmico que todo aficionado a los deportes conocía instintivamente.

Pum-pum-PLAS. Pum-pum-PLAS.

Sus tres compañeros de siempre se unieron de inmediato. Luego la fila de detrás. Luego la de al lado.

—¡FEI! ¡FEI! ¡FEI!

Pum-pum-PLAS.

—¡FEI! ¡FEI! ¡FEI!

Pum-pum-PLAS.

Se extendió como la pólvora.

Sección por sección, nivel por nivel, el cántico consumió el auditorio. Estudiantes que nunca le habían hablado a Fei gritando su nombre.

Estudiantes que una vez lo habían acosado durante años, ahora golpeando el suelo con los pies al mismo ritmo, porque hasta los acosadores sabían de qué lado soplaba el viento. Estudiantes que una vez lo habían descartado como un don nadie, de repente desesperados por ser parte de algo; cualquier cosa que se sintiera así.

El Aura de Dominancia.

El Discurso de Encanto.

El Aura de Frialdad.

Todo ello combinado en una tormenta perfecta de influencia que convirtió a dos mil estudiantes individuales en una única y rugiente entidad, y esa entidad coreaba su nombre.

Fei permanecía en el centro de todo, con esa sonrisa peligrosa dibujada en su rostro devastadoramente hermoso, y sus ojos violetas ardiendo con algo que parecía casi alegría… o triunfo.

«Esto —pensó—. Así es como se siente el poder».

Al otro lado del escenario, Marcus observaba con una expresión de perfecta indiferencia.

Pero sus ojos plateados no se perdían nada.

Ashworth levantó una mano.

El cántico cesó. No lentamente, sino de inmediato. Como si alguien hubiera pulsado un botón de silencio para dos mil voces, o como si el anciano les hubiera recordado quién seguía firmando los cheques.

—Parece —dijo el VP secamente— que el alumnado ha dejado clara su opinión.

Se volvió de nuevo hacia Fei.

—Un desafío, entonces. Mañana. Tú contra los cinco titulares. —Sus ojos brillaron con algo que podría haber sido anticipación… o sed de sangre—. Pero, ¿seguro que no pretendes enfrentarte a ellos solo?

—No, señor —la sonrisa de Fei no vaciló—. Necesitaré dos compañeros. Prefiero contenerme y no humillarlos tanto. —El VP se rio junto con el estudiante, mientras el equipo en cuestión rechinaba los dientes.

Fei se giró, dejando que su mirada recorriera el auditorio hasta posarse en un rostro específico entre la multitud.

Derek.

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