¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 247

Capítulo 247: El Bastardo del Cielo: El Destino de Selene

Entonces Ashworth se rio de nuevo.

Más fuerte esta vez. Más genuina. La risa de un hombre al que acababan de ofrecerle el espectáculo más entretenido de su carrera… y que ya estaba haciendo apuestas sobre el resultado.

—Maravilloso —susurró, casi para sí mismo. Luego, en voz más alta—: ¡Entonces está decidido! Mañana por la tarde: ¡Fei Maxton, Landon Hayes y Brian Thompson contra los cinco titulares!

Se giró hacia Fei.

Le extendió la mano.

Fei la tomó. La estrechó. Sintió el apretón del anciano —sorprendentemente fuerte, sorprendentemente cálido—, como el de un hombre que había enterrado más escándalos que desayunos había tenido la mayoría de la gente y que esperaba con ansias uno más.

—No me decepcione, señor Maxton —murmuró Ashworth, en voz demasiado baja para que el micrófono lo captara—. Esta es la mayor diversión que he tenido en décadas.

—He estado esperando.

Fei no supo qué significaba esa última parte. Y no era como si pudiera preguntar o le importara en lo más mínimo.

Luego le soltó la mano a Fei, se dio la vuelta y se marchó del escenario.

La multitud estalló.

Vítores, gritos, el estruendo de los pies golpeando el suelo. Los estudiantes se giraban unos a otros con ojos desorbitados, difundiendo ya la noticia a cualquiera que no hubiera estado allí para presenciarlo de primera mano.

Un desafío.

Mañana.

El caso de caridad contra los chicos de oro.

El auditorio contuvo el aliento.

Dos mil estudiantes permanecían congelados en sus asientos, con los teléfonos olvidados y los susurros muertos en sus lenguas. Nadie se movía. Nadie se atrevía. El propio aire pareció espesarse, presionando a todos los presentes como un peso físico…

En el escenario, dos figuras se enfrentaban.

Marcus Heavenchild.

Incluso el nombre era una puta broma.

Heavenchild. Como si alguien hubiera metido la mano en una bolsa de apellidos de protagonista clichés y hubiera sacado la opción más obvia posible.

El elegido del Cielo. El bendecido del Cielo.

Heavenchild. Cristo. Ya puestos, podrían haberlo llamado Elegido McProtagonista o Verga-Divina von Destino.

El puto chico de oro del Cielo, envuelto en un bonito paquete y presentado a Paraíso como un regalo de lo divino, con lazo y una nota que decía «lo sentimos por el complejo de inferioridad».

A Fei le daban ganas de vomitar cada vez que lo oía… o de reír, según su humor.

Marcus estaba de pie con las manos entrelazadas a la espalda, con una postura perfecta y unos ojos plateados que no delataban nada. El Presidente del Consejo Estudiantil. El chico que toda familia de un Legado ponía como ejemplo.

El príncipe intocable de la Academia de Élite Ashford, el estándar de oro con el que todos los demás chicos eran medidos y resultaban deficientes.

«¡Actúa y compórtate como Heavenchild y deja de avergonzar nuestro nombre, ¿quieres?!»

Esa era la frase. El proverbio. El latigazo verbal que los padres de los Legados usaban con sus hijos cada vez que se pasaban de la raya. Sé como Marcus. Viste como Marcus. Habla como Marcus. Destaca como Marcus.

¿Por qué no puedes ser más como el chico Heavenchild?

Todo Heredero Principal del Legado lo había oído. Danton. Brett. Anderson. Kyle. Todos ellos, comparados constantemente con este santo de ojos plateados, resultaban deficientes cada vez, y lo odiaban por ello.

Oh, lo ocultaban bien. Sonreían en su presencia. Se reían de sus chistes. Cedían ante su autoridad con la soltura ensayada de chicos que habían aprendido de jóvenes que no valía la pena luchar algunas batallas; porque perder contra Marcus no era solo perder, era que te recordaran que habías nacido para perder.

¿Pero en el fondo?

En el fondo, despreciaban a Marcus Heavenchild más de lo que jamás habían despreciado a Fei.

Al menos Fei había servido para algo. Cuando la presión se volvía demasiado pesada, cuando las comparaciones herían demasiado, cuando necesitaban a alguien que los hiciera sentir poderosos en un entorno donde el halo celestial de Marcus los hacía sentir pequeños…

…ahí estaba siempre el caso de caridad. Siempre el saco de boxeo. Siempre alguien más abajo en la escala a quien patear; alguien cuyo dolor hacía soportable su propia ineptitud.

Fei había sido su válvula de escape.

Marcus era la presión misma.

¿Pero el resto de la academia?

El resto de la academia lo adoraba.

Los chicos querían ser él. Las chicas querían estar con él. Los profesores elogiaban su excelencia académica. Los entrenadores se maravillaban de su habilidad atlética. Incluso los estudiantes normales —los que deberían haber resentido su privilegio— miraban a Marcus Heavenchild con algo cercano a la adoración.

Inteligente. Talentoso. Bueno en literalmente todo lo que tocaba.

Y guapo.

Dioses, el cabrón era guapo.

Antes de la transformación de Fei, Marcus había sido el rey indiscutible de las listas de belleza de Ashford. Esa cara perfecta. Esos ojos plateados. La estructura ósea aristocrática que pertenecía a las monedas y estatuas. Incluso se rumoreaba que Victoria —la hermana mayor de Danton, en edad universitaria, que solo regresaba a Paraíso de vez en cuando— estaba colada por él, y otras princesas también.

A todas las Princesas del Legado les había gustado antes. A Sierra le había gustado, una vez. La mitad de la población femenina de Paraíso lo habría dejado todo por una sola noche con Marcus Heavenchild.

Si el cabrón hubiera tenido agallas, si de verdad lo hubiera querido, podría haber construido un harén que habría puesto celosos a los emperadores. Y Paraíso lo habría elogiado por ello. Lo habría llamado su derecho de nacimiento. Habría celebrado sus conquistas como victorias.

El elegido del Cielo, tomando lo que el elegido del Cielo merece.

Pero Marcus no lo hizo.

Marcus se mantenía impoluto. Intocable. Por encima de esos deseos tan básicos.

O eso pensaban todos.[1]

Fei sabía la verdad.

Y ese conocimiento le ardía en el pecho como ácido, corroyendo todo lo que tocaba, alimentando un odio tan profundo y personal que hacía que su vendeta contra los otros Legados pareciera una pelea de patio de colegio.

Maya le había preguntado una vez, junto a la hoguera, si había alguien especial para él.

Él había hecho una pausa. Consideró mentir. Consideró desviar el tema con humor o cambiarlo por completo.

—Hubo una —había admitido finalmente.

Maya había esperado, paciente como siempre, pero él no dio más detalles. No podía darlos. Algunas heridas eran demasiado profundas para exponerlas, incluso a la chica que se había convertido en su confidente más cercana.

Selene.

Su nombre resonaba ahora en su mente, de pie en este escenario, frente al monstruo que la había destruido.

Ojos castaños y dulces. Sonrisa amable. La forma en que se reía de sus chistes malísimos, reía de verdad, como si él fuera realmente divertido en lugar de simplemente patético.

La única persona que solía prestarle su hombro, abrazarlo mientras lloraba como un bebé después del acoso, cuando las cosas se volvían demasiado difíciles de soportar. Ella había amado la nada que él era.

Su primer amor.

Su único amor, antes del sistema, antes de que todo cambiara.

Ella lo había amado también. De verdad, lo amaba de verdad: al caso de caridad, al don nadie, al chico que todos los demás ignoraban. Había visto algo en él por lo que valía la pena preocuparse. Algo que valía la pena proteger.

Y Marcus Heavenchild la había destruido.

No fue una seducción. No fue un romance que salió mal. No fue ninguna de las narrativas esterilizadas que las familias poderosas usaban para justificar las indiscreciones de sus hijos, porque algunas indiscreciones eran demasiado feas para ser maquilladas.

Marcus la había violado.

La violó, y luego observó cómo su familia lo hacía desaparecer todo.

La propia Decana —fuera cual fuera el poder que ostentaba sobre Ashford Élite— se vio indefensa cuando los Heavenchild hablaron. Fei había visto la verdad en los susurros, en los vacíos entre las historias oficiales, en la forma en que incluso las figuras de autoridad palidecían al mencionar ese nombre. La Decana no había querido encubrirlo.

Pero cuando la familia Heavenchild decidía que algo desaparecería, desaparecía. Sin excepciones. Sin resistencia.

Ni siquiera por parte de la mujer que supuestamente dirigía esta academia.

Las pruebas se desvanecieron. Los testigos guardaron silencio. La historia oficial se convirtió en algo vago y olvidable —una chica con problemas, problemas de salud mental, nada que ver aquí—, la misma historia que se contaba cada vez que un chico poderoso decidía que una chica era desechable.

¿Y Selene?

Selene se había suicidado.

Fei recordaba haberse enterado demasiado tarde. Dos días sin poder contactarla. Dos días de llamadas sin respuesta, mensajes sin leer, un pavor creciente de que algo andaba mal. Había seguido su rutina del martes: revisar sus cámaras, sus dispositivos, las grabaciones que guardaba como un seguro contra un mundo que nunca había sido amable con él.

Así fue como descubrió lo que le había pasado.

Esa misma noche, mientras Fei todavía estaba acurrucado en un catre de enfermería demasiado rígido, intentando respirar durante el ataque de pánico que lo había doblado por la mitad como un origami barato, encontraron su cuerpo.

Selene había elegido la azotea del antiguo edificio de música. Una caída limpia. Sin nota. Solo el pensamiento de la geometría obscena de una chica que una vez se había reído de sus estúpidos juegos de palabras, dispuesta de forma incorrecta contra el hormigón, un pequeño halo rojo extendiéndose bajo su cráneo como si alguien hubiera volcado una copa de merlot barato en la peor cena del mundo, enfurecía tanto a Fei que sentía el impulso de golpear al cabrón en ese mismo instante.

Su familia lo intentó. Dios, vaya si lo intentaron.

Exigieron respuestas. Acorralaron a los administradores en los pasillos. Contrataron investigadores privados que duraron exactamente tres días antes de devolver educadamente el anticipo con manos temblorosas y el consejo susurrado de «déjenlo pasar».

Gritaron en las reuniones del consejo escolar hasta que la seguridad los escoltó fuera. Suplicaron. Lloraron. Se negaron a que su hija se convirtiera en un eufemismo cortés.

Así que los Heavenchild hicieron lo que los Heavenchild hacen cuando un ruido inoportuno amenaza el retrato familiar.

No se molestaron con algo tan vulgar como la violencia directa. No. Eso habría sido demasiado honesto.

[1] ¿Curioso por saber por qué Fei odiaba a Marcus más que a nadie?

En su lugar, llegó la lenta y elegante carnicería que solo la riqueza generacional puede ejecutar sin inmutarse: llamadas anónimas a las 3 de la mañana. Cartas de abogados tan gruesas como para detener balas, prometiendo demandas por difamación que los llevarían a la bancarrota antes del desayuno.

Contratos de negocios que le habían ofrecido a su padre se evaporaban como la niebla matutina.

Hombres con trajes impecables apareciendo en su jardín delantero al anochecer, simplemente parados allí. Sin hablar. Simplemente… presentes.

Vecinos que una vez les habían llevado guisos de repente cruzaban la calle. Cuentas bancarias discretamente marcadas. Líneas de crédito cortadas. Invitaciones a cada evento importante en Paraíso revocadas con la velocidad de la hoja de una guillotina.

En dos meses, los padres de Selene eran fantasmas en su propia ciudad. Empacaron lo que pudieron cargar, vendieron la casa con una pérdida que aun así se sentía como un robo y huyeron más allá de las puertas como refugiados de una guerra que nadie más reconocía que se había librado.

Después de eso, sus nombres se convirtieron en un alérgeno social. Mencionados solo en notas a pie de página. Susurrados una vez y luego disipados con una tos, como el humo de un cigarrillo en una sala de no fumadores.

Nadie supo ni se preocupó por saber de la situación de la familia que había perdido a su joven hija. Nadie supo que su padre, que continuó investigando el asunto, fue encontrado muerto más tarde y que su madre enfermó de algún tipo de mal terminal.

¿Y Marcus?

Marcus siguió siendo el jodido Marcus.

Marcus Heavenchild, el de los ojos plateados, impoluto, académicamente perfecto, atléticamente dotado, socialmente impecable. El chico que no podía hacer nada malo porque las cosas malas simplemente dejaban de existir en el momento en que su familia decidía que eran inconvenientes.

Aceptaba premios. Daba discursos de graduación. Sonreía con esa pequeña y perfecta sonrisa de anuncio de pasta de dientes mientras toda la academia se arrodillaba ante su altar sin saber nunca de la sangre ya seca bajo el mármol.

Selene.

Ese era el odio que vivía en la médula de Fei.

Le había fallado al no protegerla. Cuando llegó el momento —cuando ella necesitó a alguien, a quien fuera, que se interpusiera entre ella y el horror—, él no estuvo allí. Cuando ella murió y él supo lo que había pasado, no tuvo nada del coraje que se necesitaba para dar un paso al frente. Ningún rugido surgió de su garganta para decir la verdad.

Y esa culpa… vivía en él como un segundo latido, envenenando cada aliento, cada pensamiento, cada momento de quietud.

Marcus había metido la mano en el único rincón limpio y cálido de la pequeña y miserable vida de Fei y lo había arrancado de raíz. Por deporte. Por aburrimiento. Por la arrogancia casual de un chico que nunca había tenido que preguntarse si se le permitía desear algo.

Y luego había seguido caminando por estos pasillos. Seguido respirando el mismo aire. Seguido recibiendo la adoración de gente que habría vomitado si hubiera visto lo que vivía detrás de los ojos plateados.

El monólogo interno de Fei hacía tiempo que había dejado de ser poético.

Se había convertido en un mantra simple y feo: te haré pagar. Aún no sé cómo. No sé cuándo. Pero sangrarás por ella, Marcus. Y me aseguraré de que sientas cada puta gota.

Ahora, ahí estaban.

A tres metros de distancia sobre el escenario. El auditorio seguía atónito en silencio por la masacre teatral que Fei acababa de perpetrar.

Marcus lo observaba con aquellos ojos árticos, midiendo, clasificando, archivando: útil / irrelevante / amenaza.

—Vaya actuación —dijo al fin. Su voz era grave, de terciopelo sobre acero, en un tono justo para los miembros del Consejo agrupados cerca—. El desvalido desafiando al sistema. Muy… cinematográfico.

Algo dentro de Fei hizo un silencioso sonido metálico. No un chasquido. El amartillado deliberado de un percutor.

Dio un paso adelante. Luego otro.

Sin prisa. Sin ira. Solo el lento e inevitable avance de la gravedad decidiendo que ha terminado de ser cortés.

Sistema. Activar Onda de Aura Fresca.

[ONDA DE AURA FRESCA — ACTIVADA

OBJETO DE UN SOLO USO CONSUMIDO]

El auditorio sintió la caída de presión de la misma forma que los pulmones la sienten antes de un relámpago.

Un pulso emanó de Fei: silencioso, invisible, despiadado. Bañó primero el escenario, luego al Consejo, luego a Marcus, y después se derramó en cascada sobre el mar de estudiantes como agua negra inundando una catedral.

Jadeos. No gritos; solo inspiraciones agudas e involuntarias. Dos mil gargantas privilegiadas que de repente recordaban que podían ser presas.

Entonces el Aura de Dominancia Nv. 5 cabalgó la ola como un tiburón en el oleaje, presionando, sofocando, forzando a desviar la mirada. Chicos que habían estado sonriendo con aire de suficiencia de repente encontraron el techo fascinante. Chicas que habían estado enviando mensajes de texto se congelaron, con las pupilas dilatadas, atrapadas entre el terror y algo hermosamente más oscuro que nunca admitirían a la luz del día.

Y entonces…

Y la Conciencia del Cornudo… La Conciencia del Cornudo encontró su objetivo.

Marcus.

Fue sutil. Quirúrgico. Devastador.

Sus hombros se tensaron hacia atrás un centímetro de más. Los músculos de su mandíbula saltaron bajo su piel perfecta. Esos legendarios ojos plateados parpadearon —una, dos veces— como un proyector que se traba en un rasguño.

No sabía por qué su cuerpo había decidido traicionarlo de repente. No podía saberlo.

Solo lo sintió: la picazón atávica de un territorio reclamado por otro. De algo que siempre había asumido que sería suyo por derecho divino… ya tomado. Marcado. Arruinado para él.

Sierra.

La Reina Perra Infernal de la sangre Montgomery. La chica que todo el ecosistema le había preasignado al heredero Heavenchild como si estuviera escrito en las putas estrellas.

Excepto que ella no había esperado al destino.

Había mirado al caso de caridad de ojos muertos y encogimiento permanente… y lo había elegido a él en su lugar.

Y algún rincón antiguo y de cerebro de lagarto en el cráneo de Marcus lo sabía. Marcus Heavenchild lo sentía reptando bajo su piel como hormigas con diminutas botas de punta de acero. Marcus Heavenchild no podía ponerle nombre.

Marcus no podía racionalizarlo para que desapareciera. No podía rezar para que dejara de existir.

La Dominancia de Cornudo emanaba de Fei en lentas ondas espesas como el sirope, presionando contra la perfecta compostura de Marcus como un pulgar que se hunde lentamente en un hematoma reciente.

Por primera vez en años de supremacía indiscutible, Marcus Heavenchild se sintió… menos. Más pequeño. Más blando. Una moneda falsa que de repente es consciente de que la están sopesando contra la auténtica.

Sus manos —aún entrelazadas a la espalda en su característica pose de estadista— se apretaron hasta que sus nudillos se pusieron blancos. Los nudillos de un chico que nunca había tenido que luchar por nada, excepto por el derecho a fingir que no estaba aterrorizado por perder.

Fei se detuvo a un metro de distancia.

Lo suficientemente cerca como para que Marcus diera un solo paso atrás. Lo suficientemente cerca para sentir el calor corporal. Lo suficientemente cerca para estrangular.

—¿Cinematográfico? —repitió Fei, dejando que la palabra goteara lenta y deliberadamente, cada sílaba envuelta en el terciopelo y el alambre de púas del Discurso de Encanto—. Prefiero inevitable.

Los ojos de Marcus se entrecerraron hasta convertirse en rendijas plateadas. —No sabes con quién te estás metiendo.

—Oh, claro que lo sé. —Fei se inclinó. Más cerca. Aún más cerca. Hasta que su boca flotó a un latido del oído de Marcus, tan cerca que la calidez del susurro se sentía obscena.

—Para que lo sepas… no te quedaste con Sierra.

Marcus se quedó rígido como una estatua. Un rigor en todo el cuerpo, del tipo que normalmente se reserva para los cadáveres frescos.

—Todos esos años siendo el elegido del cielo —continuó Fei, con voz suave como una confesión, cruel como una cirugía—. Toda esa perfección. Todo ese pedigrí divino. Y aun así… me eligió a mí.

—¿Qué estás…?

—Le quité la inocencia, Marcus. —El nombre salió como si escupiera ácido de batería—. Fui su primero. No tú, imbécil privilegiado. Ni ninguna de las otras pollas doradas para las que fue preparada para abrirse. Yo. La rata de alcantarilla que es un caso de caridad. La obra de caridad andante.

La respiración de Marcus se le atascó en la garganta: audible, desagradable, humana.

—Le enseñé cómo se siente la verdadera felicidad —murmuró Fei, casi tierno ahora, como si se estuviera confiando a un viejo amigo con un brandy—. Cómo se siente un hombre de verdad. Cómo se siente una polla de verdad.

La Dominancia de Cornudo se combinó entonces con la Conciencia del Cornudo y se disparó: un segundo pulso, más profundo, que golpeó a Marcus como una patada en el plexo solar. Se apiló sobre la Conciencia, superponiendo capas de humillación hasta que el chico de oro la sintió en su médula: una insuficiencia tan completa que rayaba en lo existencial.

El chico al que le habían dicho desde que nació que era la cúspide de la creación comprendió de repente, a nivel celular, que podría ser… reemplazable. Dio un segundo paso atrás.

La mandíbula de Marcus se apretó tanto que el cartílago crujió. Estaba retrocediendo, en contra de su deseo, de su resolución. ¡Delante de todos!

—Ahora grita mi nombre —prosiguió Fei, implacable, despiadado, íntimo—. Todas las noches. Todas las mañanas. A veces en medio de Cálculo Avanzado, cuando se supone que está pensando en derivadas… está pensando en lo que le hice. En lo que le voy a hacer a continuación.

—Tú…

—Nunca te querrá, Marcus. Nunca te verá como nada más que una triste, ni siquiera pálida fotocopia de lo que ya ha tenido. Tu cobarde culo de ojos plateados y fondo fiduciario no podría darle lo que yo le doy medio dormido un martes por la tarde.

Fei se retiró lentamente. Deliberadamente. Dejando que Marcus absorbiera la vista completa: esa devastadora sonrisa de cabrón, esos ojos violetas ardiendo como gasolina derramada, la absoluta certeza, hasta los huesos, de un hombre que sabe que ya ha ganado.

—El niño del cielo —dijo Fei, alzando la voz lo suficiente para que lo oyeran las filas más cercanas—, más bien el chiste del cielo.

Por un segundo perfecto y brillante, la máscara de Marcus Heavenchild se hizo añicos. Furia pura. Humillación al desnudo. Algo peligrosamente cercano al dolor brilló detrás de aquellos ojos árticos antes de que las persianas de hierro se cerraran de golpe de nuevo.

Pero Fei lo había visto. Y Marcus Heavenchild sabía que lo había visto.

—Esto no ha terminado —dijo Marcus, con voz baja, casi conversacional. Pero bajo la calma yacía algo nuevo, algo irregular y sangrante.

—No —asintió Fei, retrocediendo en sus propios términos, reclamando el espacio como un territorio que ya había conquistado—. Acaba de empezar.

El silencio que siguió se extendió entre ellos como una cuerda de piano tensada: dos depredadores, un trono y la lenta e inevitable promesa de una violencia tan exquisita que casi parecía un juego previo.

¡El peso de lo que fue arrebatado!

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com