¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 248

Capítulo 248: El Bastardo del Cielo: La Familia Heavenchild

En su lugar, llegó la lenta y elegante carnicería que solo la riqueza generacional puede ejecutar sin inmutarse: llamadas anónimas a las 3 de la mañana. Cartas de abogados tan gruesas como para detener balas, prometiendo demandas por difamación que los llevarían a la bancarrota antes del desayuno.

Contratos de negocios que le habían ofrecido a su padre se evaporaban como la niebla matutina.

Hombres con trajes impecables apareciendo en su jardín delantero al anochecer, simplemente parados allí. Sin hablar. Simplemente… presentes.

Vecinos que una vez les habían llevado guisos de repente cruzaban la calle. Cuentas bancarias discretamente marcadas. Líneas de crédito cortadas. Invitaciones a cada evento importante en Paraíso revocadas con la velocidad de la hoja de una guillotina.

En dos meses, los padres de Selene eran fantasmas en su propia ciudad. Empacaron lo que pudieron cargar, vendieron la casa con una pérdida que aun así se sentía como un robo y huyeron más allá de las puertas como refugiados de una guerra que nadie más reconocía que se había librado.

Después de eso, sus nombres se convirtieron en un alérgeno social. Mencionados solo en notas a pie de página. Susurrados una vez y luego disipados con una tos, como el humo de un cigarrillo en una sala de no fumadores.

Nadie supo ni se preocupó por saber de la situación de la familia que había perdido a su joven hija. Nadie supo que su padre, que continuó investigando el asunto, fue encontrado muerto más tarde y que su madre enfermó de algún tipo de mal terminal.

¿Y Marcus?

Marcus siguió siendo el jodido Marcus.

Marcus Heavenchild, el de los ojos plateados, impoluto, académicamente perfecto, atléticamente dotado, socialmente impecable. El chico que no podía hacer nada malo porque las cosas malas simplemente dejaban de existir en el momento en que su familia decidía que eran inconvenientes.

Aceptaba premios. Daba discursos de graduación. Sonreía con esa pequeña y perfecta sonrisa de anuncio de pasta de dientes mientras toda la academia se arrodillaba ante su altar sin saber nunca de la sangre ya seca bajo el mármol.

Selene.

Ese era el odio que vivía en la médula de Fei.

Le había fallado al no protegerla. Cuando llegó el momento —cuando ella necesitó a alguien, a quien fuera, que se interpusiera entre ella y el horror—, él no estuvo allí. Cuando ella murió y él supo lo que había pasado, no tuvo nada del coraje que se necesitaba para dar un paso al frente. Ningún rugido surgió de su garganta para decir la verdad.

Y esa culpa… vivía en él como un segundo latido, envenenando cada aliento, cada pensamiento, cada momento de quietud.

Marcus había metido la mano en el único rincón limpio y cálido de la pequeña y miserable vida de Fei y lo había arrancado de raíz. Por deporte. Por aburrimiento. Por la arrogancia casual de un chico que nunca había tenido que preguntarse si se le permitía desear algo.

Y luego había seguido caminando por estos pasillos. Seguido respirando el mismo aire. Seguido recibiendo la adoración de gente que habría vomitado si hubiera visto lo que vivía detrás de los ojos plateados.

El monólogo interno de Fei hacía tiempo que había dejado de ser poético.

Se había convertido en un mantra simple y feo: te haré pagar. Aún no sé cómo. No sé cuándo. Pero sangrarás por ella, Marcus. Y me aseguraré de que sientas cada puta gota.

Ahora, ahí estaban.

A tres metros de distancia sobre el escenario. El auditorio seguía atónito en silencio por la masacre teatral que Fei acababa de perpetrar.

Marcus lo observaba con aquellos ojos árticos, midiendo, clasificando, archivando: útil / irrelevante / amenaza.

—Vaya actuación —dijo al fin. Su voz era grave, de terciopelo sobre acero, en un tono justo para los miembros del Consejo agrupados cerca—. El desvalido desafiando al sistema. Muy… cinematográfico.

Algo dentro de Fei hizo un silencioso sonido metálico. No un chasquido. El amartillado deliberado de un percutor.

Dio un paso adelante. Luego otro.

Sin prisa. Sin ira. Solo el lento e inevitable avance de la gravedad decidiendo que ha terminado de ser cortés.

Sistema. Activar Onda de Aura Fresca.

[ONDA DE AURA FRESCA — ACTIVADA

OBJETO DE UN SOLO USO CONSUMIDO]

El auditorio sintió la caída de presión de la misma forma que los pulmones la sienten antes de un relámpago.

Un pulso emanó de Fei: silencioso, invisible, despiadado. Bañó primero el escenario, luego al Consejo, luego a Marcus, y después se derramó en cascada sobre el mar de estudiantes como agua negra inundando una catedral.

Jadeos. No gritos; solo inspiraciones agudas e involuntarias. Dos mil gargantas privilegiadas que de repente recordaban que podían ser presas.

Entonces el Aura de Dominancia Nv. 5 cabalgó la ola como un tiburón en el oleaje, presionando, sofocando, forzando a desviar la mirada. Chicos que habían estado sonriendo con aire de suficiencia de repente encontraron el techo fascinante. Chicas que habían estado enviando mensajes de texto se congelaron, con las pupilas dilatadas, atrapadas entre el terror y algo hermosamente más oscuro que nunca admitirían a la luz del día.

Y entonces…

Y la Conciencia del Cornudo… La Conciencia del Cornudo encontró su objetivo.

Marcus.

Fue sutil. Quirúrgico. Devastador.

Sus hombros se tensaron hacia atrás un centímetro de más. Los músculos de su mandíbula saltaron bajo su piel perfecta. Esos legendarios ojos plateados parpadearon —una, dos veces— como un proyector que se traba en un rasguño.

No sabía por qué su cuerpo había decidido traicionarlo de repente. No podía saberlo.

Solo lo sintió: la picazón atávica de un territorio reclamado por otro. De algo que siempre había asumido que sería suyo por derecho divino… ya tomado. Marcado. Arruinado para él.

Sierra.

La Reina Perra Infernal de la sangre Montgomery. La chica que todo el ecosistema le había preasignado al heredero Heavenchild como si estuviera escrito en las putas estrellas.

Excepto que ella no había esperado al destino.

Había mirado al caso de caridad de ojos muertos y encogimiento permanente… y lo había elegido a él en su lugar.

Y algún rincón antiguo y de cerebro de lagarto en el cráneo de Marcus lo sabía. Marcus Heavenchild lo sentía reptando bajo su piel como hormigas con diminutas botas de punta de acero. Marcus Heavenchild no podía ponerle nombre.

Marcus no podía racionalizarlo para que desapareciera. No podía rezar para que dejara de existir.

La Dominancia de Cornudo emanaba de Fei en lentas ondas espesas como el sirope, presionando contra la perfecta compostura de Marcus como un pulgar que se hunde lentamente en un hematoma reciente.

Por primera vez en años de supremacía indiscutible, Marcus Heavenchild se sintió… menos. Más pequeño. Más blando. Una moneda falsa que de repente es consciente de que la están sopesando contra la auténtica.

Sus manos —aún entrelazadas a la espalda en su característica pose de estadista— se apretaron hasta que sus nudillos se pusieron blancos. Los nudillos de un chico que nunca había tenido que luchar por nada, excepto por el derecho a fingir que no estaba aterrorizado por perder.

Fei se detuvo a un metro de distancia.

Lo suficientemente cerca como para que Marcus diera un solo paso atrás. Lo suficientemente cerca para sentir el calor corporal. Lo suficientemente cerca para estrangular.

—¿Cinematográfico? —repitió Fei, dejando que la palabra goteara lenta y deliberadamente, cada sílaba envuelta en el terciopelo y el alambre de púas del Discurso de Encanto—. Prefiero inevitable.

Los ojos de Marcus se entrecerraron hasta convertirse en rendijas plateadas. —No sabes con quién te estás metiendo.

—Oh, claro que lo sé. —Fei se inclinó. Más cerca. Aún más cerca. Hasta que su boca flotó a un latido del oído de Marcus, tan cerca que la calidez del susurro se sentía obscena.

—Para que lo sepas… no te quedaste con Sierra.

Marcus se quedó rígido como una estatua. Un rigor en todo el cuerpo, del tipo que normalmente se reserva para los cadáveres frescos.

—Todos esos años siendo el elegido del cielo —continuó Fei, con voz suave como una confesión, cruel como una cirugía—. Toda esa perfección. Todo ese pedigrí divino. Y aun así… me eligió a mí.

—¿Qué estás…?

—Le quité la inocencia, Marcus. —El nombre salió como si escupiera ácido de batería—. Fui su primero. No tú, imbécil privilegiado. Ni ninguna de las otras pollas doradas para las que fue preparada para abrirse. Yo. La rata de alcantarilla que es un caso de caridad. La obra de caridad andante.

La respiración de Marcus se le atascó en la garganta: audible, desagradable, humana.

—Le enseñé cómo se siente la verdadera felicidad —murmuró Fei, casi tierno ahora, como si se estuviera confiando a un viejo amigo con un brandy—. Cómo se siente un hombre de verdad. Cómo se siente una polla de verdad.

La Dominancia de Cornudo se combinó entonces con la Conciencia del Cornudo y se disparó: un segundo pulso, más profundo, que golpeó a Marcus como una patada en el plexo solar. Se apiló sobre la Conciencia, superponiendo capas de humillación hasta que el chico de oro la sintió en su médula: una insuficiencia tan completa que rayaba en lo existencial.

El chico al que le habían dicho desde que nació que era la cúspide de la creación comprendió de repente, a nivel celular, que podría ser… reemplazable. Dio un segundo paso atrás.

La mandíbula de Marcus se apretó tanto que el cartílago crujió. Estaba retrocediendo, en contra de su deseo, de su resolución. ¡Delante de todos!

—Ahora grita mi nombre —prosiguió Fei, implacable, despiadado, íntimo—. Todas las noches. Todas las mañanas. A veces en medio de Cálculo Avanzado, cuando se supone que está pensando en derivadas… está pensando en lo que le hice. En lo que le voy a hacer a continuación.

—Tú…

—Nunca te querrá, Marcus. Nunca te verá como nada más que una triste, ni siquiera pálida fotocopia de lo que ya ha tenido. Tu cobarde culo de ojos plateados y fondo fiduciario no podría darle lo que yo le doy medio dormido un martes por la tarde.

Fei se retiró lentamente. Deliberadamente. Dejando que Marcus absorbiera la vista completa: esa devastadora sonrisa de cabrón, esos ojos violetas ardiendo como gasolina derramada, la absoluta certeza, hasta los huesos, de un hombre que sabe que ya ha ganado.

—El niño del cielo —dijo Fei, alzando la voz lo suficiente para que lo oyeran las filas más cercanas—, más bien el chiste del cielo.

Por un segundo perfecto y brillante, la máscara de Marcus Heavenchild se hizo añicos. Furia pura. Humillación al desnudo. Algo peligrosamente cercano al dolor brilló detrás de aquellos ojos árticos antes de que las persianas de hierro se cerraran de golpe de nuevo.

Pero Fei lo había visto. Y Marcus Heavenchild sabía que lo había visto.

—Esto no ha terminado —dijo Marcus, con voz baja, casi conversacional. Pero bajo la calma yacía algo nuevo, algo irregular y sangrante.

—No —asintió Fei, retrocediendo en sus propios términos, reclamando el espacio como un territorio que ya había conquistado—. Acaba de empezar.

El silencio que siguió se extendió entre ellos como una cuerda de piano tensada: dos depredadores, un trono y la lenta e inevitable promesa de una violencia tan exquisita que casi parecía un juego previo.

¡El peso de lo que fue arrebatado!

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