¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 258

Capítulo 258: Su tarjeta de liberación

La puso de pie.

Sus manos permanecieron en sus hombros: las cálidas palmas se curvaron sobre la delicada pendiente del hueso, los dedos se extendieron lo suficiente como para abarcar todo el ancho de su complexión. La presión era firme, no violenta, pero innegable: el tipo de agarre que decía «Te tengo, no voy a soltarte, ya no tienes que luchar».

La guio para que bajara del escritorio lentamente, sus pulgares rozando los sensibles huecos bajo sus clavículas mientras la ayudaba a descender. La giró despacio mientras se colocaba a su espalda.

Cada centímetro de ella era consciente de él: el calor que irradiaba su pecho contra su espalda, el leve temblor de contención en su agarre, la forma en que su aliento agitaba el fino vello de su nuca.

Dravenna lo sintió todo.

La sólida pared de su torso tras ella: ancho, inflexible, el leve ascenso y descenso de su respiración presionando rítmicamente contra su columna. La sutil flexión de sus antebrazos mientras controlaba su descenso: los músculos moviéndose bajo sus mangas, una silenciosa promesa de fuerza que no estaba usando, todavía no.

El calor de sus palmas se filtró a través de la fina seda de su blusa, marcando su piel, enviando lentos escalofríos que recorrían sus brazos, endureciendo sus pezones contra el encaje de debajo.

Su propio cuerpo respondió sin permiso.

Sus hombros se relajaron bajo su tacto; la tensión que había cargado durante años se derritió como cera bajo una llama. Su espalda se arqueó apenas una fracción, buscando instintivamente más contacto, más de ese peso que la anclaba. Sus muslos temblaron cuando sus pies tocaron el suelo, las rodillas amenazando con ceder no por debilidad, sino por la abrumadora sensación de ser sostenida —realmente sostenida— por alguien que no intentaba romperla ni esclavizarla.

Dejó que la guiara.

Dejó que mantuviera las manos exactamente donde estaban: firmes sobre sus hombros, los pulgares acariciando una, dos veces, en lentos círculos sobre el delicado reborde del hueso.

Su respiración se entrecortó: suave, temblorosa, casi un quejido.

Se sintió pequeña contra él. Frágil de una manera que nunca se había permitido ser. Y a salvo.

Horrible, maravillosamente a salvo.

Sus dedos se flexionaron una vez —no para apretar, solo para recordarle que estaban allí— y ella se estremeció de nuevo, de cuerpo entero, una silenciosa onda que hizo que sus pestañas revolotearan y sus labios se entreabrieran en un jadeo insonoro.

La condujo hasta la ventana.

El enorme ventanal de suelo a techo que dominaba la pared del fondo de su despacho, aquel ante el que se había parado mil veces, viendo la academia desplegarse bajo ella como un reino que había construido y perdido y dentro del cual moría lentamente.

Ashford Elite se extendía debajo de ellos.

Los patios. Los edificios. Los estudiantes moviéndose como hormigas entre clases, ajenos a que sus destinos se decidían en habitaciones como esta, por gente como ella, según reglas establecidas por familias que los veían a todos como piezas en un tablero.

Era hermoso.

Era su prisión.

Había contemplado esta vista cada noche durante cuatro años.

Cada puta noche.

De pie aquí en la oscuridad cuando los estudiantes se habían ido y el campus estaba en silencio y podía fingir —solo por un momento— que todavía era la mujer que solía ser. La Dragonesa. La Reina. La que había hecho suyo este lugar a pura fuerza de voluntad y con el tipo de crueldad que hacía llorar a hombres hechos y derechos.

Cada noche, se le recordaba el poder que se suponía que debía ostentar.

En lugar de hacer de niñera del preciado príncipe de esa familia.

Nunca había compartido esta vista con nadie.

Ni una sola vez. No en cinco años como Decana. Ni con colegas, ni con amantes, ni con el puñado de personas a las que alguna vez pudo haber llamado amigos. Esta ventana era suya. Este dolor era suyo. Este silencioso y desesperado luto por la mujer que solía ser…

Y sin embargo, aquí estaba.

Dejándose llevar como una niña.

Por un chico.

¿Cómo había llegado a esto?

Se había fijado en él hacía semanas.

Difícil no hacerlo, la verdad. El caso de caridad que de repente había dejado de ser invisible. Que había empezado a caminar por los pasillos como si fueran suyos, como si la década de abuso y humillación no hubiera sido más que un capullo del que esperaba desprenderse.

Había estado… fascinada.

No solo atraída; fascinada de la forma en que un depredador se fascina por otro que entra en su territorio. Observando desde la distancia. Catalogando. Preguntándose.

¿Hasta dónde llegará?

¿Cuánto tiempo pasará hasta que lo quiebren?

¿Cuánto tiempo pasará hasta que se encuentre cara a cara con Marcus y aprenda cómo es el verdadero poder?

Había esperado —en secreto, con vergüenza— que su oleada cambiara las cosas. Que su presencia desequilibrara la balanza lo justo, distrajera a todos el tiempo suficiente para que ella encontrara su propia salida. Mientras la academia se centraba en la misteriosa transformación de Fei, ella estaría planeando su huida.

Usándolo.

Como todos usaban a todos en Paraíso.

¿O era ese realmente su plan?

En fin…

Entonces llegó la llamada.

Esa puta llamada.

La voz al otro lado —fría, cortante, la voz de alguien que nunca había tenido que pedir nada dos veces en toda su mimada existencia— diciéndole que se ocupara de «la molestia».

«Consigue que lo expulsen.

Hazlo de forma limpia.

El joven amo está disgustado».

Había colgado. Llamado a su asistente. Preguntado qué había pasado.

Y cuando se lo contó —cuando describió la asamblea, el desafío, la forma en que Fei había mirado a Marcus Heavenchild a los ojos y se había negado a inclinarse—

Se había reído.

De verdad, se había reído.

Por primera vez en cuatro años, había echado la cabeza hacia atrás y se había reído hasta que le dolieron las costillas y las lágrimas asomaron a las comisuras de sus ojos.

Entonces lo había convocado.

Tal como se le había ordenado.

Para hacer… algo.

Tenía un plan.

Un buen plan. Un plan cuidadoso. El tipo de plan que elaboras cuando has pasado cuatro años aprendiendo exactamente cuánto margen de maniobra tienes dentro de tu jaula.

Asustarlo. Amenazarlo. Hacerle entender las fuerzas que se cernían sobre él. Luego, ofrecerle un trato: que se retirara con elegancia y ella lo protegería de las peores consecuencias. Una merced, en realidad. Más de lo que nadie le daría.

Había estado preparada para el desafío. Para las lágrimas. Para las súplicas, tal vez, una vez que entendiera a qué se enfrentaba.

No había estado preparada para esto.

Para la forma en que había atravesado su aura como si fuera niebla matutina. Para su elegancia. Sus palabras. La confianza imposible en esos ojos imposibles.

Para la forma en que olía —¿Cristo, qué es eso?—, a algo cálido, dulce y peligroso que le hacía querer reclinarse en su pecho y no dejar de respirar nunca.

Su plan se había hecho añicos en algún punto entre «abusón» y «terreno pantanoso».

Y ahora, aquí estaba.

De pie junto a su ventana.

En sus brazos.

Dejándose sostener por un chico de diecisiete años que no tenía ningún derecho a hacerla sentir así, ningún derecho a ver a través de ella de esa manera, ninguna forma posible de entender lo que ofrecía cuando dijo:

—Pero hay una manera.

—¿Sabes —murmuró Fei, su aliento cálido contra la oreja de ella— qué es lo que más valoran las familias poderosas? ¿Después de su poder y su dinero?

Ella lo sabía.

Por supuesto que lo sabía.

—Orgullo —dijeron al unísono.

La palabra quedó suspendida en el aire entre ellos. Pesada. Verdadera.

—Si manejas eso bien —continuó Fei, con voz suave y segura—, tendrás un respiro. Espacio para moverte. Tiempo para planear.

La guio más cerca de la ventana. Más cerca del cristal. Hasta que su aliento empañó la superficie al exhalar, hasta que pudo ver su propio reflejo fantasmal sobre la academia allá abajo: una mujer que apenas reconocía, en los brazos de un chico al que había pretendido destruir.

No hacía ningún intento por zafarse.

¿Por qué no se zafaba?

«¿Es esto de lo que me habló Madame?».

El pensamiento surgió de un lugar profundo y antiguo. Un recuerdo de hacía décadas. Su «Madame» —la dragonesa más poderosa que había conocido— sentándola en una tarde de verano y contándole.

—Cuando una dragonesa se encuentra con un dragón macho —había dicho Madame, sus ojos ancestrales brillando con algo entre la advertencia y el asombro—, algo cambia. Algo despierta. No es amor —todavía no, no necesariamente—, pero tampoco es nada. Es reconocimiento. Resonancia. Dos llamas que se encuentran en la oscuridad.

En aquel entonces se había reído de ello.

Pensó que solo eran tonterías románticas de una anciana.

Ahora no se reía.

—Con esa arma —susurró Fei—, serás libre. Por un tiempo. El tiempo suficiente para que yo me ocupe de todo.

¿Ocuparse de todo?

¿Qué significa eso siquiera? ¿Qué podría hacer él contra los Heavenchilds? ¿Contra una familia que prácticamente dirigía el mundo, que tenía gobiernos en sus bolsillos y ejércitos a su disposición y el tipo de riqueza que hacía que las naciones parecieran pobres?

Qué podría hacer un chico de diecisiete años…

Pero sonaba seguro.

Tan malditamente seguro.

Como si no estuviera haciendo promesas. Como si estuviera declarando hechos. Como si el cielo fuera azul y el agua estuviera mojada y él fuera a reducir a cenizas el imperio Heavenchild, y todo lo que ella tenía que hacer era darle tiempo.

Antes de que pudiera responder, él la giró.

Sus ojos se encontraron con los de ella.

Púrpura amatista a verde jade.

Dragón a dragón.

Ella se hundió en ellos —esos arremolinados e imposibles ojos y su hambre ancestral—, y no era la única que caía. Podía verlo en su rostro. La forma en que su respiración se contenía. La forma en que sus pupilas se dilataban. La forma en que algo cambió tras su mirada, como un depredador que reconoce a su igual por primera vez.

Él levantó la mano.

Apartó un mechón de pelo plateado de su rostro.

Sus dedos rozaron su mejilla —apenas, un susurro de contacto— y ella lo sintió en todas partes. En su columna. En su pecho. En lugares que se había convencido a sí misma de que se habían entumecido hacía años.

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