¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 260

Capítulo 260: Décadas de Hambre (+18)

El beso no terminó. Devoró. Lo que empezó como una colisión brutal —su boca estrellándose contra la de él con fuerza suficiente como para magullar el hueso— se retorció lentamente en algo más oscuro, más húmedo, más obsceno. Algo que engulló el aliento, la razón y hasta el último ápice de contención.

Dravenna lo besó como si quisiera deshacerlo a través de su boca. Como si a cuatro años de celibato reprimido y desgarrador finalmente le hubieran dado carne tibia que desgarrar. Su lengua se hundió profundamente: brutal, posesiva, acariciando la de él con pasadas densas, torpes y pornográficas que apestaban a inanición y dominio.

Le succionó el labio inferior hasta que la piel se partió y un sabor a cobre caliente floreció, mordió con la saña suficiente como para arrancar una gota de sangre y luego deslizó la lengua sobre la herida en una lamida larga, sucia y saboreada que hizo que el gruñido de él vibrara contra los dientes de ella.

Fei intentó recuperarlo. Intentó sujetarle la mandíbula, inclinarla, follarle la boca bajo sus propios términos.

Ella le sujetó las muñecas —sus delicados dedos cerrándose como cepos de acero— y se las estrelló contra la estantería sobre su cabeza. Los volúmenes se estremecieron. Un pesado tomo se estrelló contra el suelo. A ninguno de los dos le importó una mierda.

Mensaje recibido. Él cedió —no por derrota, nunca por derrota—, sino porque dejar que esta dragona se diera un festín con él era la violencia más embriagadora que jamás había elegido.

El hambre de ella era un ser vivo: jadeante, rabioso, apenas contenido.

Lo sintió en la forma en que su cuerpo se selló al de él: curvas letales y líquidas derritiéndose sobre él como plata vertida directamente sobre hierro ardiente. Sus pechos se aplastaron contra su torso —picos duros, doloridos y firmes apuñalándolo a través de la seda como puntas de daga, despellejándolo con cada inhalación entrecortada que ella le robaba de los pulmones.

Sus caderas giraban en lentos y obscenos círculos, arrastrando su coño probablemente chorreante y dilatado a lo largo de la brutal longitud de su verga, empapando las capas de tela, reclamándolo con un calor húmedo y territorial que a cambio lo dejó palpitante y goteando.

Apartó la boca —lo justo para jadear en busca de aire— con los labios maltrechos y carmesíes, resbaladizos por la saliva y la brillante mancha de la sangre de él, los ojos entrecerrados en un jade feral, las pupilas dilatadas hasta que solo quedaron anillos fundidos de fuego verde.

—Tú… —graznó ella, con una voz que era como cristal roto y cachonda, temblando con un anhelo que le calaba hasta los huesos—. ¿Qué eres?

Fei no tenía ni puta respuesta.

Y ella tampoco la quería.

Se abalanzó de nuevo: los dientes en su mandíbula, raspando la piel hasta dejarla en carne viva, la lengua pintando la columna de su garganta antes de succionar con saña, sacando a la superficie oscuros y palpitantes brotes de hematomas.

Sus garras hicieron trizas su camisa —los botones explotando como proyectiles de pequeño calibre, la tela desgarrándose—, dejando al descubierto la carne que ella inmediatamente devastó. Boca, dientes, lengua por todas partes: mordiendo, succionando, pintando sus clavículas y su pecho con verdugones húmedos y posesivos.

La cabeza de Fei se estrelló contra la estantería —los libros crujiendo, otra estatua haciéndose añicos en el suelo—, un gruñido bajo y quebrado desgarrándose de su garganta mientras sus caderas se disparaban hacia delante, restregando su verga goteante y tensa contra el suave calor de su vientre como si pudiera follar a través de la ropa de ambos.

Se aferró a la estantería detrás de él. Se agarró como un hombre a punto de ser devorado vivo.

Ella se apartó. Solo lo justo. Lo justo para devorarlo con la mirada: esos ojos de jade brillantes y entrecerrados recorriendo su rostro como si estuviera memorizando la forma exacta de su próxima comida.

—Tu camisa —dijo ella. Una orden, no una pregunta.

La tela se abrió. Ella se la quitó de los hombros de un empujón.

Y se quedó helada.

La palabra nunca salió de su boca, pero gritó en su rostro: Oh.

Sus ojos se abrieron de par en par. La respiración se le atoró con fuerza. Sus manos flotaron —temblorosas— sobre la tallada y letal extensión de su pecho, como si tocarlo pudiera hacer añicos el sueño, como si demostrar que era real fuera a romperla.

El cuerpo de Fei era un arma. Y ella acababa de darse cuenta de que estaba sosteniendo el filo contra su propia garganta.

La muda lo había forjado. Joder, lo había forjado. Una sola noche de agonía brutal, rompehuesos y desgarraalmas; gritando hasta que su garganta se rompió y sangró, el cuerpo agarrotándose, convulsionando, quebrándose mientras la carta lo desgarraba molécula a molécula y lo reconstruía en algo que no tenía ningún puto derecho a existir en el cuerpo de un chico de diecisiete años.

El tipo de físico que hacía que los maestros escultores maldijeran sus propias manos inútiles de envidia y convertía a mujeres adultas en ruinas olvidadizas y temblorosas; olvidando sus nombres, sus votos, sus dioses, reducidas a nada más que la necesidad primigenia y desgarradora de tocar, de probar, de hacerse añicos contra él.

Hermoso. Roto. Divino. Blasfemo. Una contradicción viviente cosida con retazos del paraíso y los pozos más profundos del infierno y ¡lo quiero!

Dravenna lo miró fijamente como si él fuera la revelación final que no estaba segura de que su cordura pudiera sobrevivir.

—¿Cómo —susurró, con la voz rota, deshaciéndose— es que puedes ser jodidamente real?

Sus dedos finalmente lo tocaron. Temblando. Reverentes. Aterrados. El primer roce fue etéreo: las yemas de sus dedos rozando la hinchazón febril de sus pectorales, trazando el borde feroz donde el músculo se encontraba con el hueso, como si temiera que él se disolviera si se atrevía a presionar más fuerte.

Exhaló —rota, estremeciéndose— como si incluso ese frágil contacto le hubiera robado cada molécula de aire de los pulmones.

La respiración de Fei se entrecortó —fuerte, sonora, audible—, un tirón seco en su pecho.

Su tacto era fuego. No de combustión limpia. Un fuego lento que abrasaba hasta el alma, feroz. Cada nervio que la carta de la muda había convertido en un arma para la masacre había sido reajustado para el placer con la misma brutalidad, y ahora él estaba pagando el precio completo.

O cosechando la recompensa.

Difícil saberlo cuando cada caricia, ligera como una pluma, se sentía como lenguas de relámpago lamiendo nervios expuestos y en carne viva.

—Años —murmuró Dravenna, más para los dioses que para él, con la voz baja, densa, reverente—, años de hambre famélica, dolorosa y desgarradora… y entonces entras en mi despacho con este aspecto.

Las palmas de sus manos se estamparon contra su pecho. Presionó. Fuerte. Sintió el tambor de guerra salvaje y violento de su corazón intentando atravesar las costillas y la piel para enterrarse en sus manos. Solo por su nueva habilidad, él lo sabía: podía saborear la rabia negra y enroscada que aún bullía dentro de ella, esperando, voraz, a ser desatada.

—No es justo —susurró, con la voz astillándose como cristal bajo presión.

Entonces le besó la clavícula. Suave. Casi sagrado. Un roce tembloroso de labios contra la piel ardiente.

Luego más abajo.

Su boca se arrastró —abierta, húmeda, voraz— por el pecho recién desnudo.

Sin delicadeza. Sin piedad.

Sus labios se sellaron y succionaron, dibujando feroces flores púrpuras sobre las gruesas placas de sus pectorales. Los dientes rasparon y luego se hundieron —lo bastante afilados como para sacar diminutas gotas de sangre que ella lamió de inmediato, con la lengua enroscándose como algo vivo y hambriento.

Luego vino la lengua en sí, más larga de lo que tenía derecho a ser, imposiblemente flexible.

Se deslizó. Lenta. Deliberada. Caliente y fría a la vez, hormigueaba y quemaba al mismo tiempo, adormeciendo la superficie mientras prendía fuego a cada capa más profunda, enroscándose alrededor de un pezón para pellizcarlo y retorcerlo, y luego trazó una línea perezosa y obscena por el centro de su esternón, dejando un rastro reluciente que se sentía como luz estelar líquida mezclada con la quemadura del hielo.

Lamió lentas y torpes franjas por las brutales zanjas de sus abdominales —la lengua aplanándose para cubrir la mayor cantidad de piel posible, luego estrechándose para clavarse entre las crestas, hundiéndose en cada valle tallado como si estuviera extrayendo algo precioso.

Se deslizó más abajo, trazando la marcada V de sus caderas, tentando la cinturilla de sus pantalones con toques húmedos y deliberados que hicieron que su verga se sacudiera con la fuerza suficiente para magullarse contra la cremallera.

Cada beso se demoraba —devoraba—, saboreando como si estuviera grabando a fuego cada centímetro de él en su alma con la boca, en caso de que el universo intentara robárselo de nuevo.

La cabeza de Fei se estrelló de nuevo contra la estantería. Joder.

Los libros traquetearon. Un gemido bajo y quebrado se desgarró de su garganta a pesar de sus dientes apretados.

Esto no eran besos.

Esto era adoración.

Esto era profanación.

Lo estaba consumiendo centímetro a centímetro tembloroso, vertiendo años de hambre reprimida, feral y desgarradora sobre una piel que nunca había conocido nada parecido. La lengua seguía moviéndose —implacable, exploratoria, posesiva—, enroscándose alrededor del borde de una costilla, rozando la parte inferior y luego deslizándose de nuevo hacia arriba para lamer el hueco de su garganta como si pudiera saborear su pulso.

Cada pasada lo dejaba húmedo, marcado, reclamado.

Todo lo que podía hacer era quedarse allí, con los músculos temblando, la verga palpitando tan brutalmente contra sus pantalones que dolía, luchando contra los sonidos quebrados y animales que arañaban su garganta —gruñidos, gemidos, maldiciones— mientras esa lengua imposible pintaba posesión sobre su cuerpo con caricias que ningún mortal podría igualar jamás.

Sus labios encontraron un centro.

Lo besó. Con delicadeza.

Luego mordió —fuerte, de repente—, los dientes hundiéndose en el frágil borde, arrancando un gemido ronco y gutural de lo profundo de su pecho mientras el dolor y el placer chocaban como un trueno.

Lamió la mordedura. La calmó. Luego succionó, con saña, sin tregua…

Su lengua descendió de nuevo, siguiendo el rastro áspero y oscuro de vello que bajaba en flecha por sus abdominales, hundiéndose en las líneas en V sombreadas que se precipitaban hacia su cinturilla como una geografía hecha para el pecado.

Mordisqueó la tierna piel de allí, succionó un hematoma profundo y palpitante en el hueco sobre su cadera, gimió —bajo, quebrado, desesperado— contra él como si acabara de probar la divinidad y fuera mejor que el cielo.

Las manos de Fei se cerraron en puños a sus costados —los nudillos blancos como el hueso—, luchando contra cada instinto aullante de agarrarla, estamparla contra el suelo, destrozarla de la misma forma en que ella lo estaba deshaciendo.

Ella levantó la vista. Ojos de jade entrecerrados, brillantes, ferales. Labios hinchados, relucientes, manchados de saliva y de su leve sabor a cobre.

Tenía esa necesidad impía en los ojos.

—Sabes a pecado —susurró—, y ya estoy ardiendo por más.

Entonces lo besó de nuevo, más abajo.

Y Fei supo que él ya estaba ardiendo.

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