¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 25

25: ¡Buena Chica!” (r-18) 25: ¡Buena Chica!” (r-18) “””
En un día normal, el aquelarre ya habría llegado —Adriana, Rowan, Mara, el resto—, botellas de rosé sudando en sus manos mientras intercambiaban veneno disfrazado de bromas.

Pero hoy no.

Hoy probablemente los había cancelado a todos: demasiado vulnerable, demasiado destrozada, demasiado hambrienta por lo único que solo él podía proporcionarle ahora.

La imaginó desparramada en el sofá, muslos apretados, dedos inquietos, reviviendo cada segundo de anoche tras sus párpados cerrados.

Bien.

Fei llegó al vestíbulo de mármol y giró hacia la cocina.

Sus pies descalzos no hacían ruido, como si la gravedad misma hubiera accedido a guardar secretos.

La cocina se extendía como una catedral al placer: mármol blanco veteado de plata, electrodomésticos brillando como instrumentos quirúrgicos, una isla lo suficientemente vasta para albergar un banquete para monarcas o asesinos en serie.

La luz del sol se derramaba a través de paredes de cristal que daban a la terraza de la piscina, incendiando cada superficie en reflejos espejados.

Tomó un pesado vaso de cristal del armario, lo presionó contra el refrigerador y dejó que el agua fría tronara dentro, el sonido exagerado, ceremonioso.

Bebió en tragos lentos y deliberados, saboreando el frío deslizándose por su garganta y acumulándose como hielo líquido detrás de su esternón.

En algún lugar más allá del arco de la puerta, la televisión balbuceaba.

Uno de sus programas basura de amas de casa —indignación sintética, bolsos de diseñador y el ocasional débil aroma de colapso moral.

Dejó el vaso vacío con un suave y deliberado tintineo, saboreando la pequeña puntuación del sonido.

Hora de alimentar al Dragón.

A través de la imponente ventana de la cocina, la vio.

Melissa, enmarcada en la luz dorada fundida de la sala como un sueño febril hecho carne, un pecado esculpido por la luz del sol y el hambre.

Y Fei sintió la familiar sensación de propiedad, diversión y peligro recorrerle, con una sonrisa vacilando en la comisura de sus labios que era toda depredador, todo adolescente que acababa de descubrir el primer sabor del verdadero poder.

Melissa.

Se extendía por el sofá color crema como una diosa que había decidido que la modestia era para los mortales.

La bata de seda negra había abandonado toda pretensión, deslizándose de sus hombros para acumularse inútilmente alrededor de sus caderas.

Debajo, un encaje carmesí se aferraba a ella como fuego líquido.

El sujetador era una cruel y translúcida provocación —dos triángulos de gasa que no hacían nada para ocultar los gruesos y hinchados pezones rosa que perforaban la tela, tan duros que parecían dolorosos, con las areolas anchas y granuladas bajo la malla transparente.

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Sus bragas eran un obsceno trozo de encaje empapado, el fino cordón carmesí hacía tiempo engullido por los labios hinchados y relucientes de su coño —labios tan inflamados que enmarcaban la tela en un contorno perfecto y lascivo, la tela pegada a su hendidura en un brillante camello que pulsaba con cada latido.

Una gruesa gota de flujo colgaba de la parte inferior de la entrepierna, temblando, lista para caer.

Las correas de las ligas se clavaban en los exuberantes muslos; tacones negros de charol de quince centímetros arqueaban sus pies y hacían que sus piernas parecieran interminables, pantorrillas tensas, muslos temblando de necesidad.

Cuarenta y tres años y construida como un ídolo de fertilidad tallado por un loco con una erección por la perfección.

Sus tetas —masivas, lágrimas que desafiaban la gravedad, fácilmente una 34D ahora, imposiblemente redondas y altas— subían y bajaban con cada respiración entrecortada, el peso de ellas haciendo que el encaje se estirara y tensara.

Su cintura era un talle de avispa, ensanchándose violentamente hacia caderas hechas para agarrar, para magullar, para criar.

Su piel brillaba como oro rosado, sin poros, impecable, cada centímetro depilado y aceitado hasta parecer lacada.

Ni una sola flacidez, ni una estría, ni una imperfección —era la perfección esculpida, una invitación ambulante a la ruina.

Se había estado estimulando desde el amanecer, dedos y juguetes enterrados en ese coño voraz durante horas, negándose el alivio hasta convertirse en un desastre tembloroso y goteante.

Su clítoris era una perla hinchada y obscena empujando el encaje hacia afuera; la capucha se había retraído completamente, dejándolo expuesto y palpitante.

Cada pocos segundos sus caderas daban una sacudida involuntaria, otra oleada de flujo inundando sus muslos.

En el instante en que sus ojos la encontraron, ella giró la cabeza.

Sus miradas colisionaron a través del cristal como un golpe físico.

Sus pupilas se dilataron.

Un gemido desesperado surgió de su garganta.

Una mano se sumergió entre sus piernas, los dedos frotando el encaje empapado con fuerza contra su clítoris en círculos frenéticos mientras la otra manoseaba una teta masiva, pellizcando ese pezón duro como diamante hasta que la piel blanca como la leche se volvió roja.

Fei levantó su vaso, tomó un lento sorbo de agua y la observó desmoronarse.

Luego ella se puso de pie.

La bata se deslizó al suelo y allí quedó.

Se levantó sin nada más que ese obsceno encaje rojo y esos tacones de fóllame, la luz del sol lamiendo cada curva letal como una lengua.

Los labios de su coño habían tragado el tanga por completo; solo el triángulo oscuro y saturado del frente y las cuerdas brillantes sobre sus caderas permanecían visibles.

Una gruesa cuerda de excitación se deslizó por el interior de un muslo, dejando un rastro brillante que captaba la luz como diamantes.

Sonrió —lenta, sucia, triunfante— y se dirigió hacia él, moviendo las caderas en un ritmo diseñado para destruir a hombres cuerdos.

Los tacones apuñalaron el mármol.

La puerta de la cocina se abrió con un suspiro.

Melissa entró, y el aire se volvió denso con su aroma: Chanel y el crudo olor oceánico de una mujer en celo furioso.

Sus muslos estaban glaseados; cada paso dejaba una tenue huella húmeda en el azulejo.

Fluidos frescos goteaban constantemente desde debajo del encaje ahora, salpicando suavemente el suelo en pequeñas y vergonzosas gotas.

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Cruzó la habitación sin prisa, con los ojos fijos en él, las pupilas eclipsadas por la lujuria.

Cuando estuvo lo suficientemente cerca como para que sus rígidos pezones casi rozaran su pecho, se detuvo.

—Buena chica —dijo él, con voz baja y peligrosa.

Las palabras la golpearon como un voltaje.

Un estremecimiento completo la atravesó; sus pezones se tensaron aún más, visiblemente adoloridos, y una nueva inundación de jugo de coño surgió de ella, empapando el encaje de nuevo.

Un grueso mechón se extendía desde sus arruinadas bragas hasta el suelo, temblando, antes de romperse y salpicar.

Él dobló un dedo.

Ella cerró la distancia con un gemido.

Dedos temblorosos tiraron del nudo de su bata.

La tela se separó.

Su Dragón saltó libre —monstruoso, veteado, púrpura furioso, fácilmente veintiocho centímetros de polla gruesa como una muñeca, la cabeza acampanada brillante y obscena, una gruesa cuerda de pre-semen ya colgando como cristal hilado desde la hendidura.

La respiración de Melissa se quebró.

—Jesús jodido Cristo —dijo con voz destrozada—.

Es…

más grande otra vez.

¿Cómo es eso siquiera posible?

Fei, esa cosa es un arma asesina.

Sus rodillas se doblaron completamente; solo el orgullo la mantuvo erguida.

Su mirada era reverente, aterrorizada, hambrienta.

—¿Te gusta, Tía Melissa?

—murmuró, dejando que el Aura de Dominancia se desplegara como fuego negro.

No podía hablar.

Solo asintió frenéticamente, los diamantes de su anillo de bodas destellando mientras sus manos temblaban.

—Toca.

Sus manos volaron hacia él.

Ambas envolvieron el eje y aún no podían encontrarse.

Ella sollozó ante el calor, ante el latido duro como hierro bajo la piel aterciopelada.

—Puedo sentir tu latido en mis palmas —se ahogó—.

Es tan jodidamente grueso que no puedo…

oh dios…

Un lento bombeo desde la raíz hasta la corona extrajo una espesa y lechosa gota de pre-semen.

Ella arrastró sus dedos a través de ella, los llevó a su boca y los chupó hasta limpiarlos con un gutural gemido animal, los párpados rodando hacia atrás.

—De rodillas —ordenó, con el aura presionando como una bota en su columna—.

Adora la polla gruesa de tu sobrino.

Muéstrame lo mucho que necesitas esta carga en tu garganta y en ese coño codicioso y traicionero, Mi Querida Tía.

Por un latido la vieja Melissa emergió —orgullosa, intocable.

Él la aplastó bajo todo el peso de su poder.

Ella cayó.

Las rodillas se estrellaron contra el mármol.

El impacto forzó un nuevo chorro de su coño; una cinta plateada de fluidos se extendía desde su encaje empapado hasta el suelo, temblaba, se rompía.

Con las manos aún agarrando su eje, ella miró hacia arriba —ojos vidriosos, rímel ya chorreando, labios hinchados y entreabiertos—, mientras su lengua se extendía en una desesperada y devota ofrenda.

—Buena chica —gruñó, agarrando su pelo perfecto—.

Ahora ahógate con ella.

Atragántate con la polla de tu sobrino mientras tu marido paga la casa que estás profanando.

Abre esa boca adúltera y toma cada centímetro por el que has estado rogando.

Ella atacó.

Los labios presionaron un beso reverente en la base, luego su lengua arrastró por toda la obscena longitud —lenta, sucia, mapeando cada vena abultada, lamiendo la sal de su piel como si fuera sagrada.

Cuando llegó a la cabeza la rodeó con avidez, bebiendo el flujo constante de pre-semen antes de estirar su mandíbula imposiblemente y forzar la hinchada corona más allá de sus labios.

Una húmeda y ahogada arcada explotó de su garganta mientras la cabeza golpeaba sus amígdalas.

La saliva inundó su boca instantáneamente, cayendo sobre su barbilla en gruesas cuerdas, salpicando sus agitadas tetas cubiertas de encaje.

No se detuvo.

Empujó hacia adelante, con la garganta espasmódica, el cuello visiblemente abultándose a medida que centímetro tras brutal centímetro desaparecía entre sus labios pintados.

Las lágrimas corrían por sus mejillas, el rímel descendiendo en ríos negros, pero sus ojos —joder, sus ojos eran pura dicha.

Fei observó a su tía, la intocable reina de la sociedad, de rodillas a plena luz del día, encaje rojo empapado y pegado a su coño goteante, el anillo de bodas brillando mientras sus manos bombeaban lo que su garganta aún no podía tomar, la baba derramándose por su barbilla para acumularse entre sus enormes tetas.

Apretó su agarre en su pelo y embistió.

Ella gimió alrededor de la invasión, la vibración disparándose directamente a sus testículos.

Su garganta revoloteaba impotentemente, tratando de tragar, ordeñándolo con cada convulsión.

Marca permanente o no, ya estaba arruinada.

La única pregunta que quedaba era cuántas veces inundaría su estómago, pintaría su interior y fecundaría ese coño codicioso y casado hasta que estuviera sollozando, rota y suplicando —de rodillas, cubierta con su semen— para llevar su marca quemada en su piel por el resto de su inútil y perfecta vida.

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