¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 249

Capítulo 249: Eunucos ingenuos

Marcus regresó al micrófono como un hombre que reclama un territorio robado.

El crepitar del micrófono fue el único sonido durante un instante; luego, el auditorio exhaló al unísono, sumiéndose de nuevo en ese silencio pavloviano reservado a la realeza. Dos mil principitos y princesas mimados enderezaron la espalda, se guardaron los teléfonos y recordaron a quién se suponía que debían adorar.

Fei ya se había retirado a los asientos baratos, en el balcón superior, última fila. Lejos del desmadre de los Legado de las primeras filas. Lejos de las luces del escenario que adoraban besar los pómulos de Marcus.

Cerca de…

Snif.

Inclinó la cabeza apenas un centímetro.

La chica a su lado —menuda, con el pelo castaño recogido detrás de una oreja, un rostro vagamente familiar de esa manera sutil— estaba llevando a cabo la investigación olfativa más discreta de su vida. No era la inhalación desesperada y total que algunas chicas hacían cuando su aroma las golpeaba como un arma química.

Solo… una inhalación educada y privada. Como si hubiera encendido una vela prohibida en su dormitorio y no quisiera que la supervisora de la residencia supiera que en realidad lo estaba disfrutando.

Fei no la delató.

Solo dejó que una comisura de su boca se curvara.

Se quedó paralizada a media respiración. Pillada. Sus mejillas pasaron de un tono neutro a «alguien me ha prendido fuego a la cara» en 0,8 segundos. Bajó la vista a su regazo como si de repente hubiera descubierto que sus propias manos eran los objetos más fascinantes del universo conocido.

Mona. Patéticamente, entrañablemente mona.

Abajo, en el escenario, Marcus había reconstruido su máscara. ¿La fisura que Fei le había abierto de un puñetazo? Revestida con una compostura Heavenchild de grado industrial. Su voz, suave como asfalto recién puesto; su autoridad, subida al máximo.

—Como decía antes de nuestra… interrupción —hizo una micropausa. Lanzó una mirada hacia arriba, directa a la fila de Fei, con unos ojos plateados lo bastante fríos como para escarchar el cristal—. El Consejo Estudiantil ha aprobado una nueva normativa relativa a las Casas Deportivas.

Los murmullos se extendieron como champán derramado.

Las Casas Deportivas eran terreno sagrado en Ashford. Catedrales de sudor y ego. Enormes mansiones dedicadas a cada deporte: vestuarios que olían a dinero y a desodorante Axe, salas de estrategia con pantallas más grandes que la mayoría de los dormitorios, salas de proyección donde los entrenadores le gritaban a las grabaciones a cámara lenta como si les debieran el alquiler.

Y durante generaciones, la regla sagrada había sido simple: los chicos en las secciones de chicos. Las chicas en las secciones de chicas. ¿Mezclarse? Solo durante eventos oficiales, supervisados y monitorizados con portapapeles. Los miembros generales de la casa —animadoras, mánageres, parásitos adyacentes a los aguadores— ni siquiera olían el interior de las verdaderas instalaciones.

Hasta esta noche.

—Con efecto inmediato —continuó Marcus, con un tono que sugería que personalmente le estaba haciendo un favor enorme a todo el mundo—, las estudiantes de la respectiva Casa Deportiva tendrán pleno acceso a las instalaciones de la Casa Deportiva masculina, y viceversa.

El lugar estalló.

Los chicos intercambiaron miradas que decían: «tío, vamos a vivir en un porno». Las chicas intercambiaron miradas que iban desde el «por fin» hasta el «esta noche voy a arruinarle la vida a alguien».

Los entrenadores parecían como si acabaran de tragarse un limón entero.

Marcus continuó, imperturbable. —Este cambio responde a quejas formales de atletas femeninas que se sentían excluidas de la plena integración en el equipo —sesiones de estrategia, cultura, operaciones diarias— a pesar de ser miembros oficiales de programas de apoyo mixtos.

Nadie dijo en voz alta lo que todos pensaban.

Pero todo el mundo sabía la verdad. Marcus prácticamente dirigía esta escuela. Hacía las reglas. Daba forma a las políticas. El Consejo Estudiantil era su instrumento, y lo que él decidía se convertía en ley. Solo cuando las cosas iban demasiado lejos —cuando la influencia de los Heavenchild amenazaba con eclipsar a la propia institución y sus reglas fundacionales— intervenían los Ashfords y le recordaban a Paraíso quién era el verdadero dueño de la academia.

Pero eso era raro. La mayoría de las veces, el príncipe indiscutible conseguía lo que quería.

«No se sentían integradas», pensó Fei, luchando contra el impulso de reírse a carcajadas. «No se sentían integradas porque no se les permitía entrar en los edificios donde los chicos se vestían».

No se sentían «integradas» porque no se les permitía deambular por las habitaciones donde los chicos se desnudaban, se duchaban, caminaban con toallas colgando bajas en las caderas, se reían de chistes de pollas y se ponían pantalones cortos de compresión que no dejaban nada a la imaginación.

«Integradas». Claro.

Fei sintió que la risa burbujeaba antes de poder aniquilarla. Baja. Privada. Sus hombros se sacudían lo justo para hacer crujir el asiento.

La chica a su lado le lanzó una mirada de soslayo, sobresaltada.

—¿Algo gracioso? —susurró ella.

Fei se inclinó un centímetro, lo suficiente para que su aliento le rozara la oreja. —Acaban de darle la llave de un vestuario mixto a cada desastre hormonal de esta escuela y lo han llamado feminismo. Y fingen que se trata de inclusión.

Sus ojos se abrieron de par en par. Luego, lenta, deliciosamente, una sonrisa se dibujó en su rostro como el amanecer sobre la escena de un crimen.

—Oh —respiró—. Oh, Dios mío, tienes toda la razón.

—Básicamente es una mansión sin reglas. Acceso total. Sesiones de estrategia nocturnas. «Vínculos de equipo» que nadie supervisa. Salas de vapor. Duchas. Vestuarios —negó con la cabeza, todavía sonriendo—. O el Consejo está formado por eunucos ingenuos que no ven el motivo oculto detrás de esto… o alguien ahí arriba está intentando follar desesperadamente.

Ella realmente soltó una risita, tapándose la boca con la mano como si hubiera cometido traición.

En el escenario, Marcus seguía con su perorata. Respeto. Profesionalidad. Límites apropiados. Mantener la integridad del programa deportivo dentro de las Casas Deportivas, a pesar de las nuevas y emocionantes oportunidades de colaboración.

Traducción: Por favor, finjan que no van a follar en el cuarto del material. Los adultos necesitan una negación plausible.

¿Pero Marcus?

Marcus parecía… restaurado.

El anuncio había cumplido su función. Había repartido un privilegio como un emperador benevolente arrojando pan a la plebe. La corona de nuevo en su sitio. El halo pulido. El control reafirmado.

La multitud ya asentía. Sonreía. Planeaba. ¿El pequeño drama que Fei había montado en el escenario? Ya se estaba desvaneciendo en el ruido de fondo. Estaban volviendo a su programación por defecto: adorar al chico de oro. Alabar al príncipe. Agradecer al cielo por su elegido.

Fei lo observaba todo con el mismo desapego silencioso y divertido con el que una vez observó a las hormigas arrastrarse sobre un pájaro muerto.

«Disfrútalo», pensó Fei, las palabras sabiendo a cobre y victoria. «Mañana te arrancaré otra tira de piel de tu perfecta y pequeña vida, Marcus Heavenchild. Algo que escocerá más que un ego herido y dejará una cicatriz que ninguna cantidad de dinero del Legado podrá borrar con láser».

—Eh…

El pajarillo a su lado pió de nuevo. Sus mejillas aún conservaban el sonrojo de antes, sus ojos seguían lanzándole miradas furtivas como una ladrona de tiendas buscando las cámaras.

—¿Sí? —Fei no se molestó en girarse por completo. Dejó que sintiera el peso de lo poco que le importaba.

—Yo solo… —tragó saliva. Se inquietó. Volvió a empezar—. Mañana. El desafío de baloncesto.

—¿Qué pasa con eso?

—Vas a ganar.

No era una esperanza. Era un puto decreto dictado desde las alturas. Lo dijo con la serena arrogancia de alguien que ya había apostado su virtud al resultado.

—Sé que lo harás.

Fei enarcó una ceja, lento, deliberado, de la misma forma en que un depredador reconoce que el cordero por fin está prestando atención. —¿Pareces segura?

—Lo estoy —sus ojos castaños por fin se encontraron con los suyos: suaves, cálidos, trágicamente sinceros—. Y cuando lo hagas… cuando estés oficialmente en el equipo… —se mordió el labio. El coraje acumulándose como nubarrones sobre un funeral—. … ¿puedo encargarme de tu taquilla?

Dejó que el silencio se alargara lo justo para hacerla retorcerse. —¿Mi taquilla?

—Y tu ropa. Tus equipaciones. Limpiarlas, organizarlas, asegurarme de que todo esté listo antes de los partidos y los entrenamientos —las palabras brotaron en una cascada frenética, ensayadas hasta la saciedad frente a algún triste espejo de dormitorio—. También podría encargarme de tu material: asegurarme de que tus zapatillas estén bien amoldadas, que tu camiseta esté siempre planchada, tu… tu todo. Lo que necesites.

Temblaba con el fervor sagrado de los neoconversos. La devoción le sentaba bien. Patética, pero bien.

—Sé que suena raro —añadió, con un pánico vertiginoso—, pero se me da bien organizar cosas. Muy bien. Y quiero ayudar. Quiero serte útil.

Fei por fin le concedió todo el peso de su atención. La catalogó como un coleccionista examina un nuevo espécimen.

Un pelo castaño y ondulado que gritaba «intenté parecer natural y casi lo consigo». Rasgos suaves que se amoratarían hermosamente bajo la presión adecuada. Pecas que había intentado ocultar como pequeños y vergonzosos secretos.

Menuda, apenas lo bastante alta como para alcanzarle la polla si se arrodillaba de puntillas. Y esos ojos. Cristo. Mirándolo como si fuera la primera cosa real que había visto en su vida.

Un recuerdo hizo clic, nítido como una navaja automática al abrirse.

Quizá su transformación tras la muda le había traído una memoria más aguda. Quizá era solo la proximidad de estar cerca de ella.

La voz de Maya en su cabeza, divertida: «Había una chica de primer año llorando en el pasillo… Te detuviste. No dijiste nada, pero te detuviste y le diste un pañuelo…».

En aquel entonces, apenas se había fijado en ella. Solo otra mancha en el fondo de su antigua e inútil existencia. ¿Ahora? La mejora había convertido su memoria en un arma. El reconocimiento lo golpeó como un puñetazo en el plexo solar.

Era ella.

*****

N/A: Hola a todos… Antes que nada, ayer metí la pata. La actualización tenía un capítulo repetido, y sé que algunos lo comprasteis pensando que era contenido nuevo. Es culpa mía. Lo siento de verdad.

Para los afectados: os tengo presentes y aprecio vuestra paciencia más de lo que imagináis. Todavía estamos en el Volumen Uno. La historia continúa. El dragón sigue alzándose.

Gracias por seguir conmigo a pesar de los contratiempos. Vuestro apoyo lo es todo.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com