¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 250

Capítulo 250: Emily, la Invocación del Decano

Emily notó el cambio en su rostro y soltó una risita nerviosa. —Me estás mirando raro. ¿Tengo algo en la cara? Seguro que tengo algo en la cara. Siempre tengo algo en la cara cuando intento dar una buena impresión, es como una maldición—.

—La primavera pasada —dijo Fei, con voz de acero envuelta en terciopelo—. En el pasillo.

Ella se quedó helada. Los ojos como platos. Luego, otra risa, esta vez temblando al borde de las lágrimas.

—Oh, Dios mío. De verdad tú… —se interrumpió, llevándose la mano al pecho como si necesitara confirmar que su corazón seguía latiendo—. Vale. Vale, guau. No pensé que te acordarías. O sea, ¿por qué ibas a hacerlo? Fue solo un momento, y seguro que tienes un millón de cosas en la cabeza, y yo solo soy una chica cualquiera que estaba llorando en un pasillo como un completo desastre—.

—Cuéntame —dijo él, cortando la espiral en seco—. Qué pasó. Ese día.

Ella se le quedó mirando, atónita de que quisiera oír la historia de sus propios labios temblorosos en lugar de asumir que ya conocía cada sórdido detalle. Entonces algo se derritió en su expresión: una gratitud tan desnuda que era casi obscena.

—Lloraba porque todo el equipo de animadoras le dijo a todo el mundo que llevaba zapatillas de imitación.

Sonrió levemente.

—Que, vale, sí eran de imitación, pero mi familia no es… no somos un Legado ni ricos como las familias del Centro de Paraíso, ni de lejos, mi padre trabaja en contabilidad para el Grupo Montgomery y mi madre es profesora de primaria a las afueras de Paraíso, así que sí, mis zapatillas eran de una tienda de descuento, y las animadoras se aseguraron de que todo el mundo lo supiera, y estaba tan avergonzada—.

Sin tomar aliento. Sin piedad para sí misma.

—…y no podía parar de llorar, ¿sabes?, mierdas de chica adolescente sensible. Y todo el mundo pasaba de largo como si yo no estuviera allí, como si fuera invisible, como si mi dolor no importara porque no era lo bastante importante como para que se fijaran en mí. Y pensé: «Esto es, esto es Ashford, esto es Paraíso, solo gente cruel que te pisa cuando estás por los suelos»—.

Sus manos danzaban, pequeñas y frenéticas directoras de orquesta de su propia tragedia.

—Y entonces, tú te paraste.

Fei dejó que el silencio le presionara la garganta.

—No dijiste nada. Simplemente apareciste de la nada con ese pañuelo —ni siquiera sé de dónde lo sacaste, probablemente del bolsillo o algo—, y me lo tendiste. Y te temblaba un poco la mano, como si a lo mejor tú también tuvieras miedo, como si a lo mejor hablar con la gente tampoco fuera fácil para ti. Pero aun así te paraste. Aun así me viste.

Sus ojos brillaron, peligrosamente cerca de desbordarse.

—Nadie más se paró. Ni una sola persona. Pero tú sí. El chico al que todos llamaban un caso de caridad. Al que trataban como basura. Y pensé… —hizo una pausa, apretando los labios con fuerza, luchando por su dignidad—. Pensé que, si él todavía podía ser amable cuando nadie miraba, quizá aún quedaba algo bueno en esta academia.

—Solo fue un pañuelo.

—No —dijo ella con una ferocidad repentina—. No lo fue. Lo fue todo.

—¿Cómo te llamas?

—Emily —dijo con una tímida sonrisa que floreció como sangre sobre la nieve—. Emily Hartwell.

—Emily. —Saboreó el nombre, haciéndolo girar en su boca como un vino caro—. Gracias. Por recordarlo.

Ella se puso de un rosa nuclear, pero le sostuvo la mirada como un soldado. —Gracias a ti. Es el recuerdo más valioso de mi vida en esta academia.

Una pausa deliberada.

—¿Puedo preguntarte algo? —murmuró Fei.

—Lo que sea.

—¿Por qué quieres encargarte de mi taquilla? ¿De mis equipaciones? ¿De todo eso? —inclinó la cabeza. Una curiosidad genuina teñida de algo más oscuro—. Es mucho trabajo para alguien a quien le diste un pañuelo una vez.

La transformación fue instantánea.

La tímida estudiante de primer año se desvaneció. En su lugar: la energía nítida, aterradoramente eficiente, de una asistente corporativa infernal. Columna de acero. Manos moviéndose en arcos precisos y ensayados. La voz adoptando la cadencia tajante de alguien que informa a los directores ejecutivos antes del desayuno.

Estaba lista para exponer sus argumentos.

Y Fei —a pesar de todo— se encontró a sí mismo inclinándose para escuchar.

—Vale, pues —comenzó Emily, marcando los puntos con los dedos con la nítida brutalidad de un director financiero destripando las previsiones ante un consejo de administración que ya sabe que está a punto de ser despedido—. Primero: la organización es lo mío. Lo clasifico todo por colores. Mis apuntes, mi armario, mi horario. Tengo hojas de cálculo para mis hojas de cálculo. Cuando me comprometo con algo, se hace, y se hace bien.

Sus manos cortaban el aire —precisas, eficientes—, convirtiendo el mundano acto de administrar una taquilla en una jodida Charla TED sobre la dominación mediante técnicas de doblado.

—Segundo: sé de telas. Mi madre me enseñó. Puedo decirte exactamente cómo lavar la ropa deportiva para que no pierda elasticidad, cómo evitar que los números de las camisetas se agrieten, cómo amoldar zapatillas nuevas sin provocar ampollas.

Tres dedos en alto, rígidos, como si estuviera a punto de hacer un juramento de sangre en el altar de las mezclas de algodón de primera calidad. —Estas son habilidades, Fei. Habilidades valiosas que la mayoría de la gente no tiene.

Fei sintió una comisura de su boca crisparse, luchando contra la sonrisa como un asesino en serie lucha contra el impulso de quedarse con el recuerdo.

Esa carita tan seria. Esas manos de fervorosa directora de orquesta.

La forma en que hablaba de enrollar calcetines como si fuera la clave para controlar las cadenas de suministro globales…

«Qué mona», pensó. «Ridículamente, encantadoramente, peligrosamente mona. El tipo de monada que te dan ganas de destrozar solo para ver si su devoción se mantiene cuando todos sus diques internos se rompan».

—Tercero —y este es el más importante— —se inclinó Emily, bajando la voz a ese susurro íntimo y orgulloso de cometer un delito que la gente reserva para confesar que dirige un imperio clandestino desde el armario de su dormitorio—. Soy la presidenta de tu club de fans.

Fei parpadeó. Una vez. Lentamente. Como un depredador decidiendo si la presa vale las calorías.

—¿Mi qué?

—Tu club de fans —lo dijo con la serena certeza de quien afirma que el oxígeno es opcional—. Yo me encargo. Así que más vale que me encargue de esto también.

Fei se le quedó mirando.

—¿Club de fans?

Emily se rio —una risa brillante, genuina, un sonido lo bastante afilado para cortar el aire viciado del auditorio como una navaja la seda— y se lanzó a una explicación frenética, gesticulando sobre los niveles de membresía, las señales secretas, los boletines trimestrales y un servidor privado de Discord que, sin duda, había albergado al menos un post de baboseo digno de ser un delito.

Fei se descubrió soltando una risita, un sonido bajo, oscuro y demasiado divertido; su conversación se estaba volviendo más ruidosa de lo debido mientras Marcus Heavenchild seguía allí arriba predicando sobre los «límites profesionales» como un telepredicador que acabara de descubrir la palabra «no».

A ninguno de los dos les importaba una puta mierda reluciente.

En el escenario, los ojos plateados de Marcus se dirigieron bruscamente hacia el fondo, hacia la risa que se había atrevido a interrumpir su coronación como una erección inoportuna en un funeral.

La mandíbula de Marcus se tensó. Casi imperceptiblemente. Entonces, la mano de Marcus se deslizó en su bolsillo con la gracia untuosa y practicada de un hombre que había ensayado esta traición frente a un espejo de cuerpo entero al menos una docena de veces.

Sacó el móvil. Los dedos moviéndose. Rápidos. Deliberados. El tecleo de un hombre redactando una orden de ejecución con un uso perfecto de las mayúsculas y contención en los emojis.

Fei captó cada segundo de la patética actuación con su perfecta visión periférica y no hizo absolutamente nada.

Solo siguió hablando con Emily. Siguió riéndose de cualquier cosa absurda que ella estuviera diciendo sobre…

—Señor Maxton.

Una voz. Cercana. Profesional. Aburrida hasta el punto de la depresión clínica.

Fei levantó la vista.

De mediana edad. Un traje tan impecable que podría cometer crímenes de guerra. El rostro congelado en esa clase de neutralidad que proviene de años de dar diagnósticos terminales sin implicación emocional.

El asistente del Decano. La versión humana de un asesinato silencioso y educado.

—Ha sido convocado al despacho del Decano —dijo el hombre en voz baja—. De inmediato.

La risa de Emily se cortó en seco. Sus ojos se abrieron como platos: la preocupación y el miedo persiguiéndose por su cara como cucarachas que huyen de la luz.

Los estudiantes cercanos guardaron un silencio sepulcral. Las cabezas girando. Los susurros reptando por las filas como petróleo negro.

El despacho del Decano. Acaban de convocar a Fei al despacho del Decano. Justo después de doblar públicamente a Marcus Heavenchild sobre el atril y hacerle atragantarse con su propia aureola.

Está jodidamente muerto.

El rostro de Fei permaneció sereno como la hoja de una guillotina esperando su turno. Hizo un pequeño, casi educado, asentimiento con la cabeza, se levantó de su asiento con la calma líquida y perezosa de quien sabe que la sangre que se derramará será la de otro, y—

[¡DING!]

[¡MISIÓN GENERADA!]

[¡Lánzate a por el Director/El Decano!]

[NOTA: ¡Esto es una SENTENCIA DE MUERTE que solo los necios intentarían, o el movimiento más audaz que solo un Dragón se atrevería a hacer!]

[¿Qué eres: Dragón o necio?]

[RECORDATORIO: Algunas personas también consiguen domar o matar dragones.]

Fei casi se rio a carcajadas.

Este hijo de puta.

El sistema le había dado una palmadita en la espalda solo para darle un rodillazo en los cojones al instante siguiente.

[RECOMPENSAS: 5000 EXP, +50 % de progreso en la Primera Misión Principal (Nota: Lanzarse a por la propia DECANA vale más que las Bellezas de la Academia) +15 Puntos de Carisma 5000 Puntos

NUEVA HABILIDAD: Toque del Hambre

[TOQUE DEL HAMBRE — Descripción: Cuando estés en contacto con cualquier mujer (solo contacto corporal), sabrás instintivamente si está sexualmente privada o hambrienta.

[NOTA: Esta habilidad es instintiva y parte de ti. No requiere activación.]

La sonrisa de Fei se volvió afilada; lo bastante afilada para cortar cristal, lo bastante afilada para hacer sangrar.

¿Dragón o necio, eh?

Se enderezó la chaqueta con cuidado deliberado, le dedicó a Emily un pequeño y tranquilizador asentimiento —«ya seguiremos con esto»— y siguió al asistente del Decano por el pasillo.

Dos mil ojos lo siguieron como miras láser.

Marcus observaba desde el escenario, con el móvil aún en la mano, sus ojos plateados brillando con algo que casi parecía satisfacción. Casi como una victoria.

Y en algún lugar en el fondo de la mente de Fei, un dragón muy viejo y muy paciente se desenroscó, estiró las alas y sonrió con demasiados dientes.

Vamos a averiguarlo.

La asamblea terminó.

Los estudiantes salieron en tropel del auditorio como ratas huyendo de un yate que se hunde: parloteando, grabando, convirtiendo ya la ejecución pública de la mañana en material de primera para los cotilleos de Paraíso. Fei tuvo los cojones de desafiar a los cinco titulares. Brian cambió de bando como una puta cambia de cliente. Derek se rajó más rápido que el origami en una tormenta de viento.

Y Phei Maxton había mirado directamente al foco plateado de Marcus Heavenchild y se había negado a puto arrodillarse.

Pero Fei tenía problemas más grandes y peliagudos.

Sacó su Samsung mientras caminaba, con los pulgares moviéndose con la fría eficacia de un hombre que redacta notas de rescate.

[EL HARÉN DE FEI — Grupo Privado]

El nombre todavía le arrancaba una risa sombría cada vez que lo veía. Melissa lo había degradado de «El Harén y Departamento de Quejas de Phei» al austero y posesivo «El Harén de Phei». Sin explicaciones. Sin votación. Simplemente hecho.

Las otras chicas no tenían ni idea de quién era la administradora fantasma. Solo sabían que hubo una mujer antes que ellas, alguien a quien Fei guardaba en un cajón bajo llave, alguien cuya sombra aún se cernía lo bastante grande como para renombrar chats de grupo a las 2 de la madrugada como si fuera la puta ama de la luna.

A veces se preguntaba, con genuina curiosidad académica, cómo reaccionarían si alguna vez descubrieran la verdad: que la mujer misteriosa es mi tía. Que fue la primera. Que actualmente estoy metido hasta los huevos reescribiendo el árbol genealógico con cada embestida.

Y ahora —deliciosa ironía— Sierra había añadido a Delilah esta mañana.

Cuatro miembros vivos y coleando. Cinco si contabas al fantasma que acechaba en los metadatos. El mismo fantasma que sabía que su amante secreto —el hijo de su hermano— planeaba joderse también a su hija.

Y quizá, solo quizá, considerar la fantasía verdaderamente depravada de tenerlas a las dos a la vez. Madre e hija. Una al lado de la otra. Retorciéndose.

Un harén tabú en pleno y glorioso florecimiento casi incestuoso.

Fei: La hoguera. Necesito ayuda.

Las respuestas llegaron como disparos.

Sierra: Voy de camino

Maddie: ya estoy yendo, nene 😘

Delilah: ¿¡¡Está todo bien!!!?

Sierra: Ha dicho que necesita ayuda. Mueve el culo

Delilah: MOVIÉNDOME

[Desconocido]: Ten cuidado.

Ese último mensaje quedó suspendido como el humo tras un disparo. Fei lo miró fijamente durante medio latido y luego se guardó el teléfono en el bolsillo.

«Siempre vigilando», pensó. «Incluso cuando no está aquí. Sobre todo cuando no está aquí».

La hoguera.

A estas alturas, con lo mucho que usaba este lugar, el claro bien podría tener una placa de latón atornillada al árbol más cercano: RESERVADO PARA FEI Y DEPRAVACIÓN ASOCIADA.

Lo encontró sin pensar —el camino memorizado, los pasos automáticos—. El foso rodeado de piedras estaba frío y expectante, los bancos de troncos desgastados hasta quedar relucientes por generaciones de adolescentes cachondos que buscaban un lugar donde mentir sobre su virtud.

Fei se dejó caer en su trono habitual de pino carbonizado.

Emily estaba de pie a su lado.

No sentada. De pie.

Con la espalda rígida como la de un sargento de instrucción y las manos entrelazadas al frente como si esperara una inspección, era la encarnación viviente de «soy tu asistente ejecutiva y también estoy ligeramente desquiciada».

Fei ladeó la cabeza y le dedicó esa sonrisa lenta y perezosa que normalmente hacía que las chicas se derritieran o entraran en pánico.

Lo había seguido desde el auditorio sin ser invitada. Simplemente se había puesto a su altura como si el puesto de encargada de las taquillas se hubiera ampliado discretamente para incluir «sombra a tiempo completo con niveles preocupantes de devoción y cero autocontrol».

«Qué mona», pensó. «El tipo de monada que te hace querer probar hasta dónde se estira la devoción antes de romperse».

No le dijo que se sentara. No habría obedecido de todos modos.

En su lugar, dejó que su mente volviera a la verdadera enjundia del problema: la razón por la que había convocado a la caballería del harén.

La citación no era aleatoria. Apestaba a Marcus. Era casi seguro que ese principito de ojos plateados había corrido a llorarle a papi, o directamente a la propia Decana. ¿Para qué perder el tiempo con intermediarios cuando tu apellido podía doblegar instituciones como si fueran barras de refuerzo baratas?

Fuera como fuese, el momento fue quirúrgico.

Si Fei no le daba la vuelta al tablero en las próximas horas, la Decana tenía todas las cartas que necesitaba para acabar con él discretamente: cancelar el desafío basándose en alguna normativa inventada, suspenderlo por conducta disruptiva, o expulsarlo directamente si se despertaba sintiéndose especialmente rencorosa.

Y nadie —ni el profesorado, ni la junta directiva— se atrevería a cuestionar una decisión respaldada por el dinero y la amenaza de los Heavenchild.

El partido de baloncesto moriría antes de nacer. Su impulso se fracturaría como un cristal barato. Todo lo que había conseguido a base de arañazos —el miedo, la adoración, el lento desangrado de poder de los puños apretados de Marcus— se derrumbaría antes incluso de poder sostenerse.

A menos que.

La misión.

Ese es el cuchillo en la oscuridad, ¿no? El sistema no se ha molestado en poner un temporizador. Ni cuenta atrás. Ni fecha límite de guillotina.

Solo la sugerencia tranquila y divertida de que probablemente debería ir a joder a la Decana personalmente, porque ¿qué mejor manera de demostrar que eres un Dragón que devorar a la mujer que cree que te sujeta la correa?

Fei se había dado cuenta del patrón en las últimas semanas: la lógica fría y cruel oculta bajo el carnaval de notificaciones y recompensas relucientes del sistema. Cuando el cabrón le daba un plazo, significaba que la misión era progresiva.

Un asado a fuego lento.

Margen para respirar, para conspirar, para rodear a la presa como un tiburón paciente que saborea la sangre en el agua mucho antes de morder.

¿Pero las misiones sin fecha límite? Esas eran de matar o morir. «Termina ahora», gruñían esas, «o mira cómo la ventana se cierra de golpe y esa frágil ventaja que has arañado es arrancada en el siguiente latido».

Esta misión de la Decana no tenía ni una puta fecha límite.

Lo que significaba que no tenía el lujo de jugar a largo plazo. Las consecuencias de entrar en ese despacho con las manos vacías —sin ventaja, sin un ángulo, sin un giro narrativo para convertir al verdugo en el objetivo— serían bíblicas.

Catastróficas.

La eliminación silenciosa y permanente que no dejaba cuerpo ni rastro, solo un asiento repentinamente vacío en el auditorio y el rumor de que el niño becado se había trasladado.

¿Desafiar al equipo de baloncesto? Eso era teatro. Drama de palomitas. Pan y circo para vástagos con fondos fiduciarios aburridos que necesitaban algo sobre lo que cotillear entre fines de semana en yate y fiestas posteriores cargadas de cocaína.

¿Pero desafiar a Marcus Heavenchild? ¿El Príncipe del puto Paraíso? ¿Un Heavenchild con H mayúscula y un derecho divino que goteaba de cada poro de sus ojos plateados?

Eso era guerra. Personal. Irreversible.

No se pincha a una bestia que nunca ha sido cuestionada y se espera que no convierta todo tu mundo en cenizas.

La Decana se encargaría de la limpieza. En silencio. Eficientemente. Con la precisión quirúrgica y sin emociones que la riqueza generacional había perfeccionado durante siglos de hacer que la gente incómoda simplemente… dejara de existir.

A menos que él le diera una razón para no hacerlo. A menos que completara la misión primero.

El problema era que Fei no sabía una puta mierda sobre la mujer.

La vislumbraba quizá una vez a la semana si los astros se alineaban. Una silueta lejana cruzando el patio central.

Una sombra tras un cristal tintado en los eventos formales. Ella no iba a las asambleas; nunca lo había hecho, ni una sola vez en todo su miserable tiempo en Ashford. A los partidos, de vez en cuando, pero siempre encerrada en esos palcos privados, separada de la plebe por cristales antibalas, seguridad armada y el campo de fuerza invisible del poder intocable.

Incluso sus cámaras —sus hermosos y paranoicos ojitos que cubrían la academia como una segunda piel— apenas la captaban.

Eso le molestaba más de lo que jamás admitiría en voz alta. Había pasado años construyendo esa red, pieza por pieza obsesiva: pasillos, zonas comunes, los rincones oscuros donde se forjaban y se rompían los secretos.

Una red de seguridad tejida con pura y desesperada paranoia y el conocimiento grabado a fuego de que el mundo nunca había sido amable con chicos como él.

Pero la Decana se movía a través de ella como el humo por el ojo de una cerradura. Como si supiera exactamente adónde apuntaba cada lente y simplemente eligiera no estar allí cuando miraban.

No invisible. No escondida. Simplemente… ausente. Una presencia tan pesada que doblaba la realidad a su alrededor, hacía que las cámaras fallaran, que la atención se deslizara como el aceite sobre una piedra mojada.

Los pocos estudiantes que se habían acercado lo suficiente para sentirlo —las raras citaciones a su despacho, los cabrones desafortunados que se cruzaban en su camino por accidente— describían todos lo mismo.

Asfixiante.

Un aura que oprimía como la presión del fuego en las profundidades del océano. Como estar al borde de un acantilado y sentir que el vacío te tira de los pulmones. Como estar en la misma habitación que algo tan por encima de ti en la cadena alimentaria que tu cerebro reptiliano no podía decidir si luchar, huir o simplemente dejar de respirar y rezar para que no notara tu patético y pequeño latido.

Fei nunca lo había sentido en persona.

Nunca había estado lo bastante cerca.

Nunca había sido lo bastante importante como para merecer la atención de alguien que podía borrarte con una firma y una llamada telefónica.

Hasta hoy.

Y el sistema le decía que hiciera un movimiento con ella.

No observar desde lejos. No reunir información durante semanas. No construir una meticulosa operación de seducción de múltiples capas con contingencias de la A a la Z.

Hacer un movimiento.

Hoy.

Ahora.

En la finísima ventana de tiempo que existía entre este momento y el momento en que su vida fuera liquidada profesionalmente.

Una sentencia de muerte que solo los necios intentarían, o el movimiento más audaz que solo un Dragón se atrevería a hacer.

¿Qué eres: Dragón o necio?

Recordatorio: Algunos también consiguen domar o matar dragones.

El sistema te da el masaje al ego y el sistema te lo quita en el mismo puto y sádico aliento.

Pero esas recompensas…

Cinco mil EXP. Cincuenta por ciento de progreso en la misión principal. Quince puntos de carisma. Cinco mil puntos normales. Toque del Hambre.

El sistema no ofrecería ese tipo de recompensa a menos que fuera una misión suicida.

¿O sí?

Fei se quedó mirando la fría hoguera, con la mandíbula tan apretada que le dolía, su mente repasando a toda velocidad ángulos que no tenía, información a la que no podía acceder, ventajas que no existían.

La Decana.

La sombra. El viento. El asfixiante pozo de gravedad que la mayoría de los estudiantes nunca encontraba y los pocos que lo hacían nunca volvían a ser del todo los mismos.

Se suponía que tenía que seducir a *eso*.

Ahora mismo.

Hoy.

Y cada una de las cosas que había construido —cada plan, cada venganza, cada sueño ardiente de ver a Marcus Heavenchild sangrar por lo que le había arrebatado— pendía de si podía lograrlo.

Joder.

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